Mai 2021

Le tournis du monde – le vent qui nous hante – les hauts murs et les volets fermés au fond des choses…

Le bruit que nous faisons en vivant – en essayant de vivre…

 

 

Des gestes voilés qui se fondent dans la noirceur des eaux…

Sans bruit – parmi la masse sombre des ombres qui nous précède ; et qui nous suit…

Quelques étoiles – la seule lumière (malheureusement)…

La pluie qui ruisselle – comme les souvenirs – entre nos tempes…

Le recommencement du même rêve – l’esprit englué dans la même histoire – et qui s’acharne – depuis le premier jour…

Face à l’indifférence et aux moqueries des Autres…

Tant d’appels et d’invitations à demeurer seul – hors de tous les cercles fréquentés…

 

 

En nous – la fenêtre et le silence…

Ce qui nous éloigne de cette terre si prosaïque et de ces esprits si abstraits…

L’envergure et la beauté du monde – à l’intérieur – suffisantes…

Une longue suite de circonstances qu’il serait vain de relier selon ses propres lois…

Des pierres – des arbres – des fleurs – et de (très) rares visages – notre tête-à-tête (quasi) permanent avec des choses insensées…

L’invisible – comme une fête – et cette étrange rencontre avec l’enfance commune des peuples…

Les premiers pas de l’homme, peut-être, sur cette longue route qui mène vers l’inconnu…

 

 

Un amas de rêves sur nos blessures – une manière de vivre et de faire entendre sa voix…

Un feu immense – visible depuis l’autre rive du monde – une manière d’offrir un peu d’éclat aux reflets du miroir…

Sous la coupe des images – toujours – quoi que nous fassions…

 

*

 

Le corps engrené – manière de devenir…

Plus qu’un double – une potentielle démultiplication…

La chair de la chair – à l’infini – tant que l’on peut ensemencer…

L’ancien qui se renouvelle – la matière qui se perpétue…

Acharné(s) – malgré les obstacles et les difficultés…

Inscrit dans les gènes – sans jamais renoncer…

 

 

Dans le frémissement du jour – le futur possible – potentiellement éclairé – potentiellement lumineux…

Et ici – sous les carnets – ensevelie – la parole ruisselante…

Notre manière de témoigner du chemin et de la perte ; notre manière de nous abandonner…

 

 

La simplicité du geste et des mouvements…

Le monde qui se déploie avec élégance…

La grâce des hanches qui se touchent – qui se chevauchent – hors du cycle conjugal…

Des cercles qui se reconstituent…

L’âme – au-dedans – qui se redresse à mesure que la tête s’incline – à mesure qu’elle apprend à s’incliner…

Par-delà la nuit – nos ruses – notre manège – nos manigances…

Le poème qui se décline selon l’inclinaison du silence (ressentie en chacun) – l’accord parfait quelle que soit la couleur de l’âme ; le triangle d’or – l’inversion du théorème sans le moindre calcul – sans la moindre équation – comme un arrachement nécessaire pour gagner les hauteurs – et cet angle admirable – au faîte de la destruction – l’antre de la douceur ; le souffle en appui sur son socle…

 

 

L’âme fouineuse – arpentante – les yeux et les mains dominés par la curiosité…

Toutes les circonstances de la terre – à nos fenêtres…

Plus loin que là où porte la vue (fort heureusement)…

Au-delà du rêve et de l’enfance…

Au-delà des blessures et de la boue indigène…

Au centre de l’étendue parfois aquatique – parfois terrestre – parfois aérienne – selon les jours et la disponibilité…

Au cœur de cette perspective horizontale qui refuse tous les privilèges – toutes les hiérarchies ; les choses et les visages du monde (enfin) à égalité…

 

 

Ce que nous buvons – à petites gorgées – plongé(s) dans les flammes…

L’or de la solitude – comme des grains de sable collés sur la peau ; les seules guirlandes de la fête – l’unique vertige que nous nous accordons…

Et cette voix – au fond de la poitrine – qui entonne ce chant décousu – discret – indistinct ; un murmure dédié aux habitants des interstices – au petit peuple des thébaïdes – à tous nos frères ermites et nomades…

 

 

Cette présence plurielle – protéiforme – tantôt à nos côtés – tantôt devant nous – tantôt derrière – parfois au-dessus – parfois au-dedans – selon les circonstances – les nécessités et les défaillances…

Parfaitement superposée – encore (bien) trop rarement ressentie…

En silence – à nos pieds ; et nous – humble(s) – honnêtement agenouillé(s)…

La justesse et la joie – infigurables…

L’homme et le Divin – très humainement emboîtés…

Le regard et l’étreinte – la juste intimité…

L’invisible et la matière que nous réussissons, peu à peu, à apprivoiser…

 

*

 

La feuille et la pierre qui feignent le combat – de précieux alliés en vérité – des compagnons d’éblouissement – déréglés, si souvent, comme s’il nous fallait expliquer le monde et le poème…

Une seule foulée – un seul mot – suffirait – et nous laisserions les érudits commenter…

Du côté des sages qui ont déserté le langage pour inscrire (avec humilité) leur présence sur le sol – le ciel (le grand ciel) perdu au fond de leur regard (paisible et perspicace)…

 

 

L’enfance – socle de nos vertèbres – soudain interdite – retirée – que l’on a fait chuter et disparaître…

Et nous – à terre – à présent – tout avachi(s) – tout cabossé(s)…

Plus ni chair ni verticalité ; un peu de matière – sans ossature ; amas informe(s) et ramolli(s)…

 

 

L’infini rompu par nos mains déloyales – infidèles – corrompues…

Tout – ce que l’on a extorqué aux Dieux et à la lumière…

Et ce que l’on continue d’ignorer – inconscient(s) ; les silences dans la voix – la perspective sur les pages…

La tendresse oubliée au profit des apparences et de l’efficacité…

Sans alternative – les bas-fonds qui persistent à encenser le meurtre et les paroles définitives déguisées en (fausses) vérités dont les foules aiment se parer pour paraître davantage…

Et nous – nous éloignant – le livre (tous nos livres) à la main – seul – définitivement seul – le chapelet des espérances jeté (sans ménagement) dans les eaux noires (et purulentes) du monde…

De moins en moins homme – à mesure que s’effiloche notre sympathie pour l’humanité…

 

 

Des choses simples…

Un chemin – comme une terre mature…

Ce qui va et vient – à travers le corps et la psyché…

Le cœur sans possibilité d’exil…

Le juste équilibre entre l’invisible et la matière…

Notre présence – joyeuse – mystérieuse – impénétrable…

Et cette inclinaison à l’intermittence ; ce qui est – toute forme de vérité…

 

 

Le jour – à demi…

Et pas si ardente la fièvre…

A peine – quelques restes de folie…

Aucune certitude – notre seule offrande…

Une âme et des lignes – sans destin…

L’effacement et la dissolution – comme seules possibilités…

 

 

Aucun Dieu penché sur nous – à l’extérieur…

Une présence – en soi – à découvrir – à éprouver…

La part qu’il faut abandonner à la lumière – à l’incertitude – à la poésie…

Ce qui fait naître les gestes amoureux…

Le regard sans la nécessité des lèvres pour éloigner la pudeur et la grossièreté…

Nos adieux au rêve et à l’indifférence…

Contraint de laisser les Autres piétiner au milieu du chemin…

 

 

Au cœur du vide qui nous précéda…

L’aube – au-dedans – et le jour sur les bêtes soumises à toutes les tragédies…

La transparence au fond de l’âme – au fond des choses…

Au plus haut – peut-être – du retrait – là où règne le regard – notre capacité à aimer et à percer tous les secrets…

Nous – au milieu des ruines et des Autres – illuminé(s)…

Sans appui – dans une sorte de posture involontaire et incompréhensible…

 

*

 

Comme un nœud – au fond du cœur – le ciel et la matière emmêlés – un peu de lumière cachée que la parole essaye de découvrir – de décrypter…

Dans le noir – ainsi commence – et se poursuit – le voyage ; et ainsi s’achève-t-il trop souvent…

Les danses du corps et la folie de l’âme…

Nos refus – en désordre – toute la panoplie des postures…

Ce que révèlent les apparences…

Et dans les profondeurs – en réalité peut-être – l’absence absolue et inaugurale qui se décline et se perpétue – qui se prolonge de toutes les manières possibles – comme un long et lent glissement jusqu’à la dissolution totale – jusqu’au vide premier – initial…

Des corps à corps – sans la moindre cruauté…

L’accord – de bout en bout – jusqu’à l’apothéose finale qui achève le cycle et annonce (bien sûr) le suivant…

 

 

Rien qu’une cassure – ce qui nous distingue…

Mortel(s) – contrairement à l’espace ; de simples traits dessinés avec ardeur – sauvagerie – obstination…

La stricte conséquence de la nécessité métaphysique…

Des lignes forgées sur le feu – par les flammes – jetées dans le brasier du monde et se transformant, peu à peu, en cendres…

Ce qui se célèbre dans l’efflorescence et la dévastation…

La chair rongée – le sang séché…

L’âme qui abandonne, peu à peu, ses calculs – ses tristes cumuls – responsable – enfin – prête pour se laisser guider jusqu’au point central – au cœur même du voyage…

Sans ruse – sans distance – sans arrière-pensée…

Entre les lèvres – entre les lignes ; des traces d’impossibilité et de transformation…

Dans le sens du ciel – peut-être…

 

 

L’air et la parole suspendus – au-dessus du sol – entre terre et ciel – piégés par le mouvement naturel du monde ; la seule ossature peut-être – le vide et le verbe…

Dans la proximité des âmes et des corps…

 

 

Les battements du cœur – des bruits d’ailes – sur l’envergure inconnaissable de la feuille…

L’arbre devant nos yeux…

L’âme attentive…

La main offerte aux couleurs – instrument docile du geste naturel…

La spontanéité comme la seule loi possible…

La ligne brève ou qui s’étire – selon les nécessités du monde et du langage ; qui peut (réellement) savoir…

 

 

Ce que corrompt le sommeil ; et ce qu’il charrie avec lui – dans ses eaux troubles – ses courants souterrains ; des rêves solides comme de la roche – des songes aux allures d’horizon…

La verticalité de plus en plus lourde ; et l’affaissement (progressif) de la structure…

La chair qui se ramollit…

L’effondrement transitoire et l’émergence de la perspective manichéenne ; le monde en noir et blanc – la parole péremptoire ; la réalité qui se dessine – croyons-nous ; la solidification des illusions – en vérité…

Les heures successives que l’on tente d’entasser ; des frontières et des peuples qui s’abritent – qui s’affrontent…

La terre tribale et le ciel vengeur…

Des monstres et des idoles…

Ce qu’il nous faudra encore affronter…

 

 

Serré contre soi – ce que nous détestons – ce que nous refusons (obstinément)…

L’inquiétude qui nous précède (et dont nous héritons)…

Prémices de la conscience – simple cognition (restrictive encore)…

Un pas dans un lieu toujours désert – toujours inhabité…

Le seuil du soleil et du silence – très loin devant nous…

La pupille dilatée – hôte de passage qui ignore celui qui demeure…

Assigné à résidence entre le rêve et la transparence du monde…

Et cette part, en nous, qui s’efface pour accueillir ce qui se manifeste…

La fenêtre ouverte comme la seule expérience possible…

La difficulté des choses à se révéler ; la possibilité des âmes à éprouver…

 

 

Du feu en excès – non consenti – comme une forme de prolongement de l’origine (un peu capricieuse)…

De toute évidence – le monde – une terre inconnue ; et l’invisible dont si peu ont conscience…

 

 

Des pans de réel qui apparaissent entre les voiles déchirés – des monceaux d’étoiles suspendus au néant…

Le vide – d’un monde à l’autre – à travers les yeux ; toutes les perspectives étalées…

Ni sommet à atteindre – ni montagne à gravir – des voûtes parcourues par le regard et la parole – notre silence et nos murmures…

Sur le sol – des pierres et des pas, peu à peu, affranchis des rêves et des règles édictées pour les habitants des rives trop peuplées…

Un espace sans débris – sans détritus ; une aire vierge et d’envergure qui rend possible la joie et la poésie…

 

*

 

Le temps rapiécé – malgré les gardiens du temple – la surveillance de tous les Dieux inventés…

Le vaste monde – un ramassis d’histoires – un désert – un néant…

Et les hommes qui continuent de pisser contre les arbres et de gratter la terre – comme toutes les bêtes – pour marquer leur territoire – et qu’importe s’il tient à une ligne minuscule dans le grand livre des vivants ; la même hargne que les hyènes qui défendent leur carcasse ; la même blessure – la même chaîne – la même faim ; le terrier et le règne de la terreur…

 

 

L’esprit aussi partisan que semblent neutres les événements…

Des mouvements – collusions et collisions…

Des ruptures et des alliances – ce qui, sans cesse, s’échange…

Des itinéraires et des trajectoires…

Des éclats – des ajouts et des mutilations ; et ça continue, pourtant, de vivre ensemble – d’appartenir au même corps – perpétuellement changeant…

Des bouts – des fractions – des segments – assemblés avec le même liant ; un peu d’invisible et de matière mélangés – le jeu permanent des forces qui s’exercent au cœur du vide…

Serait-ce donc cela la folie – l’exubérance – le mystère – d’être au monde…

 

 

Ici – le même souffle qu’ailleurs – le même souffle qu’autrefois – le prolongement du même commencement – robuste – récurrent – inépuisable…

Le cycle de l’air et l’immobilité de l’essence – sans cesse transformés ; cet allant – cette ardeur – dans le cœur – le ventre – la poitrine…

Les mains qui s’abattent – qui se touchent – qui saisissent…

Le levier du vivant et ses mille conséquences ; l’étrange et interminable chaîne à laquelle nous appartenons…

 

 

La main qui s’avance vers le feu – le centre du monde…

Avec un excès de lumière – à l’intérieur…

Sous un ciel d’étoiles décoratives…

Et dans l’âme – cet encens qui brûle…

Des volutes sous les voûtes du temple…

Chargé(s) de pierres grises et rouges – sous les bras…

Un peuple d’images sans imagination…

Et la poésie pour essayer de dire le plus simple – l’essentiel ; ce que l’on voit – ce qui a été vécu – qui, peu à peu, forme la somme des expériences impersonnelles…

 

 

Le ciel des morts au-dessus des têtes…

A se frayer un chemin à travers les ruines – les ronces – les fleurs…

La bouche muette – le cœur dispersé par l’inutile – blessé par les coups du sort – les coups des Autres – ces forcenés qui cherchent un peu d’espace – un peu d’espoir – un peu de lumière et de nourriture – pour survivre au milieu des malheurs…

 

 

L’aube inaugurale – partout – dans l’herbe – entre les lèvres – dans cette parole qui se couche sur la page – au cœur de l’âme inclinée – dans cette interminable succession de gestes…

Quelque chose du mystère dans notre besogne terrestre…

 

 

De la joie à force d’obéissance – de marcher discrètement – humblement – incliné(s) – dans les pas (souverains) des circonstances…

 

 

L’enfance fragile – exubérante – un peu folle – qui accourt au-dedans – dans cet espace qui lui est, à présent, dévolu…

L’essentiel en quelques sauts – en quelques enjambées – le même sourire…

Le soleil et le ciel – à portée de main – sur la même rive…

Le jour et le cœur pas même obligés…

 

*

 

Dehors – partout – la même douleur…

Cette nuit et ces hurlements…

Un dédale d’impasses…

La vie durant sur le même échafaud – tantôt face à la corde – tantôt face au couperet – tantôt face au bûcher…

La matière immolée – sans spectateur – plongée dans la vacuité du monde…

Le vivant invité – répudié – chassé – et (inlassablement) réinvité ; se croyant libre – et (seulement) soumis – subordonné – obéissant…

 

 

Pente encore…

Des crêtes décimées…

Sur la ligne – la juste inclinaison…

L’équilibre entre le silence et la part (la plus) exprimable de la vérité…

L’intermittence et le provisoire ; des situations et des états ; mille circonstances simultanées…

La multitude – comme piégée par elle-même…

Sur le fil de l’incertitude – à pas libérés…

Ni rail – ni machine…

Le geste – la danse et le poème…

Entre terre et ciel – la joie – la posture la plus naturelle de l’âme…

Le feu et la lumière – la seule alliance possible au cours de cette étrange traversée…

 

 

Des signes et du silence – à la lisière du jour – sur la page (autrefois si enragée) – à la place de la fureur et du sang séché…

L’approfondissement du vertige plutôt que l’étourdissement…

Les ailes déployées à travers le ciel sans secret…

Aussitôt arpenté – aussitôt noté – aussitôt effacé – (très vite) oublié…

L’être qui dissipe ses propres visages – sa propre voix ; le permanent mélange des identités…

Pas même le désir d’un nom ; habité par l’évidence du déclin et de la décomposition des choses…

Hors de tout gisement – hors même du labyrinthe – le mot – l’envol et la foulée ; comme si nous apprenions, peu à peu, à vivre au-dessus du tumulte du monde…

 

 

L’absence de jour – dans nos yeux aveugles – dans nos gestes rêches…

Des existences bouleversées par l’âpreté (et la complexité) du monde…

A défaut de ciel – le sommeil qui abonde…

Un peu de terre par-dessus la terre…

Et cette manière d’être présent – de plus en plus lumineuse – à mesure que s’éteignent les étoiles…

Au fil du temps – de moins en moins de rêves et de mensonges…

 

 

Des lieux de surprises et de volupté…

Des interstices – entre les lettres et les lignes ; notre respiration…

La porte ouverte – en permanence…

Une halte quasi définitive – au seuil de l’autre monde…

Ce qu’offre la solitude ; l’affranchissement (progressif) de tous les poids…

Au rythme de l’extinction des promesses et des illusions…

Le silence de plus en plus proche – palpable – vivant…

De jour en jour – le plus intime qui s’apprivoise – avec de moins en moins d’appuis et d’artifices…

L’œuvre essentielle et quelques contingences nécessaires…

L’âme et la nuque qui se débarrassent, peu à peu, de leurs charges ; la tête et le dos qui s’allègent – sans le moindre cri – sans la moindre douleur…

Le corps et l’esprit qui apprennent à côtoyer les cimes…

Dans la proximité curative du vide…

 

 

La beauté – au-dedans – mûrissante…

Au cœur du regard – qui donne au monde sa couleur et sa lumière…

Les rives et le gris qui s’éclairent…

Une longue série de miracles à la place du mystère…

 

*

 

L’œil passionné – l’âme envoûtée – à danser au milieu du feu – la chair qui brûle – entre le soleil et le fouet – ce qui nous anime…

La fureur du vent sur notre (misérable) assise – nos tentatives pyramidales…

 

 

Ce qui se répète – jusqu’à la sauvagerie…

L’innocence et l’infini – à intervalles réguliers – par saccades…

Un flot tournoyant…

Et, entre deux cris, l’étouffement – le rapprochement des murs jusqu’à la mort…

 

 

La vie – le monde ; la lumière entre parenthèse – à l’exception de quelques étoiles dans le ciel noir et les yeux malheureux…

Ce qui crépite dans les flammes…

Ce qui prolonge l’agonie – la douleur – cette noyade déjà (bien) trop lente…

Un reste de ciel – dans la matière – qui se désagrège…

 

 

Sur un fil – derrière ces murs que nul ne voit – les mains plongées dans leur besogne ; l’âme et les lettres – la montée du jour – l’absence de choix – la volonté libre – sans procédure – sans arrière-pensée – ce qu’imposent spontanément les circonstances…

Les remous naturels de la trame…

La puissance du souffle jusque dans les recoins les plus reculés de l’étendue…

Et l’immensité parfois réduite à un point minuscule – d’une infinie densité…

Comme une effraction du jour dans la nuit ordinaire du monde ; arbres et bêtes interpellés par le rôle (incroyablement modeste) du poète face à l’obscurité – au bord du précipice – à l’intersection de tous les cercles – sur toutes les rives à la fois – en déséquilibre – entre le mot et la vérité – entre l’absence et la lumière ; et ce goût pour la parole incarnée ; quelques lignes dans la blancheur et le silence – sans le moindre destinataire…

L’immobilité et le mouvement – le vide et l’abondance – consacrés sans désir – sans effort – sans restriction – comme un geste naturel – le seul, peut-être, qui (nous) soit essentiel…

 

 

Ce qui jaillit du bleu – la surface du monde – les éclats de voix – les reflets de la lumière…

Toutes les étreintes nées du premier désir…

Toutes les violences nées de la force brute…

Le juste équilibre entre le feu et la mort…

 

 

Nous remuons ciel et terre pour un trésor dissimulé ailleurs ; dans le souffle et le sang – au centre – partout disséminé à l’intérieur…

 

 

Des bruits de chaînes et d’étoiles – le monde clos et l’immobilité des voyageurs ; comme s’il suffisait d’attendre l’effacement et la lumière…

 

 

L’ardeur hésitante face à l’angoisse – son poids et son envergure – sa manière de nous envahir – de réfréner tout élan – de réduire à néant la moindre velléité – comme si l’on pouvait, en un instant, s’affranchir des œillères et du sommeil…

 

 

Les pieds au-delà de l’innocence…

Toutes les volontés du monde – rassemblées – unifiées – alignées – au centre – au fond – du regard…

La foulée précise – errante ; et le geste involontaire…

La lumière et la spontanéité – ce qui chapeaute la matière et le monde…

 

 

Un peu de tendresse – au-dedans ; ce qui nous caresse et nous éclaire ; plus secourable et opérant que toutes les consolations terrestres…

 

 

Le jour à la chaîne – comme le reste ; soumis à la récurrence du cycle…

Et cet œil – en surplomb – plongé au cœur du monde – au-dedans des êtres et des choses – qui échappe aux circonstances et au temps…

 

*

 

A chaque instant – la tentation de l’absence – les habitudes – le recours aux Autres – la facilité à portée de main – dans la poche – accrochée à la ceinture – au plus près de soi – toujours – comme le reflet de ce que l’on porte – à l’intérieur ; ce goût si prononcé pour le confort – pour tenter de rendre moins rude et moins âpre cette attristante (et douloureuse) existence…

 

 

Aux frontières de la rage et de la faim…

Une image – en nous – qui s’enroule sur elle-même tant elle prend de place dans nos vies…

Une manière de s’enfoncer en soi – en retournant tous les piquants de l’âme et de la psyché vers l’extérieur – histoire de blesser le monde et d’épargner son cœur…

 

 

A nous morfondre dans l’inquiétude – cette angoisse sourde du devenir – comme si nous pouvions influer sur le destin – avoir le choix des ornières et du chemin – des circonstances et des visages rencontrés…

L’existence froissée – et les angles morts qui deviennent, peu à peu, des coins où l’on vient se réfugier pour ne pas voir ; aller dans la vie et sur l’échafaud comme des aveugles – avec une cagoule sur la tête – les yeux fermés sur le monde et la mort – sur les ravages des Autres et du temps…

 

 

De souffle et de sang – à chaque instant passé – de la première à la dernière heure ; chaque jour – chaque existence – reflétant le désir et la peur de vivre (et l’angoisse de la mort) – trop souvent – notre seule façon d’être au monde…

 

 

Cécité fléchissante – sans ardeur…

Dans l’obscurité du sommeil…

Des souliers qui s’entrechoquent…

La respiration effrénée…

Des étoiles que l’on pointe du doigt – comme tous ceux que la vindicte populaire juge coupables…

Seul – en attendant l’aube…

 

 

Un refuge auprès des arbres et des bêtes…

Tous – voyageurs parmi les pierres…

Habitants des interstices fuyant les offenses et les atrocités des masses humaines…

Dans nos cachettes – sur les chemins…

A l’abri des chaînes – de l’asservissement…

Un chant – au fond de la gorge – aussi naturel que le silence…

Le monde sans espérance…

 

 

Une longue veille derrière nos murs de pierres et de ronces – tous nos remparts forestiers…

Sur l’aire des sans concession – aux marges du monde habité – le territoire sauvage…

Au cœur des buissons – en ce centre où règnent l’essentiel – les choses les plus simples – toutes les nécessités naturelles…

Parmi les Autres – en silence…

Sous le ciel – les feuillages et les chants d’oiseaux…

Et la lumière qui, selon les heures, éclaire notre visage – nos gestes – notre labeur…

 

 

Là où commence(nt) le jour – les flammes – l’esprit incandescent – la chaleur et la clarté ; ce qui brûle à l’intérieur ; le regard limpide qui éclot – qui apparaît ; et le monde – au-dehors – qui se rétracte – qui se dissimule derrière ses voiles – qui disparaît…

 

*

 

La vie grouillante – la terre partout ensemencée ; l’efflorescence comme allant de soi – la loi naturelle – le vivant s’accroissant – se multipliant – les yeux fermés jusqu’à la mort ; et recommençant indéfiniment…

  

 

Des meurtres à la pelle – des vies sans valeur ; et l’acharnement des ventres à guider les mains assassines…

Le salut et la survie des uns ; les premiers dans la hiérarchie qu’ils ont pris soin d’élaborer ; et les Autres relégués au rang d’instruments et d’ingrédients ; des outils et des aliments produits en masse – industriellement ; chacun nourrissant l’atroce machinerie – l’odieuse mécanique à tuer…

 

 

L’exil suspendu à la rupture…

Le ciel fissuré – comme le visage et la chair – sur lesquels sont passées tant de saisons…

La réalité recomposée par la psyché (toujours) encline au songe…

Des images collées – un amas de clichés – mille représentations en guise de monde…

Et soi comme centre ; et la mort comme terme (trop souvent) indépassable…

L’œil fautif – l’œil crédule – comme condamné par ses propres restrictions…

Les limitations de la matière vivante dont l’horizon se limite à quelques pas – un geste – une manière de tourner la tête…

Le vide – l’essence – porteurs de tant d’illusions – de souffrance – de tremblements…

 

 

Sur cette route qui s’éloigne…

Sur ces pierres qui séparent la terre et le ciel…

Au-delà de la lumière – rien – la même clarté – la même évidence…

Ce que nous sommes – sans l’espérance…

 

 

L’éternité au milieu des ronces – sur toutes les peaux griffées par le réel…

Le ciel à même les yeux – à même le regard (évidemment)…

Le cœur comme toutes les eaux limpides du monde…

Le silence foulé par les pieds nus…

Sans épée – sans victoire – sans le moindre territoire à conquérir – sans le moindre périmètre à défendre – l’âme (toute entière) vouée au vide…

Et le sourire – à l’intérieur – profondément…

 

 

Épaule contre épaule – main dans la main – au cœur de la même solitude ; l’âme et le monde confondus…

Le réel – jamais hors de soi (bien sûr)…

 

 

Les feuilles et le souffle – identiques…

Les feuilles et le ciel – dans la même direction…

Ce qui s’approche et vient s’achever – en soi…

La fin de la séparation et de l’arrachement…

Un ensemble de surfaces contiguës – et au-dessus – et dans les profondeurs – l’immensité – d’un seul tenant…

Une possibilité d’habiter l’âme et le monde – simultanément…

Présent – sans nom – sans visage – sans la moindre identité – pour la joie – l’Amour et la beauté…

Et ce profond silence – au-dedans – qui coule discrètement – (presque) secrètement – sur la terre – à travers nos sens – nos gestes et notre présence digne – respectueuse – inclinée…

 

*

 

Peu de chose – en vérité – quelques mots lancés dans le vide…

Des gestes simples – sans délai – sans tremblement…

Qu’importe ce qui est dit (ou ce qui pourrait être dit) – la main libre de jeter ici et là ou de retenir (si cela lui agrée) – comme la bouche prodigue ou mesurée…

L’âme porteuse d’ouverture et capable aussi de se rétracter – de se replier en des lieux moins hostiles…

L’authenticité et l’affranchissement (si cela est possible) ; la vie sans la moindre erreur – sans la moindre hésitation…

 

 

Peu de mains tendues – le rêve des Autres…

Et la tendresse – en soi – prête à s’offrir…

Ainsi se résolvent toutes les équations du monde…

Avec, parfois, un peu de salive – quelques taches d’encre – en commentaire (histoire de s’en rappeler si d’aventure il nous arrivait de l’oublier)…

 

 

Des rêves de voûte élargie…

Et la somme des piétinements sur le sol…

L’odeur de la mort et le gouffre que, peu à peu, nous creusons…

Des grincements de dents – des âmes (très) mal alignées…

A voir le monde et notre besoin de nous éloigner…

Un rire honnête au milieu des ivrognes et des somnambules…

Que pourrait-on faire d’autre ; et notre tête qui roule déjà ailleurs comme un rocher qui dévale sa pente ; notre destin dans les éboulis ; notre place – quelques traces – dans la poussière…

Le sort des vivants et des pierres…

Notre existence – notre sommeil – notre folie – en passe (peut-être) d’être acceptés – au fond de la nuit noire…

 

 

Le cœur embarqué – brinquebalé…

A mi-chemin entre à présent et l’impossible…

L’âme idéaliste – imprégnée par toutes les idées de l’esprit…

Hors du monde – le réel revisité…

Le mystère – comme une évidence non résolue ; un paradigme (trop souvent) négligé…

Ainsi continuons-nous notre voyage au pays des illusions ; de lieux fictifs en lieux fantasmés – n’arrivant jamais nulle part – en vérité…

 

 

Le sommeil bouleversé par la souffrance – l’excès de souffrance…

Les mains agrippées au ciel – désespérément…

L’espérance d’un ailleurs – d’un autrement ; et à bien y réfléchir – sous la férule de la peur – la volonté (inconsciente) de recommencer d’une autre manière – mieux armé(s) pour affronter la dureté des visages et des circonstances…

Rêve encore (bien sûr) – les yeux grands ouverts ou profondément fermés ; l’âme dans sa torpeur – l’âme dans son infâme bain de douleur…

Nous (tous) – englué(s) dans l’idée de liberté – et nous enferrant, sans cesse, dans l’asservissement…

 

 

A voix basse – la vérité…

L’enfance immobile…

L’âme et les choses – sans distance…

A travers la lumière – notre continuité…

Des interstices noirs – sans preuve – sans présence ; Dieu relégué à l’invisible ou à l’impossible…

Comme un double ciel – l’un réel – l’autre inventé – l’un mesurable – l’autre aussi vaste que l’infini…

Encore (trop souvent) dans l’empreinte des Autres – aïeux et contemporains ; et d’autres fois – comme une barque à la dérive – comme un derviche errant au périple (strictement) intérieur – à la destination précise et accessible (seulement) par un retournement de l’esprit et un abandon de l’âme – du cœur – aux mouvements du dehors qui détermineront la justesse de la posture et de tous les gestes à réaliser…

 

*

 

Pas le monde – l’image du monde…

Le corps écrasé contre les rochers…

Et ce rire étrange – saugrenu – comme si l’on n’était pas mort…

 

 

La bouche élancée – les jambes (plutôt) courtes…

Le buste fort – l’âme fragile et courageuse…

Prêt à faire face autant que possible…

De tourment en désarroi – au fil des circonstances – le voyage vers le bleu qui, peu à peu, remplace la douleur et l’espoir d’un lieu meilleur…

La roue du ciel – au-dedans de l’enfance – qui nous fait tournoyer – comme toutes les têtes – sur la terre – tantôt les pieds dans la boue – tantôt à nous écorcher la chair contre la pierre…

Les dents serrées – retranchées derrière la langue – au milieu des arbres – détendu – parmi les hommes – le désir tiraillé entre la tendresse et l’impossibilité…

Un peu de pluie – quelques larmes – un peu de joie – la clarté du jour – pour colorer le silence qui s’invite entre les mots – entre les lignes ; et cette rupture (largement consommée) avec le monde ; les hommes abandonnés à leurs danses stériles et folles – à leurs gestes funestes – à leurs ambitions terribles – aux gémissements des âmes baignées dans la noirceur croissante des siècles…

Comme un chant – par bribes – entrecoupé de courts silences…

Quelques taches d’encre – dans l’espace – sur la page blanche…

 

 

Des hommes – par mégarde…

Le jour caché par tous les mensonges…

Des signes – quelques éclats…

Des ostentations – des replis – des fuites et des retraits ; et cette lumière qui tarde à venir…

Un regard – un peu de poésie – une attention et des gestes quotidiens ; notre manière d’être vivant – notre manière (un peu solitaire) d’être au monde…

 

 

La foi en la fin d’un monde pour un autre encore invisible – encore indéterminé – et qui adviendra en son heure…

Une manière de suivre la courbe – de rester fidèle au cours des choses…

Avec des élans et des obstacles sur la voie qui – naturellement – se dessine…

 

 

Entre – sans doute – la plus juste position*…

Le provisoire qui – infiniment – se déroule ; l’instant – sans cesse – en devenir…

Au milieu de la multitude – élément parmi les autres…

* dans une perspective fragmentée ; avec la perception d’une individualité séparée et d’une temporalité linéaire…

 

 

L’invention d’un autre chemin – une sente secrète où l’on aimerait se perdre – errer toujours davantage – se fourvoyer jusqu’à la dissolution – jusqu’à l’effacement…

Des passages – entre les pierres – vers le jour – d’autres lieux – vers d’autres mondes peut-être…

De l’autre côté du miroir – hors-champ – en dehors du labyrinthe – sur une aire sans sommeil – éloignée des cœurs trop étroits et des esprits trop abstraits – à l’autre extrémité de l’enfance – celle où l’innocence – la beauté – la poésie – sont les seules cimes possibles – désirables – autorisées…

Au cœur des flammes – au cœur de l’immensité – là où se désintègrent les songes – la somnolence – l’inertie…

 

*

 

Ce qui se rompt à trop essayer…

Le sort qui vire au mauvais à force de volonté…

Au seuil du vide – l’abandon du miroir – l’achèvement d’une longue série de reflets que nous prîmes (à tort et à notre insu) pour le monde…

 

 

Entre nos lèvres – l’enfance revenue…

Comme le vent qui effleure la pierre…

Le bruit – le bleu – dans nos mains inconscientes…

L’œil tantôt téméraire – tantôt timoré…

Et la parole qui s’ensoleille…

 

 

Le masque de la mort sur tous les visages – derrière le rire – la tristesse feinte – la chair qui agonise…

Encerclé(s) – en somme…

 

 

Le bleu d’autrefois – original – tout au long du voyage…

L’immensité que l’on fractionne – que l’on façonne et réajuste – histoire de devenir le centre – un centre minuscule – aussi minuscule que tous les autres – tantôt en état de jubilation – tantôt en état de frustration – pavoisant – s’attristant – gesticulant – sur son infime périmètre…

La faim et la chair espérante – le buste bombé – comme hypnotisé(s) par le monde ; et (incontestablement) animé(s) par la peur de ce qui n’est – de ce qui ne semble – pas soi…

 

 

Se perdre encore sur tous ces chemins inconnus…

Le pas entre la solitude et le monde…

La vie qui passe et notre foi croissante en l’invisible…

Et ce qu’il nous faut – et faudra encore – assumer en matière de contingences – de contraintes – de nécessités quotidiennes – inévitables…

Des nœuds – des miroirs – dans le même labyrinthe ; et l’enfance (presque) achevée qui doit, à présent, apprendre à s’affranchir des Autres…

 

 

Ce que l’on éparpille en croyant cheminer ; le cumul d’une ardeur épuisable – une dispersion des forces – en vérité…

Un voyage parsemé d’escales vers une destination (très largement) anticipée ; et qui exclut, de manière (quasi) rédhibitoire, le reste (tout le reste)…

Le prolongement de notre pauvreté – en quelque sorte ; ce qui perpétue indéfiniment nos existences univoques et indigentes…

 

 

Du ciel – ici et ailleurs – de part et d’autre du monde et du langage – dans l’âme autant que sur la page…

Sans voix – face à la lumière vive et généreuse…

L’âme comme désensorcelée et affranchie des images et des traditions…

Des fleurs vivantes dans la main – remises en terre ; l’une des plus belles offrandes au monde – peut-être…

Un geste comme une fête – une joie amoureusement partagée…

Ce que contient le cœur (et qui ne peut faner)…

 

 

L’existence ; l’apprentissage du mystère – son progressif apprivoisement – sa lente incorporation dans notre regard – nos gestes – notre manière d’être au monde…

 

 

Un peu de neige – un peu de clarté – dans la main – dans le ciel ; la brume qui – lentement – s’évapore – comme si le vacarme de la tête se transformait, peu à peu, en silence – à mesure que le cœur s’incline – à mesure que l’âme prend de la hauteur…

 

 

La nudité ; et le reste comme éclipsé…

Sur la scène – en soi – la fin du simulacre…

La levée (totale) des restrictions…

Dans le regard – l’émergence (perceptible) de l’infini qui sommeillait au fond des yeux…

Et au-dehors – comme l’écho du dedans – le vide – un silence monumental…

 

*

 

Sur cette île aux chemins de granite – le cœur tendre et lumineux…

La pierre et la parole égales – face au monde – face au silence…

Le jour et la mort – sans crainte…

L’esprit et l’océan – sans idée – sans séparation…

Tout – sur la même ligne ; la même étendue – d’un seul tenant…

 

 

Entre flamme et fleur – ce souffle…

L’intuition d’une totalité singulière – comme si toutes les combinaisons étaient réunies – en chaque chose – en chacun – sans heurt – sans frottement – parfaitement emboîtées – sans la moindre ambition hiérarchique…

Et ce rire joyeux – sans moquerie – sur nos velléités d’émergence – nos rêves d’aspérité – comme si le ciel rechignait à nous laisser choisir…

 

 

La peur appauvrie – la vie et la disparition – l’évolution perpétuelle – le provisoire permanent – comme des couches de couleurs successives – mélangées – à la surface du vide…

De l’espace – et tous ses centres – et toutes ses marges – enchevêtrés…

L’attention et le silence – qu’importe les variations et les changements…

La langue fidèle (presque) toujours à la perception…

Dans l’intimité de l’âme et la proximité des choses…

Le ciel et tous les périmètres souterrains emmêlés – en chaque ligne – tels qu’ils se manifestent dans le monde…

Un peu de lumière sur notre chemin d’ombre – de crasse – de claudication…

Un soleil au sommet du néant…

Le règne enfin assuré de l’errance…

 

 

Semblable au sol enneigé ; la mort – le cœur lisse – l’âme dans l’ombre – la vie qui nous emporte dans ses souterrains – le silence…

Et ce que nous inventons pour favoriser la joie – la couleur – la distinction ; mille manières d’ouvrir une route vers l’exubérance – l’épanouissement de la diversité – l’efflorescence printanière…

Ce feu – en nous – qui brûle la tristesse et l’uniformité – apparentes…

 

 

La nuit tombante – sur le chemin…

L’éternité présente en arrière-plan de ce qui a lieu…

Sur cette roue qui fait tout recommencer…

Au cœur de l’espace – dans l’évidence du changement – le règne (indéfini) de l’impermanence…

 

 

Le monde – des ombres projetées…

Le livre – les pages – de l’encre jetée qui tombe en combinaisons inattendues…

Heureux celui qui perçoit le jeu de l’infini dans la matière – l’essence au cœur des images assemblées…

 

 

La route et le territoire…

Et ceux qui vivent sans carte – ni légende…

Un pas de côté pour s’éloigner du monde – sur cette sente qui serpente entre la grossièreté – les chimères et les abstractions…

Ce que l’on découvre – pas à pas ; de l’autre côté du rêve – sur le versant opposé à celui où l’on se trouve (en général)…

Après l’interrogation – la quête – cette longue errance au terme de laquelle nous découvrons l’immobilité – le silence – cette paix à laquelle nous aspirons tous depuis le premier jour et que nous apprenons (tant bien que mal) à apprivoiser au cours du voyage…

 

*

 

L’abandon – l’ouverture – le chemin où tout (re)commence – où tout continue autrement ; la pensée qui s’éloigne – la pulsion que l’on sent ; et l’intuition qui fait le reste…

Ni abîme – ni angles morts ; la plaie béante – exposée ; sans défense…

Et la lumière qui, un jour, finit par entrer dans la danse…

 

 

A écrire comme le soleil qui, chaque jour, se lève ; et les fleurs qui s’ouvrent face à la lumière – comme la main qui court (sans empressement) sur la page…

Chacun occupé à sa besogne – assumant le rôle que la vie – le ciel – le monde – lui ont attribué…

 

 

Le ciel non affilié (comme nous du reste) – l’océan comme seul horizon – et cette fausse frontière qui se dessine entre les immensités…

 

 

Le soleil – pris à son propre jeu – et qui, las de brûler de l’intérieur, finira, un jour, par exploser – créant, dans le ciel, une fissure – la naissance, peut-être, d’une faille…

Et plus loin – parmi les éclats – l’émergence d’autres univers – d’autres mondes – d’autres perspectives…

La matière et l’espace – et, ici-même, le verbe et l’esprit ; le règne de ce que l’on voudra – étoile dans la nuit noire…

La profondeur du vide – d’une ligne ; un peu de rien dans le néant…

 

 

L’apocalypse écartée par le regard…

Le silence contingent du cœur ; et – toujours – la possibilité de l’émerveillement…

Moins (beaucoup moins) seul qu’on ne le pense…

 

 

Le cœur désarmé…

Sur la pierre – l’infini délaissé – s’affirmant sans la conscience des hommes…

L’invisible – en tous points – apparaissant, parfois – aux yeux (très) parcellaires, comme une lumière imparfaite – inachevée…

Ce qu’il nous reste à gravir pour effacer le monde – tous les horizons – et vivre sans la nécessité des mots…

 

 

Un chaos d’âme et de lignes – de pierres et de signes ; et notre modeste embarcation emportée par les courants qui la mèneront jusqu’au bleu…

 

 

Le jour – en un instant – qui se substitue à la nuit (très largement) millénaire…

Encore un saut – et bientôt nous ne serons plus…

 

 

Le monde et le langage – des noms pour différencier tous les bruits que nous faisons…

La bouche à côté de l’ombre et des gesticulations…

Une manière d’asseoir son règne sur la distinction et l’infortune ; la psyché dans son rôle – sans doute – l’apanage de l’esprit humain…

 

 

De minuscules amas d’os – disséminés ici et là – comme d’involontaires autels – des memento mori naturels – de petites chapelles vouées à la valédiction…

 

 

Des yeux et des portes fermés – des ombres sur le mur – des silhouettes incorporées à la voie (labyrinthique) qu’elles dessinent…

Un monde sinistre de doléances et de commentaires ; et nous – nous éloignant pour oublier notre apparente appartenance…

 

*

 

Le monde – comme un coffre à dévaliser…

Une terre peuplée de brigands et de bandits…

Du bleu – comme un mensonge – une couleur inventée – du noir que l’on aurait éclairci peut-être – pour se croire moins animal…

Le règne de la faim – encore – partout – la souveraineté vertigineuse de la bestialité…

 

 

L’illimité jeté au-dessus de nos têtes – comme une promesse à l’écart du monde – de nos existences ; une simple image – un peu de décoration…

L’âme vacillante – comme ces lignes où tout se perd – où tout recule – s’emmêle – tombe à la renverse…

Un verbe sans visée – sans auditoire – au silence trop souvent replié – dissimulé derrière l’abondance ; l’apparence d’un souffle boursouflé – d’une chair fragile – inquiète – qui, sans cesse, se renouvelle – se réinvente – se perpétue…

Un froissement de lumière – un peu de blancheur – en vérité – dans tout ce noir – ce fouillis – qu’est le monde – qu’est la page…

 

 

Le sommeil ignoré – assassin – sans fissure…

Le manque à l’origine de la trajectoire – du moindre élan ; et la cécité qui guide les pas…

La marche funeste – attelé(s) à l’inhumain – le fond commun des créatures terrestres…

Le brouillard trop épais pour le vent et la lumière…

Le seul socle – l’espérance – la possibilité du lendemain ; comme empêtré(s) dans l’illusion de soi – du monde et du temps – vivant avec collées sur les yeux des images ; le monde fabuleux que se sont inventés les hommes…

 

 

Des existences souterraines et sans soleil…

Tous ceux qui s’imaginent démunis – privés d’Amour – privés de joie – obligés de patauger là où la boue est la plus épaisse – la plus éloignée du ciel…

Englués, il est vrai, avec tous ceux qui ont affiné leur sentiment de séparation – leur sens obstiné du refus…

 

 

Hache à la main – et une bouteille (de gnôle) dans l’autre ; l’âme et la tête – l’entité bifide – et rafistolée aujourd’hui – réunies par l’ivresse et la violence ; la nécessité du sang et du vin – ces symboles si singulièrement humains…

Ce qui coule dans la coupe et cette part de ciel écartée – enfouie peut-être ; notre socle sur le sable…

Ces existences sans le moindre chant d’oiseau – sans la moindre poésie ; le noir – comme seul décor – comme seule possibilité – comme seule destination…

 

 

Du temps – chargé sur les épaules – sous les yeux – les poches qui s’épaississent – mille soucis qui s’accumulent – l’âme voûtée qui compte les jours passés et les jours qui restent…

Dieu – en des lieux trop clos pour s’épanouir – nous emporter…

Et – partout – le même cri – la même plainte – que répète – en boucle – la foule…

 

*

 

L’heure écarlate – ce qui apparaît parfois – à la nuit tombée…

La lumière obstinément rouge – comme du sang joyeux – giclant ; en poussées sauvages…

Le monde repeint – presque plus réel qu’à l’accoutumée…

 

 

Gorgés de douleurs et d’évidences – les hommes d’en-bas – ces visages sans air – sanguinaires – très rarement scintillants ; les mêmes qu’en haut mais plus incapables encore…

 

 

A hauteur de jour – un éclat – une note – une parole foudroyée par le silence…

Le monde concentré dans une seule larme ; la mort plus lisible que jamais…

Et ce rythme qui emporte le sens – décourage tout questionnement – laisse, de toute évidence, l’ascendant à la liberté et à l’acquiescement…

A charge pour nous de redonner à la vie – à la mort – leur place (réelle) – leurs lettres de noblesse – et d’offrir au geste – à l’âme – au monde – un peu de lumière sur le rôle (primordial) de la destruction et de l’oubli…

 

 

Un peu d’encre – comme une sorte de rituel entre l’esprit et le silence – entre le monde et le signe – notre irrésistible besoin de symboles ; de moins en moins exigeant à l’égard de la parole – en vérité ; aujourd’hui davantage célébration – davantage réduction de l’écart entre le rêve et le réel que fumeuses explications et vaines vitupérations contre le monde et le sommeil…

 

 

A force de ramer sur la terre – cet océan ; des chemins – mille – des milliards – qui s’entrecroisent – sillons et tourbillons qui mêlent et écartent nos foulées – nos itinéraires ; à onduler à l’horizontale – comme envoûtés par la flûte du charmeur de serpent dont les doigts impriment le rythme et la destination…

En ce monde – la marche – notre errance – dans la plus grande confusion…

 

 

Chemin qui – jamais – ne s’achève…

Sans personne à nos côtés – sans l’appui du monde déboussolé – la pérennité des temps aveugles et affamés – sans le moindre ami parmi les hommes…

Entre nous et Dieu – des choses et d’autres ; et la voix de moins en moins lointaine…

Le jour qui, peu à peu, remplace les promesses et les cris…

 

 

Sous la pierre et l’écume – nos vies dévastées – si superficielles – si souterraines – impliquées dans tous les désastres – tous les combats…

Impuissantes et pitoyables ; porteuses, pourtant, de mille passages – de mille promesses – de mille possibilités…

 

 

Des rives – un gué – au milieu de tous les rêves…

Le visage, parfois – trop rarement, éclairé…

Les yeux clos – si souvent – face à la lumière…

Un bain dans les eaux noires ; et un feu au fond de l’âme exaltée…

Et, sans doute, trop d’absence encore pour franchir cet abîme qui (nous) sépare de la félicité…

 

 

Au-dessus du monde – le cercle des ambitions (incroyablement hiérarchisées)…

Et plus haut encore – le vent – la joie – la mort ; quelque chose de l’aube et du geste quotidien…

 

 

Dans le ciel sombre – à peine – l’idée de l’éblouissement ; et l’évidence du règne nocturne – l’emprise (quasi totale) de la noirceur…

Et les têtes qui se tournent pour essayer (très maladroitement) de capter – dans les interstices – le reflet du soleil…

Un peu de clarté dans les failles du monde ; nos existences sous dépendance…

 

*

 

A l’écart – peut-être – le sort recomposé…

Le rôle magistral de la soustraction qui se substitue – aujourd’hui – à toutes les sommes successives pour vider l’espace – l’esprit – et préparer la venue de l’infini…

De plus en plus seul – à mesure que l’on s’éloigne du sommeil…

Et l’invisible – et la joie – de plus en plus manifestes…

Nous – nous écartant, peu à peu, des ravages et du malheur…

 

 

Notre besogne – l’espacement – l’accueil – le silence – la volonté laissée libre – docile – parfaitement accordée au cours (intensément fluctuant) des choses…

La vie secrète – la vie cachée ; l’essentiel – sous une apparence (très) quelconque…

Des fragments de vérité – à l’intérieur – vivants – brûlants – accolés au cœur qui palpite…

Qu’importe le lieu – qu’importe la tâche à effectuer – pourvu que le pas – pourvu que le geste – soient habités…

Présence – voix et parole aussi…

Le jour et le monde – jamais maltraités…

L’âme toujours soucieuse du reste – le cœur infiniment respectueux…

L’Autre et soi – d’un seul trait – réunis ; et l’esprit goûtant la plus haute intimité ; parcelles semblables de l’espace…

L’Absolu ; dans la (quasi) parfaite exactitude de l’être…

 

 

La route qui s’ouvre sur le silence ou sous les aboiements – qu’importe…

Quelques mots – quelques pages – pour éclairer ce qui sommeille – ce qui chute – encore – en s’essayant à la verticalité…

Notre voix – dans un coin du monde – au fond d’un angle que nul ne perçoit…