EXTRAIT DU JOURNAL DE L'AUTEUR (2020-2021)

 

Pas de sente paisible sur la pierre

Et le silence, parfois, comme la seule poésie possible

 

 

Ni homme – ni monde

Rien que soi – avec tout à l’intérieur

Et sur la page – quelques échos

 

 

Le corps au cœur de la danse

Et l’âme légèrement en surplomb

 

 

Rien – dans le miroir ; le reflet du monde – du vent – du soleil – du silence

 

 

Ce que le chemin nous apprend

Ce qu’il nous faut traverser

Ce qu’il nous faut découvrir

Ce qu’il nous faut abandonner

 

 

L’indéfectible solitude de l’âme au milieu des Autres

 

 

A l’abri de rien – de personne

 

 

Debout – dans la mélasse – à patauger dans l’impossibilité et l’indécision – sans même la force de rire – sans la moindre autodérision

 

 

La terre sous nos pieds

Les yeux dans l’azur

Le regard et le cœur – plus haut encore

en ce lieu où rien de ce monde ne peut se hisser

au-dessus des vents et de la poésie

au cœur du silence – au cœur d’un espace vivant

au cœur d’une présence (intensément) amoureuse

 

 

L'incroyable malice de l’Absolu qui nous a créé(s) presque entièrement endormi(s)

 

 

Il n’y a d’erreur – il n’y a de chemin

 

 

Abandonné(s) à nous-même(s) – imaginons-nous – alors que tout est (déjà) entre les mains de Dieu – cette présence invisible et silencieuse – que nous sommes aussi – que nous sommes peut-être davantage que ce magma de glaise qui, sans cesse, se redessine – se recompose – se réinvente...

 

 

En plein ciel ; et le monde comme une minuscule aire de jeux

 

 

En nous – ce bleu incommencé – sans rival – qui prend la couleur qu’on lui donne – qui se moque des noms dont on l’affuble et de tous nos élans pour lui mettre la main dessus

 

Quelques traces – dans le jour – avant la mort – sans importance

 

 

L’Amour – la seule chose entre nos mains

 

 

Le vide de l’âme et du foyer – vécu autrefois comme un malheur – une affolante malédiction – et comme une invitation au réenchantement aujourd’hui...

 

 

A vivre – comme si Dieu n’existait pas – comme si les Autres étaient des choses – comme si nous n’étions pas encore (réellement) des hommes...

 

 

Aussi froid au-dedans qu’au-dehors

 

 

Des chaînes à l’intérieur dont il faut apprendre à se défaire

 

 

La fièvre et l’intranquillité – les signes de l’homme qui cherche

 

 

A crier – à trembler – comme si notre vie avait quelque importance

 

 

Le monde comme il va – bruyamment – avec fureur – avec folie

 

 

Secoué(s) – comme les choses – dans les rêves et les mains des Autres

 

 

Presque rien – comme le reste ; un peu de matière – seulement...

 

 

A la merci des vivants

 

 

A aller avec ce poids énorme sur la nuque – comme un sac de terre qu’il nous faudrait trimballer partout – comme une part de nous-même(s) – la plus intime peut-être – ce qui fonde notre identité terrestre

 

 

Ce que nous croyons distinguer – derrière les apparences ; d’autres chimères

Un monde d’illusions – à perte de vue – en couches successives – impénétrables...

 

 

Auprès des arbres tronçonnés et des bêtes éviscérées ; avec la même blessure et la même tristesse au fond de l’âme et de la chair

 

 

L’œil et le langage aussi ouverts et libres que possible

 

 

La pierre – la peau – le ciel – tissés ensemble – sans bordure – sans limite – sans frontière

 

 

A essayer de graver sur la pierre le visage du silence – devant une foule de figures tristes et bruyantes – inattentives – indifférentes

 

 

L’esprit silencieux entre la pierre et la vérité

 

 

Au fond du cœur ; quelque chose de la joie – des nuages – des forêts

 

 

Une solitude vaillante et désencombrée

 

 

Notre nom patiemment écrit sur le sable du monde ; et qui sera bientôt effacé par les vagues

L'innocence et la nudité nécessaires pour accueillir ce qui vient ; ce qu’il faut soustraire et oublier pour être capable d’ouvrir les bras et d'embrasser

 

 

Des ombres et des rêves – pliés ensemble – dans tous les recoins du monde et de la tête

 

 

Épaule contre épaule jusqu’au dernier sommeil

 

 

Apprenant, peu à peu, à nous dégager des contingences et des embarras individuels – à nous transformer en instrument (détaché) des circonstances – à devenir la réponse (impersonnelle) aux nécessités du monde

 

 

A vivre comme si l’on était utile – comme si l’on n’était pas seul...

 

 

Notre tristesse devant tant d’indifférence

 

 

Dans la parfaite solitude du monde

 

 

Le cœur et les mains occupés aux nécessités du jour

 

 

Ce qui arrive – ce qui s’éprouve – ce qui se vit – malgré nous

 

 

Des fenêtres immenses dans l’épaisseur de l'âme – une manière d’inviter le vent et la lumière – d’apporter à la tête un peu de fraîcheur et de fantaisie – la possibilité de passer à travers les grilles qui retiennent la glaise

 

 

Et cette nuit sans intervalle appelée à durer encore – à durer toujours – peut-être...

 

 

Rien que des légendes écrites à la craie sur la roche pour autoriser le rêve et le mensonge ; et célébrer tous les mythes inventés depuis la création du monde

 

 

Quelque chose de l’âme et du silence au fond du poème

 

 

Si l’on pouvait imaginer ce qui se cache derrière nos figures grises – nos gestes tristes – nos silhouettes pesantes

 

Qui pourrait donc se souvenir de ce qui brillait en nous – et qui n’a jamais failli à son rayonnement – malgré la chair – les rêves – les malheurs – l’épaisse immobilité des existences...

 

 

Le sort commun ; un peu de rêve et de douleur

 

 

L'âme sombre et apeurée – en exil – très loin de l’aube entrevue

 

 

La vie comme une promesse jetée aux loups – aux bouches tordues par la faim

 

 

Yeux dans les yeux avec ce que nous rencontrons – arbres et bêtes – hommes et Dieu – vérité et silence...

 

 

Dans la joyeuse incertitude du chemin

Le sourire et le poème au fond du cœur

 

 

L’invisible en imperceptible étendard

 

 

Dans cette solitude sans confort – sans appui – mais non sans joie

 

 

Parfois le bleu – comme un peu de neige sur nos malheurs

 

 

Des arbres comme des frères irremplaçables ; la joie de vivre auprès d’eux – partageant leur silence et leur discrétion

 

 

A tourner autour de soi jusqu’à l’étourdissement...

 

 

Sans exigence – sans ambition véritable

Les yeux tournés vers le ciel et la poussière

 

 

Personne aux fenêtres de l’âme

 

 

Quelques lignes quotidiennes ; manière de faire vibrer – et de faire entendre – la résonance

 

 

Des seaux de poussière

Des amas à notre mesure

 

 

Oublier le monde et le temps – le labeur et les affaires

 

Se blottir contre l’immensité ; et attendre...

 

 

Cet étrange itinéraire – de la lumière vers la lumière ; et cet entre-deux des ténèbres – comme un rêve – peut-être...

 

 

Ces étranges chaînes qui nous relient ; des fils d’or – mille liens – tissés entre nos vies – entre nos plaies ; des douleurs et des cicatrices en commun

 

Et, à tout instant, la possibilité de se hisser au-dessus du monde – d’échapper à l’emprise des Autres – de la matière – de cette geôle qui (presque) jamais ne dit son nom

 

 

Le temps, à peine, d’aimer ; et tout se gâte déjà...

 

 

De la même matière que le monde – l’invisible

 

 

Cette faim de lumière dans ces ténèbres sans fenêtre

 

 

 

Nous autres – nous tous – comme d’infimes figurants dans la troupe vivante

 

 

La tête vide – de plus en plus…

 

 

Être – contempler – éprouver – seulement ; et tendre la main parfois ; comme la seule manière de vivre – peut-être...

 

 

Le front de plus en plus proche des entrailles

 

 

La solitude parfaite

Ni rêve – ni monde – ni délire

Au-dessus des étoiles et de la fièvre des hommes

 

 

La calligraphie de l’âme sur la peau – à l’encre blanche – que ne peuvent voir que ceux qui sont devenus indifférents aux promesses du savoir...

 

 

Une poignée de mots pour exprimer toutes nos reconnaissances...

 

 

Ni annonce – ni propagande ; une parole qui invite au retrait puis à l’intimité

 

 

Mille choses dérisoires avant le tombeau

 

 

Une étreinte entre l’âme et la lumière – entre la tendresse et la chair ; au-delà (bien au-delà) des voluptés ordinaires...

 

 

Vêtu de rien – d’un ciel nu – sans langage – sans apôtre – sans prophète

 

 

Dieu s’immisçant dans le jeu de la matière ; et allant parfois même jusqu’à s’incarner...

 

 

Nos lignes offertes à ceux qui se noient et qui, dans leur détresse, ont entrevu une terre de salut – un antre possible – le seul lieu secourable – assurément...

 

 

Tout ce que l’on absorbe comme anesthésique et somnifère pour échapper aux bourreaux – aux exécutions – aux corps qui tremblent – aux corps qui crient – aux corps qui saignent – à tous ceux qui meurent sous nos coups et notre indifférence

 

 

Derrière ce que l’on désire – derrière ce que l'on fait – derrière ce que l'on entreprend ; toujours une autre nécessité...

 

 

Dans le sang – l’ardeur d’une volonté non personnelle – ce qui fonde et bâtit le monde – les mondes – tout ce qui se compose – s’assemble et se désagrège – tout ce qui est soumis au reste et au temps

 

 

Une terre de gravats et de massacres où les âmes – par obligation – par nature profonde peut-être – pour survivre sans doute – se doivent d’être rudérales...

 

 

Ni victimes – ni bourreaux ; ce que partagent les suppliciés – la même croyance en la faute et en la nécessité du sacrifice – la seule (véritable) malédiction – sans doute...

 

 

Le monde ; des blessures en guirlandes parsemées d’épines

 

 

Au cœur ; toute la sensibilité du monde

 

 

Au milieu de la poitrine – ce soleil – dessiné à l’encre bleue – comme un rêve sur nos pages...

 

 

Des arbres à la place des tables

Du vent à la place des siècles et des visages

Et le vide sur lequel on s’appuie à la place

des pierres sur lesquelles, autrefois, on reposait

 

 

On n’arrache rien à l’âme ; elle s’offre et, avec elle, ce qu’elle contient – ce que Dieu et les Autres y ont déposé

 

 

De l’errance – d’ici au lieu de nos racines

 

 

Un peu d'âme et de ciel

Ce qu’offre – peut-être – la poésie

 

 

Personne pour déplacer les pions sur ce plateau démesuré que les hommes appellent le réel ; et qui, si souvent, ressemble à un champ de bataille – à un échiquier tragique et ensanglanté sur lequel se démènent des figures effroyables et horrifiées

 

Le monde – actionné par lui-même et le souffle premier du silence qui, un jour, donna naissance à la matière et au temps

 

 

Sur cette terre de disgrâce et d’infirmités

 

 

A mi-chemin entre l’extase et la dévoration

 

 

Tous nos visages au milieu des mots ; et Dieu qui se tient entre les lignes...

 

 

Nous ; comme le lieu de tous les possibles – de toutes les apparitions – là où peuvent s’exercer l’invisible – la magie – le merveilleux

 

 

Existence sans cérémonie – sans salut – sans solution

 

 

Destin crépusculaire où se mêlent – en proportions (très) inégales – la glaise et Dieu

 

 

Du noir plein la tête parsemé d’arcs-en-ciel et d’illusions

 

 

Au-dessus des flammes – la danse des prophéties

 

 

Ce que, chaque jour, nous léguons au monde – avec discrétion et sincérité

 

 

La tête qui musarde au-dessus des rêves communs

 

En équilibre sur ce qui ne nous appartient pas

 

 

De l’encre et du silence – sans doute – jusqu’au dernier jour ; sans doute – jusqu’au dernier souffle...

 

 

Ce que nous pesons au-dedans des vies – au-dedans des cœurs – au-dedans des têtes ; presque rien – à peine un dé à coudre dans le coffre immense – dans le coffre sans fond – des Autres ; à peu près rien – en somme ; mais que représentons-nous à nos propres yeux ?

 

 

Comme l’eau obéissante qui épouse le relief et les circonstances – qui devient le voyage lui-même – sans jamais s’embarrasser de ce qu’elle charrie...

 

 

D’un côté, le sang et de l’autre, le rêve

Et nous au milieu

 

 

Des mains qui se tendent – tantôt pour rassasier le ventre – tantôt pour cueillir une ou deux étoiles – tantôt (plus rarement) pour offrir ce qui est nécessaire – et parfois (de temps à autre) pour lancer vers la fenêtre des Autres quelques pages tachées d’encre – un peu de silence – un peu de vérité

 

 

Ce que nous inventons pour ne pas voir la nuit devant et derrière nous – au-dehors et au-dedans...

 

 

Rien que quelques grains de sable dans la main – quoi que nous fassions – quoi que nous désirions – quoi que nous possédions

 

Le reste appartient au vent – et, de temps en temps, à la poésie...

 

 

L’encre du ciel, de l'âme et du monde sur nos pages

 

 

Sur le sable – nos prières – nos rituels – nos festins – au ras du sol ; ce qui ponctue – et égaye parfois – nos minuscules tragédies

 

 

Dieu dictant son jeu et son silence

 

 

Un long silence sur la pierre ; nous n’obtiendrons pas davantage ; la signature de Dieu – entre mille – reconnaissable...

 

 

L’enfance demeure – malgré l’âge – les années – le temps qui a l’air de passer...

 

 

L’instant face aux siècles – face aux millénaires – face à l’histoire du monde – face à l'histoire de la matière – face à l'histoire du cosmos

 

 

Ce qui est offert – toujours – gracieusement

 

 

Rien que du temps et de la paresse – le monde qui s’abandonne – les pieds ici – la tête ailleurs – sous la férule du rêve et du souvenir

 

 

L'homme ; entre l’infime et l’infini – entre l’ignorance et la vérité...

 

 

Quelques jours – quelques respirations – le temps, à peine, d’ouvrir les yeux – de découvrir ce qui nous entoure – ce que l’on porte ; et nous voilà fauché(s) au milieu des désirs...

 

 

Cet éternel recommencement du voyage et du monde

Et la sente – toujours surprenante – du retour

 

 

Des collines – des pierres – des arbres

Et le ciel de part et d’autre des yeux

 

 

Ce que la vie impose

L’impuissance et la séparation

Des adieux et des larmes

 

 

Notre sensibilité incomprise – trop singulière peut-être ; la lucidité au-dessus du rêve – l’authenticité au-dessus de la ruse...

 

 

Ce qui – en nous – ne vieillit pas – échappe aux emprises – aux assujettissements – au passage (illusoire) du temps...

 

 

L’esprit à la conquête de lui-même ; le vide, sans cesse, créant et détruisant ses propres visages

 

 

Nos yeux – à peine – sortis de la roche et l’esprit loin (très loin) encore de pouvoir s’en affranchir...

 

 

Ce qu’il y a d’horizons et de désespérance en l’homme

Et cet Amour – au fond de l’âme – qui attend dieu sait quoi

 

 

L’invention d’un chemin – au moindre pas...

 

 

Un – ensemble – seul(s) – ce que nous sommes – qui que nous soyons...

 

 

Sans dévotion ostensible ; mais agenouillé à l’intérieur

 

 

Rien que du temps qui passe sous le front – sur la chair

 

 

Dieu – en lui-même – à travers nous

Quelque chose, sans doute, d’incompréhensible par la plupart des hommes

 

 

De l’agitation et du bruit ; mille manières de s’occuper – en dehors de Dieu...

 

 

Ça naît ; ça s'affaire ; ça s'agite ; ça se reproduit puis ça meurt – sans même le souci de la lumière

 

 

Des vies pour rien – des vies pour rire – au milieu des larmes, des malheurs et des tourments

 

 

Ce que l’on cherche ; la joie et la paix

 

 

Sous les arbres – auprès des bêtes – loin du cœur et des yeux des hommes

 

 

Dieu – cherché – et, si souvent, remplacé par ses propres reflets ; guère surpris (bien sûr) par cette inclination commune et la diversité des talents – des manœuvres – des chemins – pour le retrouver

 

 

Ce que le jour fait jaillir sur le chemin – dans l’âme – sur la page ; il serait insensé de s’adonner à la moindre prédiction ; non seulement on se tromperait mais on se priverait de la joie qu’offre l’incertitude...

 

 

Ce que nous portons – comme un abîme – la promesse de notre propre anéantissement...

 

 

Apprendre, peu à peu, à devenir le centre – les marges – le vide – la matière – le mouvement – les danses et les choses qui tourbillonnent...

 

 

Le front libre – la poésie et le geste silencieux

 

 

Des morceaux de monde – en nous – plus ou moins bien assemblés ; quelque chose du puzzle ; et ce qu’il faut de ciel – dans ce fouillis – pour commencer à s’interroger...

 

 

Les ventres avides de chair

Les âmes avides de ciel

Et nous obligés d’assouvir toutes les faims

 

 

Le ciel – en nous – sans besoin d’explication

 

 

Au fond de l'âme – notre seul royaume

 

 

L’existence comme un nid – un lit – un bûcher – un seuil – une frontière – sur lesquels coulent quelques plaisirs – quelques malheurs et son lot d’émotions...

 

 

Entre ce qui demeure et ce qui passe

 

 

Notre parcours – bâton à la main – dans le noir – au milieu des Autres – de l’indifférence

 

 

Coincés entre le temps et les instincts – peu de possibles

Des vies à la va-vite – des paroles pour ne rien dire

Des fantômes bavards et bruyants

 

 

Le poème – comme une prière lancée sans intention – sans destinataire – sans destination ; un geste naturel et gratuit ; presque rien – en somme...

 

 

Rien ne nous attend ; et nous n’attendons rien...

 

 

Au seuil d’une manière d’être au-delà de l’homme – peut-être...

 

 

Une fenêtre à la place des questions d’autrefois

 

Du silence et de l’immensité là où, naguère, les mots et les images se cognaient dans l’espace trop étroit de la tête

 

 

Au-delà du labyrinthe inventé

Le réel sans géographie – sans cartographie

que l’on découvre à chaque instant

et que l’on oublie l'instant suivant

Le lieu de l’émerveillement

Le chemin du non-apprentissage

Le regard sans mémoire

qui, sans cesse, perçoit pour la première fois ;

L’une des plus belles manières d’exister –

peut-être…

 

De simples histoires ; rien, jamais, de réel

 

 

L'homme sous le règne (toujours triomphant) de la bêtise

 

 

Ce que l’on a peint – malicieusement – sur nos yeux – pour que nous ne puissions voir que le plus tangible – la forme la plus apparente des choses...

 

 

L'homme si étranger à la poésie – comme éloigné des rives les plus habitables – les plus délicates – les plus sensibles – les plus propices à la beauté ; le cœur encore plongé dans le rêve et la grossièreté...

 

 

Sans l’Autre ; le monde oublié – le cœur libre – l’esprit affranchi de la crainte et du conflit – des rêves (trop communs) de grandeur et de conquête

 

La main innocente et attentive – prête à tous les usages

 

 

Le même cœur qui, peu à peu, s’élargit

 

 

Dieu détruisant tous nos édifices (et tous nos sanctuaires) de pierre et de papier pour laisser couler sur nos lèvres assoiffées l’eau première – l’innocence – le vent – la virginité

 

 

Le vide ; notre seule géographie – sans doute...

 

 

Et cette encre qui dégouline sur la page – comme si nous débordions d’un silence légèrement corrompu – comme si quelque chose, en nous, s’acharnait à vouloir se transformer en substance terrestre – en liqueur consommable par les hommes

 

 

Tout ce bleu tissé sous la peau

La couleur dominante – de plus en plus

 

 

Le monde comme le lieu de toutes les incompréhensions...

 

 

Rien – jamais – ne commence ; rien – jamais – ne s’achève – réellement

 

 

L’Amour en dessous – au-dessus – au-dedans – devant – derrière – partout ; et le manque en surface

 

 

Sans ami – sans ennemi répertorié – superbe-ment seul – l’espoir et la désespérance délaissés – libéré de toute forme d’attente – au seuil d’un autre monde (plus vaste que celui dans lequel nous avons l'air de vivre)

 

 

Nos pas dans l’invisible – sans l’aide des Autres – sans l’aide des Dieux

 

 

Aux confins de l’immensité

 

 

Ce en quoi l’on croit ; Dieu – le monde – les Autres – les livres – qu'importe les idoles que l’on s’est choisies

 

 

Le refus et les images ; la source de tous les chagrins

 

 

Auprès du peuple de la lumière, de la forêt et du langage

 

 

Ni rêve – ni sommeil

Ce qui est et la justesse des gestes engagés

 

 

Des colonnes de faits et de dates – sans intérêt – notre histoire – toutes les histoires – des bêtes – des hommes – des civilisations – des mondes – des périodes géologiques – des éons cosmiques ; le même déroulement – à quelques détails près ; rien qui ne résiste au temps – ni à l’oubli

 

 

Tout finit par glisser dans le silence ; les visages – les livres – les voix – les épopées – toutes nos inventions – toutes nos conquêtes – toutes nos tragédies ; poussière qui se dérobe...

 

 

L’alphabet du silence – appris patiemment – su, à présent, sur le bout des doigts et dont on insinue, parfois, quelques lettres dans la parole des livres...

 

 

Un chemin à coup de chiquenaudes dans l’épaisseur ; épuisant – interminable...

 

 

Des cœurs ignares – cruels – barbares – ensommeillés ; incapables encore d’approcher l’innocence et la beauté

 

 

L'existence prosaïque des hommes arc-boutés sur leurs biens et leurs droits – à l’affût de la moindre opportunité – cantonnés à la surface du monde et des circonstances

 

 

Tout un chemin à parcourir la tête baissée – dans une parfaite obscurité intérieure

 

 

La route toute tracée des existences

 

 

Comme une bête, en nous, habituée à sa tanière – à sa litière de paille – au foin qu’on lui jette chaque jour

 

 

Une vie marquée par l’authenticité et le repli ; une forme de réclusion austère et lucide – nécessaire pour échapper aux rêves et aux délires des hommes

 

 

Des gestes nus – couronnés par rien – par le vent, peut-être, qui balaye de vieux restes d’écume

 

 

Ce qu’il faut d’insolence et de folie pour parcourir l’existence dans la solitude la plus haute – sur le sentier des crêtes – au-dessus des Dieux et des légendes inventés par les hommes

 

 

Coutumier des aléas du jour et des déchéances nécessaires

 

 

Pas à pas vers le mystère – entre les horizons communs et l’infini

 

 

Un peu de rien ; ce que nous sommes – fort heureusement...

 

 

Des jours entiers à demeurer là – à contempler ce qui n’appartient à personne

 

 

Le ciel qui nous murmure à l’oreille des choses que nul ne nous a jamais dites – que nul ne pourra jamais nous dire

 

 

De plus en plus proche de ce regard sans crainte ; de cet espace qui échappe à l’exploitation – à la réification – aux impératifs de l’agrément et de la jouissance ; de ce lieu d’Amour et d’effacement où l’âme prime sur le ventre et la psyché

 

 

Une vie pleine de livres et de gestes humbles et poétiques

 

 

Hors des cercles du ciel – parmi tous les chiffonniers de la terre – sur des montagnes de déchets hautes comme des tours prospères – dans la puanteur et la lie

 

 

Des bruits au silence

De l’enfer au paradis

De la mendicité à la plus haute richesse

en un seul pas

 

 

Consentir à ce qui vient – à ce qui est offert ; le monde – les circonstances ; la seule porte possible vers la liberté sur cette terre où tout – presque tout – est effort et labeur – corvées et contingences – nécessité et tourments

L’air de rien – de plus en plus…

 

 

Pourquoi s'obstiner à vouloir offrir un peu de ciel – un peu de poésie – un peu de vérité – à ceux qui – (très souvent) à leur insu – ont décidé de fermer les yeux – de conserver leur cœur à l’abri du vent – des circonstances – des assauts du monde – de se soustraire à la moindre rencontre – de maintenir leur âme au fond d’un étroit cachot pourvu de grilles et de portes cadenassées

 

 

La tête d’un oiseau – l’âme d’une pierre – la silhouette du vent – proche de la tempête – des gestes vifs – comme du feu – un soleil

 

 

A se demander s’il est nécessaire d’offrir un peu de son âme à un autre que soi...

 

 

Ce que nous sommes ? Qui peut savoir ? A qui – à quoi pourrait-on se fier pour se connaître ?

 

 

Une voix étranglée – au fond de la gorge – devant les tristes spectacles du monde

 

 

Entre colère et désespérance – encore trop près (beaucoup trop près) des cris de ralliement et des mains qui égorgent

 

 

Ce que l’on porte ; Dieu au-dedans – le seul qui puisse réellement écouter et entendre ; le seul qui puisse nous satisfaire de ses gestes – de sa voix – nous combler de son Amour patient et inépuisable comme s’il était ici-bas la seule réalité tangible – bien davantage que nous – que le monde – que les Autres

 

 

Danse et calligraphie ; gestes de la terre et gestes de l’âme imposés par la joie ou les circonstances

 

 

Hors jeu – loin des bruits – du bavardage – des festins – des mille frivolités du monde ; les yeux attentifs à ce qu’offre la vie naturelle

 

 

Joyeux – dans notre labeur quotidien – heureux de notre petitesse – de notre anonymat – de notre fidélité à la terre et aux circonstances

 

 

Toute notre ardeur à vivre – et à témoigner de – l’essentiel

 

 

Un itinéraire sans colloque ni conquête

 

 

Les uns habillés de chair et de rêve – les autres de ciel et de vent

 

 

La bêtise que l’on vend en fiole et en boîte ; et que l’on achète par palettes entières...

 

 

La feuille – devant soi – livrée au ciel descendu – au silence consentant – aux saisons qui passent – à la terre qui se confie

 

 

Pas si loin de l’essentiel – sans doute...

 

 

La douleur au côté de l’immuable

 

 

De l’ombre – assurément – jusqu’au fond de l’âme...

 

 

L’affranchissement terrestre – l'une des rares possibilités...

 

 

Traces de ciel sur le sable

 

 

Seul – en compagnie de nos frères – au cœur de cette communauté d'âmes sauvages soudées par l’invisible et leur éloignement du monde humain

 

 

Nous – un peu au-dessus des méandres du monde et du langage – comme un oiseau qui surplombe les eaux d’un fleuve et qui y plonge, de temps à autre, pour se nourrir

 

 

En un lieu délaissé où les vents, les bêtes et les solitaires peuvent exister – se retrouver – sans crainte – participer à un monde (totalement) étranger aux hommes

 

 

La vie pleine et magnifiée dès que l’on parvient à se soustraire

 

 

De moins en moins de peurs et de visages

 

 

L’épaisseur d’une vie – une mince tranche de rien...

 

 

Le monde comme un magma ; et quelques trous pour le nez et les yeux ; de quoi respirer et s’orienter dans la mélasse

 

 

L’invisible – partout – jusqu’au bout des doigts

 

 

Dieu en notre for intérieur

 

 

A l’écart des hommes et des bruits du monde – dans le retrait et la solitude nécessaires au silence et à la contemplation

 

 

Une présence humble – sans intention – disposée à tous les rôles – à tous les usages nécessaires – au vide – à la tranquillité ou au déchaînement débridé des circonstances

 

 

La vie qui joue – qui se regarde faire – se faire et se défaire ; et nous autres – petites mains de la terre et du ciel – toujours, plus ou moins, gauches et malhabiles – obéissant à tous les désirs ; à toutes les nécessités

 

 

Le visage du vide – parfois déguisé en caresse et en mots tendres – parfois déguisé en violence et en brutalité ; toujours libre, naturel et spontané – et, à ce titre, parfaitement adapté aux circonstances

 

 

Pas à pas – vers la même couleur

 

 

Des larmes et du sang partout où règne l'homme

 

 

A l’orée des mains jointes – le ciel agenouillé

 

 

Sans posture – sans certitude

Et le regard infiniment aimant

 

 

L’âme un peu triste et perdue – comme si l'on était né pour une autre terre – une compagnie moins rustre – des malheurs moins incisifs...

 

 

Éduqué(s) dans l’idée d’un ciel trop haut – trop lointain – inaccessible – hors du cercle des possibles

Comme condamné(s) à la chair et à la faim

 

 

Ce qui est donné à vivre ; sans rien esquiver

 

 

Le cœur auprès de l’évidence

Et les mains dans la nécessité

 

 

Voyageur – celui qui passe d’une rive à l’autre – d’une existence à l’autre – d’une mort à l’autre – d’un monde à l’autre – dans un itinéraire jamais préétabli – dans une sorte d’errance très particulière ; et qui chemine tantôt vers l’infini – la délivrance – tantôt vers le fond du piège – la contraction – et contraint, bien sûr, d’alterner les élans et les destinations...

 

 

La parole, peu à peu, transformée en poésie – la poésie transformée en geste – puis, le geste transformé en silence…

 

La seule manière – sans doute – pour celui qui aspire à un peu de vérité

 

 

L'ignorance et le monde mis à l’écart ; eux qui ont trop longtemps régné sur notre candeur...

 

 

Au cœur d'un rêve démesuré – peut-être…

 

 

Une foulée après l’autre jusqu’au réenchantement

 

 

Le Divin déguisé en chair et en verbe

 

 

Haut – très haut – bien au-dessus des cris et des légendes inventées par les hommes

 

 

Parmi les simples

au cœur de la forêt

Notre refuge

Notre solitude

 

 

Quelque chose de la joie au milieu des malheurs – au milieu des tourments

 

 

Nous autres – dans nos funestes fonctions

A tisser ensemble les fils du monde et du temps

 

 

Il (nous) faudrait abolir la distance – effacer les frontières – accueillir l’infini et le chaos – devenir le présent – l’incertitude et le silence – pour invalider le temps – le règne du monde, des hommes et des choses

 

 

Le nous-monde – l’esprit tout entier

 

 

Que l’on aimerait se perdre dans le regard inoffensif des bêtes...

 

 

Le modeste travail des poètes pour élever l’esprit au-dessus des ambitions humaines ; pour élever le regard au-dessus de la nuit qui relègue l’innocence, la beauté et la lumière à des hauteurs infranchissables

 

 

Une voix sans couronne

A cœur découvert

 

 

Nous autres ; fragments de ciel trempés dans la glaise et les instincts – sous le règne du manque – du désir – de l’incomplétude

 

 

L’infini – au fond de notre âme – du sur-mesure absolument parfait

 

 

Ce que la lumière dicte à l’âme – en secret – à notre insu

 

 

La vie parfaite ainsi – dansante – mortelle – sans réponse

 

 

Le monde abandonné aux cœurs les plus sauvages et aux âmes indifférentes

 

 

Homme – s’il en est – à égale distance entre Dieu et la bête

 

 

Inconsolables – nous – les jouets du temps lorsque arrive la mort

 

 

Miroir – la parole offerte

 

 

Contraint de côtoyer nos pairs apparents alors que notre âme se sent infiniment plus proche des pierres – des arbres – des bêtes – des rivières – des nuages et du vent

 

 

Dans l’âme – cet élan naturel vers la vérité – la simplicité – la tendresse et la lumière

 

 

Ce que nous célébrons de notre vivant ; une forme très relative d’Absolu

 

 

Dieu – comme un feu au fond de notre soif – une brûlure sur nos lèvres trop bavardes

 

 

Notre parole ; rien que des choses glanées dans le sillon des jours – du temps qui passe – de l’expérience intimement vécue – hors des sentiers du monde

 

 

La solitude – l’une des seules certitudes – sans doute...

 

 

Notre seule ambition ; l’expérience permanente de l’Absolu

 

 

La vraie couleur du monde derrière les yeux

 

 

Notre besogne ; quelques ondes – à peine – à la surface de l’océan...

 

Cette voix discrète portée par l’encre noire ; manière, peut-être, de souligner, en ce monde si insensible, la possibilité d’une tendresse – la présence, au fond de l'âme, d’un espace moins obscur que le reste...

 

 

Deux bras qui se tendent vers l’impossible

Un geste – une tâche – sans doute

aussi vains que les autres

 

 

L’expérience quotidienne de l’Absolu

La possibilité (enfin) d’une danse joyeuse (et insouciante) au milieu du monde

 

 

Une solitude sans rivale

 

 

Le silence et le poème ; nos seuls bagages

 

 

Le chant et la danse de l’âme dans notre thébaïde – le séant sur la pierre – au pied d’un arbre – au cœur de la forêt

 

 

La magie d’une parole née on ne sait où qui virevolte dans l’âme – dans l’encre – sur la page – dans le cœur des Autres – peut-être – sans jamais se fixer – sans jamais avoir l’ambition de se graver quelque part

 

 

Les crimes des hommes commis au nom de toutes les bannières imaginables

 

 

Ce que les hommes gravent

sur la surface du monde – presque rien

Un peu de laideur sur tant de miracles

Un peu de poussière sur la roche blanche

 

 

Front contre front – paume contre paume – chacun arc-bouté sur ses frontières – protégeant le plus infime fragment de territoire

 

 

Le voyage – très souvent – transformé en séjour – à l’abri des vents du monde ; le sommeil plutôt que l’aventure et la lumière ; la pénombre et la nuit plutôt que la possibilité d’une issue – d’un envol – d’une délivrance peut-être…

 

 

Gravir – par le dedans – ce que le corps dissimule

Et après mille – dix-mille tentatives – parvenir (enfin) à l’apparence d’un seuil...

 

 

Derrière la pensée ; le lieu de tous les rassemblements – de toutes les connivences – de toutes les désagrégations

 

 

L’attention portée jusqu’à l’incandescence

 

 

Sur ce fil étroit – immense – sans fin – entre les berges – l’œil rivé tantôt sur le vide – tantôt sur le monde – selon le degré de fortune que nous prêtent les Dieux – les circonstances – le destin...

 

 

La vie et le monde au-delà des apparences

 

 

Les yeux comme deux soleils sur le monde

A la place des lèvres – un grand silence

Et l’Amour qui s’est substitué

à la quête – au labeur – à l’effort

 

 

Sur les talons de ceux qui (déjà) ne sont plus rien...

 

 

Cette incroyable inclination humaine à renoncer au véritable labeur de l’homme

 

 

Le long voyage jusqu’à l’explosion des apparences – jusqu’à l’éclatement des cercles d’identité – jusqu’au lieu de la tendresse inaugurale

 

 

Au fond des bois – parmi les arbres silencieux – aussi loin que possible de ce monde laid et monstrueux

 

 

En nous – hors de portée des hommes – le poème et la fraternité – célébrés comme le prolongement naturel de l’enfance...

 

 

Le rêve, l'espoir et la prière pour tenter de traverser la douleur...

 

 

Notre parole ; quelques traits esquissés à la craie sur la roche noire

 

 

Indemne à l’intérieur ; affranchi du destin – de l’infortune – de toutes les malédictions terrestres

 

 

Ce qu’il faut de temps à l’homme pour transformer ses instincts en sagesse – convertir sa violence en chant de célébration ; laisser émerger du sang et de la brutalité quelque chose de l’innocence et de la beauté

 

 

Tous les vivants – arbres – fleurs – bêtes et hommes – serrés les uns contre les autres – sans rien comprendre – sans main secourable – sans aide mutuelle – comme une traversée des enfers que presque nul ne reconnaît comme telle...

 

 

L’empire du rêve et du glaive

L’homme dans sa plus élémentaire horizontalité

 

 

A la pointe du possible ;

le ciel et le pas – ensemble

 

 

Sur quoi pourrait-on prendre appui ? Mais qui donc a dit qu’il (nous) fallait une assise ?

 

 

Entre nos lignes – des arbres – des collines – des nuages – de grands oiseaux sauvages – un grand silence – toute la beauté du monde – comme un parfum – une caresse ; quelque chose qui se goûte presque secrètement...

 

 

Le regard et le geste attentifs et fraternels

 

 

Sans exigence – sans idéologie – porté par la spontanéité – l’âme et les circonstances alignées sur les mêmes nécessités

 

Plus qu’une perspective – un mode de vie – une manière d’être au monde

 

 

L’existence frugale

L’âme sans provision

L’esprit dans sa vacuité initiale

Et le geste nu qui, peu à peu, s’apprivoise

 

 

Nul autre voyage – nul autre passage – qu’en soi – sans même la nécessité de l'Autre et du langage

 

 

Le ciel mille fois interrogé ; et nous offrant invariablement cet éloquent silence...

 

 

Le vivant dans sa gangue de glaise ; et l’âme au-dedans – prisonnière – à la fois consentante et réfractaire...

 

 

Un chant interminable pour célébrer l’éternité

Un chant démesuré pour célébrer l’infini

 

 

L’encre trempée dans la lave et le ciel brûlant

 

 

L’infini – à l’étroit dans le cœur – comme si l’on essayait d’entasser plusieurs ciels dans la poitrine ; il faudrait, pour y parvenir, une métamorphose de la chair et de l’âme – une manière plus vaste (bien plus vaste) d’être vivant...

 

 

La lumière considérée comme une intruse dans la pénombre à laquelle on s’est accoutumé

 

 

Là où s’achève le monde commencent (très souvent) la joie et la possibilité de l’étreinte

 

 

Au-dedans, le ciel qui, peu à peu, grandit pour retrouver l’entièreté de l’espace

Et la bouche qui essaie d’expliquer en vain

 

 

Seul – à présent – sans personne

 

 

Le vivant comme une trame enchevêtrée dans celle du monde et celle de la matière – elles-mêmes enchevêtrées dans celle de l’invisible

 

Et le tout comme un écheveau inextricable – le socle de tout ce qui existe

 

 

La vie – le geste – le poème – sans règle – naturels

 

 

Des yeux passablement ordinaires, peu à peu, remplacés par un regard déployé – enraciné dans les profondeurs de l’âme et d’un autre monde ; l’infini descendu – enfin accessible

 

Les prémices, peut-être, d'une existence libérée de l’espace et du temps

 

 

Rien – personne – nulle part ; la seule réalité – peut-être...

 

 

Vivant à la manière de ceux qui n’appartiennent à aucune généalogie

 

 

A l’intersection de tous les cercles – de tous les mondes – sans en choisir un seul

 

 

Si différent des Autres et si semblable à la fois...

 

 

De terre et de crachat – les créatures de ce monde ; de la glaise mélangée à la bave des Dieux

 

 

Plongé(s) dans cette nuit sans espérance – nous qui cherchons l’essence – l'Amour – la joie – le silence – la liberté – cette immensité immobile dont parlent tous les sages

 

 

La lumière sur nos souillures et nos prières – indifféremment...

 

 

Que traversons-nous – sinon la lumière – toutes les déclinaisons de la lumière...

 

 

La même prière, chaque jour, recommencée

 

 

La vie sur mesure ; la place et la fonction appropriées