Mars 2022

Au pays lointain – reculé – de l’exil…

A l'abri des hommes et de la folie du monde…

Seul – à présent (davantage encore qu’autrefois)…

Au milieu des arbres…

Chez soi – de plus en plus ; au cœur de l'intime ; l’Amour – le socle (bien sûr) de toute présence…

 

 

Le sommeil du monde si commun ; et si désespérant pour l’âme…

Impuissant(s) – démuni(s) – face à la tristesse et à l’exaspération (inévitables)…

Et – pourtant – toutes nos cartes sur la table ; honnête au jeu authentique où l’on risque sa vie…

Le dedans sans oracle – sans promesse ; et le cœur suturé ici et là…

Au fil des pas – vers le dénuement ; l’essentiel et la simplicité…

 

 

La peine partagée ; comme si nous n’avions que cela à offrir – comme si nous n’avions que cela en commun…

A ne plus savoir que faire ; à ne plus savoir qu’en faire – malgré nos supplications…

Les mots qui jaillissent pour creuser l’oubli – ouvrir une brèche et y trouver refuge – un peu d’apaisement ; comme un territoire qui se laisserait totalement traverser…

Vers l’effacement et la disparition – la seule issue – la seule solution…

 

 

Ce qui (nous) servait a disparu ; et ce à quoi l’on sert – à présent – presque exclusivement…

Oblatif et ancillaire ; pas une posture – pas une volonté ; un abandon…

Une manière de se perdre jusqu’au plus rien – jusqu’à l’invisible célébration ; comme un clin d’œil céruléen…

 

*

 

Des pensées écarlates – comme des abîmes à enjamber…

Une grande fresque de l’invisible – incroyablement grossière…

Des bouts de réalité sans profondeur…

Des choses qui laissent démuni face au ciel et aux malheurs…

Comment peut-on, à ce point, oublier qu’un sourire aide – console et encourage – (bien) davantage que mille traités de sagesse – que mille siècles de raison…

 

 

A la cime du temps – là où l’heure disparaît – là où apparaît l’instant ; qu’importe l’époque et la lassitude de l’âme – en ces lieux où l’on peut passer d’un monde à l’autre d’un claquement de doigts…

 

 

La roue des jours sur laquelle se tiennent (en déséquilibre) toutes les choses du monde ; avec, au-dessus, un ciel immense – comme posé à la verticale…

La lumière (bien) en face des yeux pour éclairer le front et ce qui nous manque…

Des miroirs – des présages ; et un retour possible (bien qu’improbable au regard des statistiques humaines)…

Et qu’importe le défilé des visages – la liste des images – le cortège des événements ; ce qui survient sur la terre – devant soi – entre la mémoire et le temps prétendument à venir ; une seule chose à la fois…

 

 

En chemin ; tels que se manifestent la blancheur – le jour et le silence ; ce qui résiste à nos pas – ce qu’il nous faut (nécessairement) affronter…

Tantôt un éloignement – tantôt une fuite en avant…

Du sable et de la poussière ; les seules traces que nous laisserons…

Et après la disparition – tout (sans doute) qui recommencera…

 

 

Après la route partisane – les pas sous le soleil…

La façon dont le cœur éprouve ce qui lui revient – sa manière de voir (si différente de l’ancienne)…

Plus ni fou – ni roi ; le chant que l’on entonne pour ceux qui savent se pencher – comme en nous-même(s), l’âme agenouillée…

Un sourire – et un peu d’innocence – au milieu de la mort et des absents…

 

 

Tout à oublier pour rendre le regard neuf et toutes les choses du monde merveilleusement indistinctes…

Juste ce qui se ressent ; et ce qui fait fondre l’âme – cette pâte miraculeuse…

 

 

Comme une mère penchée au-dessus du vide ; et serré contre elle un visage – ni le sien – ni celui de son enfant – ni celui d’un éventuel amant…

Un œil seulement pour l’accueil ; et le cœur chaviré qui chute – la chair et le ciel ensemble – pendant un (court) instant…

L’espace au creux de la main qui tient un bouquet de fleurs vivantes…

Ce qui demeure – en nous – bien davantage que le rêve du monde – que le rêve des Autres ; ce que le destin semble avoir choisi sous l’étoile qui brille (juste) au-dessus de notre tête…

 

 

Dans une grande confusion ; les bords et le centre ; ce qui se vide et ce qui se remplit…

Le sol et le ciel apparemment séparés…

La main qui guide et caresse ; et ce que l’âme parvient à infléchir dans la volonté…

La terre que, sans cesse, nous arpentons…

 

*

 

Visages quémandeurs…

L’âme qui s’éloigne des Autres et de la bouche…

Vers un autre monde – tant attendu (tant espéré)…

Des temples – des mots ; l’hiver qui se prolonge dans la simplicité des choses…

L’invisible quotidien – à notre porte…

La tête et les mains qui désapprennent tous les usages…

Les mythes que l’on oublie ; et les fables que l’on piétine…

Un autre regard ; le commencement (peut-être) d’un autre regard…

La nuit renversée (tout) juste avant l’effondrement…

 

 

L’instant disséqué qui nous interroge…

L’être recouvert de matière et de temps…

Des paroles – encore – comme s’il nous était possible de dire l'essentiel…

Et quelque chose – en soi – espérant (encore) l’improbable ; le silence et la réconciliation – la liberté affranchie des Autres – de la pensée – des oppositions (apparentes) – du pour et du contre inhérents au regard – à la diversité des visages et des objets de ce monde…

Le plus lointain qui, peu à peu, se rapproche…

 

 

Le bois – en nous – le cœur même de la forêt…

La terre – en nous – soudain silencieuse…

Le feu suspendu au ciel…

Et la source dans le brasier – comme une lumière qui éclaire chaque geste respectueux…

Des lieux – du vide et des lieux – pour préparer ce que l’on entrevoit – au loin – ce qui tarde à franchir le seuil de nos âmes malades – infirmes – estropiées…

Le souffle de l’immensité que réclament tous les élans…

De moins en moins fable – le monde…

Comme une suspension – presque une perspective – pour que les illusions se dissipent…

Plus rien – ni personne – dans l’intimité croissante de ce qui est là ; ce que dessine notre main – ce qu’appelle notre bouche – sur le sable – dans l’air – les mêmes vibrations…

 

 

Au-dehors – cette fragilité ; et ces bagages délaissés…

Le temps tout neuf sur nos minuscules carcasses…

D’un bout à l’autre de la chaîne – comme libéré…

A notre place – sans même y penser…

 

 

A moitié silence ; et l’autre part que l’on cache – que l’on tait – comme si nous avions honte de ce qu’est l’homme…

Du mépris pour ce roi et son royaume ; ce peuple de soudards et de fantômes ; et de la peine pour ceux qu’ils offensent – pour ce qu’ils bafouent – pour la douleur qu'ils infligent…

Encore trop près de la poussière que soulèvent leurs pas ; de la sève et du sang qu’ils versent ; de l’écume qu’ils brassent…

Des remparts et des montagnes de chair – devant notre bouche muette – notre âme sidérée…

Et cet étrange sommeil perceptible dans tous les yeux ouverts…

 

 

Quelque chose du cœur et de l’oiseau – dans cet émiettement…

Au plus proche de l’âme – l’orage…

Des éclats de lumière ; le bruit au plus près de la tête…

Ce dont se moquent les sages – équanimes…

Des déclins – des chutes – des envols – qu’importe l’itinéraire – qu’importe le voyage…

Un simple sourire sur tous les délires du monde…

L’absurdité – un peu partout – présentée comme le seul usage et la seule loi…

Fils de personne – ami de ceux qui se dressent en silence…

A danser comme d’Autres refusent l’honnêteté et la rectitude…

Et souffrant – parfois – comme le soleil en hiver ; avec une sorte de lassitude au bord des lèvres...

Le rêve plus noir que jamais ; et l’impossibilité (bien sûr) de s’établir quelque part…

 

*

 

Rien que le monde – sous les étoiles – comme enfermé…

La nuit épaisse – aux portes de l’absence…

Des voix – dans le lointain – inaudibles – qui soliloquent ; mais à qui pourraient-elles donc s’adresser ; personne à la ronde – à peine quelques ombres – quelques silhouettes furtives…

Des cellules où suintent la fatigue et l’ennui ; et cette solitude triste – seul(s) – à deux et à plusieurs ; et plus que tout – absent à soi-même…

L’impossibilité d’être ; comme flottant au milieu des Autres – malgré la pesanteur et la gravité ; malgré les airs que l’on se donne…

Enchaînés aux choses et à l’incompréhension ; la pitoyable figure des hommes…

 

 

Allumé – en soi – ce que la nuit tente d’éteindre…

Des terres parcourues en vain ; personne malgré le nombre de visages rencontrés – l’homme (presque) toujours – si manifestement déchiffrable – transparent jusqu’aux souvenirs qu’il entrepose au fond de son crâne ; les ambitions grossières et instinctuelles…

La hâte et l’ingratitude ; la veulerie et l’appropriation…

La vie (strictement) extérieure ; et l’âme obscure – inexistante…

A la manière de pantins manipulés – de l’intérieur – par on ne sait quoi ; toutes les forces invisibles à l’œuvre – tendues vers là où va le monde…

 

 

Penché sur la rupture et la perte – puis (fort heureusement) les oubliant…

De l’ignorance indigente au non-savoir joyeux ; ce voyage sans voyageur – ce parcours sur ces rives désertes…

A la fois présent(s) et absent(s) – comme si l’on existait et comme si l’on n’existait pas ; la seule énigme du monde – sans doute…

 

 

L’oreille collée au ciel – et la main comme un canal – le prolongement de l’invisible – la pointe de l’âme obéissante…

En soi – la respiration de l’enfance ; l’intimité retrouvée…

Le jour qui échappe à l’éternel découpage du temps…

Sur la même rive – pourtant ; mais étranger à tout ce que prônait l’ancien monde…

L’itinéraire de l’exil et de l’errance – de plus en plus – à mesure que le voyage se dessine…

L’éloignement des terres tristes et trop peuplées…

L’enjambement du rêve et de la terreur que trop de têtes ont institués en règle commune…

A présent – parmi les arbres et les bêtes des bois ; l’encre toujours plus rêche et rectificative ; comme une humble participation au mur de vent qui se dresse contre la bêtise et l’ignominie des hommes…

Un monument dédié au non-humain – qui célèbre tout ce qui peut porter le cœur au-delà des instincts coutumiers…

 

 

Au sortir du visible – ressurgit (parfois) cette tristesse très ancienne – ces larmes de pierre ; le balancement de l’âme qui hésite – qui se protège – qui aimerait se prémunir contre toutes les formes de disparition – l’effacement en tête – et la mort – et cette épaisseur qui nous empêche de voir – de vivre – d’aimer…

Tous les cercles qui s’opposent à l’abandon ; ce pré carré du mystère – du secret vivant, caché sous l’ignorance, qui œuvre à l’avènement de la lumière et de la liberté…

L’étendue dans toute son envergure (et toute sa profondeur) qui aspire à sortir de l’ombre pour révéler à ce monde obscur et laid, la présence de la beauté et du merveilleux – l’évidence (affirmative) du miracle au cœur même de ce qui semble voué à la disgrâce et à la monstruosité…

 

 

Sur la route faussement menaçante…

Vivant (pour tout dire) sur la terre – la tête inclinée…

Le cœur posé au milieu de l’hiver…

Face au vent – les lèvres froides ; les yeux plus ouverts que jamais…

Et cette ténacité qui résiste à l'indifférence du monde…

Au commencement de l’âme – l’émerveillement et le ciel qui gagnent, peu à peu, sur la folie…

 

 

Entre la mort et le presque rien ; ce qui nous définit – de plus en plus…

Un pas (considérable) vers l’effacement et l’oubli…

Et le reste livré à l’errance – à la possibilité du monde – à la possibilité du ciel ou du néant…

Ce qui s’offre ; à qui veut – à qui tend la main – à qui ouvre les bras – sans la moindre volonté…

 

 

D’un seul geste – très loin des Dieux…

Cet étrange déploiement sur la pierre…

La vue qui se brouille ; à même la nuit – ce que nous voyons…

Partout – la violence et la colère ; et cette chose très noire qui serpente entre les âmes…

Le feu comme un précipice – né de la chute récente d’un soleil très ancien…

Aussi fou qu’aveugle – ce qui réfrène tout élan ; il faudrait (au contraire) aller plus loin que le lieu de l’éclosion – plus loin que le lieu de l’hébétude – au-delà de la voix et de la solitude ; et habiter le fond de l’écoute pour être capable de douceur et de joie ; et devenir l’intimité qui efface la distance avec les choses – avec le monde et le silence ; s’éveiller – en somme – au plus près de soi…

 

*

 

Le corps reconnu…

L’enfant contre le monde – résistant…

La langue inventée par la joie – si différente de celle née dans le malheur…

Serrés contre soi – le ciel et la pierre…

Et cette corde (invisible) à laquelle on est – (très) mystérieusement – suspendu…

 

 

Des questions – comme autant de traces – des signes d’incompréhension…

Face à la source – le silence – le seul indice offert…

L’oubli après l’ignorance…

L’émiettement des états ; et le prolongement des émotions sur l’étendue battue par des vents de plus en plus forts…

En contrebas – les sommets les plus escarpés des rives habitées par les vivants…

Le monde – sans emploi – qui a perdu son attrait (une grande part de son attrait)…

Le mystère au cœur du nœud que tentent de démêler le souffle – les gestes et l’esprit…

Et la brusquerie (très) impatiente des Autres face à notre immobilité (apparente) ; loin (très loin) de l’inertie pourtant – une force brute – une énergie condensée – en suspens – dans l’attente d’un événement déterminant – l’avènement du bleu – dans l’âme – porteur de nos propres ailes ; la garantie d’un affranchissement de tout ce qui contraint et emprisonne ; sans doute – le lieu le plus prisé des hommes…

 

 

La même terre ; avec des étoiles à l’intérieur ; et le monde (entièrement) au-dedans…

La roue du temps retournée qui fait défiler les siècles à l’envers…

Et la sagesse jetée dans le jeu – avec le silence et la joie – au lieu de l’inquiétude et des désirs initiaux…

La vie – en nous – circulant avec intensité ; en chemin vers l’origine – du plus sacré jusqu'au plus sacré – à travers ce qui semble relever des instincts et de la grossièreté…

 

 

Une forêt de tombes – dressées au cœur du verbe…

Des paroles inanimées – des mots comme des taches de sang séché…

Ce qui nous échappe – dans les profondeurs du gouffre – la source tarie ; et le compagnonnage des Dieux remis en question…

La faute mise en exergue à la place de la découverte – à la place de la permission…

Tantôt le prolongement du bruit – tantôt le silence dans ses retranchements…

Guidé(s) (assez maladroitement) vers le pardon pour s’écarter du malheur ; jusqu’à l’immobilité affranchie du sommeil et du pourrissement…

 

 

S’attarder – seul(s) – au fond de la blessure…

Sous la neige et le souvenir – la sensation initiale ; comme un pays – une saison – très loin de ce que nous expérimentons à la surface…

Un (brusque) arrêt du répit – au cœur d’un brouillard que le temps a transformé en pâte – une partie de la route – au milieu des pierres – jusqu’au ventre – jusqu’au cœur…

Et la délicatesse des pas ; et l’âpreté du voyage ; ce retour involontaire jusqu’au point d’origine…

 

 

Le nom oublié des choses ; ce crime dont nul ne se souvient – à force de négligence et d’inattention…

L’absence sans autre remède qu’une veille attentive – et pénétrante…

Comme des pelletées de matière lancées vers le ciel…

Comme une voix qui s’attarde – avec nous – dans la poussière – accumulée en couches – en strates épaisses…

A la manière d’une prière pour rejoindre l’espace et la lumière – recouverts par mille siècles d’ardeur et de souvenirs ; les yeux (à peine) au-dessus des amassements…

 

*

 

Ainsi constitués – les lieux fabriqués par l’homme ; artificiels – suspendus au bout d’une hampe exhibée – et agitée sous le nez de tous – pour montrer et faire envie (semblerait-il)…

Comme un poids supplémentaire sur toutes les épaules…

Et tout en bas – les bêtes sur lesquelles le monde prend appui ; le socle de ce terrifiant royaume…

Exit donc la vie naturelle et la fraternité ; la marche à pas lents – et toutes les têtes du cortège tournées dans la même direction…

Le centre délaissé ; et partout ailleurs – le néant qui ne cesse de se répandre – d’envahir la terre et les âmes ; le règne périphérique (et généralisé) de l’abomination…

 

 

Personne ; une fuite au-dedans pour échapper à la décadence du monde – au déclin des choses…

Le temps comme arrêté ; les yeux aimantés par tous les reflets du miroir…

Dans la chambre – plus aucun mystère – plus aucune source ; l’obstination qui pousse au-dehors – au mimétisme et à la différenciation ; vers le plus facile – toujours – sans interrogation…

Le cercle où l’on piétine – où l’on se salue et où l’on fait des offrandes ; la comédie du collectif et du sacré ; la seule loi – l’œil de l’Autre ; et l’autel du confort placé au cœur du temple…

La joie (ou ce qui en fait office) suspendue à mille bouches étrangères ; et la certitude permanente que quelqu’un nous regarde…

Un monde de fantômes dont il faut apprendre à s’éloigner…

 

 

La nuit déconstruite – pierre après pierre – pour que le silence et l’intimité puissent détrôner la tristesse et le sentiment d’étrangeté…

Des deux côtés de la grille – l’esprit qui apprend, peu à peu, à se rassembler…

 

 

Sans voix – face à la mort – au déni – au mensonge…

Passant – silencieusement – comme si la parole n’existait pas – comme si toute explication était vaine…

Alerte et attentif – seulement…

Serviable (sans excès)…

Présent ; et caressant lorsqu’il convient de l’être…

La vie – en soi – maître des mœurs et des usages ; et la force de ce qui s’impose…

Rien que des élans nés de la nécessité…

Ni rêve – ni désir – ni ambition…

L’extinction des idées ; le visage devenu chemin ; et le chemin devenu enlacement ; la seule perspective – celle qui mène à l’intimité que réclament le monde – les choses – tous les vivants…

 

 

 

Ce qui advient – derrière les apparences…

Ce qui a lieu ; des événements – ni majeurs – ni négligeables…

Des froissements d’air et d’âme – plus ou moins durables – plus ou moins conséquents…

Des choses toutes proches – tournées vers nous – affranchies de ce que peut en dire la raison…

Tous les yeux posés sur la matière – sur tous ces amas de matière façonnés par les mains ; et que la tête considère comme un trésor ; ce qui pourrait être utile au cœur et au corps – ce qui pourrait apaiser la peur et la faim…

Rien d’important – en vérité ; dans tous ces cercles de lutte – dans tous ces cercles de protection et d’approvisionnement…

Et – en soi – un abîme – seulement – impossible (bien sûr) à remplir de cette manière…

La folie courante et coutumière de ceux qui s’imaginent lucides – avisés et prévoyants ; l’homme raisonnable à la figure triste – à l’existence sans profondeur – sans perspective – sans solution…

 

*

 

Vers ce blanc – en nous – qui attire – qui appelle – dans l’obscurité et l’incertitude…

Le geste et le pas – soudain – en pleine lumière – éclairés par le dessus – de l’intérieur…

Le pied et la main – déjà sur l’étendue – sur cette immensité vivante…

Ce qu’elle est ; et ce que nous sommes ; sans que quiconque puisse le certifier ou le contester (avec assurance)…

 

 

La voix rompue – comme la route sur laquelle on s’éreintait…

Oubliable – comme le reste (tout le reste)…

La terre – la mort – le silence ; dans n’importe quel ordre ; ce qui semble être – ce que voient les yeux…

Ce qu’offre l’espace ; et ce qu’il nous ravit…

Ce que l’on cherche dans l’indifférence (plus ou moins) générale…

La tête penchée sur le plus grave – un peu d’amitié – l’aube du monde – si prolifique…

Notre existence – comme suspendue à une corde au fond d’un précipice ; (presque) personne – au milieu de nulle part – en vérité…

 

 

Une écoute invisible – au milieu des pierres – loin des églises…

A genoux – face à la douleur…

Des choses dites – des choses faites…

Un sourire ; l’oubli de la tristesse…

Et ce qu’il nous faut regarder – les yeux grands ouverts…

Sans bannière – sans emblème – face au froid…

Et chemin faisant – le feu qui jaillit – qui éclaire – et qui réchauffe – peu à peu…

L’antre – à l’intérieur – qui émerge – et qui s’ouvre ; la sente à suivre jusqu’au lieu le plus familier…

 

 

Trop longtemps – les yeux fermés et l’âme absente…

Apeuré(s) par la tournure prise par le monde…

Aussi loin des hommes que possible…

La respiration coupée et les joues inondées de larmes…

Comme frappé(s) par la disgrâce…

Tenant à peine debout ; à la manière d’un survivant ahuri – sidéré…

La chair douloureuse comme si nous avions traversé la mort…

Le cœur et le pas lourds ; et encore (malheureusement) au prélude de l’épreuve…

 

 

Des paroles jetées dans tous les recoins – éparpillées ici et là ; et pénétrant (très) rarement les âmes…

Comme du sable qui coulerait entre les doigts ; qui glisserait le long de la peau et se répandrait sur le sol – comme une couche de matière supplémentaire ; le terreau, peut-être, du monde à venir – les fondations, peut-être, d’une nouvelle humanité…

 

 

Le même geste – mille fois répété…

L’histoire de l’homme – malgré son déclin (prévisible)…

La disparition progressive du savoir ; l’humanité en perdition…

Et toutes les fables que l’on se raconte…

Comme le soleil qui, chaque jour, se lève ; comme le sommeil qui finit toujours par nous gagner – la nuit venue…

A présent – au pied de l’arbre – auprès des nuages – dans chaque goutte de pluie – sur tous les horizons – sur la ligne de partage entre la terre et le ciel…

Au-delà des malheurs au milieu desquels nous nous débattons…

 

*

 

Une foulée d’acrobate discret – sur un fil invisible…

Des gestes d’une grande clarté – à la lumière de ce qui ne se voit pas…

Un langage comme une errance – entre la source et l’invention…

Quelque chose du scribe sous la dictée de ce qui rayonne…

Une sorte de sagesse – sous les paupières – qui n’appartient à personne…

Un regard posé en lui-même – au cœur du vide – qui ne cherche rien – ni réconfort – ni compensation ; qui sait qu’il n’y a jamais eu (et qu’il n’y aura jamais) d’autres yeux posés sur lui…

La venue à maturité de ce qui s’est (très) longtemps cherché…

 

 

Le silence habité ; inépuisable…

Une source de compréhension – une aire du monde (enfin) respirable – qu’il est inutile t’interroger…

La quiétude éprouvée par l’âme ; et la tranquillité du souffle – indépendamment de la couleur du monde – de la nature des croyances et de la forme que l'on donne à Dieu…

Au bord d’une lumière – au seuil de l’inconnu – comme une (modeste) immersion dans l’au-delà de l’homme…

 

 

Le chemin de la disparition…

Dans le ciel – effacé…

Sur la terre – célébré…

Au-delà de l’ordre des signes – au-delà des visages (strictement) humains…

L’existence sans livre – sans carte – sans loi – où tout respire et se rassemble…

Le cœur accolé au cœur de tous les Autres ; ouvert et chaviré ; le commencement, peut-être, du règne (perceptible – ineffable) de l’Amour et de la lumière…

 

 

Au seuil de la consolation – l’impossible…

Les ombres qui s’agglomèrent…

Le soleil déclinant…

Le resserrement de ce qui nous attache ; le renforcement des liens…

Des brassées de ronces jetées vers le ciel…

Des mains rouges ; et des peaux écorchées…

A peine un souffle entre nos lèvres qui dessinent une (affreuse) grimace…

 

 

Dans la tourmente – parmi tous les monstres qui s’affrontent – entre les cris – les postures et les prises de position…

Au cœur de tous les conflits…

Comme le prolongement naturel de la première séparation…

Du silence à la prolifération du bruit ; du premier élan à la multitude ; cette efflorescence arborescente – monstrueuse – que rien ne peut arrêter – sinon un renversement – le retour vers le point originel…

Une route que l’on ne peut inventer – ni construire de manière artificielle – qui se dessine pas à pas – selon les nécessités de ceux qui l’empruntent – comme l’ultime périple du cycle…

 

 

Encore trop de noir et de questions dans la tête…

Ce qui cogne contre nos tempes – cette lumière déguenillée – appauvrie – indigente – telle qu’on nous la présente ; belle – entière – (pleinement) respirante – en vérité – dans notre souffle amoindri et corrompu…

Le ciel que nul ne peut détériorer – qu’importe l’oubli – les manquements – la nature des salissures…

 

 

Les choses de l'hiver – à travers les grilles...

Comme un Graal – à nos yeux ; quelque chose de la nudité et du mystère – exposé ; et (en partie) offert...

L'essentiel de notre visage – peut-être – en dépit des apparences...

Un soleil très bas et très pâle – au milieu de la brume et de la neige...

Des amas de pierres blanches – presque fantomatiques...

Le réel qui apparaît – et circule – entre ce qui semble exister...

Entre Dieu et le monde – le temps d'un souffle – peut-être...

 

 

Le cœur et les yeux – reconnaissants...

Comme si l'on habitait (pleinement) nos gestes et notre parole...

Le lieu où se dicte le poème...

Le lieu où l'Amour et le silence s'enlacent – bâtissent pour quelques instants le plus essentiel – à peine un bruit – à peine une vague ; un chant – une vibration dans l'âme – sous la peau – mieux qu'un rêve – mieux que l'espérance (bien sûr) – auxquels sont condamnés (presque) tous les hommes...

Une danse et des couleurs à la place des murs et du sommeil...

L'infini touché – à la limite du supportable – au seuil du cercle – de l'immobilité – du guérissable...

Le seul chemin – la seule possibilité – vers l'enfance ; un avant-goût de la lumière pour éclairer – et mettre au jour – ce que dissimulent les illusions – l'indigence apparente du monde...

 

 

Au cœur de l'hiver – ce portrait du monde – dessiné depuis cette pointe de ciel posée en territoire terrestre – sur cette minuscule parcelle de matière...

Le cri incurable de ceux qui ne voient pas – condamnés à chercher à tâtons – la lumière mêlée à leurs cheveux sombres – marchant dans la main du temps – capable de se replier en un instant...

Seul(s) – comme si l'on cherchait une issue sérieuse...

Prisonnier(s) – sans doute – d'un rêve de papillon – lui-même héros (involontaire) du songe d'un Autre – non recensé dans le grand registre du monde...

Ce qui donne au tableau un air flou et froid ; une sorte d'esquisse de l'inconsistance...

 

 

La main tendue vers le monde – vers le temps – comme s'ils pouvaient transformer notre quotidien ; faire apparaître l'Absolu dans nos gestes et nos paroles ordinaires...

Aucun soleil contre l'ombre qui s'est réfugiée dans l'âme ; un déchiffrement plutôt des signes qu'elle essaie d'esquisser...

Des vies – sur la pierre – qui n'appartiennent à personne : des corps comme le prolongement de la terre ; la terre comme élément infime de la matière ; la matière comme fragment négligeable du visible ; le visible comme part non essentielle de l'Existant ; ainsi nulle possibilité d'orgueil et l'évidence du ridicule de toute forme d'appartenance...

Un rire plutôt que des larmes – en ces lieux étranges – habituels – incompréhensibles – indiscernables...

 

*

 

En chemin – le bleu et la neige...

La parole centrée sur l'essentiel...

Le désir – puis, le désert...

Des signes dans la nuit ; notre résonance qui, peu à peu, s'éveille...

Une voix que l'on pourrait partager...

De l'intérieur – ce qui se liquéfie ; et ce qui s'édifie ; tout – et le reste – et le vide ; l'espace sur lequel on ne peut prendre appui ; l'événement brut vécu – à la manière du monde – comme notre continuité...

La poitrine (très largement) amoureuse ; le cœur et la main comme des liants pour enlacer le bleu – la neige et le chemin...

Ce que nous sommes – en nous – dans nos propres bras...

 

 

La vie – le cœur – le langage – protégés comme les reflets de l'esprit en lutte...

Quelque chose de la parfaite équivoque...

Tout et son contraire – simultanément ; et trop peu d'espace – en soi – pour les accueillir ; il faudrait, pour devenir l'infini, gravir un chemin entre l'ombre et les reflets – obéir joyeusement aux limites et aux contraintes du périmètre – être indifférent au ciel et à la terre – aux paroles et au silence – embrasser d'un égal élan le songe et le réel – oublier la nuit – la fatigue et le temps – ne craindre ni l'illusion ni la vérité – ne s'inquiéter qu'il n'y ait rien ni personne en ce monde ; s'unir à la vie – faire corps avec la multitude et l'entre-deux ; ainsi tout pourrait être vécu avec résonance et intimité...

 

 

Sans interrogation – aux lisières de ce qui ne s'entend pas – de ce que l'on pourrait être (si d'aventure l'on osait) – au-delà du possible et de l'esprit (ordinaire)...

Devenir l'impensable ; et (très) humblement – et de manière involontaire – s'en affranchir...

 

 

Au milieu des Dieux endormis – quelque chose de la farce – comme une paternité fragile – une inclinaison à la négligence – une manière d'être inadaptée au monde...

Une sorte de maladresse qui placerait le repos et le rêve au-dessus du face à face (possible – toujours possible) avec le réel...

Des paupières fermées plutôt que des yeux ouverts...

Et comme seule issue ; le fil de notre ascendance – l'ensemble de la généalogie – qu'il faudrait rompre – dont il faudrait s'affranchir...

A la manière du premier homme – confronté à ses propres ombres – confronté à l'étrangeté du monde...

 

 

La douleur étalée sur la pierre...

Le jour dénaturé par la peur...

Les battements du cœur – inépuisables – jusqu'à la mort...

L'Amour – aussi proche que possible – sans que l'on sache réunir les conditions favorables...

L’œil – au seuil de toutes les portes – ouvertes une à une...

Et cette curiosité inassouvie pour le bleu – (presque) toujours introuvable...

A vivre comme si le chemin pouvait s'arrêter demain – comme si l'on était prêt à tout abandonner – comme si la seule expérience essentielle échappait à notre volonté...

 

 

Des choses dans l'espace – en désordre...

Du feu – des pas – la possibilité du regard...

Ce qui – au fond de l'âme – semble arraché...

Un mot pour un autre – comme les visages...

Et – peu à peu – tout qui se défait – tout qui se détache ; et s'efface ; nos vies – notre destin – le cours des choses – inéluctables...

 

*

 

La peau sur l'écorce – la main sur la feuille ; les traits du feutre et du visage – esquissant – caressés...

Entre le ciel et la parole – l'arbre ; le tunnel que l'on creuse sous la pierre – sous la lumière ; le même chemin – en vérité – à travers la nuit qui nous épuise sans (jamais) nous interroger...

Un temps pour soi – pour conjurer l'horreur du monde – aux lisières du songe et de la barbarie ; un lieu pour reposer l'âme et les yeux...

 

 

Des traces – de l'écume ; ce qui nous semble le plus familier...

L'homme – depuis des millénaires – englué dans ses habitudes – débordant de certitudes au lieu de questionner la surface et la profondeur – le plus intime et le plus lointain (leurs évidentes intrications ; et leur périmètre fluctuant)...

L'esprit aussi près des fleurs que des étoiles ; et pourtant...

Jamais assouvi ; comme un secret – en nous – vivant – qui aimerait fréquenter le silence – s'écarter (un peu) du monde pour se rapprocher de la vérité (vécue) ; découvrir – et habiter – une respiration plus ample ; des gestes plus lumineux ; une manière plus spacieuse de vivre et d'aimer ; quelque chose qui (de près ou de loin) ressemblerait à l'infini...

 

 

Sur cette route que nul n'emprunte – que nul ne voit ; mille obstacles auxquels on se heurte – des idées – des croyances – des parts de soi...

Un long cortège précédé de cris et d'impatience...

Et tous nos travers – abandonnés, peu à peu, le long du chemin...

 

 

L'intimité entre l'arbre et le ciel – captée (en partie) par les saisons ; reflet du dialogue et des nécessités ; des enjeux et des possibilités du monde...

Et à travers le feuillage – le visage du vivant...

Et au-dessus – l'être – la main tendue – attentif – à l'écoute...

D'un côté – la lumière ; et de l'autre – un chant silencieux...

Et cette rencontre qui tient à la fois de l'humilité et du déploiement – de la jubilation et de l'abandon ; le seul passage possible (que si peu d'hommes ont su découvrir ; que si peu d'hommes ont pu traverser)...

 

 

Des voix qui montent – du fond de la chair...

Des vibrations portées par le vent ; et qui touchent, peut-être, l'âme de ceux qui pleurent – à genoux – devant l'innommable...

Des colliers de neige autour des paupières...

Rien de chiffré – rien de mesurable (bien sûr) – face à l'éternité...

Pareil à un miroir qui reflète toutes les formes – toutes les ombres ; l'infini en train de s'embrasser...

Et du temps en excès (bien sûr) ; et aucune main (pourtant) pour s'emparer du silence et jouer avec la mort...

Rien ; pas même le souvenir de Dieu...

 

 

A travers les yeux – mille hypothèses...

A travers le regard – l'obscurité, peu à peu, pénétrée...

Des pensées légères et nonchalantes ; ni poids – ni appui ; le monde réduit à du sable ; et le ciel rassemblé...

Pareil à l'esprit de l'enfant qui achève un puzzle immense posé devant lui – tantôt avec mille gestes malhabiles – laborieux – tantôt porté par une intuition – une fulgurance ; sans aucune autre alternative...

 

 

Le sommeil arraché à l'espace...

Le devenir (très) incertain des murs et des frontières...

L'extinction d'un bruit très ancien...

Ce qui peuple notre ventre – depuis le premier jour...

Un monde – en nous – qui se meurt ; au seuil (peut-être) du dernier souffle...

La mémoire qui se disperse ; et des pans entiers de souvenirs qui s'affaissent...

L'Amour nécessaire à notre délitement...

 

 

La nuit comme le jardin des Autres...

Trop loin de la source...

Ce qui rassemble la soif et la traversée...

Quelque chose qui, sans doute – quelque part, nous attend...

Indéfiniment – sur la même rive – sous la même étoile...

Un délire – un égarement – jusqu'au bout d'un rêve peuplé de luttes et de regrets...

Debout – quoi qu'il (nous) en coûte...

Notre figure dessinée sur le sable que le vent, d'un seul geste, pourrait (à tout instant) effacer...

Nos vies – nos paroles – nos pas – prisonniers de ce cœur exagérément labyrinthique...

 

 

Que tout s'arrête – avec soi – après la mort ; à moins que tout ne se déchaîne davantage – que la fièvre devienne furie – que le brouillard danse avec l'identité jusqu'à tout rendre indistinct – que le gris se mette à dégouliner de toutes les têtes – que l'existence révèle enfin sa forfaiture – que le découragement et la désillusion poussent à l'abandon ; que les conditions soient enfin réunies pour que nous puissions faire nos premiers pas vers la lumière...

 

*

 

Les mondes innombrables ; comme le sommeil qui complote dans l'ombre...

Du temps passé – au milieu des apparences – sans bouger...

Des lignes pour essayer de dissiper le doute...

Des peurs jetées en pleine lumière...

Le naufrage qui se précise ; l'âme fébrile – inquiète...

Entre fable et forêt – le cœur qui hésite encore...

Le visage face au silence – (à peu près) silencieux...

Moins nocturne qu'autrefois – le feutre qui décharge son encre bleue...

 

 

Le pas solitaire – désirant – entre la blancheur et l'eau stagnante...

A l'origine de l'écume et de notre manière d'amasser les choses ; toujours inassouvi(s)...

L'âme nauséeuse – la bouche ouverte – comme si l'on nous couchait vivant(s) sous la terre – sous les décombres du monde...

Un rictus sur le visage – comme une confusion – une inversion des lieux – peut-être – un mélange tragique d'événements...

Une tombe en contrebas du ciel ; une existence misérable sur le point de s'effondrer ; et le cœur chahuté par la lumière...

Tous les noms que l'on oublie...

Autre chose que soi et le monde...

Le sourire d'un ange – peut-être – d'un monstre qui aurait pris l'apparence de Dieu...

 

 

Cheminant – toujours – allant là où les mots ne peuvent aller – tombant et nous envolant – comme si le monde était un rêve – comme si nous n'étions pas (réellement) vivant(s)...

 

 

Le jour – à corps perdu...

Parmi les premiers sur la liste des serviteurs...

L'ombre et la chute – blotties contre soi...

De la naissance à la mort – en un seul pas...

Et un Autre à la place de celui qui chute...

Ensemble – au milieu des ronces et des caresses – qui nous écorchent et nous consolent...

Du sang plein les mains ; le seul souvenir de l'homme...

Et la forêt silencieuse au fond de laquelle nos pas s'enfoncent...

 

 

Notre main – au bord du cri ; juste avant que l'air ne tourbillonne...

Une peur – comme un abcès au fond de la gorge ; un poignard enfoncé depuis l'origine que nul ne pourrait nous arracher ; et qu'il faudrait dissoudre avec du miel dans la voix ou polir d'une main tendre et attentive – attentionnée – qui opérerait un rapprochement des cimes et de la source ; ce que nos tremblements réclament depuis si longtemps...

 

 

Aux cœurs suppliciés – le ciel en partance...

La tristesse avant que le (grand) saut ne s'accomplisse...

Tant de morts – à chaque instant – anonymes – solitaires (pour l'essentiel) – arrachés à ce monde pour un autre sur le point (sans doute) de s'inventer...

Une nouvelle nuit – un nouveau vêtement – pour habiller notre lumière et notre nudité...

 

*

 

Le masque de l'épreuve – entre le monde et la peau ; le front guerrier ; et au fond des yeux – cette flamme – et l'esprit déjà plongé dans la violence et le sang...

Mille fables sous le casque ; et tous les adversaires déjà désignés – déjà crucifiés ; et si peu de vent sur les certitudes...

La hache que l'on affûte à l'approche de la saison tribale...

Les Autres séparés de soi – de plus en plus ; bien en face...

L'imposture et l'hostilité ; ce qui agite l'écume et épaissit le sommeil...

Mille couches d'obscurité sur l'oubli – sur la possibilité d'un autre monde...

 

 

Piégé(s) par l'épaisseur calendaire – le temps – à pieds joints dans la mélasse des jours et des heures – (presque) entièrement englué(s)...

L'horloge qui nous rappelle l'écoulement ; la cloche qui sonne sournoisement...

Les années et les siècles qui passent ainsi ; l'esprit aveuglé et la chair complice (bien sûr) qui flétrit – qui vieillit – qui meurt et se dessèche...

Et là – à quelques pas (à peine) – à l'ombre de la terre – sur l'autre versant du ciel – ce qu'invente (ce que peut inventer) l'errance – l'insouciance consciente – comme un voyage interminable ; l'éternité qui s'offre – peut-être...

 

 

L'espace entrouvert par la naïveté...

Le secret des étoiles (en partie) révélé...

Notre souffle silencieux sur la poussière et le temps – comme figés dans le roc...

L'âme – le visage et le nom – affranchis de tous les cercles – de tous les clans...

Sur les chemins scintillants – appelé au-delà – par la possibilité du Vrai...

La foulée authentique et solitaire...

Et le regard qui apprend, peu à peu, à pénétrer toutes les épaisseurs...

Vivant en allié inconditionnel des bêtes et des bois ; humblement – à genoux – sur la terre ; ici comme d'Autres ailleurs (un peu plus loin) mentent – assassinent – s'enorgueillissent de leur existence désastreuse...

 

 

De la neige dans l'âme – à gros flocons...

Un peu de douceur sur quelques lames rouillées – un bric-à-brac de choses inutiles...

La forêt et l'océan qui émergent, peu à peu, du tumulte – des tourments du monde – des assauts des hommes...

Ni pensée – ni apprentissage...

Une seule voie – inclinée – nimbée de tendresse ; une existence déchargée des impératifs des Autres et du temps...

Le règne sacré de l'enlacement ; le début (sans doute) de quelque chose...

L'infini dans nos bottes et nos boucles...

L'incendie impartial qui consume les soucis...

Sur la pente (naturelle) de l'abandon – à proximité du sable bleu...

 

 

Le chant – l'oiseau – le soleil – face à la tyrannie qui anime le monde ; les hommes en tête – dans la nuit inséparable – portés par le vacarme et l'effleurement – comme s'il nous était impossible de vivre – comme si quelque chose s'était brisé dans l'âme – un élan, peut-être, vers le silence et la vérité – la part du monde la moins explorée – cette sente du cœur qui (pour beaucoup) reste inconnue...

 

 

L'ascendance – jour après jour – annihilée...

Ce qui nous accompagne – des gestes de partage – des seuils franchis...

De moins en moins tributaire des images...

La nécessité qui naît – peu à peu – à la place des injonctions du monde...

Dieu – tous les Dieux – et toutes les idoles – écartés...

Le visage qui – imperceptiblement – devient la route ; et le pas et le geste – la perspective ; notre manière [(très) imparfaite – sans doute] de nous établir hors du sommeil...

 

*

 

Notre langue abrasive qui transmute les bruits en silence...

A celui qui sait entendre – dépasser la voix de la raison...

Derrière les images – nul songe – nulle histoire...

Ce qui s'offre – avec les couleurs du destin ; et celles du monde – mélangées...

L'âme debout – sans drapeau – sans mise en scène ; authentique – mêlée à la poussière qu'elle soulève...

Par temps d'orage ; par temps de pluie ; au milieu des ombres et des broussailles ; plus seule que jamais...

Humble au milieu de ses sœurs – au milieu des mots qui rayonnent...

Par delà le rêve et la mort...

Dans la compagnie de ceux que le monde a bannis...

 

 

En chemin – le cœur battant – l'âme prête à s'effacer devant le silence – à devenir l'étendue que l'on méprise – que l'on ignore...

De la même couleur que le chant qui monte vers la lumière...

De nulle part – de tout temps...

La tradition de l'oubli qui se célèbre ; et se perpétue...

A même le sang – à même le soleil – ces vibrations dans l'air et dans la voix...

Le reflet infini de la beauté insulaire – infime – presque négligeable...

La portée extravagante du ciel ; des portes et des chemins – au pays de la joie...

Derrière les murs et les miroirs – mille contrées où règnent le vide et la contemplation...

Un grand sourire sur les lèvres – au milieu de rien – au cœur de l'abîme qui s'ouvre et nous révèle...

 

 

Au cœur de la découverte – les choses et l'intimité – ce qui remplace l'épaisseur et la nuit – la solitude au milieu du monde...

Ici – accompagné(s)...

Une partie des liens invisibles – révélée...

Les mains dans la pâte ; l'âme auréolée de matière et de ciel...

La douleur – le manque et la douleur – peu à peu remplacés par l'innocence et la joie...

Quelqu'un à l'aplomb de l'impensable...

Quelque chose à la place de rien...

Une manière de se tenir face à l'adversité apparente...

 

 

A travers l'imaginaire – la fenêtre commune du monde – comme une issue à la laideur – une compensation – un mensonge éhonté...

Le fil d'une histoire que l'on a inventée pour essayer d'échapper aux malheurs qui nous assaillent...

La tête à l'envers et l'âme retournée qui – soudain – aperçoivent le ciel – sans comprendre que cet horizon s'éloignera du pas tant qu'elles l'approcheront ainsi...

Si loin (encore) du geste – et du sourire – naturels – comme manière de se tenir au cœur du réel avec respect – effacement – intimité...

 

 

Au chevet du fardeau posé au bord du chemin...

Comme au dernier jour du monde ; à la place des choses – le poids de la promesse...

Des paroles anciennes pour cerner la mort ; et ce regard pour y pénétrer ; et notre ardeur – prête à l'enjamber...

Face au silence – l'âme – supposément plus sage – malgré l'incertitude et la douleur...

 

*

 

Des lieux interstitiels où le ciel s'invite – sans mur – sans chimère (où même la tristesse et la désolation peuvent devenir joyeuses)...

L'invisible présent dans le souffle...

L'impossible présent dans le geste...

Et l'âme – habitée (bien sûr)...

D'un côté – l'écume ; et de l'autre – le silence – mélangés avec les rêves et l'Amour...

Comme la visite (récurrente) d'un soleil oublié au fond du crâne ; et le cœur dansant dans l'ombre d'un partage très ancien...

Vivant en ces lieux où les collines et les arbres se marient à la roche et à l'invisible ; l'âme dans les mains de ce qui s'offre...

 

 

La parole dans le prolongement du chant des oiseaux...

Des lignes et des lignes de silence – en dépit des mots...

Une porte au fond de l'âme – comme une descente en soi – sur un chemin invisible...

Des instants d'écoute et d'attente ; une veille – en quelque sorte – qui précipiterait le passage et le déploiement de la solitude...

Ni pensée – ni image – symboliques ; des fenêtres par lesquelles se faufiler...

Une perspective vers ce monde transformé par le regard...

Et ce qu'il reste sur notre effacement ; le vent à la suite d'une longue série de soustractions ; le vide et le vent qui souffle les larmes et la joie sur ce qui ne peut durer ; nos existences si labiles – si passagères...

 

 

Au fil du ciel – l'arbre et la peau...

La fenêtre ouverte sur l'horizon intérieur...

A grands renforts de silence – l'effacement et les cérémonies de commémoration (inutiles)...

L'esprit vide qui se laisse bercer par la danse des choses – le chant des âmes...

La nuit traversée – peu à peu – jusqu'à l'autre rive...

Quelque chose d'une vie – d'une manière d'être et d'écrire ; ce que l'on pourrait appeler le style et le mode de vie qui trouvent leur souffle – leur rythme – l'essence de leur expression ; et qui assument (pleinement) leurs singularités et la façon dont ils nouent des liens avec le reste....

 

 

Le sang du monde ; à en perdre la raison...

Des naissances et des étoiles...

Quelques têtes dans un coin...

A mieux y regarder ; partout – le suintement de la blessure...

Le courage nécessaire face au noir et au froid...

La douleur indéchiffrable de l'esprit jeté sur la terre...

La part rebelle de l'âme qu'il faut apprendre à canaliser – à orienter vers sa pente naturelle...

Un détour – une folie (aux yeux des Autres) – pas à pas – comme une avancée dans le voyage ; un très léger écart avec le monde et ce qu'imposent les hommes...

 

 

Le cortège du vide et de la mort – au cœur des apparences...

De la chair et de la parole...

L'invisible au milieu des ombres et des malheurs...

Et la voix qui s'attarde pour découvrir le secret...

 

*

 

Les heures sombres – sous la poussière – le soleil bas sur la cendre et le silence (terrifiant)...

Les lieux de la peine et du sommeil...

Le néant sur tous les visages – comme incrusté...

La peur à la porte du langage...

Le ciel troué par tous les épouvantails...

Un mot – un œil ; et le cœur replié – (entièrement) cadenassé – à peine palpitant...

Et derrière ce monde si prévisible – la fête et la danse ; la figure plongée dans l'éparpillement et l'indistinction...

La lumière sur tous les pas – toutes les fenêtres ; une autre dimension, peut-être, de la fosse et de l'écume...

 

 

Présent – ailleurs...

La marche fébrile...

La voix qui épelle des noms étranges et inconnus – à la manière d'une prière psalmodiée dans une langue étrangère...

Le rayonnement de la parole – sans désir – sans désarroi...

Au milieu du vent – la somme des absences – à travers lesquelles les hommes ont (trop souvent) le sentiment d'exister...

Rien d'abouti – à peine un chemin ; et le devenir aussi sombre, sans doute, que les premiers pas...

 

 

L'invisible convoqué par l'âme insouciante...

Aimanté par le feu – l'ardeur affranchie du destin imposé par le monde – affranchie des cercles les plus tragiques...

La parole, sans doute, moins humaine que le sang...

Très simplement terrestre – en somme...

Parmi les rêves et les nuages – la tête (juste) au-dessus du temps qui passe....

Les yeux vides – comme posés en eux-mêmes ; et l'immobilité et le silence – couleur de ciel...

 

 

La course du sable – le vent sur nos traces – l’œuvre du monde sur les hommes...

Des pierres alignées ; et le soleil à l'horizon...

Au sein de ce décor (apparemment) immuable ; au milieu des choses entassées...

L'histoire terrestre – à la périphérie de l'espace...

De la matière animée ; et des âmes qui tremblent...

La soif et le sommeil – sans doute – à égales proportions...

Et quelque chose – en nous – qui brûle encore...

 

 

Des bouts de ciel qui s'effritent...

Des couleurs et des chants...

Des lèvres pour embrasser ; et des bras pour étreindre...

Et (presque toujours) le bâton à la main – dans cette marche qui semble circulaire...

De la terre (encore) dans les yeux et sous les pas – qui vient épaissir l'ardente mécanique...

Nos géographies variables – (très) aléatoires...

Dans un coin du monde ; le soleil qui recouvre tantôt les ombres – tantôt les épaules...

Et le souffle qui s'obstine à rester au fond de la poitrine – qui refuse le grand large ; l'immensité au bout des doigts...

A tourner en rond dans cet espace qui tarde à se faire plus dense – et plus lumineux ; qui tarde à s'affranchir de l'homme...

 

 

Au cœur de l'argile – une porte entrebâillée...

Des courbes et des bifurcations – tel que semble se dessiner l'itinéraire – le parcours apparent jusqu'au bleu que nous abritons...

 

*

 

L'architecture du vide ; ce dont nous sommes composés...

Des ombres – du désir – de la chair – sans visage particulier ; des amas de matière animés plutôt ; la signature d'une enfance joyeuse – d'une énième tentative peut-être – faite de chiffres et d'infini – façonnés par mille mesures et le balancement (incessant) de l'invisible...

Un cri devenu parole – puis, silence ; et qui, un jour, (bien sûr) redeviendra cri...

 

 

Le lieu équivoque de la circulation...

Deux faces variables sur une figure (assez) mystérieuse...

Dans l'étonnement des choses – l'être au cœur des saisons...

Une couronne de cendre sur ce que l'on connaît à peine...

Des heures qui passent sur un étrange sommeil – une sorte de rêve vécu les yeux ouverts – posés sur les ombres mouvantes – sur les ombres changeantes – du monde...

La mémoire comme une lampe – la seule (malheureusement) dans cette nuit hivernale...

Comme un grand écart entre ce que proposent les hommes et le silence...

Trop de résistance(s) encore à l'effacement...

 

 

La nuit inclinée...

Les corps perclus – débordant de matière – comme des ruines à la dérive sur les eaux du temps...

Au-dessus des assassins – l'âme des victimes – des égorgés dont la dépouille pend à un crochet...

Le ciel transpercé de flèches – éclaboussé de larmes et de sang...

La chair du monde – sous le poème...

Et ce rire – au cœur des malheurs – qui n'appartient à personne ; et qui (mystérieusement) consolera ceux dont on a précipité le départ...

 

 

Sans nom – sans main – dressé devant soi – à la manière d'un monstre...

Au seuil de l'immensité ; des hallucinations peut-être...

Le corps lancé contre le vent – face au ciel – quelque chose d'un mur – d'une frontière infranchissable...

Comme une condamnation à pourrir – seul – sur la pierre...

Interdit – étourdi – par ce plongeon inattendu au cœur du réel...

 

 

Des yeux aussi sombres que la nuit ; noir ébène...

Le monde ; les paupières cousues...

Et de la matière inerte – à l'intérieur...

Et de la tristesse et de la faim – aussi...

Et dans les prières – un Dieu faillible – un Dieu tremblant...

Comme une ombre sur les lèvres de l'enfance – condamnés à cette incapacité à communier – à cette impossibilité à vivre ensemble...

Dans la négation d'une infirmité (maladroitement recouverte par un linceul) ; une posture intenable – une escroquerie – tant la gangrène a déjà tout envahi...

L'arc de la mort pointé sur notre poitrine...

Les yeux fermés ; et tous les tourments à venir – le cœur (totalement) empêtré...

 

 

Comme un repli obscur dans ce grand voyage...

La main posée à proximité de nos sandales...

L’œil qui traîne dans un recoin – qui entrevoit le monde à travers une minuscule fenêtre – des ombres qui passent...

Et pendue à notre cou – la clé de la porte qui sépare la chambre du dehors...

 

*

 

Un écart – un pas dans la neige...

Le cœur et la parole – enlacés...

Entre le rire et les larmes – le passage des années...

Tous les chemins du monde – franchis ou contournés – comme des obstacles...

Tout qui tourne ; tout qui tombe – devant des portes fermées et des pierres froides...

Et la hantise du jour sur ces rives perdues...

 

 

L'origine suspendue à la dissipation...

Entre l'écriture et le silence – la parole incertaine – divagante – parfois enchantement (assez souvent – confessons-le)...

Du feu – du vent et de la lumière...

Ce que dessinent l'âme et la main ; des signes descendus du ciel qui éclaboussent la surface de la page...

Tantôt tombeau – tantôt apaisement...

Et en lisière de forêt – la mort partout présente – la mort partout qui veille...

Comme si nous étions une maison vide – une institution sans mur – une entité sans visage...

 

 

Des fables – au-dessus du cœur – qui virevoltent sur un fil tendu entre les pierres...

En-dessous – le vide – le sable...

Et les pas qui dansent au rythme de la musique...

Et des rêves – beaucoup (beaucoup trop)...

Et des langues inconnues – impossibles à comprendre – à déchiffrer ; des paroles obscures...

Des mondes en construction...

Des amas de certitudes...

Des croyances et du sommeil...

Quelques remous et son lot d'absences – entre le début (supposé) et la disparition (apparente)...

 

 

Cette dérive des Dieux – salutaire – vers le rire...

La légèreté au cœur du temple ; le plus sacré du quotidien (sans doute) – au-delà (bien sûr) des gestes rituels...

Plus qu'un homme (Ô combien) – le soi-monde...

Le couronnement de la beauté et de la poésie – le plus sensible à l’œuvre – autant que l'intelligence... 

Notre humanité (enfin) retrouvée...

 

 

A la pointe d'une folie passagère – au-delà de toute malédiction...

Dans la bouche – des fleurs immortelles...

Le cœur étreint...

Un baiser sponsal sur le front...

La parole – comme la salive – toujours au bord des lèvres...

Plongé dans ce voyage qui n'en finira pas...

 

 

Les yeux ouverts sur la bêtise...

Et cette cécité de l'âme qui ne reconnaît pas son mauvais sort...

Le cœur aussi dur que la pierre – malgré nos sourires et nos airs de tendresse...

L'impossibilité du monde et de la réconciliation ; le mépris et la haine qui déforment les bouches...

Sur notre couche encore – la figure toute froissée...

 

 

Rien – l'âme abandonnée – comme le reste – au ciel...

Des oreilles aiguisées à l'écoute ; et la main serviable – au service de ce que l'on ignore – au service de ce que l'on ne voit pas...

La solitude souriante sur le monde que le regard a bleui...

 

*

 

Le bleu déployé dans la lumière...

Là où le monde commence – là où les figures partagent la même intimité...

L'herbe sous nos pieds – les étoiles au-dessus de nos têtes ; le lieu où nous avons toujours vécu – bien avant l'invention des hommes et du temps...

Le silence – au milieu des ombres...

Et nos lignes aussi vivantes que possible pour tenter de dire ce qui a remplacé le temps – la bêtise et l'ignominie de ceux qui peuplent la terre...

 

 

Soustraites au sérieux et à la gravité – la joie et l'intensité du chemin...

La brisure consommée pour remplacer l'interrogation et le rêve d'envol...

La solitude et la cendre – dans cet écart – cet éloignement...

Le silence plutôt que la rencontre idéalisée...

Moins pénible – moins douloureux – le pas sur cette sente ascendante...

La légèreté et la lumière plutôt que le vertige et le fantasme de la transformation...

Ici – en ces lieux où nous sommes – à cet instant ; ni ailleurs – ni plus tard – comme un effacement et une ouverture dans l'épaisseur...

L'infini à portée de lèvres...

 

 

Sans autre bagage que le ciel et notre poids de terre...

L'esprit – le souffle ; et la possibilité du chemin...

Un parfum de pierre et d'éternité – dans l'étreinte et le regard – et jusqu'au cœur même de cette étrange poésie...

 

 

Le poids de l'âme et les ombres passantes...

Les traits particuliers de l'enfance insoumise...

A nos oreilles – les bruits du monde – de plus en plus lointains...

Et ce rire sur les querelles qui nous animent...

Et serré contre soi – le ciel partagé ; et le temps défiguré par l'impatience...

A écrire des livres – comme l'un des (nombreux – très nombreux) terrains de jeux où les Dieux se disputent l'espace et l'origine de nos tremblements...

 

 

Serviteur d'une poussière qui s'incruste partout ; dans l'âme – sur la langue – sous les pas – dans les interstices du cœur...

Pas même une muraille contre le vent...

Un désert qui accueille les insurgés et les hurlements...

Des couloirs vides ; et l'espace immobile où se déroulent tous les événements...

Et des yeux posés sur tous les seuils...

Et au-dehors – ce qui demeure sous l'emprise de la violence et de la faim...

 

 

Des jours – autant que de murmures...

L'incompréhension et la lumière – épousées jusque dans les tréfonds...

De la chair et du sang pour satisfaire les ventres – l'appétit des affamés ; de la substance pour que la semence puisse jaillir et peupler le monde...

Des couches de matière qui finissent par recouvrir le plus précieux...

Nos mains tendues et nos paupières closes ; et ces larmes qui indiffèrent les Dieux...

 

*

 

Le tranchant de la lame sur l'ombre du jour – comme si l'on pouvait écarter les malheurs – comme si l'on pouvait séparer les choses...

Tout – amené – et emporté – ensemble...

Et l'esprit de l'homme – sans réponse – désenchanté (dans le meilleur des cas)...

 

 

La figure foulée – la terre prise au mot...

Entre ciel et rive – cette étreinte – cette étendue...

Ce qui ressemble à une bouche ou (mieux) à un baiser ; un peu de vent pour hâter les saisons anciennes...

Ce qu'il (nous) faut abandonner à l'hiver – à l'immensité...

Le cœur de l'enfance ; le jouet de personne – jusqu'à présent...

 

 

Des mots sur la nuit – pour tenter de transformer l'irréparable – de défricher des chemins – de déchiffrer une langue très ancienne – de devenir la pierre sur laquelle on prend appui pour déployer ses ailes – de s'effacer jusqu'à n'être plus rien afin de pouvoir, un jour – peut-être, tout devenir – tout étreindre – tout embrasser...

Davantage (bien davantage) que le monde ; la totalité...