Journal / 2018 / L'intégration à la présence

Du silence, de la nature, une vie simple plongée au milieu des livres et des bêtes. A l’écart des hommes. Dans la permanente compagnie des arbres et du ciel. Sur les sentes des collines avec ce sourire né de l’Amour retrouvé…

Vivre entre l’air et l’instant. Serein et immobile sur la terre autant que l’âme est à l’affût et vagabonde. Au plus près du réel sans échappatoire – et non dans le rêve et le ciel rêvé – loin de toute certitude et de la sédentarité qui confine l’esprit de l’homme au sommeil…

Vif et sensible. Fragile au milieu des vents – au milieu de tous les gués. Et anonyme – le front posé sur l’herbe – et la joie discrète dans l’âme. Et humble, plus que tout, ayant oublié le nom des fleurs – et jusqu’à son propre nom – pour aller incertain – et innocent – parmi tous les visages du monde…

La magie du regard sur la cendre et la misère – sur ce réel estropié par le temps...

Au coude-à-coude avec le noir, l'incertitude d'exister – et ce rêve de figer la vie – d'arrêter le temps...

Nostalgie d'un soir – sans raison apparente – où le rêve se fait plus puissant que la mort – et le réel plus coupable que la faim d'un autre jour – d'une autre vie. Comme le jeu tragique du dédoublement dans le miroir – une ombre qui traverserait le reflet fragile de l’innocence...

Et accolé au silence, ce grand rire sur nous-mêmes...

Le monde tel qu'il se dessine dans nos rêves – plus beau et plus humble que dans nos inquiétudes...

L'histoire du monde comme exercice sur la page. Mille rêves écrasés par la force du réel – et la persistance d'un songe dans le noir qu'ont façonné les hommes...

Résister à l'écrasement du monde par un retrait – un écart – un exil. Par un silence – et une présence plus vive que ses choix morbides...

Et, sous toute détresse, l'harmonie à venir – et qui viendra, contre toute attente, à l'heure de sa convenance – lorsque les larmes auront asséché la faim et le désir de devenir – lorsque le temps aura été délivré de ses chimères – lorsque l'âme saura (enfin) se prêter à l'humilité nécessaire...

Sommes-nous encore vivants sous cette pluie – en ce monde où les morts regrettent le souffle – et où les hommes cherchent le leur pour freiner les dérives de la finitude...

Vieille humanité qui s'endort à l'ombre de ses rêves – si anciens – fossilisés dans la pierre sur laquelle les hommes continuent de bâtir comme des somnambules mécaniques...

Une seule perspective possible contre la mort et le malheur, le silence et la certitude de l'effacement. Une vieille image peut-être mais nécessaire à la délivrance du temps...

Depuis la nuit des temps, nous sommes arpentés par le silence. Un espace – quelques flocons – un peu de neige à apprivoiser – pour aller nus sur un temps indéfiniment suspendu. Une faille où glisser sa tristesse, les malheurs inévitables et la violence. Une tendresse sur la blancheur du jour. Une fenêtre à franchir une nouvelle fois. Des adieux au monde dont la hâte précipite les hommes vers la mort...

J'irai à la rencontre du monde – saluer les arbres et les pierres – offrir aux hommes le ciel bas – plongé au cœur des désastres – et habiter cet espace où le feu brûle encore...

La gestation d'une éternité aussi longue que dureront les rêves...

Le fond secret des choses dévoilé en un instant – sous le noir évidé de ses malheurs et de la désespérance qu'il dessine sur les visages. Dans ce silence – cette fulgurance indéfinie – pétrie par nos mains laborieuses...

Un retrait en amont de la cascade des heures – au fond de cette chute ascendante au milieu du silence – au cœur des origines du temps...

Notre place est ici – au milieu de l'inconsolable et de ces aveux de tristesse. Mains dans la boue, la cendre et le sang. Lèvres brûlantes dans l'effroi pour dire la possibilité de la joie – et offrir aux hommes, aux bêtes et au monde un regard et des gestes secourables...

Au-delà des frontières – au-delà des cris et des grondements du monde, une vie est possible – faite de sagesse, de joie et de chemins naturels – et de paroles alignées sur la page. Comme un espace – une lumière – un soleil – éloignés de la boue – une source au plus près du cœur des hommes. Les vestiges d'une origine lointaine – accessible à tous ceux qui s'impatientent de s'affranchir du rêve.

Notre maison natale en quelque sorte...

Nous avons bu aux sources de la nuit – et enfoui le jour sous un tas de rêves. Comment pourrions-nous à présent nous libérer du monde – et prétendre au silence sans répandre ses eaux – et effacer la boue et la buée sur cette vitre derrière laquelle nous grimaçons...

La poésie est un regard. Et lorsque les mots surgissent, ils n'en sont, bien sûr, que le prolongement...

Rien ne nous appartient sinon cette insécurité maladive – cet air inquiet – et ce souci du temps à venir...

Coulée de neige dans l'air pur. Comme la confidence inattendue des Dieux livrant leurs secrets. Une fleur sur la roche. Un rire sur la mort. Le vol d'un oiseau ouvrant un passage dans un ciel infranchissable...

Le temps passe en revue les différents âges du monde – l'écart entre l'avenir et les origines de l'homme. Ce fossé de l'histoire où se sont endormis les vivants...

Dans nos mains, le silence – à peine égratigné par le temps. Et au-dedans des âmes froissées par la mort...

Errant parfois au-delà des songes – sur cette voie où les fronts sont baissés – et où les titres et les noms perdent leur importance...

Venus d'un temps si ancien que nous en avons oublié notre visage...

Terre et siècles dévastés par ces désirs qui s'écoulent comme les rêves au milieu de n'importe quoi...

Notre parole se fait plus discrète que le déhanchement coutumier du langage. Elle tente modestement d'explorer – et d'élargir – la faille où nous sommes tombés. Retenue, sans doute, par le silence – et le jour qui a desserré notre étreinte sur ce qui sombrera avec nous dans la mort...

Entraves encore au-delà de l'ouverture. Jeux du désir qui s'éternisent entre les voiles où perce le chant de l'aurore...

Torches, haleines et consumation de l'extase dans cette attente sans fin. Et le silence qui s'invite au terme du voyage. Comme un soleil plus poétique que les affreuses lampes allumées pour vaincre le noir qui s'est immiscé juste au-dessus de la douleur...

Arpentés autant par la lumière que par le regain naturel de la souffrance qui donnent à notre marche cette allure, si humaine, de boiterie scintillante...

Le silence parfois plus lourd que le temps lorsque l'âme penche davantage vers le gris que vers le feu et l'émerveillement...

Et une douceur aux reflets blancs par la fenêtre où se glisse notre regard...

Et la violence des mots – traits aux airs, pourtant, si inoffensifs sur la page...

Quelques flocons sur la cendre. Et la douceur bientôt recouvrira tout ce qui s'est suspendu au langage. Cet espace – cet Amour – d'avant le temps où nous ne savions encore naître au monde...

Noir enseveli sous le feu. Au bord de la paume – au creux de cette main qui nourrit l'espace et les oiseaux. Au milieu de ces flammes qui brûlent les poèmes avant de les jeter aux hommes. Comme un coin de blancheur où l'âme sait se faire plus lisse – et plus tendre – qu'au cours de ses longues errances sur les chemins du monde...

Un rêve de pénétration et d'enfantement. Tel est, sans doute, le seul désir de la lumière...

Une âme ardente et généreuse comme le prolongement de cette terre qui l'a enfantée – et la continuité de ce ciel qui lui a offert sa semence...

Nous ne rencontrons que ce qui meurt. Et pour nous en réjouir, il faudrait parvenir à le regarder depuis ce qui demeure...

Œuvrer à la célébration de ce qui se perd et encourager, en chacun, le désir de ce qui dure, telle est, sans doute, la tâche du poète et du sage vivant parmi les hommes – avec cette proximité et cette distance nécessaires à l'effacement du nom et à la possibilité de la réconciliation et des retrouvailles...

La beauté du monde et les cris de l'enfance piétinée par ce qu'elle ne peut nommer dans sa terreur. Le poids, sans doute, de la parole des aînés – et cette violence inouïe, née des instincts, qui donne à la terre une allure dévastée et angoissante – parsemée pourtant de merveilles et d'espoirs...

Ensemble – dans cette solitude sans contrepartie comme les mille reflets éparpillés du même visage. Avec parfois, il est vrai, quelques gestes – un regard – une présence – pour dissiper provisoirement ce sentiment d'exil – cette douloureuse déréliction – et faire oublier momentanément l'hostilité et la méfiance – et ces sempiternelles chamailleries en vigueur dans un monde où persiste cette impression si tenace de se sentir désunis...

Nous survivons sur l’herbe d'un monde déjà perdu – dans l'attente d'une fin certaine au milieu du chaos...

Mille tombes encore au petit matin – alignées entre le réel et l'imaginaire – devant des yeux qui doutent même de leur propre existence...

Le plus humain de l'homme se trouve au cœur de la tendresse que chacun peut éprouver en regardant le monde ; pierres, montagnes, herbes, arbres, fleurs, bêtes et visages. Dans cette caresse délicate (et trop rare) des yeux en contemplation qui guident la main pour lui ôter l'envie de les saisir et d'en faire usage. Pour la simple joie d'être – et de vivre auprès d'eux – en conscience vivante et sensible...

Le temps trace sa route au-dedans des gouffres – creuse plus encore notre détresse à y vivre sans issue – ôtant jusqu'à l'espoir de toute échappée...

Mains plus errantes que tremblantes en ce monde où tout désespère et recommence. A peine un souffle – un soupir peut-être – pour s'abriter derrière notre ombre posée au milieu de la mort...

Vivre n'est que le regain du jour dans une nuit sans cesse renaissante...

Aucune leçon, aucun livre, aucun sage ne peut enseigner à vivre – ni offrir la vérité. Mais chaque pas, chaque geste, chaque chose offre la possibilité d'un regard porteur de joie et de liberté...

Pour les hommes, Dieu, l'Absolu, l'infini et l'émerveillement ne peuvent, sans doute, se trouver ni ailleurs ni autrement...

Paille toujours ce qui s’amoncelle. Et fumée et cendres un peu plus tard. Rien de funeste pourtant dans ces départs et ces transformations. Simples formes combinatoires aux rythmes conditionnés – jouets des cycles et du temps dans le jeu sans fin de l'énergie et du silence...

Failles et fouilles encore au fond de l'abîme mais qui ne creusent plus que notre joie d'y arpenter plus libre...

Une présence au monde sensible à l'infime et à l'ordinaire – au quotidien le plus banal – et à ce rayonnement incroyable – presque indécent – qui émane des êtres et des choses perçus par le regard aimant. Et si indifférente à l'esbroufe, à l’extraordinaire et au spectaculaire toujours éminemment partiels et mensongers dans leur trop vive ostentation…

Les dérives du voyage mènent toujours, à travers ses détours et ses méandres, aux portes de l'inconnu – aux frontières de l'inespéré. Et il y a une grâce – presque une magie – dans cette marche guidée non par le hasard mais par la nécessité. Nécessité du monde, des choses et des retrouvailles qui façonne peu à peu l'essentiel – ou, plus exactement, qui rabote et efface l’inutile et le superflu qui encombrent cette innocence à voir et à marcher comme pour la première fois au milieu de tout et de nous-mêmes...

Voyage de tous les ailleurs, ici, à l'endroit même où nous nous tenons. Sempiternel périple autour du même centre – plus qu’éternel. Ce qui se meut – et ne peut s'empêcher de se mouvoir – dans la plus parfaite, et inviolable, immobilité...

Une grandeur se répand au-dessus du voyage – et au-dessus de la mort. La parfaite envergure du regard sur ce qui s'efface et revient toujours...

Il n'y a d'obstacle que dans l'encombrement du regard – dans l'encombrement de l'innocence. Sans embarras, il y a l'infini, la joie et la liberté. Et le silence qui invite à la contemplation et à l'émerveillement en laissant les pas s’éloigner ou participer aux mille danses du monde – au gré des affinités sensibles...

Du souci et de l'ombre, voilà la récolte du sommeil. Le ressassement du rêve et l'enlisement des pas. La vie de tout homme, en somme, avant de naître au jour...

Être sera toujours davantage que la vie. Et la vie toujours davantage que le monde. Il en est ainsi de leur éprouvation comme de leur connaissance...

Le suprême de l'homme serait, sans doute, de parvenir à l'impersonnalité de l'eau, de l'air, du feu et de la terre – à l’impersonnalité de la nature et des éléments naturels. De vivre dans la parfaite simplicité de l'être, conditionné en partie, bien sûr, par la forme, au service de ce qui est là – dans l'instant – et se laisser utiliser selon les mille usages nécessaires. Être, en quelque sorte, sans nom, sans exigence, sans plainte, sans réclamation, et sans même l'ambition d'être utile ou nécessaire – au service de ce que l'on appelle le monde...

Et nul ne pourrait contester (même si bien peu peuvent l'imaginer) le long cheminement* qu'il faut à un homme et le nombre d'épreuves et d'étapes* qu’il doit franchir pour se défaire de ce qui compose habituellement une individualité...

* A l'échelle humaine, bien sûr... Sur le plan cosmique, ces épreuves, ces étapes et ce cheminement ne sont rien. Ils n'ont pas la valeur d'un pet... Un peu de rien sur le rien, en vérité...

En définitive, toutes nos expériences, tous nos apprentissages et tous nos savoirs ne sont destinés – et ne servent – qu'à cet effacement total qui, une fois « atteint », s'offre au jeu des phénomènes pour que chacun puisse retrouver – et vivre – la conscience de son origine...

Le découragement, parfois, nous assaille lorsque se manifestent encore quelques reliquats d'individualité : plaintes, attentes, vagues désirs de reconnaissance... Nous ne savons pas toujours les accueillir pour ce qu'ils sont : les expressions naturelles de la forme de l'homme aux caractéristiques psychiques si tenaces – et si cycliquement résurgentes...

Nous titubons, la marche et la mort vissées – incrustées – en nous – les yeux dans le doute et la boue – et déjà percés par la lumière. Allant à reculons – malhabiles – vers la tombe et le silence...

Larmes encore parfois devant l'indicible improuvable...

La terre est une montagne où ceux qui se pavanent sur les sommets, en se prêtant au sourire de la suffisance, sont plus éloignés du gouffre (dans lequel il faut se jeter) que les plus humbles – et les plus déshérités – qui errent – et végètent parfois – exilés de toute ascension – à sa lisière – dans la plèbe sale et grise des vallées...

Le parfum de l'âme délicat en toutes circonstances. Au bord du rêve. Au milieu des saisons. Au fond du désespoir. Parmi les larmes et les soupirs. Au milieu des pierres, des prières et de la poussière. Au plus proche toujours d'une étoile perdue – si lointaine – et de ce rire inconnu des hommes. Au cœur déjà de cette lumière qu'effleurent nos plaintes et nos efforts...

Célébrer le rien dans la contemplation de tout. Cette sirène au-dessus des rêves et des eaux – proche de l'oiseau dont le vol traverse les heures, si graves, des hommes et le soleil de tous les Dieux...

Magie du regard qui enfante, au milieu des peurs, la grâce – et perce l'épaisseur des rêves pour rejoindre le plus réel du monde...

Un rien, parfois, s'agite et s'insinue au cœur du sable laissant sur le sol un peu de sang – et une douleur plus vive que la mort. Comme un rêve, peut-être, au milieu de la nuit lorsque le monde dort les yeux – et les volets – clos – et que la lumière brille au fond du sommeil sans personne pour en témoigner...

Sente toujours sinueuse entre les rêves et les visages. Avec une halte à chaque virage pour compter les pas qui nous séparent de ce que nous avons fui – et voir là-bas, au loin, cet horizon qui se dessine déjà dans notre foulée lente...

Une soif et une faim, parfois encore, nous assaillent comme si elles s'éternisaient – et dont la satisfaction n'importe plus guère. Nous avons longtemps vécu, il est vrai, pour en percer le secret – et les éradiquer… Mais, aujourd’hui, nous avons renoncé à leur effacement ; nous vivons simplement à l’ombre de leur souveraineté – tantôt au cœur, tantôt en amont de leurs élans – en laissant notre marche jouir (autant qu’elle en est capable) de cette paix et de cette liberté si nécessaires à l'âme et à l'innocence des pas...

Un rien à travers les heures. Un silence, une flamme. La certitude d'un réel plus joyeux que le monde. A mi-chemin où perce déjà la lumière...

Le monde, le silence et le temps. En avance sur l'automne. En avance sur le chant qui ravive l'éternité dans le sang des vivants – et qui donne à leurs jours cet air de fête oubliée...

Terre et cœur fêlés. Rafistolés à la hâte pour que le songe et le délire durent encore. Quelques pas supplémentaires dans l'ignorance – et le défi du temps – vers un Dieu qui ne tiendra jamais ses promesses...

A l'extrême du monde, il n'y a plus de monde. Une présence simplement dont on ne peut dire si elle est réelle et si elle nous appartient. Une lumière dont nous ne sommes peut-être que le reflet et le prolongement. Une brisure dans le sommeil et l'ombre dont l'envergure recouvre la terre...

A force d'être confronté au détestable (à ce qui nous semble détestable), nous avons parfois du mal à aimer. Comme pris au piège dans la persistance d'un défaut de perception et de compréhension du monde...

Il y a (toujours) une grande sagesse chez ce/ceux dont on ne remarque la présence – et dont on se sert sans même y penser – et sans même éprouver un quelconque sentiment de reconnaissance. Et lorsque nul n'est blâmé et que ne se manifeste aucune forme d'attente et de réclamation, on peut y voir, de toute évidence, le signe d'une parfaite impersonnalité...

Une grande solitude est nécessaire pour que naisse une véritable sensibilité au monde sinon on se soumet, malgré soi, aux jeux et à l'indifférence des foules – en croyant vivre au plus près du réel – alors que l'on repousse, sans même le savoir, le seul accès possible à la grâce, à l'être et à la vérité...

Difficile pour nous d'apprécier ce qui n'est ni nécessaire ni essentiel. Tout superflu nous rebute et nous laisse (encore) une espèce d’écœurement...

Livrés à toutes les incertitudes – et à cette confiance du regard que rien ni personne ne peut entamer...

Cette sensibilité au vrai qui partout résonne – et qui vibre au-dedans du regard posé sur – et parfois au cœur même de – chaque chose...

Et ces rives mouvantes et intranquilles entre lesquelles s'écoule la vie – grouillante de désirs et de peurs – grouillante d'elle-même – portée par je ne sais quelles forces vers je ne sais quel mystère...

Emportés par les eaux d'une figure légendaire. Noyés par les courants où se mêlent le rêve et la peur – incertains d'atteindre la rive – incertains même du voyage et de toute existence...

Vivre sans autres yeux – ni d’autres cieux – que les siens. Telle pourrait être la devise des mystiques solitaires – et de tous les êtres en quête d'un Absolu vivant...

L'absence (ou le défaut) de qualité relationnelle oblige à approfondir – et à affiner – un rapport à soi que les hommes grégaires et peu exigeants, en général, délaissent ou négligent...

Toujours s'offrir ce que l'on ne peut – ou ne veut – vous donner. Satisfaire toutes les exigences de l'individualité aux prises avec l'indifférence du monde...

L'horizon, bien sûr, est toujours ailleurs – comme ce rêve insensé de fin du voyage – contrairement à l'éden – cet espace de joie – présent toujours – ici même...

Pas encore prêt à faire de nos lignes – et de nos modestes poèmes – un mandala provisoire que l'on offrirait, aussitôt achevé, au silence en jetant nos feuilles au vent et en abandonnant nos mots à la pluie et à la poussière...

Et je regarde aujourd'hui avec amusement et bienveillance (sans pouvoir étouffer un rire ni retenir quelques larmes) ce petit être sensible et solitaire à l'incurable gravité métaphysique s'étonner encore du monde et refuser les danses qui lui sont offertes. Les jugeant, sans doute, trop légères – trop frivoles. Indignes de l'homme. Contraint à cet exil des âmes (trop) sérieuses et (souvent) incomprises dont la densité et la quête indiffèrent et rebutent les foules...

Seul, j’écoute le vent – et la mer – disperser mes rêves. Seul sous le ciel au milieu de la terre où les fantômes cachent leur visage, je console mes larmes de toute absence. Les beaux jours, sans doute, reviendront plus tard…

Tout se cabre sous l’effort. Résiste – et finit par s’insinuer ailleurs – en des pentes plus naturelles…

L’émiettement de toute rivalité. Laisser le songe s’effacer sur les pierres. Abandonner le pas à la route – et le regard à la poussière. Il ne peut y avoir d’autre soleil pour l’homme…

Emu jusqu’aux larmes par la fragilité du monde – et sa beauté aussi – autant que par ceux dont la solitude a exalté la sensibilité – assez proches du plus humble pour se laisser traverser par la moindre chose…

Au plus vif de l’émotion, la poussière a la couleur – et la valeur – de l’or. Et devient plus vraie – et plus précieuse – que toutes les fortunes et tous les soleils espérés…

Gouttières, caniveaux, canalisations, tout un écheveau de canaux où l’eau s’écoule pour rejoindre sa sente naturelle. Contrairement à l’homme emmuré dans son béton – entouré de ses gadgets et de ses écrans – qui oublie – et fuit – sa nature organique en s’enlisant toujours davantage dans les funestes méandres du psychisme où l’artificiel et le virtuel deviennent des obstacles, presque rédhibitoires, pour rejoindre son autre dimension : la conscience affranchie du corps et de la matière…

Du silence, de la nature, une vie simple plongée au milieu des livres et des bêtes. A l’écart des hommes. Dans la permanente compagnie des arbres et du ciel. Sur les sentes des collines avec ce sourire né de l’Amour retrouvé…

Vivre entre l’air et l’instant. Serein et immobile sur la terre autant que l’âme est à l’affût et vagabonde. Au plus près du réel sans échappatoire – et non dans le rêve et le ciel rêvé – loin de toute certitude et de la sédentarité qui confine l’esprit de l’homme au sommeil…

Vif et sensible. Fragile au milieu des vents – au milieu de tous les gués. Et anonyme – le front posé sur l’herbe – et la joie discrète dans l’âme. Et humble, plus que tout, ayant oublié le nom des fleurs – et jusqu’à son propre nom – pour aller incertain – et innocent – parmi tous les visages du monde…

Ce qui nous trouble cherche à vaincre nos résistances – à percer le voile – et les accumulations – qui dissimulent l’innocence du regard. La vie – toute vie – œuvre ainsi à nous révéler – et à rendre vivante la vocation de l’homme…

L’usure nous vient du temps. Et on ne peut en dissimuler ni les plaies ni les rides. Mais nous avons la possibilité de nous en affranchir en habitant ce regard sur ce qui passe et est blessé – et en devenant ce regard sur ce que les années et les siècles finiront par effacer…

Des rivages, des amours, mille récoltes et mille sacrilèges dans une nuit qui dure. Et la mort qui, un jour, nous fera mordre la poussière. Et cette vie – ce feu – où tout est plongé – et qui se consume avant de renaître et de (tout) recommencer. Ni meilleur, ni pire qu’avant...

L’identique, sous d’autres traits, qui se répète encore et encore dans la proximité d’un visage qui en nous cherche à se dessiner…

Encore si intensément métaphysique en ces lieux si atrocement frivoles et prosaïques. Seul donc – bien plus, sans doute, que quiconque – dans ce retrait – cet exil – si nécessaires…

Nous croyons davantage à nos malheurs qu’à la possibilité d’un Dieu – davantage à nos chimères qu’à nous extirper de notre sommeil…

La nuit toujours nous rappelle à notre rêve comme si le jour ignorait notre faim de lumière…

Ah ! Que le monde réclame de caresses et de mots tendres ! Et nous n’avons, malheureusement, qu’une seule bouche et deux petites mains – à l’envergure si restreinte…

Entre l’absence et ce qui maintient vivante la flamme. Entre l’invisible et ce qui se donne à voir, l’éclat d’un manque qui cherche sa délivrance – la parfaite complétude de ce qui s’efface – et de ce qui dure…

L’horizon promis, sans cesse reculé, conduit le sang au bord des lèvres, soumet la tête à la colère (ou, parfois, au désespoir) et invite les bras à se tendre plus loin – plus haut peut-être. Et finit, après maints détours, par acculer les pas au retrait ; la seule issue possible à la fin du rêve et à l’effacement de l’horizon…

Ivre – et improbable – pas vers ce rire que ne peuvent imaginer les hommes…

Ardent passant – furtif – au cœur du miracle...

Et je pleure encore sur ces pierres qui ont vu le sang couler pour quelques arpents, un (pauvre) honneur bafoué, une certitude d’abondance. Inconsolable – et recroquevillé dans mon chagrin. Larmes impuissantes à endiguer la fureur des bourreaux – et à consoler l’innocence rabrouée au fond des yeux de chaque visage…

La terre, des tables, du pain. La misère prise en tenaille entre l’espoir et la faim sur ces rives où l’abondance et le sommeil ravivent la distance qui nous sépare de la grâce – de cette légèreté de vivre au milieu des cris, des rires et des tremblements. Insoucieux – indifférents à la lanterne des poètes qui éclaire la possibilité d’un autre chemin…

Nous honorons nos fureurs sous les lampes de la nuit en brandissant nos pioches, nos pelles et nos burins pour assouvir ce qui jamais n’aura de fin…

Un seuil guette, en nous, son franchissement. Cette ouverture des yeux peut-être – trop aveugles encore pour embrasser le regard – et accomplir ce que ni la main ni l’esprit de l’homme n’ont réussi à atteindre…

Jamais nous ne renoncerons à la beauté et à la lumière – à cette tendresse désencombrée de nos limites. D’être Un – et réunis – parmi les vivants que le sommeil porte toujours vers d’autres rêves…

Quelque chose en nous grandit que nous ne savons voir. Un miracle qui perce la brume et les mirages où les yeux sont emprisonnés…

Parfois nous habillons l’espoir d’un autre rêve – plus grand que ceux qui nous jettent dans la boue, la foudre et les danses du monde – plus beau que tous nos désirs qui débroussaillent les ronces de la terre où nous crevons de misère et d’ennui…

Un pas, une trace. Mille traces, peut-être, laissées par les poètes dans ce monde dépeuplé. Dans ce long cortège de visages vissés au labeur du jour – initié par un peuple privé de lumière qui s’agite derrière ses grilles – en secouant les choses – mille choses – pour essayer d’en faire tomber un bout de ciel – un peu de soleil dans la poussière…

Journal poétique / 2019 / L'intégration à la présence

Rien qu’une joie – un effroi – un chant – un visage – une petite chose du monde – qui vous renverse l’âme…

L’âme – la vie – la terre – et le pouvoir d’aimer…

Une discrète jouissance du monde…

Le cœur chapardé par la nuit. Et, à la place, un infime soleil…

Ce qui nous somme de nous éveiller – voilà ce que mes lignes aimeraient faire éclore au fond de l’âme…

Poète du jour, peut-être, à travers quelques gestes. Voilà, sans doute, le plus beau métier du monde. Nul besoin de plume. Nul besoin de page. Il suffit d’être vivant – et pleinement présent à l’âme, au monde et au silence…

Visage en sursis – soif sans répit. Comment pourrions-nous être des hommes sans avoir au moins essayé d’apprivoiser le temps, le désir et la mort – ou mieux encore – en demeurant – aussi immobiles que possible – en leur cœur – à la source même de leur naissance…

Comment le plus grossier pourrait-il découvrir l’invisible – dire l’indicible – être effacement…

Nuit noire – complète – au fond du sable. A peine un trou par lequel respirer…

Vivant – un point c’est tout – avec cette sensibilité à fleur d’âme…

L’esprit – l’aventure et la mort. Et ces reliquats que nous traînons à travers les siècles…

A peine vivant – et miraculeux déjà. Comme les pierres, les arbres et les bêtes que nul ne voit en dehors de leur usage. Aussi précieux, pourtant, que les visages et les étoiles…

Noircir le monde et l’horizon de cette encre pâle. Arpenter inlassablement les labyrinthes du langage. Comment ce labeur pourrait-il enfanter dans le geste la moindre lumière…

Tout est prémices à la joie. Il manque seulement, parfois, le sourire – l’innocence nécessaire au sourire…

Toute existence est la matérialisation parfaite de l’infini. Et chaque instant, celle de l’éternité. Ainsi vivons-nous, en ce monde, le Divin – sans même nous en rendre compte…

Temps – mort – malheurs – quelque chose d’infiniment terrestre. Les grands fleuves, eux, ne connaissent que l’océan…

L’absence à convertir en plein silence. Et le monde à apprivoiser…

Une main – un signe – un adieu. Un peu de mort à chaque instant qui passe…

L’intensité de l’âme en disharmonie avec l’ardeur du vivant…

L’éternel conflit – l’éternel dilemme – de l’incarnation – coincée entre l’invisible – le silence – leur profondeur, leur densité, leur étendue – et l’irrépressible (et frivole) agitation des corps et des visages à la surface du monde…

Fuite et distraction autour du même centre – enfantant toutes les circonvolutions – toutes les absences – toutes les périphéries – toutes les turpitudes du voyage…

Et cette faim – chaque jour – qui traverse les banquets et les pénuries avec le même allant – la même ardeur – le même désir d’assouvissement – et découvrant – toujours – les limites de la satiété…

Cycle sans fin né du manque – et du jeu d’incomplétude dans lequel nous a jetés ce qu’aucun ajout ne peut augmenter – ce qu’aucun retrait ne peut entamer…

Terrasse d’un jour nouveau – ni plus triste – ni moins beau – qu’un autre – celui qui arrive – succédant à tous les précédents – et précédant tous les suivants – aussi neutres les uns que les autres – toujours neufs – toujours égaux à eux-mêmes, en quelque sorte…

Pas et paroles inutiles. Chemin – à présent – obsolète. Un regard – simplement – et quelques gestes quotidiens…

A gravir – sans cesse – la même pente – interminable – qui – inlassablement – implacablement – nous refait glisser vers son extrémité la plus basse…

Gestes – encore – sans le moindre destin. Reflets miraculeux de la beauté d’être au monde – l’incarnation vivante, peut-être, du silence…

Des yeux à naître – et déjà apeurés. Et une bouche déjà affamée. Le règne – toujours – du manque et de la crainte…

Dans quelle étrange matière – et de quelle ingénieuse manière – le secret a-t-il été, en nous, façonné – et caché – pour demeurer si inaccessible – et continuer à être, à travers les siècles et les millénaires, la plus insoluble énigme du monde – l’éternel mystère…

Qu’éveille donc la vie, en nous, à chaque instant ? Et sommes-nous toujours réceptifs à ce qu’elle nous expose – toujours fidèles à ce qu’elle porte – toujours attentifs à ce qu’elle réussit à émouvoir et à ébranler…

Que cache donc cette fleur pour abriter en son cœur tant d’épines ? Un secret, sans doute, hors de prix – inaccessible à l’homme…

Un monde de chaînes et de rouages – une mécanique vivante – née de presque rien – d’un souffle peut-être…

Une rencontre avec soi – permanente – intense – profondément sensuelle et amoureuse. Le lieu, peut-être, où le Divin – inlassablement – s’enlace…

Temps apaisé – comme suspendu – malgré la danse infernale du monde et des aiguilles…

Comme délivré du superflu. Dégagé, en quelque sorte, des modus vivendi du monde et des compromissions communautaires et collectives. Plongé au cœur de l’intense et du geste prosaïque – éminemment précieux…

Vide habité – sans singer la moindre sagesse…

Plongé dans la mélasse fluide – dans la pâte sans malice – des choses – loin du mensonge des visages…

Des mots comme des caresses – sans message – sans intention. Comme une modeste contribution – un infime présent au monde. Et, peut-être, une humilité et un regard offerts aux hommes…

Nul récit – nulle histoire – pas même un témoignage. Quelque chose qui se donne pour (presque) rien ; un grand feu de joie au fond de l’âme…

Ni perte, ni naufrage, ni adieu. Une tendresse offerte. Un peu de compagnie. Une forme de présence au cœur du rêve. Pas même une résistance ou un geste de révolte. Les prémices, peut-être, de l’acquiescement. Les balbutiements d’une joie pure – sans raison…

Rivages – visages – chemins – peut-être le même mirage. Le reflet – le parfum – d’une aurore espiègle – d’un Dieu joyeux – d’un espace, en soi, sans masque – sans exigence – sans simagrée. L’incarnation mystérieuse de l’invisible…

De proche en proche – mille circonvolutions jusqu’au centre – là où le cœur et le silence se rejoignent – retrouvent leur place – la même joie qu’aux origines…

Comme si les fleurs avaient remplacé les pierres et le chagrin sur les chemins du monde. Comme si la vie et la mort s’offraient l’une à l’autre sans la moindre tragédie. Comme si Dieu insufflait aux hommes un peu d’âme. Comme si la terre n’avait jamais connu la haine…

Une étoile confondue avec le jour. Et mille traces de sang à la place du soleil. Quelque part, un monstre à l’âme corrompue – aux élans dévastateurs – piégé par son besoin, si maladroit, de tendresse. Et mille oiseaux qui s’envolent au loin – vers cet au-delà trop souvent rêvé peut-être… Le drame du monde – le drame des hommes – errant – malheureux – sur les mêmes pierres depuis la première nuit. Et Dieu introuvable, bien sûr, ici comme ailleurs…

Un lieu sous le ciel – un point sur la terre. Un homme peut-être…

Au-dedans du dehors – là où l’âme devient une aile – un élan – une étincelle – un reflet éblouissant de la lumière. Un modeste présent – une joie innocente offerte au monde…

Rien ne peut entraver le solitaire dans son exigence de solitude…

La foule – la mort – et le silence à naître…

Loin des rois mendiants qui se pavanent dans l’herbe souillée – sur la terre saccagée par le règne des hommes. A même les pierres avec lesquelles se bâtissent les chemins. En compagnie des arbres, des bêtes et des étoiles. Dans la proximité des vents, du soleil et de l’innocence. Dans les bras de l’invisible qui nous a enfantés – appuyé sur cette tendre résistance à la barbarie…

Trop de sang dans ce royaume – trop de ventres et de mains – et si peu d’âmes pour réfréner les ardeurs dans l’arène…

Un chant – un matin malicieux. Et l’étonnement des fleurs face au soleil et aux gouttes de pluie. Ici – ailleurs – partout à l’œuvre – l’innocente tragédie du vivant…

L’âme nouée à mille soleils – et un sourire discret sur les défaillances, les manques et les déchirures. Prêt à aller plus tendrement sur les chemins qui traversent les rives rouges – trop violentes – du monde – où sommeillent encore trop de visages rêveurs…

Les abîmes et les versants du monde transfigurés – méconnaissables – comme s’ils n’avaient jamais été envahis – colonisés – dévastés. Partout des couleurs – des ailes – mille merveilles. Et l’infini enfin perceptible – presque tangible – dans les yeux et les gestes de ceux qui fréquentent les lieux. Et l’absence – surprenante – des spectres d’autrefois – de tous ces fantômes qui surgissaient sans fin – sans raison – au milieu des rêves – comme s’ils avaient été balayés par une vague mystérieuse…

Personne – mille âmes – et mille rencontres possibles. Des saluts – des passages – des accolades – une folle communion. Et, aux fenêtres, une myriade de signes et de sourires fraternels…

De la chair et des arbres sur les pierres grises. Et les âmes encore prisonnières de la nuit. Des bouches, des peines, des désirs. La rudesse du monde et des vivants. Et l’absence dans tous les yeux rageurs – dans tous les yeux indifférents. Mille soucis sur le front comme l’évidence d’un manque – d’un oubli. A peine un chemin – pas même un voyage. De la poussière, des vents, des cris. Des Dieux que l’on invoque et que l’on implore. Des prières et des murmures. Et ce grand silence inquiétant au-dessus du monde que ne parviendront jamais à déchiffrer les alphabets de la terre…

Rien qu’un nom pour distinguer les choses et les visages. Rien qu’un nom – et mille manières de nommer les âmes. Quelques lettres – simplement – pour honorer le silence – et son œuvre si bruyante – si tapageuse…

A feu et à sang – la terre – le monde – le cœur de l’homme. Tout ce qui est parvenu à corrompre la nudité des âmes. Et Dieu – entre désolation et hilarité – essayant, du fond de son silence, de nous faire quelques signes pour limiter le carnage…

A genoux contre les murs du temps – à prier en vain…

Rien – mille fois rien. Et vivre, pourtant, au cœur de ce néant que – seule – la sensibilité – peut rendre vivant et vivable…

Des hommes – des cités – vestiges décadents de la terre originelle où le silence était la seule loi – où l’Amour régnait en maître sur presque rien – les balbutiements d’un désir qui, peu à peu, créa le monde…

De rêve en délire – mains à l’épreuve. Et le monde – sans respect – sans raison particulière – alourdissant le pas – opacifiant les yeux – transformant toutes les merveilles en vaines trivialités. Des danses et un naufrage. Des existences et des visages à la dérive – avant le grand précipice…

La soif et la folie – les seuls jeux autorisés sous la pluie – sans l’Amour. La servitude et le néant. Et au cœur de l’absence – mille distractions pour tenter d’oublier…

Boue et crucifixion – dans les bras immenses de la nuit. Avec le soleil posé, peut-être, un peu trop haut – peut-être, un peu trop loin…

Et cette inertie de l’âme – comme si le cœur avait été amputé – comme si le souffle nous manquait pour suivre l’élan premier – retrouver le sourire originel – et faire écho au désir (au seul désir) de l’innocence…

Et ce cœur qui frappe à toutes les poitrines – pourquoi ne l’accueille-t-on pas avec plus de mansuétude et de tendresse…

L’invisible encore – toujours – seul amour du jour. Le plus grossier, lui, n’a d’yeux que pour l’obscurité – le rayonnement de la nuit…

Une sorte d’infortune où se mêlent les épreuves et la prouesse. La pente où nous nous tenons – pas même étonnés de nous trouver au bord – que dis-je ? – au cœur – du miracle…

Des élans – des remous – des souvenirs – un peu de nostalgie. Mille couches de mots – et un petit poignard que l’on porte à la ceinture. Pas même un sourire – ni même un peu d’espièglerie. Le refuge que nous avons créé – et que nous avons essayé de poser sous le soleil. Vents et poussière – et ce grand rire né du silence en voyant notre misère – notre désarroi – le tremblement de nos lèvres devant le moindre rayonnement de l’invisible…

Une pierre – une pente – un arbre. Et le souffle du temps qui amplifie le miracle. L’haleine au cœur du ciel comme si nous avions enjambé mille étoiles…

Le lieu des rencontres où la beauté des visages n’importe guère – où rien ne compte davantage que la clarté des âmes…

Simple – avec l’univers tantôt en pendentif, tantôt en bandoulière – mais, le plus souvent, jeté loin – très loin – derrière notre épaule…

Le feu – entre les tempes – au fond des tripes – délaissant la chair pour un peu de clarté – un peu de lumière – mille soleils en guise de festin…

Des yeux – mille paires d’yeux – inconscients de la terre – de sa beauté – de ses miracles. Des cris – des bourrasques – sans applaudissement. Mille coups – mille blessures – mille terreurs. Une immense colère sans visage. Une folle ardeur qui exploite, enlaidit et saccage…

Et, en soi, le rêve impuissant d’une rive plus singulière – moins marquée par la peur, le sang et les instincts…

Souffles épars – ficelles au bout des doigts tenues tantôt par l’orage, tantôt par la nuit – dessinant, malgré eux, un monde – un ciel – une âme indocile. Mille rêves, peut-être, cherchant derrière les rives l’océan…

Une main tendue – près du seuil – là où les âmes dérivent encore – d’une félicité à l’autre – entre pierres et ciel – de folie en déraison…

Les mendiants aux mains tendues vers le monde ne récolteront – au mieux – qu’un peu d’or – jamais ni la joie, ni la paix qui s’offrent à ceux – à tous ceux – qui s’abandonnent (corps et âme) à l’invisible et au silence…

Au carrefour de la hantise et de l’émerveillement – l’homme aux pas démesurés – celui que la marche obsède autant que le silence – celui qui ne peut choisir entre le monde et la joie…

Echelle – inespérée – au-delà du précipice…

Etendu – rassemblé – au centre de l’envol – là où l’air et la terre se rejoignent pour offrir leur chant au monde…

Un sourire – une étrange silhouette – l’âme aux confins du visage. Et le cœur obéissant – prêt à s’offrir à chaque rencontre…

Mur – étoile – influence – qu’importe ce qui vient… A chaque fois, le meilleur est proposé d’une main pleine et assurée…

Ce qu’un autre monde pourrait offrir – nous ne pouvons que l’imaginer. Et le rêve – bien sûr – n’assouvira jamais la faim…

De passage – les yeux levés vers cet ailleurs, en soi, promis par tous les prophètes. Poignard posé sur le sol – mains ouvertes – en offrande – l’âme docile – et le reste rassemblé en son giron. Prêt, en quelque sorte, pour le saut et le grand voyage – et à recevoir l’encouragement malicieux des anges qui offriront le poids de leur main pour amorcer le premier élan vers l’abîme…

Inutile d’en référer au monde ou aux étoiles – l’encre et la voix s’emmêlent dans la chevelure des Dieux – élargissent le passage à travers lequel, un jour, tout finira par glisser ; les choses, les âmes et les visages sans distinction…

Rien ne se réalise sans le tacite assentiment du silence ; les mondes, les meurtres, l’innocence, la beauté. Tout – avant de naître – doit recevoir le divin acquiescement…

Je vois le bâton des sages danser et virevolter dans la nuit – sous le regard ébahi de l’herbe et des étoiles pendant que les hommes et les bêtes dorment (un peu trop) sagement dans leur tanière…

La beauté d’un chant lorsqu’il est offert au silence – et lorsque l’on sait qu’il sera le seul témoin de cette humble offrande…

Modeste élan qui côtoie Dieu pour un instant…

L’infini a déserté le monde. Voilà pourquoi j’aime les âmes humbles ; à travers elles, on perçoit le ciel…

Toujours moins d’épaisseur – toujours plus de transparence. Corps et âme (presque) exactement alignés – superposés. Comme si, d’un seul rai, l’invisible nous traversait…

L’âme, l’esprit et la main vides. Et cette encre – comme une forme grossière de sang céleste – qui vient rompre le silence – et tacher de quelques traits la blancheur de la page. Un acte de joie – un acte d’Amour – presque sacrilège – qui doit emprunter le canal commun – le pauvre et merveilleux langage des hommes – unique champ d’expression (potentiellement) compréhensible…

Tout en bas de l’échelle – trop hiérarchique – des hommes. Hors-champ – presque aux confins du monde. D’un âge sans âge – dans cet effleurement de l’éternel – hors-temps, bien sûr. Entre le plus vaste – l’inénarrable – et la poussière. Ce qu’il y a, peut-être, de plus beau – et de plus haut – en l’homme…

Dense – intense – transparent – extraordinairement vivant et sensible. L’émotion brute – l’émotion pure – de l’être et du vivant réunis – rassemblés. L’incarnation vibrante de l’espace infini…

Les mots nous manquent – trop pauvres – bien trop terrestres – pour exprimer l’inexprimable. Et la faculté même de dire – de tenter un imparfait partage pour décrire cette joie sans rivale – nous fait défaut…

Il faudrait être aussi silencieux que le silence pour témoigner de ce goût insensé d’infini. Il faudrait presque cesser d’être un homme. Un sourire vivant – à peine une âme – un acquiescement à tout – une proposition perpétuelle – un renouveau et une fraîcheur qui s’offriraient sans raison – au-delà de toute intention – au-delà de toute volonté de partage…

Au-delà du monde – le silence…

Au-delà de toute poésie – le même silence…

Le silence – partout – se goûtant (lui-même) à travers – et par-delà – les bruits du monde – à travers – et par-delà – toute forme de langage. Dieu, l’infini et l’éternité réunis, en quelque sorte – et qui, loin d’écraser l’homme et l’âme, les invitent à marcher vers leur incroyable réalité…

Ni mot – ni langage – ni promesse. Et moins encore, bien sûr, prophétie. La réalité nue. Le cœur le plus élémentaire – au-delà des parures et des étaux – au-delà de toute exigence. L’élan et le désir purs – sans réserve – sans calcul – sans arrière-pensée. Le miracle du vivant lorsque l’incarnation retrouve – et reflète – sa matrice…

Trop intransigeamment tourné vers l’Absolu pour vivre auprès des hommes…

Jardin de présence et de solitude que viennent couronner la joie et le silence…

De plus en plus seul – de plus en plus nu – pris par cet allant inexorable vers l’origine – le silence – l’invisible…

Chemin d’épreuves et d’hécatombes au cours duquel l’homme et l’âme – inflexiblement – implacablement – s’allègent…

Intrinsèquement seul et vierge – au cœur de l’être – noyau de présence – espace de lumière – enveloppé seulement d’un peu de chair…

Des pierres – des désirs – des refus – partout – dans ce cercle où nous avons été jetés…

L’exil et l’abandon. Et l’étrange sentiment d’une chute – pas tout à fait innocente…

Il n’y a rien entre nous – seulement un peu d’incompréhension et de silence…

Mille sommeils et la solitude en commun – et surpris, de temps à autre, par le déferlement de la terre et du ciel…

Mille visages – du premier au dernier homme…

Du vent – des ondes – des vibrations – puis, le silence. Dieu et le soleil indifférents. Et la main de l’homme comme une patte sauvage – les restes de vieux instincts…

Tous les ventres égaux quel que soit le visage…

Partout – le tragique festin du monde…

L’absence célébrée – partout – comme la panacée de l’homme. L’innocence piétinée et traînée dans la boue…

Et ce rire au fond du regard comme s’il était impossible de nous tromper malgré la fange, les horreurs et la barbarie…

Et cette fièvre du lien – tendu comme un piège – nous plongeant dans l’impasse de la rencontre et de la parole…

Vanité des élans où la nuit est – toujours – trop présente – et où les masques sont – toujours – trop grossiers. Et le rire de l’Autre – le rire des Autres – pour exalter la blessure – et suspendre à notre cou le supplice de la séparation. Collier de cloches et de couteaux qui résonnent sur tous les chemins comme la crécelle des lépreux – peu à peu rongés et amputés par leurs tentatives maladroites d’Amour et de rapprochement…

Qu’y a-t-il entre nous sinon cette fièvre, ces cloches et ces couteaux que nous brandissons à la moindre peur – à la moindre joie – dès que nous pensons être plongés au cœur de l’Amour – dès que nous croyons en être exclus – rejetés hors de ses frontières – comme si l’Amour était soumis aux lois – si étroites – si invalidantes – des hommes…

La passion de l’Absolu – ce qui anime les âmes téméraires…

Chair et âme – de tout son cœur – de tout son sang – à éprouver, peut-être, la grande vie de l’homme…

Derrière les parures – quelques haillons. Derrière les haillons – la solitude. Et derrière la solitude – les mains du silence qui tiennent notre âme avec tendresse pour la porter au faîte de la joie…

Echeveau de ronces et de racines – de pétales et d’épines – qui invite aux compromissions – aux demi-mesures – aux voies inévitables de la tiédeur et de la tempérance…

Comment pourrions-nous naviguer autrement sur les eaux – si équivoques – si relatives – du monde…

Pas d’image – quelques mots – simplement – pour témoigner du ressenti – de l’émotion – de ce qui traverse l’âme – et de la joie et du silence qui nous submergent…

Avec la joie, tout devient si tendre – si aimable – si rieur…

La sensation du vent dans l’esprit qui aurait préalablement jeté tous ses masques – tous ses encombrements. La vie vibrante – sans filet – sans précaution – brute et belle – incroyablement sauvage. Et l’incertitude venue, avec elle, enterrer tous les fantasmes…

Seul – comme si le monde n’était qu’un rêve – un songe resté réel bien trop longtemps…

L’âme libérée de ses verrous – libre enfin de communier avec les pierres, les arbres et les saisons – libre de communier avec les bêtes, le ciel et les visages. Avec les mille merveilles et les mille mirages de ce monde…

Les mains ouvertes sur la lumière et le printemps. Seul – mille – tous autant que nous sommes – dans la paume immense du même Amour…

A tourner – toujours – à contre-sens des tourbillons humains – porté par les marées montantes et descendantes des saisons – guidé non par la raison – ni même par la prétendue intelligence de l’homme – mais par les courants les plus naturels…

Les mains tournées tantôt vers les hommes – tantôt vers le ciel – parfois en prière – parfois en désolation. Et d’autres fois – plus simplement – libres du monde et du silence – comme manière de vivre sans eux – à l’instar des bêtes sauvages – à l’instar des pierres et des étoiles – selon les seules exigences de l’âme…

A contre-jour – et mille rencontres possibles avec l’ombre et ses enseignements fertiles – nécessaires – toujours – pour distinguer les lampes de la lumière…

Errance de la route et du langage. Pages et paysages de la même envergure – celle qui – toujours – allie le rythme, le quotidien et l’infini – la seule capable de transformer le geste – tous les gestes – en émotion pure et en lumière…

Être Dieu pour soi-même – tout ce dont l’homme – tout ce dont le monde – a besoin…

Chaque ligne – chaque virage – parcourus avec la même ardeur – la même passion – avec cette fébrilité impérative qui nous fait, parfois, oublier la beauté de la page et du chemin – la beauté de l’écriture et du voyage – et l’infini posé – toujours – entre chaque lettre – entre chaque mètre – entre chaque souffle – sur toutes les routes empruntées…

Seul avec soi – avec Dieu – sans la nécessité du monde. Tête-à-tête au cœur du silence – là où l’âme – si elle s’y prête – peut embrasser l’infini et l’éternité – ce que les hommes, peut-être, appellent l’Absolu…

Le geste d’écrire plus essentiel que les mots. Et les traits esquissés sur la page, peut-être, plus importants que leur sens…

La paume toujours moite – et hésitante – comme si l’indécision et l’incertitude paralysaient (encore) la main…

La douce caresse des choses sur l’âme et la peau. Comme une étreinte permanente pour celui qui devient sensible au monde…

[Modeste clin d’œil à Edmond Jabès]

La solitude des murs et de la poussière – du vent et des haleines – du phare et des algues – du rocher et de l’océan – de la fleur et de l’abeille – du fer et du forgeron – de l’arbre et du balai – de l’homme et de l’âme. Mille solitudes en une seule – et chacune embrassée par le même silence – seul, lui aussi, comme tous les autres…

Là où la terre fleurit comme le jour – dans ces pas qui, peu à peu, sont devenus nôtres. Dans ce sillage tracé malgré nous. Entre ambition et obéissance – entre nécessité et dérision – quelque chose comme une persévérance – un impératif – une exigence de vie pure et intense qu’aucune présence – qu’aucun visage – ne pourrait offrir…

Tout s’entrave – indéfiniment – et rue en vain pour échapper aux mille détentions terrestres. Pris jusqu’au cou – jusqu’au fond de l’âme – dans ce monstrueux magma de matière…

Tout se caresse – se frotte – se pique – se frappe – épaissit, en réalité, l’obscurité du labyrinthe – et prolonge les murs de sa geôle…

Assis depuis mille ans derrière la même vitre – tantôt à maudire le monde – tantôt à maudire le reflet de son visage – tantôt à contempler l’épaisseur de la nuit que les hommes ont répandue – partout – sur la terre – sans jamais s’interroger sur la versatilité du regard et le provisoire de tout ce qui nous entoure et nous traverse…

A recommencer, chaque jour, la même tâche – la même page – le même chemin – comme le soleil et ces rives où tout pourrait arriver…

Une nuit après l’autre – et, parfois, toutes ensemble réunies…

Couché dans le même sommeil – comme si le monde pouvait aller au diable – et, avec lui, toutes les promesses de jour. L’orgueil et l’ignorance en bandoulière pour affronter, avec courage – avec obstination – tous les avenirs et tous les destins possibles…

Regard* / 2018 / L'intégration à la présence

* Ni journal, ni recueil, ni poésie. Un curieux mélange. Comme une vision – une perception – impersonnelle, posée en amont de l’individualité subjective, qui relate quelques bribes de cette vie – de ce monde – de ces idées – de ce continuum qui nous traverse avant de s’effacer dans le silence…

Passagers – comme le monde – comme le temps. Prêts davantage à refuser qu’à consentir…

Accueillir sans jamais retenir. Être plutôt que devenir. Laisser la main vide et le geste se désapproprier. Rêver moins et vivre davantage. Aimer ce qui file entre les doigts – autant que la solitude et nos muselières. Être celui que rien ne retient…

Séparations, élans, fenêtres – ce qui fonde, peut-être, la tragédie humaine – et nous offre – simultanément – la possibilité de nous affranchir de la condition terrestre et de l’apparente existence du temps…

Il y a ce souffle – et sur ce souffle, un bâillon. Et en amont – et au-delà – le silence. Et ce qu’il nous faut de liberté, bien sûr, pour faire de notre respiration une passerelle – la jointure, en quelque sorte – entre le voyage, l’origine et la destination – le champ commun nécessaire pour vivre, à chaque instant, dans cette unité sans mémoire, sans élan, sans finalité…

Il y a ce qui est là – toujours précédant. Et ce qui demeure au-delà de ce qui s’en va. Le même espace, en somme – unique – tantôt vide, tantôt peuplé de choses et de visages – dont il faut s’affranchir pour goûter l’innocence originelle ; l’être, l’Amour et le silence – et faire éclore (en soi) la sagesse indispensable pour vivre – avec le cœur plus serein – au milieu de l’illusion…

Partout – le même sable et les mêmes grimaces. Sur toutes les routes du monde – la même allure et mille rythmes différents. Mille choses, en somme, qui portent tantôt au découragement et à la désespérance, tantôt à l’émerveillement – et qui constituent, peut-être, notre seul trésor pour débuter la marche – apprendre à inscrire nos pas dans une perspective plus innocente – et ouvrir notre existence à une envergure plus large que celle que nous proposent ordinairement les hommes…

Il nous faut plus que survivre pour contenter l’âme…

Un peu de ciel dans notre quête pour donner aux foulées l’allant nécessaire auxretrouvailles. Et un souffle porteur d’infini et d’éternel pour être capable de vivre – le cœur plus libre – le cœur plus joyeux – le cœur plus serein – au milieu de la multitude et de la finitude qui composent (et façonnent) le monde…

Solitude poussée jusqu’au soleil. L’âme émue et le corps sollicité par mille défis – par mille contingences – par mille sortilèges…

L’esprit sorti du rêve – libéré (presque entièrement) de l’illusion…

La tête posée entre le ciel et la page – penchée sur la parole qui pourrait, un jour (sait-on jamais...), aider à tarir toutes les fictions – et toutes les larmes – du monde…

Trouble encore – le visage penché et souillé de rêves et de crachats – comme si vivre consistait à se balancer sur une corde au-dessus de l’abîme – à quelques centimètres à peine au-dessus du monde – entre les vents, les visages et les mensonges…