Carnet n°279 Au jour le jour
Février 2022
Des ailes blanches sur la chair bleuie par les coups…
A la nuit tombante – l’éclipse du mal ; une forme de providence…
L’enfer qui cesse pour quelques heures – au profit d’une réconciliation – du réchauffement des corps qui se rapprochent…
Les sourires silencieux qui remplacent les larmes et les cris…
Comme au cœur du temple ; la vie et ce que nous en faisons…
Le feu et la mort ; partout – sur le sol et sous les paupières…
Des mouvements sur lesquels passe – et repasse – le regard caressant…
A longueur de jour – l’une des rares activités immobiles sur la pierre…
A contempler les allées et venues de la soif erratique – des désirs contradictoires…
Le temps passé les yeux en soi…
Après l’ardente saison des fouilles…
Et, un jour, l’audace du front qui s’incline – qui daigne (enfin) s’incliner – devant la fragilité du vivant…
Tantôt propice au nomadisme – tantôt soumis au balancement…
Les yeux face au soleil ; et l’âme (presque) toujours fuyante…
Comme une danse (étrange) jusqu’à l’heure de la disparition ; avec de la lumière – à l’intérieur…
L’ombre – inlassablement…
Seul – au seuil de ce qui (nous) inquiète…
Mille dangers – et autant de manières de fuir et de lutter ; et à terme – quoi que nous fassions – la chute ; plus âpre que ce qui déboulonne nos images et nos statuts…
L’essence de l’être – à travers tous ses spectacles ; davantage (bien davantage) qu’un songe – le prolongement (inévitable) de la solitude…
*
Derrière les murs – l’absence – celle qui gouverne le monde – d’une double manière – autant à travers ce que l’on imagine être la raison qu’à travers l’invisible qui agit sans – et par l’intermédiaire de – ce que l’on imagine être l’individualité…
Le grand maître du jeu – en somme ; celui qui invente – celui qui préside à tous les spectacles ; celui qui initie et met un terme à tout ce qui existe…
Du grand art ; le seul chef d’œuvre – en vérité ; ce qui se crée – ce qui se façonne ; toutes les choses qui emplissent (très provisoirement) l’espace…
Ce qu’offrent les arbres…
Sur le sable ; tant de tristesse et de colère…
Le royaume des ventres – des bouches – des dents carnassières…
Terre d’élection – paraît-il…
L’antichambre de l’enfer – quoi que fassent les vivants – à l’ombre des frondaisons…
Sous la sagesse (inaccessible) des grands êtres – tant que le sommeil durera…
Et eux – apparemment impassibles – compatissants (bien sûr) devant toutes nos impossibilités…
La tête dans la lumière – comme pour nous indiquer la règle à suivre (ce que nous prenons – à tort – pour un privilège octroyé aux Dieux)…
Des bouts de terre – des bouts de vie – dans la tête – dans le corps – dans la bouche – dans le sang…
Toutes ces choses – ces idées – ces créatures – rampantes – gesticulantes – vibrionnantes – animées – agitées – qui finissent pendues à des crochets ou rangées dans des cases…
Le cœur à l’écoute de ce que l’on tait (en général) ; cet invisible dans les interstices du bruit et de la matière…
Le silence exposé comme un miroir qui reflète l’épouvante ; et nos figures détestables…
A vivre comme les bêtes qui s’entre-tuent et s’entre-dévorent…
Et pleurant sur la perte ; et heureux (et nous félicitant même) de ce qui tombe dans l’escarcelle…
Seul – face à l’ombre…
Au seuil de l’homme…
Ce qui cède devant la lumière…
Ce que la vie – apparemment – abandonne…
L’essence et le feu – sans conteste…
La solitude et le souffle…
L’évidence du sol…
Et dans l’âme – le ciel en apesanteur…
Ce qui restera, sans doute, après le naufrage…
Des abîmes à demeure…
Tout ce qu’il faut pour satisfaire notre goût pour l’impossible…
Des blessures et des rêves – à foison…
La perplexité de l’œil face à l’étendue – face à l’envergure du labyrinthe…
Au fond du cœur – la foi abandonnée…
Et dans les mains – ce miroir que l’on tourne tantôt vers soi – tantôt vers les visages rencontrés…
Et le feu nécessaire (bien sûr) pour changer d’horizon et de perspective…
En silence – sous les astres…
Assis sur le sol – le ciel à la verticale…
Et nous – encore dans l’herbe – le verbe – la faim ; la part organique de l’âme ; et l’autre – déjà surplombante – à une hauteur variable selon la lumière – selon les circonstances et l’angle du jour…
La terre – sans recoin – comme une fête – un banquet – une invitation ; ce que l’on pourrait considérer comme une récompense – une sorte de facilité…
Mille choses à cueillir – à ramasser ; et l’essentiel – en soi – à creuser ; comme un trou dans l’invisible pour accéder au vide…
*
Éreinté par la tâche à accomplir…
Comme une bête – en soi – animée par la faim – lancée à la poursuite de ce qui constituera son repas…
Une course folle dans l’herbe – à courir (à perdre haleine) au milieu des pierres…
Le visage tendu vers la chose à capturer – vers le but fuyant…
Rien qui ne sépare de la vie ; rien qui ne sépare de la mort ; le souffle mugissant – le souffle déclinant – jusqu’au soupir de la délivrance…
Ce qui guide la main du monde – entre le temps et la mort…
A pas lents – le trésor et le secret en partage – dissimulés au cœur de l’intimité la plus familière – au cœur du cercle le plus sauvage – inconnus de ceux qui explorent l’enveloppe – qui ne fouillent que la surface ; et que toute profondeur rebute – effraye – peut-être…
Occupés – trop occupés – à jouir du jeu et de la fièvre qui les anime – qui les emportent – à chercher (à peu près) toujours sous la même étoile…
Le cœur retourné par la violence et le sang…
Et tout ce rouge – à l’intérieur – impossible à soustraire…
Des cadavres entassés au milieu des racines…
Et ces cris – comme des flèches maléfiques qui s’enfoncent dans la chair…
L’immense chagrin – le cœur ébranlé jusque dans ses cercles les plus secrets…
L’invraisemblable – comme un cauchemar qui nous traverse – à l’instar du poison inoculé par les hommes à tout ce qui existe sur cette terre…
A force de brûlure – la peau-soleil – les lèvres closes…
Moins de calculs ; et davantage de poésie…
Ce que la mort recompose…
Sur le ciel-escalier – à compter (un peu vainement) le nombre de marches que nous avons montées…
Et la terre-prison – où les barreaux sont faits de rêves et de matière…
Auprès du bleu insaisissable dont nous sentons le rayonnement – jusque dans les anfractuosités de la pierre…
Par la fenêtre – le ciel et la forêt…
Le chant – à demeure – des oiseaux…
Notre univers – aussi précieux que l’éclat dans nos yeux…
La proximité des arbres et de l’infini ; et le fond de l’âme amoureux…
Les gestes et les pas qui respirent l’envergure ; à hauteur d’étoile – sans offenser personne…
Bouleversé par nos chaînes et nos infirmités ; et libre d’y consentir ou d’y échapper…
Sur un coin de page – au creux de la main ; bien davantage que le monde…
La foulée étreinte par la lumière – guidée par la nécessité du silence…
Sous les ruines – recouvertes – tant de merveilles…
Le destin – de plus en plus anonyme…
L’existence – faite de mille petits riens qui se défont…
Au-delà de la complexité apparente – l’abandon ; et au-delà de l’abandon – le vide et la joie ; notre nature délestée de la mémoire des hommes…
*
L’odeur du rêve – au-dedans des choses ; ce que l’on imagine qu’elles offriront…
De hauts plateaux – un peu d’altitude – une hauteur digne de nos attentes – un statut, peut-être, pour avoir l’air (encore) davantage…
Un peu d’abondance et de gloire pour compenser (tous) les malheurs…
Derrière la porte – la mort déjà – si impatiente…
Le cœur prisonnier du temps ; et l’âme qui rêve de liberté et d’affranchissement…
Et le ciel – maître du jeu et des angoisses – indifférent aux rites et aux fêtes que nous lui offrons…
Le doigt pointé sur les figures arrivées au terme de leur expérience ; l’œil lucide et éclairé – guidé, sans doute, par le contraire du hasard…
Déchirée – l’étoffe de la peur…
Les paupières agilement soulevées…
Par la neige et le froid – l’enfance redressée…
Et des empreintes à suivre – jusque dans l’invisible…
La véritable raison ; ce que les hommes prennent (encore) pour de la magie…
Le ciel dans la main – au plus près des choses – en silence – (très) discrètement…
Ici – l’espace – l’essentiel…
Le geste et le pas – face à la nuit qui s’approche – qui s’essaye à l’envahissement…
Les yeux ouverts – le cœur ouvert – face à tous les assauts…
La possibilité d’être pénétré – et traversé – sans que cela ne laisse de trace…
Comme une nudité impossible à enlaidir – à corrompre – à dégrader ; un réceptacle – un simple réceptacle – pour ce qui passe…
De la terre – le monde poussiéreux…
Et comme des cercles – sur la route…
Des communautés aux rideaux fermés…
Des murs d’épaisseurs différentes…
Des pierres en tas – des autels où l’on célèbre les Dieux – où l’on attire la providence – où l’on s’éreinte à façonner des destins plus prometteurs…
Et autour – des foules aux tenues identiques – si promptes à rejeter la différence…
L’esprit et les traditions – millénaires – des hommes…
De l’orgueil – des guerres et des conquêtes…
Mille choses à défendre – à obtenir – à réaliser…
Le règne des frontières ; et tous les instincts (ancestraux) érigés en règles civilisationnelles (que l’on saupoudre, au fil du temps – ici et là, de quelques aménités)…
Si loin du ciel – encore ; ce monde peuplé de bêtes à la figure (vaguement) humaine…
Le front impatient – l’œil (trop) désireux ; les pieds et les mains ligotés au temps – à la durée de l’aventure – au lieu de poser, à cet instant, les yeux sur le plus proche et de se laisser guider par ce qui vient (indépendamment de ce qui est préféré)…
Pleinement présent à ce qui est ; et affranchi du reste (de tout le reste) ; vivant simplement…
*
Au soir arrivé – les yeux brûlés à force de contempler le monde…
Que le souvenir – à présent – et l’imaginaire ; et lorsqu’ils seront épuisés – apparaîtra le regard – la beauté – l’évidence de ce que l’on porte – incarné…
Couleur de brume et de forêt – sur ce chemin que l’on devine à peine…
Senteurs boisées et odeurs de pluie…
Paysages blancs et ombres…
Quelque chose de réconfortant dans ce monde de certitudes et de lumières artificielles…
Un pas ; et le regard appuyé contre le vitrail ; ainsi le ciel se dessine derrière les yeux – au milieu des arbres et du silence…
La porte ouverte sur les profondeurs et l’éloignement…
Les mains posées contre l’invisible – à la fois socle et perspective – horizon et point d'appui…
La direction que prendra le jour ; et notre exil…
Le vide et la plénitude qui n’ont besoin de sens…
Comme une fleur offerte à la terre – au soleil ; confiant – (totalement) abandonné…
Aussi mystérieuse que ces longues stries blanches dans le ciel ; l’irréalité de la terre peuplée de figures étranges…
Des chemins au milieu de l’invisible – entre les cimes et les soubassements du monde…
La matière errante – au cœur de l’espace – vertical(e)…
L’infini contre la chair fragile – douloureuse – comme un miroir – les reflets superposés de l’abîme et de la lumière…
Ce qu’enseigne l’expérience ; et ce qui, peu à peu, se détache des nécessités du ventre…
Le doigt levé – pointé vers le (grand) mystère – en soi…
L’homme à l’état brut – comme la force – sans entêtement – la blessure exposée – la parole intériorisée…
L’essentiel qui s’exprime – sans sourciller…
Ce qui doit se réaliser ; et ce qui a lieu – simplement…
Dans la gorge – sur le visage – tous les bruits et tous les reliefs du monde…
L’énigme de la mort – sur les lèvres – entrouvertes – souriantes…
La possibilité de se relever de toutes les chutes ; et d’enjamber tous les abîmes…
Ce qui persiste – au-delà des apparences…
Une éclosion – une égratignure – une place quelconque dans l’espace…
Sur la pierre – bâtir – à la manière de la neige qui recouvre la surface – un peu de ciel sur la roche ; pas une stèle vouée à la célébration de l’homme ; un hymne à l’innocence naturelle – au provisoire – à l’effacement…
Les cimes et le sol – sans marque – sans masque – merveilleusement dénudés…
Porté par les couleurs du périple…
Le sens inné du voyage – en soi…
Et ce que la terre susurre entre nos doigts…
Des lignes et des lignes de silence – en dépit de ce qu’on lit – en dépit de ce que l’on voit…
Le fond des choses ; l’essence même de la pierre ; et l’invisible au cœur de l’essence…
Ce dont nous avons l’air ; et ce que nous sommes – profondément…
En bordure de soi – l’exil – si proche – si lointain – selon l’inclinaison du cœur – le besoin de solitude ; et le rôle (plus ou moins) prépondérant de la tête…
Ce qui veille sur les malheurs et l’absence – les jeux du monde ; et toutes les balançoires bruyantes qui bercent les hommes…
La métamorphose de la terre et le ciel froissé…
Le cœur entre les doigts qui s’interroge sur sa place ; et sur la nature des choses…
Les querelles incessantes et ce qui – inlassablement – vient contrarier tous les plans tirés au cordeau…
Tout ce qui amuse le vide – en vérité…
La nuit et son collier d’étoiles (qu’elle affiche orgueilleusement sur sa poitrine) – comme si elle voulait nous séduire – nous montrer son rang et sa richesse…
Et devant tous ces gestes – toutes ces farces – tous ces spectacles insolites ; un rire immense – irrépressible…
*
La pierre et l’arbre – à notre passage – qui nous saluent – en silence…
Le visage souriant – l’âme sensible ; de la gratitude au fond du cœur…
Un mot – et une révérence – comme une prière – qu’eux seuls percevront…
L’oiseau et la pluie – sur la même branche – au-dessus des fougères – face au vent…
Comme un dialogue dans une langue étrangère – inconnue – incompréhensible par les hommes…
Et tout se parle ainsi à l’insu de ceux qui se sont (orgueilleusement) placés au sommet de la hiérarchie – sans même qu’ils s’en rendent compte ; la plus belle ironie du sort – peut-être…
Entre nous – ce que l’on confond…
Peu d’indices – le cœur resserré…
Le temps qui s’effiloche – que l’on disperse en jetant des poignées de sable devant soi ; des grains comme autant d’instants figés ; le futur entièrement comblé ; et le seul espace qui reste à présent – cet instant suspendu au cœur du monde – cet instant où entre et sort l’air que l’on respire…
La terre devant soi – sans aucun visage…
Une main posée contre un arbre ; et l’autre qui s’éreinte (vainement) à soulever l’aurore pour apprendre à marcher à la verticale – juste au-dessus de notre tête…
L’existence entière passée à remuer de l’air – des choses – et, peut-être (rien n’est moins sûr), quelques idées (très communes)…
Et ce qu’il restera de notre vie ; un minuscule tas de poussière ou de cendre que le vent balaiera d’un geste débonnaire…
Le monde – comme un agrégat – une agglomération de visages indifférents – seuls – ensemble – occupés à mille choses (plus ou moins inutiles) ; et l’Amour ; cet étrange objet – sur lequel rien ne peut être dit – contre lequel rien ne peut être tenté…
Derrière les mots – la présence et les gestes de l’âme…
Ni affectés – ni complaisants ; témoins du monde tel qu’il se présente – tel qu’il va…
Besogne joyeuse et quotidienne…
Des feuilles volantes – au milieu de la forêt…
Assis dans notre roulotte ; la main qui – humblement – qui involontairement – compose un hymne au feu et à la terre ; des mots où se reflètent tous les visages…
A destination de personne ; juste un chant silencieux dans lequel se reconnaîtront (peut-être) tous ceux qui aspirent à vivre debout – un peu à l’écart de la société des hommes ; un hymne aux arbres et aux bêtes – à la vie sauvage réfugiée dans les interstices du monde pour échapper à l’hégémonie colonisatrice de ceux qui, partout, exploitent et instrumentalisent de manière monstrueuse – industrielle – éhontée…
La part la plus pauvre – et la plus éloignée – du ciel ; ce qui nous habite…
Et l’esprit inquiet qui s’enquiert de la nature du jour – réfractaire à toute forme d’avilissement – s’imaginant à l’abri derrière ses remparts d’images et de mots – rétif à l’idée de devoir fréquenter la plèbe – la lie de la terre – barricadé dans sa citadelle de papier…
Entouré de livres sans (véritable) poésie ; ce que nous désapprouvons nous autres qui prônons le réel ; ce à quoi (bien sûr) obligent l’existence et le monde…
Sans emblème ; sur le dos du jour qui serpente ; le monde – derrière nous – qui, peu à peu, s’éloigne…
Et la marche qui, au fil des pas, brise l’étrangeté et souligne l’inutilité des signes – à mesure que s’approche la lumière…
En chemin – sans cesse – le même passage…
Sans alibi ; ce qui s’échappe…
Et ce qui recommencera tant que l’esprit sera hanté…
Le corps pas même prisonnier ; la matière (seulement) soumise à ses propres règles…
Comme une combinaison – un équipage…
Et l’écoute – et l’obéissance – dont il faut faire preuve pour se laisser mener par l’invisible…
Vers l’Amour et la liberté – l’apothéose solitaire…
A l’abri de ce qui nous poursuit…
Au-dedans – au cœur de ce refuge de chair…
Dieu – cette pure affection (sans volonté) qui habite nos bras et notre carcasse autant que le fond de nos yeux et de notre âme…
En miroir – ce que nous percevons dans le regard et le geste de l’Autre…
Une œuvre grandiose – magistrale – nécessaire – à travers toutes ces portes et toutes ces fenêtres qui s’ouvrent – à travers tous ces murs et toutes ces frontières qui disparaissent…
Une besogne d’ampleur pour accéder à l’envergure…
Moins dialogue que soliloque…
Moins rencontre que croisement – effleurement (à peine)…
La solitude comme notre seule (bonne) fortune – qui ouvre sur l’espace que nous portons…
Le plus merveilleux (sans doute) enveloppé d’une douleur (apparente) – la blessure recouverte…
La plus courte des distances ; et (trop souvent) le plus long des voyages…
A faire le guet – comme si nous étions observé(s) et observateur(s)…
*
Les icônes – à nos pieds – piétinées…
En vrac – les Dieux et les choses…
Le sang qui ruisselle et les sacrifices – relégués au temps antérieur…
A présent – le silence qui se dresse contre tous les mensonges…
La fin des indulgences et des marches hâtives vers le ciel…
Le temps des naissances – du voyage et de la lumière…
La lente éclosion de la vérité au détriment du mythe – des fables – des histoires…
Ce qui ne peut se monnayer ; l’essentiel (bien sûr)…
Entre le silence et la joie ; la possibilité du monde…
Ermite – au-delà de toute aventure ; célébrant la neige et le vent ; la vie solitaire en compagnie des arbres et des esprits de la forêt…
Aux frontières de la violence et de la douleur…
Au cœur de cet espace révélé ; de plus en plus – pèlerin sans visage…
Le royaume le plus secret – au milieu des arbres et des mots – auprès des bêtes qui se cachent et que l’on abat…
A nos côtés – toujours…
Au fond du silence ; de ce que l’on porte…
Le plus précieux que rien ne peut entamer ; l’espace – l’Amour – la lumière – présents ; nous accompagnant jusque dans nos plus terrifiantes absences…
Loin – de plus en plus – de tous les manquements de l’homme ; de toutes les transgressions du sacré…
Cette parole forgée qui apparaît ; et, aussitôt, se délite – impersonnelle (de toute évidence) ; à la manière d’une (dérisoire) calligraphie – un (très) modeste avant-goût du silence dans le tumulte (inévitable) du monde et du temps…
Le jour – comme le reste – scindé en deux ; d’un côté – la danse ; et de l’autre – ce qui relève du langage ; d’un côté – le geste et l’immensité ; et de l’autre – ce qui tente de circonscrire…
Ainsi – pour l’heure – fonctionne l’esprit de l’homme…
L’existence et l’œil – ronronnants – à moins que n’aiguillonne la souffrance…
L’âme et la figure – absentes…
La futilité et la fête – histoire d’oublier la tragédie – le plus précieux…
Et tout – ainsi – qui se déroule – sans nous…
Le feu roulé en boule – au fond du ventre ; et qui se déplie dans la poitrine et les bras ; et qui se transforme en souffle et en gestes…
Le monde – simple excroissance de la matière brute – première ; comme un excès qui fait apparaître la vie ; et qui lui donne ses mouvements…
Et l’invisible – secrètement – qui tire les ficelles…
L'âme – comme plongée dans la lumière – si gracieuse – si aérienne – laissant, à son passage, des fragments de monde ébahis – quelque chose de sensible dans les cœurs ; la traversée du plus intime ; comme si l’innocence nous pénétrait…
Aucun murmure – face au miroir…
A travers le reflet – deux yeux qui pénètrent le secret – qui révèle la danse au danseur qui s’ignorait ; et la beauté à celui qui, partout, ne voyait que la laideur…
Une forme de miracle – entre la magie et le merveilleux – sur la route qui serpente – au-dedans – entre nos résistances et nos aspérités…
*
Sur la peau du monde – les lèvres craquelées…
La roche en sacrement…
Le vent ; et la mort qui se balance au-dessus des têtes – ravie – souriante – se moquant des rêves et du déguisement des vivants – jetant tous nos masques à terre ; et nos croyances par-dessus…
Et dans le miroir – la poitrine qui se soulève ; la respiration saccadée…
A pieds joints sur les Autres qui ne sont plus là…
Le feu – dans le regard – en éclats…
Dans les yeux – le reflet de l’absence…
Quelque chose d’un soleil gelé ; et des restes de rancœur…
Le malheur – sous la peau – qui a, peu à peu, fait disparaître ce que l’on aurait pu être…
Ce que l’on dure ; l’âme – la chair ; et ce rire – comme un grincement de dents dans les rouages du rêve ; la mécanique à exister…
Des rites désordonnés – célébrés par le corps rageur – désespéré par ce qui lui est offert ; ce si peu de chose(s) dont il ne sait que faire…
Du soleil – ces mots jaillissants – comme une explosion – une musique de l’âme – quelque chose du ciel – dans la poitrine et le sang…
La main exaltée – foudroyée – électrique – qui accouche de pierres et de sourires – de paroles et de passages…
Comme un chant pour que se décadenassent les cœurs et que les citadelles se transforment en arc-en-ciel…
Les pas épris d’espace et de liberté…
La foulée – de plus en plus légère…
Sans souci de destination ; chaque lieu comme une étape – un univers en soi ; et chaque lien comme une rencontre – la possibilité d’exprimer ce qui nous unit (et de révéler, parfois, à l’Autre ce qu’il porte)…
Et en chemin – la nudité, de plus en plus évidente, de l’âme – de la route et du voyage…
De la poésie ; et de la solitude – (fort) joyeuses…
Une danse – plutôt – avec les choses et les mots ; avec le vent sur le visage ; et cette inclinaison (obstinée) pour les points de suspension…
Entre deux souffles – entre les lignes ; l’instant et l’éternité qui s’invitent ; notre manière de célébrer le silence et l’infini – la vie naturelle des bêtes et du langage…
A coups de soustractions – s'érigent la liberté – la nudité – la qualité d’une présence – le degré de compréhension et la sensibilité de l’âme…
Et face à ce qui arrive ; face à ce qui s’en va ; la gratitude et l’humilité ; le sourire devant ce qui a lieu…
Les gestes et la foulée guidés par on ne sait quoi – par l’Amour – la nécessité – la joie de pouvoir approcher tous les visages du mystère…
Comme le silence et la lumière que tout appelle…
Ce qui vole vers nous – l’espace à la main…
Le verbe et le jour ; ce qui se révèle dans notre absence consentie et joyeuse ; bien davantage que nous-même(s)…
La parfaite vacuité – sans passé – sans devenir – sans interdit – sans restriction…
La part du vide – au cœur duquel peut se déployer le vivant ; et s’épanouir la joie…
*
Parce que trop persévérant – jaillit l’éclair…
La fulgurance du monde sur la vérité très laborieusement acquise…
La lumière – en jets brûlants…
Jusqu’à la source – l’appel ; et le retour…
Que jamais la main ne se referme sur le message…
Inoccupée – offerte – disponible ; comme ce qu’elle offre ; comme ce que nous portons…
Cette quiétude bien plus que saisonnale – à l’heure juste – à chaque instant…
Cette neige sur les arbres en fleurs ; et ce souffle chaud sur les premières gelées…
L’enfance si ancienne ; et son devenir dans notre âme apaisée ; tous les possibles ; et (bien sûr) la nécessité grandissante du ciel…
Ne plus voir que le jeu dans les allées et venues de la douleur – dans le balancement du cœur impuissant – dans la main obstinée qui résiste – dans la précarité du monde et la variabilité du temps…
Tous les Dieux – toutes les bêtes – tous les hommes – à l’épreuve…
Au milieu des grands arbres qui ne disent rien ; qui nous regardent en silence…
Jamais l’Autre ; ce qui tombe – ce qui nous échappe…
Le feu dans le sang qui donne aux bras – et aux pas – leur frénésie…
Comme un manque – une douleur – que nous portons depuis des millénaires – bien avant (sans doute) la première naissance…
Le remplacement de l’éternité par le temps et la course…
Et le besoin cruel – désespérant – (de plus en plus) manifeste – de lumière et d’intelligence…
La terre touchée par nos yeux tristes…
Ce qui circule dans la parole et les larmes…
L’univers entier appuyé contre la vitre opaque…
Et cet espace – au-dedans – qui tarde à s’ouvrir et à s’éclairer…
Comme un défaut de lumière – une combinaison à haut risque – compte tenu de l’aveuglement…
L’humanité – comme un feu – des milliards de feux infimes – allumé(s) au milieu de la forêt…
L’espace – l’aire de l’oiseau et du vent…
Face à l’océan – tantôt l’angoisse – tantôt l’absence…
La soif au fond des yeux et des âmes curieuses…
Cet élan vers l’infini – l’au-delà des rêves et des certitudes…
Comme un cri poussé dans le gouffre du temps…
Une remontée des origines – la pierre comme fondation qui s’ouvre sous nos pieds…
Notre épaule contre celle du monde – sous le regard d’un Dieu ravi…
Le jour qui invite à emprunter son plus secret chemin…
A deux doigts du ciel – déjà…
L’expérience de l’enfance et de la couleur…
Au cœur du monde – l’âme revisitée…
D’un lieu à l’autre – d’une ligne à l’autre – le chemin qui se précise – au milieu des yeux aveugles et fermés…
Quelque chose de la fenêtre – du miroir – de la lumière…
*
Entre nos jambes – la fabrique de l’espèce ; la perpétuation du monde et de la folie…
Tant de labours – de semence – de peines perdues…
Ce qui se replie sous la chair ; et ce qui se déploie dans le ventre…
Tout un peuple à la dérive – qui peinera encore à se tenir debout ; et qu’il faudra encore éduquer…
Des corps entraînés à la copulation – des têtes programmées pour se reproduire…
Malgré le temps et les expériences accumulés – toujours aussi peu enclins à mourir et à disparaître – à transformer le processus instinctif et organique…
Au-dedans de soi – le miroir – la violence et la mort…
Ce qui égorge et éventre la vie ; ce qui contamine la chair…
L’âme assujettie jusqu’aux dernières volontés…
A compter les jours dans cette nuit si épaisse – irremplaçable…
De la glace sur le cœur et les yeux ; tous les gestes recouverts ; et la bouche gelée qui éructe sa plainte…
Et les os déjà en tas ; que la terre avale peu à peu…
Sur chaque pierre – le même monde – la même parole ; et le vent qui éclabousse la surface ; et qui la recouvre de peines et de poussière…
Et ces larmes qui coulent sur la roche ; tous ces visages défaits par le désastre…
L’absence terrifiante des âmes – comme un drame supplémentaire…
L’impossibilité de Dieu dans les regards…
Moins homme que rêve ; moins homme que désespérance ; le désir comme seule prière…
De jour en jour – l’écho (de plus en plus) déformé ; de la tendresse à la confrontation – de l’innocence à l’hostilité…
Chacun – derrière sa fenêtre fermée – claquemuré – arc-bouté sur sa ligne de défense – sur sa ligne de démarcation…
Les frontières du désir et de la volonté …
Et l’ensemble du périmètre transformé en territoires jonchés d’interdits et de barbelés…
L’édification de murs et de barreaux ; sans doute – l’une des principales activités de l’homme ; et, peut-être même, l’un de ses gestes fondamentaux – né (bien sûr) de l’ignorance – de la peur – de la faim – du manque érigé en institution…
La nuit partielle – marginalisée…
Comme le trait qui souligne l’appartenance des visages…
Ce qui engendre l’anxiété…
Sous le ciel qui s’affranchit de toute paternité…
L’œuvre de l’homme sur la terre…
Le naufrage de toutes les histoires – de tous les destins…
L’expérience de l’audace face au danger ; la naissance du courage face au péril…
La vie ; l’épreuve à laquelle nul – ici-bas – ne peut échapper…
Le jour – comme la seule ressemblance admise ; et la seule ascendance possible ; et le reste – simples contingences – excepté (peut-être) le verbe et le geste poétiques…
Porteur(s) des liens les plus naturels…
Ce qui est sauvage et spontané – (quasiment) indomptable…
Par-dessus la blessure – l’épaisseur et la transparence ; la plaie ouverte – inspirante – inguérissable – que l’Amour élargit jusqu’à la béance – jusqu’à devenir l’entière étendue ; un socle sur lequel peut se transformer le monde ; l’aire de tous les possibles – le cercle de tous les enfantements…
*
Comme de grands enfants boudeurs – rétifs à toute forme d’apprentissage – qui sautent dans des trous et des flaques de boue en criant – qui trépignent sur la terre puis qui, sans crier gare, se mettent à courir après les nuages ou à prier sous la première étoile – et qui finissent, un jour, par s’endormir, les paupières lourdes, sur l’herbe crépusculaire…
Et chaque matin – le même cirque – les mêmes élans – qui recommencent…
Le même rêve – la même folie – que reflète le monde…
Le rire et l’Amour – ce qui peut nous délivrer de toute forme d’emprise ; du sol – du ciel – du monde et du sommeil…
Comme deux hautes fenêtres que ne peuvent atteindre ni la lie – ni les images – ni les couleurs…
L’espace teinté de lumière – au dos de l’ombre – derrière les étoiles…
Le même frémissement – à chaque passage…
La feuille et le feutre à la main – dans leur tentative de témoignage…
Et la solitude blottie contre soi…
Dans nos bras réconfortants – celui qui s’inquiète – celui qui pleure – celui qui refuse d’ouvrir les yeux…
Au milieu du printemps et de la mort…
Comme chaque jour qui passe ; à nommer l’aurore depuis notre fragilité…
La beauté d’une présence que l’on oublie ; et qui nous efface…
Sur la courbe changeante du même ciel…
A l’heure tardive – hors du cercle des appartenances…
L’oreille collée au vent pour écouter le ciel – loin (très loin) du bavardage et de la plainte des hommes ; attentif comme si la neige allait nous révéler la part du mystère que nous ignorons encore…
A mi-chemin entre l’espace et l’oubli ; sans doute – l'une des plus belles manières d’habiter le monde ; de célébrer l'existence ; et de convertir en sacre chaque circonstance – chaque instant...
Par le même sentier que l’air – le silence…
Ce qui renverse notre idée de la lumière…
Le soleil par le versant opposé – de l’intérieur…
Et l’immensité au-dessus des vagues – comme un miroir derrière l’invention…
Au-delà du monde des possibles – à travers la langue…
Le réel – au-delà de la nuit et du sommeil – au-delà des ombres et des légendes passagères…
(Bien) plus conséquent que notre parole qui n’a davantage de valeur que le sang versé par les assassins…
Nos gestes sans limite ; le Divin dans sa volonté sans restriction…
Terre de source et d’asile – sur laquelle la pierre hante nos pas…
La chance de celui qui va – poussé par l’intuition et la complicité du vent…
Malgré les menaces – les blessures – la fatigue ; sur des sentes de plus en plus étroites – de moins en moins fréquentées…
D’ici aux cimes secrètes…
Entre l’arc-en-ciel et la neige des sommets…
Un regard qui ne croise plus que la roche et le déroulement naturel des saisons…
Sur le sable – toujours ; et encore toute la mémoire de l’homme à épuiser…
Au cœur de cette (étrange) étendue ; l’immensité qui semble exister et qui, peut-être, n’existe pas…
Comme une île – une vague ; une illusion comme une autre ; nous – comme n’importe quelle chimère…
L’absence et le délire ; sans doute – les seuls points d’appui – alternativement ; alors qu’il faudrait être présent(s) [bien plus présent(s)] là où la raison nous quitte…
*
Ce qui nous retarde ; ce qui vient à notre rencontre…
L’Amour et la joie – au cœur des apparences…
A travers d’infimes détails – l’essentiel…
La vibration de l’air – à chaque respiration…
Ce qui nous touche ; ce par quoi nous nous laissons caresser…
Aucune image – l’herbe – le vent – l’écorce…
Tout – à sa place – en dehors de la mémoire…
Ce qui arrive – ce qui se passe ; comme un écho du silence qui nous traverse…
A l’âme de trouver l’accord – la capacité d'accueillir et l’accord ; la justesse de l’être – à notre manière ; de la plus authentique façon…
Le soleil aux lèvres – autant que la pluie…
Le jaune et le gris – à chaque souffle – à chaque syllabe…
Et le retour à la ligne ; après le chapitre de l’oubli – la page blanche – éclairée de l’intérieur par la blessure et la possibilité de la guérison…
Rien de vain – entre l’os et le dérisoire ; à mesure que l’on approche l’essence…
L’épaisseur d’un cheveu ; l’envergure de l’univers ; et cet espace habité comme un rire ; une fête silencieuse où l'intensité de la joie se mesure à la profondeur à laquelle les yeux accèdent…
La nature de l’être et la besogne du cœur…
Rien que le regard et le geste ; et le reste qui s’efface…
Juste avant l’infranchissable ; ce qui n’est, sans doute, un secret pour personne…
Ce qui – en nous – tremble (imperceptiblement)…
La loi solitaire qui gouverne toute présence ; et jusqu’au moindre geste…
Rien qui ne puisse (véritablement) l’emporter sur soi…
Derrière tous nos voiles rivaux – et souverains…
La mort – l’œuvre (permanente) de la mort – à grand renfort de propagande…
A quoi d’autre pourrions-nous ressembler…
Le temps (quasi) éternel de l’errance…
Un peu partout – entre l’œil et notre pays…
A longueur de temps ; en toute saison…
Et cette danse dans le cercle de la lumière ; le cœur proche de la plénitude…
Personne – à nos côtés ; seulement le silence – comme au-dedans ; le vide sans la moindre espérance ; ce qui nous rend intensément joyeux…
De toute évidence – l’essentiel entre nos mains dociles – sous la férule de ce qui ne s’explique pas…
La parole honnête – spontanée – naturelle – imprévisible – qui, malgré elle, accompagne le devenir du monde – la somme des malheurs et des chances…
L’exercice permanent du temps ; et le cours (inéluctable) des choses ; une longue suite de circonstances qui apparaissent dans l’ordre décidé…
Sans certitude – au cœur d’un univers fantomatique où les ombres et la mort se font face…
Un déroulement qui, sans cesse, s’improvise ; des décisions involontaires ; des alternatives dans le tumulte…
L’inconnu – la tête haute ; et nous, le plus souvent, sur la pointe des pieds…
*
Sans limite – la peau…
La terre – la chair – l’espace…
Ce qui nous relie ; ce qui nous unit…
La vie – la mort – qui se conservent – sans jamais (réellement) se répéter…
Ce qui nous saisit – d’alliance en trahison…
L’âme en dessous des vagues qui déferlent…
Dans ce bain commun – comme un baptême…
La chair tentée – tentante – malgré tous les cadavres fidèles à la loi…
Et l’âme qui s'efforce de franchir les limites de la mémoire (humaine) et d’écrire une histoire (la sienne peut-être) au-delà de la fable habituelle – si réelle – si vivante – que tous les enfants du monde la connaissent avant même qu’on ne la leur raconte…
Prophétie sans impatience – indifférente à l’instant opportun – à l’époque favorable – à la chute et à l’élévation…
Et l’âme qui guette, malgré elle, l’extinction du jeu des corps crédules ; et qui témoigne de la chair marbrée de veines qui s’imagine immortelle…
L’âme qui s’attarde – qui s’éternise même peut-être – pour apaiser les têtes inquiètes – les têtes angoissées ; et qui regarde la foule instinctive s’en remettre à quelques figures prétendument pensantes ; et qui attend (sans doute) le temps où la nudité sera privilégiée – le temps où le monde deviendra frugal – le temps où les cœurs seront prêts à s’ouvrir et les esprits prêts à se transformer ; ce jour où l’on pourra apprendre sans les lèvres – sans les mots – sans les Autres ; le jour où les prophéties n’auront plus besoin d’exister…
L’Amour étreint ; et la vie (presque) éteinte…
Sur l’Autre appuyé – comme le monde et la mort…
La marque du soleil sur l’âme ; et celle de la terre sur les corps…
L’œil vivant – posé sur la peau flétrie des vieillards et des nouveaux-nés…
Quelque chose de la douceur ; et cette ardeur (incontrôlable) entre les mains…
Indistinctement – les coups du sort et les battements du cœur…
Les échos de la langue d’autrefois…
Ce qui distingue et décortique – selon des critères (très) superficiels – en simple jouet des apparences…
Et entre la douleur et l’errance – la tentative du mot juste…
Comme un retournement de la pensée ; la transformation de la parole en silence…
La vie sans cri – sans empreinte…
Le glissement involontaire d’un lieu à l’autre – au cœur du même vide – tantôt enfoui – tantôt en apesanteur…
Et cette inclination à durer malgré la détresse et le néant…
Immobile face au jour infranchissable…
Sans appui – sans référence – sans fierté ; ce qui est (bien sûr) préférable…
La veille patiente – les yeux posés sur ce qui est en train d’émerger…
Des siècles et un instant – au milieu des éléments déchaînés – du désordre – entre les figures de l’ombre et celles qui se réclament de la lumière ; comme si cela existait – comme si cela avait un sens…
La présence – la perte et la démesure ; ce qui, en ce monde, semble le moins irréel…
Épris de nous-même(s) – à travers nos yeux – nos gestes – notre posture…
Entouré(s) de murs et d’interdits…
A l’abri des assauts les moins décisifs…
Gonflé(s) de soi – au lieu de la source…
A tous les endroits possibles et imaginables…
Et le nombre d’heures entrées dans la mémoire – comme si l’on pouvait venir à bout de l’infini – comme si l’on pouvait défier l’éternité…
*
L’invention du monde – de la lumière…
L’or avalé par l’œil ; et recraché par le ventre…
Ce qui ne tourne pas aussi rond que cela en a l’air…
Des obstacles – des blocages – au-dedans…
Des congestions – des obstructions – dans la tuyauterie qui va des pieds à la tête – qui parcourt la terre…
L’irrigation imparfaite de la chair – du ciel à l’âme…
Et cette absence ; et cette solitude à laquelle on renâcle…
Tantôt dans l’axe du cou – tantôt dans l’axe du sexe – comme s’il n’y avait nulle autre alternative…
Et toutes ces incidences (si particulières) sur la langue – la perspective ; et le devenir de l’intériorité…
L’essence et la peau – ensemble – parfaitement collées – sur la feuille – l’existence…
Ce que tout voyage enseigne – par mille détours (très souvent) – tant nous sommes soumis aux habitudes et à la défiance…
Un jour – face à la nuit – face à la mort – la tête sur les genoux pour pleurer et cacher notre angoisse…
Et un autre jour – la figure face au vent – prêt à vieillir au milieu des Autres et des choses…
Ce qui s’incarne ; tout et son contraire…
Tous les visages du vivant éclairés par toutes les possibilités du monde…
Ici – sans autre incarnation que celle de l’absence…
La nuit qui nous entoure ; tous les angles bouchés ; et les mille recoins nauséabonds où se cache la chair…
Notre attente – au seuil de l’oubli – entre l’exil et le monde…
Tout (encore) baigné de sommeil…
Tout dire – témoigner des choses du monde de façon exhaustive – mais qui pourrait donc l’entendre…
Ne suffirait-il pas – plutôt – d’accepter de tout vivre – pour comprendre ce que nous sommes…
Comme un équipage – au cœur de l’infini…
Comme un visage penché sur son propre reflet…
Des ondes – du feu – de l’eau ; et la respiration aussi peu scandaleuse que les armes attachées à notre ceinture…
Comment pourrait-on se tenir autrement devant le miracle – la douleur – l’incompréhension et la folie – de ce monde…
Au-dessus du gouffre – l’obscurité…
Au-dessus de l’obscurité – les étoiles…
Au-dessus des étoiles – le silence…
Et au-dedans de tout – la possibilité de la lumière…
Et au cœur de la lumière – l’inévitable aventure à laquelle tout est convié (de manière obsédante – de manière acharnée)…
Assis – dans la nudité et les cendres de l’ancien monde…
L’errance – au seuil franchi de tous les masques – de tous les rôles…
Le visage et la main – innocents – de plus en plus…
Le vide qui persiste ; et à tort ou à raison – nos résistances…
Ce que l’on ressasse au lieu de vivre l’espace…
Ce que l’on entasse au lieu d’habiter le vide…
Dans notre précarité – solitaire(s) ; l’être promis à l’unité – au retour vers l’un de ses états naturels – au même titre que tous les autres (bien sûr) – au même titre que ce que chacun d’entre nous est en train de vivre…
Qu’importe alors les circonstances ; qu’importe alors vers quoi nous sommes emporté(s) ; tout fait sens – tout nous mène d’un lieu à l’autre – d’une situation à l’autre – totalement familier(s) – parfaitement chez nous…
*
Entre la blancheur et le soleil ; l’insaisissable…
Les extrémités de l’espace ; tous les recoins infréquentés – non parcourus – non explorés…
Et la douleur effacée par ses propres principes…
L’attente perpétuelle annihilée…
L’exil intérieur grandissant ; comme un impératif naturel ; l'un des plus exigeants – sans doute…
Ce qui se glisse entre nous et les Autres – ce rien – cette distance – qui confinent au vide et à l’assemblage parfait ; la configuration du puzzle – avec toutes ses pièces – avec tous ses éléments et toutes ses combinaisons possibles…
Ainsi apparaît – devant nos yeux – l’apparence du monde ; cette chose qui, à force de tourner sur elle-même, finit (peu à peu) par disparaître…
Poussière d’autre chose que de nous-même(s)…
Tant d’influences et de couleurs – à l’intérieur…
Reflet plutôt que vérité – plutôt que consistance…
Et l’unité à chercher ailleurs – au centre du périmètre…
Quelque chose du secret – du regard – de l’immensité – à faire apparaître en chaque élément – au cœur de la solitude perpétuelle (qu’importe la distance à laquelle se trouvent les Autres)…
L’infini intérieur – bien plus vaste que le monde – que le ciel et le cosmos réunis…
Et en chacun – la même déchirure – le même voyage ; et la même possibilité de guérison ; ce qu’offre la réconciliation…
La vie-tiroir – la vie-caisse – la vie-étagère – où tout s’entrepose – comme si nous étions un magasin de choses et de rêves ; un lieu étrange où tout s’échange – s’achète et se vend…
Le monde – comme un grand bazar où le bonheur se mesure à ce que l’on gagne et à ce que l’on perd…
Une sorte d’enfer pour ceux qui n’ont pas l’âme marchande…
Et ce carré bleu à chaque fenêtre – qu’importe la hauteur et l’orientation – qu’importe l’horizon…
Au-dehors et au-dedans – cette même parcelle d’infini…
Présence calme – perpétuellement invitative…
Comme un espace au-dessus du monde – une manière de nous convier à contempler et à disparaître – à plonger (et à nous fondre) dans l’immensité céruléenne…
Le soleil tapi dans l’âme – comme un coin de ciel caché – invisible depuis le dehors…
Une réserve de tendresse et de joie pour les jours difficiles – les heures de tristesse – les instants gris…
Dieu au milieu des replis et des recoins – comme encagé dans le noir…
Au milieu de l’œil – au milieu du sang – invisible aux yeux des hommes…
Et une voix – parfois – à l’intérieur – pour guider nos pas entre les failles et les fissures ; et que chacun (bien sûr) peut entendre ; et écouter…
Des traces – esquissées comme pour elles-mêmes…
Rien qui ne puisse dessiner l’itinéraire entre le monde et l’infini – entre le corps et l’âme – entre l’âme et Dieu…
Quelque chose de soi – en tout ; et quelque chose du tout – en soi ; les mêmes couleurs – les mêmes substances – mélangées de manière différente…
Et ce manque inassouvi qui se jette à corps perdu vers l’idée de plénitude…
Sur nos propres ailes – la vie qui se porte ; ce qui se déroule entre la douleur et l’Amour…
Nous – nous perpétuant – tantôt vers l’éparpillement – tantôt vers l’unification…
Nous – vivant – au cœur de la (grande) respiration du monde – dans ce jeu (permanent) entre l’invisible et la matière…
L’amplitude variable du cœur et des mots – des bras qui enlacent – de la main qui offre…
Et l’âme – parfois – dans son ivresse sans objet – comme un présent – une traversée – qui (presque jamais) ne dit son nom…
La ronde perpétuelle qui se vide et se renouvelle ; la vie qui se façonne et se modèle…
Le fruit de toutes les expériences…
Et ce chemin que l’on invente pour tenter de rejoindre ce qui ne nous a jamais quitté(s)…
Le feu (sans cesse) reconduit pour que l’on puisse assouvir notre besoin urgent et pathétique de l’Autre – du monde ; comme un vide impossible à combler – sinon par la présence d’un plus grand que soi…
Et l’âme et Dieu – dans leur secret tête-à-tête – à leur place – parfaitement installés – tantôt s’éloignant – tantôt se retrouvant – toujours solitaires – en dépit du reste…
*
De l’autre côté de l’âme – là où le silence s’épaissit (sans gravité) – devient palpable (si réel)…
Les yeux fermés ; sous notre aile – le monde…
Quelque chose qui respire ; sous la chair – la source…
L’évidence de la terre et du ciel (sans la moindre frontière)…
La nuit changée en porte ; et la joie qui persiste au-delà de la chute et de l’effacement…
Notre visage – et tous nos pas – et toutes nos lignes – sur la lame intraitable de l’oubli…
Le cœur en son royaume – en somme…
Partout – le rien ; et le vide souverain…
A contempler son existence ; le déroulement (inéluctable) des choses – à travers les fenêtres de l’âme ; la transparence du monde ; et ce puits de douleur au fond duquel stagne cette eau noire que nous accumulons et qui vient abreuver tous nos manques…
Le front appuyé contre la vitre – le seul refuge – si souvent – à nos tourments ; à ces jours sans sommeil – à ces jours sans joie – où les gestes et les pas s’exécutent mécaniquement – comme des machines programmées (et sans réinitialisation possible)…
Une façon (si facile) de rêver à d’autres horizons…
La lumière si loin du passage…
Et la chair – au fil des jours – s’effilochant…
Les racines – en tête – cherchant, en vain, un point d’ancrage…
Et partout le ciel – et partout le vent ; et dans certains cercles – les seuls éléments que l’on autorise…
Ici – sans promesse – sans dévoilement excessif…
Ce qui a lieu – cette pente sur laquelle nous glissons…
La mémoire vide – la main docile – l’âme réjouie – sans idée préconçue…
D’un bout à l’autre de l’espace – de l’expérience – de ce côté de la terre – sur ce chemin…
Et, sans surprise, une partie du monde (la plus vile sans doute) qui brûle – en nous – devant nos yeux…
Les yeux fendus en deux – de nos propres mains…
Un livre (le livre) ouvert à la juste page…
L’âme – la voix – le silence ; et ce qui saute au visage ; la nudité de la parole qui souligne notre insuffisance – notre absence d’appartenance aux diverses communautés humaines…
Et ce qui vient ; ce qui remplace le bruit et la possibilité ; la solitude et l’évidence…
La part divine – que nous dissimulons ; et qui, soudain, sort de son abri…
La langue contre le poing ; à la fois refuge et confrontation – simultanément ; et, parfois, l’un ou l’autre – question de vocable et de perspective…
Ce qui s’ouvre et se révèle…
Ce qui grandit – en soi ; tantôt la distance – tantôt le rapprochement…
Et tout entremêlé – y compris (et surtout – bien sûr) la vie – l’Amour – le temps et la mort…
L’éternité qui passe devant les yeux trop crédules ; et l’infini qui nous fait face…
La beauté et la faim – main dans la main – au milieu du miracle…
Ce à quoi nul ne peut (véritablement) renoncer – malgré la bêtise et la cécité – malgré l’illusion – malgré la peur et les résistances que portent tous les vivants…
Nous tous – au cœur du monde – au milieu des âmes aveugles et des paupières cousues…
*
Anonyme – depuis toujours…
Invisible – de plus en plus…
Tel le plus familier qui sort de son cercle…
Tel le voyageur qui renonce à son itinéraire et à ses archives…
Maintenant – la mort – à sa demande ; l’engloutissement et l’indistinction…
Quelque chose comme du blanc sur du blanc ; sans doute – un peu de bleu dans l’abîme…
Dans la profondeur du chant – le ciel…
Ce qui s’étend sans fierté – ce qui se répand sans bannière ; pas une conquête – le retour à l’origine – à l’étendue…
Et cette vibration dans la voix – comme le signe (la preuve peut-être) d’une âme passée du supplice au rayonnement…
A l’instar du silence ; la seule vérité ; et, sans doute, la seule issue pour la matière ; la transformation du regard et du vulgaire en sacré…
Vagabond de l’âme…
Dans ce face à face avec le monde ; la fuite – l’exil et l’errance…
La porte – à l’arrière – entrouverte – pour les éventuelles (et très rares – trop rares peut-être) rencontres humaines…
Et pour les Autres – arbres – fleurs – pierres – bêtes – rivières – tous les plus beaux visages du monde – les bras grands ouverts…
La langue comme un baume naturel…
Et une oreille pour écouter les doléances – apaiser (un peu) la souffrance…
Et un œil – et une main – pour caresser l’âme et la peau ; pour toucher du bout des doigts la beauté primitive du monde (non humain)…
Et une prière pour bénir le sauvage – l’indompté – l’inapprivoisable…
Et notre cœur – ému – vivant – parmi tout cela…
Ce que trace la main…
L’abîme trop peuplé…
La nuit alentour – enveloppante…
Les marges affranchies des règles et des hommes…
Ce dont témoigne le livre ; toutes lumières éteintes…
Sous un autre soleil que celui du jour…
Le monde porté à bout de bras – hissé au-dessus de la cécité…
La nuit entière – réduite en poussière ; et que l’on jette au milieu des étoiles ; l’ombre nécessaire au regard et aux choses…
Ce que l'on ne peut ignorer lorsque l’on a les yeux ouverts…
Et l’incessant labeur de l’âme et du feutre – malgré la fatigue ; comme un espace accru sur la feuille – dans la vie ; et jusque dans la respiration et les gestes quotidiens…
Le signe – de plus en plus évident – que l’on doit se taire – avancer avec discrétion – en deçà des yeux qui scrutent – sans abuser quiconque – sans jamais rien promettre…
Ni ici – ni ailleurs – là où poussent les vents – là où nous sommes involontairement emporté(s) – le jour et la nuit au fond de l’âme ; et au creux de la main…
Porté(s) par le jeu et la joie des Dieux qui s’amusent à nous voir rêver et nous débattre – se moquant de notre orgueil et de notre présomption – de tous nos gestes trop volontaires (comme si l’on se sentait capable d’influer sur la vie – le monde – les circonstances)…
Dans le désert – au milieu de la mort ; le corps et l’esprit – emplis de semence et d’a priori ; d’un terme à l’autre ; avec, parfois, quelques larmes qui coulent – malgré soi…
*
Un rêve de rondeur et de légèreté ; un nuage enveloppant ; pour guérir la tête – apaiser la raideur de la nuque et la rigidité de l’âme…
Une manière de plier le souffle – de le mettre en retrait pour qu’il devienne capable (par la suite) de se déployer totalement ; comme un envol – une giclée de sang neuf tournoyant dans l’air – un peu de matière ; une tentative humaine pour retomber en enfance – entre le ciel et la magie – une sorte de percée poétique nécessaire pour enjamber les choses du monde – si lourdes – si épaisses…
Trop (bien trop) de ce monde – les arrêtes très anguleuses de l’esprit – tous les périmètres circonscrits ; et les mille recoins de la terre fouillés et exploités…
Les désirs et les conquêtes…
Ce que l’on saisit – ce que l’on entasse – ce dont on se sert – tout ce qui pourrait nous être utile – bénéfique – favorable ; cette affreuse perspective où l’on est le seul point de mire – le centre de tous les cercles – et toutes les choses dont on a besoin à l’intérieur – et le reste que l’on jette au feu – au Diable – aux Autres – comme une simple manière de se débarrasser…
Cette si belle philosophie des mendiants – des accroupis – qui font bombance en cachette – à l’abri des regards – l’âme pauvre (si pauvre) – mus part l’étroitesse et le sentiment du manque…
Cette odieuse inclination commune…
Assis dans le sang des bêtes – pataugeant dans les entrailles – avec l’étrange assentiment des étoiles…
Nous autres – les barbares – les hôtes passagers des enfers que nous façonnons…
Au chevet d’un monde malade – à l’impossible convalescence…
La main sur le front de ce qui agonise – à l’avenir épuisé…
Et contre l’arbre – la source ; et la rivière qui serpente entre les survivants…
Et dans le houppier – l’oiseau dont le chant célèbre l’héritage préservé…
En nous – à la fois le rire et les larmes – la colère et la tristesse…
Le cœur trop tendre – l’âme trop sensible – pour vivre au milieu des choses terrestres…
Au-delà – au-dessus – là où le secret est partagé – comme le trésor qui s’offre à tous…
Sans âge – l’œil et la main qui s’éveillent ; et qui échappent au temps…
Au cœur de la blessure – les ailes et l’envol…
La joie qui se tient dans l’ombre – patiente (très patiente) ; et ce qui résiste à l’épaisseur – à la gravité…
Rien que l’oubli et la mort – des tombes et du néant – la puanteur de la chair – la crasse et le sang…
Le ventre vide ; et la bouche ouverte…
Loin (très loin) du bleu censé nous accompagner – guider nos pas d’égarés…
Au fond de l’âme – le ciel – pourtant – l’ouverture et le salut ; et la possibilité du vide à chaque foulée – à chaque instant…
Un peu de vie ; et la soif nécessaire pour continuer à vivre ; et découvrir la source…
Nous autres – avec nos désirs – nos histoires – nos tentatives – encerclés par tous les horizons…
*
A peine le temps – le dessein du jour…
Sans limite – la parole – sur toutes les lèvres délicates…
Ce qui se laisse contempler – entre deux courses…
La vie ainsi – disciplinée – faussement attentive…
Au cœur de ce mensonge creusé en nous-même(s) ; les bruits de la terre ; et quelques reflets du ciel…
La tête comme un papillon – d’un lieu à l’autre – sans même parvenir à butiner – à virevolter…
Une existence frivole et distraite qui s’enveloppe de rêves et de prétention…
Et pas même un sourire (le moindre sourire) dans le sommeil…
La chair caressée par la respiration – le souffle intérieur – comme un ciel suspendu aux ordres de ce qui s’impose ; tantôt le jeu – tantôt la nécessité…
Le monde aux mains rouges délaissé – abandonné à ses images et à ses croyances – à ce que l’esprit de l’homme a inventé…
La douceur et la tendresse plutôt que toutes ces histoires sculptées à la serpe…
Le moelleux de la solitude plutôt que les piquants de l’Autre (de tout Autre)…
La clé – ici – qui se tient dans la main libératrice…
Des larmes et du feu – de l’ardeur et de la sensibilité…
La vie surprise par elle-même ; et nous (bien sûr) à l’intérieur…
Tout – lié à l’être…
Et ici – et en soi – et partout – la poésie et le sacré (autant que possible) ; et le vulgaire – et la violence – aussi – lorsqu’ils s’invitent ; lorsque l’âme ou les circonstances l’imposent…
Docile et obéissant – dans tous les cas…
Ainsi s’inscrit-on dans le réel – sans jamais s’opposer à ce qui surgit – fût-ce le rêve – le sommeil – l’imaginaire…
Plus inconsistant qu’humain – sans (véritable) qualificatif – comme (à peu près) toute chose…
L’eau et le temps – qui coule – s’écoule ; en plus de l’eau – en plus du temps…
La terre – la surface du monde ; toutes les existences…
Et l’air – et le feu ; en plus du reste…
Et cette soif de savoir – de se reconnaître…
La vie en chantier ; et la besogne de l’âme…
Sans rite – sans cérémonie ; ce qui nous est, sans doute, le plus naturel…
A tourner en rond dans la nuit qui nous encercle…
L’absence comme recroquevillée sur elle-même – à la manière d’une toupie d’air dans le vide déjà tourbillonnant…
Du noir sur le noir – un surcroît d’obscurité – de la matière opaque – sur l’épaisseur déjà sombre du monde…
Sacrifié(s) – sans laissez-passer – au centre de l’enceinte – livré(s) au sommeil et à la mort…
Notre déroute ; ce désastre dont nul ne se soucie…
Le ciel – entre le désert et la lumière – le sol irrigué – le sable où tout s’enfonce – s’enterre – où les passages ne laissent aucune trace ; et le vent sur toutes les vies déjà penchées – achevant la besogne – effaçant les empreintes trop visibles…
A ce point que le chemin invite à l’abandon et au soleil – à la contemplation du vide et des rives rivales ; ce à quoi nous sommes occupés – ce que nous laissons derrière nous…
L’immensité vierge – malgré les étoiles – malgré les yeux – malgré la mort…
La seule présence – le seul décor – en vérité…
*
Des étoiles au fond des yeux – comme un cierge face à la mort – contemplant sa propre lumière…
Le sacré corrompu par l’orgueil – par ces hordes de guerriers qui défilent depuis l’origine – presque toujours – trop fiers…
Sur la route – des coups d’éclat et des coups de sang…
La majorité – perpétuellement – écrasante…
Des menaces ; et nous – en retrait – passablement désespéré(s)…
La raison mise en échec par le geste et la danse…
La fausse intelligence qui tient davantage du rêve que de l’esprit…
Toutes ces constructions sophistiquées et pyramidales…
Le monde – hébété – renvoyé à son apprentissage…
Vers le socle le plus sûr…
Le cœur et l’expérience qu’il faudrait restaurer – seul gage de connaissance – aux antipodes du savoir qui construit des murs et fabrique des chaînes…
Ce qui ouvre et libère plutôt que ce qui édifie…
Porté(s) à redevenir pleinement l’espace ; l’accomplissement soustractif ; l’effacement plutôt que l’absence…
Rien du nom ; tout du jeu…
L’essentiel au milieu des choses…
Du sommeil aux fleurs – sans trop s’attarder sur les images et les rêves…
Le séant et les paumes – sur la terre…
Et toujours davantage de sable – à mesure que nous grandissons – sous les pas – dans toutes les mécaniques (trop) machinales – pour accéder au royaume ; entre la chambre et l’infini ; le lieu de l’inconsistance et de la métamorphose…
Sur la stèle vers laquelle on s’avance – en lettres noires – violentes – une célébration de l’arrière-monde – louant l’orgueil et les passions sanguinaires – le rôle de l’épée et du feu au sortir de l’enfance…
L’aveu d’une ignorance ; le signe que le vulgaire gouverne le monde…
Une inclinaison – un versant – qu’il faudrait inverser – renverser – pour s’affranchir des instincts – du meurtre – de la superficialité – pour qu’émerge (pour que puisse émerger) un peu de ciel au cœur des fils de l’homme…
Les mains dans la neige – à nettoyer le sang du monde avec quelques restes de nuages ; et à désenfouir ce qui n’a jamais vu le jour…
Le visage bleu – illuminé – de ce qui ne peut être arraché à la matière ; cette part de vide – comme un voile translucide (attaché à la trame) – ce qui soigne le manque et l’infirmité – cette tristesse d’en être réduit à cela ; un peu de matière terrestre…
Comme une lumière discrète – presque clandestine – qui nous habite…
Les mots alignés sur le trouble – le destin – au point de garder le silence…
Un léger sourire – peut-être ; un imperceptible tremblement…
L’avenir jeté devant soi – se vidant de toute possibilité…
Et le passé – en contrebas – antérieur à la chute – inutilisable…
Ne reste donc que ce qui est là ; et ce qui vient ; l’existence – le monde entier – en somme…
*
A mesure que s’étiole la tristesse – la chambre s’éclaire ; le noir de la tête bleuit – peu à peu…
Le cœur laisse passer l’absence…
Le miroir s’opacifie ; et les reflets deviennent de plus en plus flous…
Le monde – l’avenir – la bête – dont nous avions si peur – perdent leur puissance de dévoration…
Vers la transparence – vers la maturité…
Au bord de la perte ; fidèle à la pierre – au ciel – au chemin…
Égal au visage de la bête – à l’herbe coupée – au fossé que l’on néglige – à la main tremblante qui hésite – au cœur qui aime en secret – au temps que l’on découpe – à la terre que l’on piétine…
Parmi tous ces fragments de monde (si) familiers ; une immersion au milieu des choses – au milieu des Autres – dont nul (bien sûr) ne se souviendra…
Comme le soleil qui monte dans le ciel – à son propre rythme – sans discrimination – sans secret ; tous les signes exposés ; et les profondeurs (sans doute) insoupçonnées…
L’homme qui sait et celui qui imagine savoir…
Recouverts de la même enveloppe – et pourtant – aussi différents que la pierre et l’étoile ; que le sang et la bête que l’on assassine…
Le cœur retourné et le cœur creux – ce qui se vide et ce qui s’épanche…
L’un à la dérive – l’autre retranché…
Et leurs racines communes qui s’enfoncent dans le silence – entre les fleurs qui partagent le mystère…
L’infernale machinerie du monde et du temps sur l’être – l’essentiel – la soif ; l’écrasement de ce qui résiste – de ce qui aimerait émerger du sol tassé – comprimé – du poing qui se lève au-dessus de l’uniformité – de la volonté de trouver une forme de salut – d’échapper à la pesanteur conventionnelle et collective…
Une main hissée aussi haut que possible qui saisirait un fil sorti d'on ne sait où ; et une autre qui s’appuierait sur le ciel – pour s’extraire du labyrinthe…
Sans être vu par le monde…
Sans être touché par la mémoire et le bruit…
A la marge du songe…
L’aventure au-delà de la sauvagerie des fauves et de la férocité des flammes – dans un périmètre sauvegardé – à l’abri des Autres – des attentes – des soucis…
A l’avant-garde ; (presque) hors du temps…
La route et l’infini – décrits par des signes esquissés à l’encre noire – jamais très durables – à la façon d’un doigt qui dessinerait sur le sable quelques hiéroglyphes – quelques gribouillis ; et qu’effaceraient (très vite) la mer et le vent…
Et ce sourire – énigmatique (pour la plupart) – et fort compréhensible (pour quelques-uns) – face à l’incessant défilé des saisons…
La présence et le regard – plutôt que le geste et le mot – face au vide – au milieu de rien…
L’absence célébrée de mille manières…
Nous – à demeure – en plein réveil – en plein rêve – en pleine insomnie…
L’intermittence tout au long du voyage…
Et la forme des murs qu’épousent les yeux – les mains – les âmes…
A califourchon sur la bête immobile – le chemin que nous avons emprunté – parmi les mille manières de voyager…
*
La peur – la pierre ; la main qui hésite…
Le cœur sans étoffe – l’âme quasi matérielle – presque minérale…
Autour de nous – le monde et le silence ; ce qui ouvre tantôt sur la neige – tantôt sur le vertige…
L’enfance face aux malheurs…
Et nous – dans l’assemblage…
Emmêlé(s) avec les cris et la terre…
Pas encore délivré(s) ni de l’espoir – ni de la mort…
L’essentiel – notre manière de nous tenir face au vent – dans le noir…
L’invisible – dans la profondeur des gestes et du langage…
De la fumée – sous les paupières – le passé…
Devant l’arbre – l’absence (absolue) d’histoire…
Une présence épaisse et verticale…
Et cette façon de s’élancer dans le ciel et de trouver une assise sur le sol…
Comme une vigie entre la terre sombre et la lumière…
Ce que l’on nous invite à réaliser ; le regard vide – le regard bleu qui se laisse envahir par le passage et la force des vents…
Ce que nous sommes – de mille manières ; la seule chose dont nous disposons…
L’âme ouverte – même par temps de grand froid – lorsque la faim et la peur nous saisissent…
Les mains posées sur le vide – bien à plat…
Sans prière – en guise d’offrande plutôt – prêtes à se laisser guider par les courants du jour…
Sans aucun sens – seulement ce qui est donné ; qu’importe la force et la direction…
Sous le règne de l’éternité – que dire du temps – de la durée – de l’instant et du provisoire…
Et ces heures – et ces siècles – et ces millénaires – et ces éons – innombrables – au cours desquels les âmes oscillent entre le sommeil et la lumière…
Une terre arrachée au doute ; et des fleurs (bien) droites sur leur tige qui, parfois (sans raison), se courbent devant l’espace…
Quoi que l’on en dise – sans doute – l’une des plus belles aventures…
De l’autre côté du monde ; le soleil-douceur – l’enfance du cœur et le reflet de l’océan…
L’immensité qui sait contenter tous les désirs…
Et ici – les larmes – les ailes – posées – ruisselantes – sur le rocher…
Mille nuits sans pareilles – comme un poignard que l’on nous enfoncerait sournoisement dans la chair – pour nous rendre raison – paraît-il…
Les bras en croix – à la suite de celui que l’on avait autrefois coiffé d’une couronne d’épines – mort avant l’heure en quelque sorte ; comme s’il nous était possible aujourd’hui de ressusciter en d’autres lieux – ou de renaître ici différemment…
Le ciel partagé en parcelles – en territoires – un côté pour la mort – un côté pour la tristesse – un côté pour l’imaginaire et l’espérance ; et tous les autres mélangés – aux contours et aux desseins (très) imprécis…
Et les ombres qui collent à la peau – sur le sol ; et qui allongent les silhouettes – sous le soleil parfois indifférent – parfois complice…
Et nous – entre nos quatre murs – à l’étroit – entre nos désirs et ceux des Autres – entre ce qui est possible et notre (très partielle) compréhension ; et cette âme bancale (et chavirée) qui nous est offerte pour apprendre à naviguer entre ces rives incertaines…
*
La disparition de la crainte…
Au jour qui vient – les yeux fermés…
Ce qui se donne – sans plus chercher le sens…
A voix basse – le périple raconté (sans détail particulier)…
Davantage que l’expérience – davantage que le récit…
L’existence vécue – face au miroir – face à ses propres reflets…
Ce qui s’inscrit dans l’âme ; et sur la pierre ; et que le vent emportera pour l’ajouter ailleurs – plus tard – à ce qui n’existe pas encore…
En ce centre – rejoint – comme une naissance…
La pierre angulaire du temps – en quelque sorte…
La matrice et la récurrence des saisons…
Là où s’effectue le passage (sans peine ni application particulière)…
A l’instinct ; comme ça – l’air de rien…
Le seul indice que nous ayons…
Des oiseaux au-dessus du soleil…
Une traversée – sans préparation – qui se réalise (presque) par effraction – en laissant les masques brûler sous la lumière ; et l’intensité des prières sur la roche…
Le monde qui s’effrite – par pans entiers d’images…
La pensée (quelque peu) amère face au vent des hauteurs qui joue (délibérément) avec les idées qu’on lui lance…
L’esprit – et le langage – si étrangers à l’espace – à la surprise – au merveilleux – comme déconnectés de la danse – de ce qui tourne naturellement…
Sans parade face à la parodie du réel…
Un rêve seulement – contre soi – contre l’homme – pour tenter d’apaiser l’angoisse de l’affrontement…
Sentir le souffle et le resserrement du temps…
Face à la flamme – le rêve et la terre qui s’assèchent…
Et le devenir du monde – déclinant – sous l’aile de ceux qui disparaissent…
Entre le sommeil et la mort – déjà…
Des rires plein les lèvres – comme pour nous tenir compagnie…
Des brassées de fleurs jetées dans le vent…
Ici – à entendre l’esprit soulever le monde – toujours plus haut – sur la terre – et sous le ciel inchangé – en dépit du cours des choses qui semble, peu à peu et inéluctablement, se dérouler…
L’oubli – comme fixé à la pointe de l’âme – malgré la tristesse qui, souvent, nous accable…
Tous les visages arborés – au fil des rencontres – au fil du chemin…
Comme des traits déguisés en masques…
Et ces yeux tristes (tous ces yeux tristes) derrière la vitre ; la vie immobile qui se traîne depuis des années – d’un bout à l’autre du périmètre – de la pièce exiguë…
La main qui ne touche que son propre reflet ; la bouche qui n’embrasse que le carreau froid…
Presque mort alors que d’Autres semblent déambuler (avec nonchalance) dans la joie – et dessiner, pas à pas, un itinéraire qui a des allures de danse et de célébration – comme s’ils jouaient avec la liberté qui se déployait (et se laissait incarner)…
La foulée qui épouse le vent ; et l’âme, le sol ; et la parole, le ciel…
Un regard qui porte de plus en plus loin…
Un chemin sans visage ; un voyage sans retour possible…
Le sommeil comme abandonné derrière soi – posé sur un amas de rêves et de désirs obsolètes…
Et ce chant – puissant – profond – en attendant le lever du jour – la lumière…
*
Le crachat de l’homme sur le monde…
Et nos larmes – derrière les taillis – sous les frondaisons…
Pas un seul compromis possible jusqu’à l’aurore…
Personne – jamais ; tel que la vie passe…
Assis dans les cendres d’un feu très ancien…
Et sous le sable – la conscience oubliée…
La folie du sang – partout célébré(e)…
L’âme oblique ; et sur le seuil des présages – des yeux aveugles…
Ainsi se bâtit le monde – avec de grands gestes frivoles et instinctifs…
Le regard planté dans la main armée qui s’active – comme hypnotisé(s) par les barreaux de notre cellule que nous prenons pour une aire de (grande) liberté…
La débâcle de l’esprit que l’on ne parvient jamais à hisser au-dessus du ventre…
Le visage de la joie sur l’ultime douleur…
Au milieu du jour – ce qui se lève là où autrefois se poussaient des cris…
L’hiver devenu naissance ; et la hâte devenue sagesse…
Rien (absolument rien) en dehors de la lumière…
L’arbre – sans doute – plus honnête – plus vrai et authentique – que le voyageur…
En ce lieu où s’attardent les ombres – où se déroule le récit…
Chez l’un – la fable ; chez l’autre – la réalité…
Et la même inscription – pourtant – sur l’écorce et sur la peau ; le signe tantôt discret – tantôt ostentatoire – de l’aventure…
En ce monde où tout est périssable – excepté (bien sûr) l’Amour – l’espace – le silence ; et la possibilité du passage – d’une rive à l’autre de l’infini qui nous contemple…
Au fond des larmes – la vertu de ce qui s’épanche…
Nous-même(s) – bâti(s) comme un (étrange) château de cartes…
Face au ciel – nos mains qui brassent de l’air – des moulinets (quasi) comiques – de grands gestes inutiles…
Fragile(s) – comme tous les miracles…
A la merci du premier venu – du premier fou qui passe – du moindre souffle de vent – du moindre élan de destruction…
Épaule contre épaule – soi et le ciel – sur la route – le visage penché – la tête de moins en moins pensive…
Pas à pas – à travers tous les rêves et toutes les idées du monde – jusqu’à l’étendue aux bras ouverts – affranchie des saisons – des fables (humaines) et des astres qui tournent ; cette chose – encore – si parfaitement – inconnue…
A la croisée du miroir et de la chute…
Le chant qui surprend les lèvres closes – les lèvres muettes…
A la dérobée – mille rendez-vous ; et (parfois) autant de rencontres…
La lampe allumée jusqu’à l’aube pour accompagner la résistance au sommeil…
L’étreinte vagabonde et solitaire – parmi nos frères silencieux à l’âme verticale…
L’Amour et la vérité (telle qu’on se la représente) – soudain à notre portée ; à se demander ce qu’ont manqué les hommes…
Toutes les craintes cessantes…
Les adieux – sans cesse – reculés ; et ce qui s’attarde – coupé net – comme les liens qui entravaient nos pieds et nos poings…
Et – en nous – cette lente remontée du fond de l’abîme labyrinthique…
*
D’un lieu à l’autre de l’héritage…
Le voyageur en son royaume…
Du dedans et du dehors…
Les yeux aux aguets ; l’âme à l’affût…
Fouillé – pas à pas – sans que la sagesse ne se dévoile…
L’expérience du monde ; et toutes les émotions au contact des visages et des choses – ce qui (à certains égards) ressemble au chaos…
Autant de violence que de caresses ; errance ou promenade – un apprentissage permanent…
Et l’œil témoin – compagnon de tout séjour – de tout périple…
Avec le sens du déguisement et de l’équivoque ; ces mille situations où nous sommes plongés…
Jour après jour…
Sous le joug de ce qui s’impose…
Les lèvres jointes – la chair cadenassée – pour affronter les événements…
Couteau et carapace plutôt qu’ouverture et sacrement…
Le vent et la pierre contre la possibilité du rêve…
Jusqu’à la mort – et parfois davantage – les fesses (très) serrées…
La chair nue célébrée…
Du désespoir à l’œil apaisé…
Au-delà des rites et des prières…
Quelque chose d’accordé à l’incertitude et au foudroiement ; l’espérance de la lumière remplacée par la confiance et l’abandon…
Ni ailleurs – ni autrement ; ce qui est présent – exactement – qu’importe le sourire ou la grimace – qu’importe la taille des piquants…
Sous le règne du jour ; ce qui démasque le mensonge et l’illusion ; la vie-et-le monde-arcs-en-ciel…
La douleur et la mort – dont on s’approche – regardées de plus près…
Sur la terre – le chemin ; ce qui brille encore dans les yeux éteints ; ce qui palpite encore dans la chair souffrante (et éprouvée) ; ce qui espère encore dans l’âme confrontée aux malheurs et au provisoire…
Des chants d’oiseaux plein le cœur ; ce qui sifflote au milieu des arbres qui ont réussi à inventer une autre sente…
La possibilité de l’homme – au-delà de son infirmité – de son épuisement – de ses embarras…
Le ciel – tout entier – peuplé d’étoiles et de vent…
Sur la terre abondante ; les âmes démunies…
Cet étrange partage ; la (grande) diversité des destins…
Et – en nous – la réjouissance à l’œuvre ; et la compréhension façonnée par l’expérience ; qu’importe qui nous sommes – qu’importe ce que nous faisons ; en chemin – vers la chute – vers ce qui meurt – peu à peu…
Brisé(s) – comme si nous ne pouvions aller plus loin…
Étranger(s) au reste – de plus en plus…
Ce qui cherche – en l’homme – comme désactivé…
Un pied dans la tombe ; et l’autre à la dérive au milieu du désastre – sur le point de le rejoindre…
Le manque accru malgré la soif arrachée ; et l’impossibilité du voyage qui entame, peu à peu, la joie (le peu de joie) récoltée…
La vie – le périple – comme un songe indéfini – et interminable – au milieu de nulle part ; le prolongement (peut-être) du même cauchemar…
*
Sous l’arbre – l’appel…
Le ciel entrevu ; le corps calme et vertical…
La matière à l’apparence immobile et la danse (perpétuelle) des périphéries…
Et les saisons qui passent (insidieusement) ; et le silence (à peu près) égal…
Les hauteurs tantôt peuplées de neige – tantôt peuplées d’oiseaux…
L’existence et la nécessité…
L’enfance croissante guidée par (et vers) l’essentiel…
Le sol – à l’épreuve des possibles ; l’assise et la légèreté – la puissance et la vulnérabilité…
Offert(s) à tous – offert(s) à chacun ; à la merci du premier qui passe…
Les mots qui viennent…
Une sorte de face à face avec la prolifération et l’exubérance…
L’existence – le monde et la poésie ; le cœur dans ses allées et venues…
Ça jaillit – ça ruisselle – ça éclabousse ; comme le sang de l’âme – peut-être…
L’encre éclairée par la lumière – le silence – l’immuable…
La danse du provisoire qui s’imprime sur la page ; et qui fait tournoyer les yeux ; et le cœur aussi (espérons-le)…
La bêtise tenue à distance (autant que possible)…
L’or et la parole – dans leur corps à corps – subtil et délicat…
Les vibrations de l’âme et du feutre ; l’anneau de l’être passé à tous les doigts sensibles et respectueux…
Sans embarras – comme un goutte à goutte versé dans l’océan ; l’intimité qui s’expose à l’espèce (entière) ; des yeux que le ciel, sans doute, aura choisis…
Comme une prière – à genoux – devant le monde incrédule…
L’homme qui cherche – des yeux – des mains – de toute son âme – le mystère – sa résolution…
Ce qui l’habite – par-dessus tout – au-delà du temps – au-delà des terres – au-delà de la douleur – au-delà de l’ignorance et de la mort…
Cette soif qui s’exerce sans le moindre contentement…
Distraitement vivant – le cœur, pourtant, assis sur un feu…
A compter les jours – les choses amassées – les visages aimés ou rencontrés…
Presque immobile sur le fil tendu entre la naissance et la rosée…
Respirant par habitude – vieillissant par impuissance…
Entre claques et caresses – reçues et distribuées – ici et là – sans (vraiment) savoir ce qui anime le monde et les gestes…
(Très) instinctivement – la nécessité du confort et de la tranquillité – en tête…
Mille actes guidés par la paresse et la facilité…
Toute une vie (presque) interdite…
Des râles et des conspirations…
Des intentions florissantes…
Des espoirs et du sang…
Des fêtes et des morts (à ne plus savoir qu'en faire)…
Le visage figé (comme un masque) ; et l’âme insensible…
Quelques surprises (minuscules) qui entrecoupent une sorte de long sommeil…
L’âme – les mains – le ciel – complices ; qu’importe les gestes – les événements – les conséquences…
Et malgré l’inertie du monde et l’indolence des bêtes et des hommes – l’attente (toujours vaine) d’une transformation…
La lumière écartée par impatience ; et le rôle – si puéril – de la prière…
Au milieu des hyènes et de la corruption ; la bouche entrouverte ; ni (vraiment) mort(s) – ni (vraiment) vivant(s) ; soumis (seulement) à la faim et au temps qui passe ; sous le joug (inévitable) du monde et des Autres ; et contraint(s) de vivre ainsi asservi(s) jusqu’à notre dernier souffle…
*
Les mains tendues vers le temps ; les pas de plus en plus rapides ; le monde qui tourne ainsi…
Et au fil des saisons – chez ceux que la ronde a happés – la lassitude de l’âme et l’usure (quasi) mécanique du corps…
Comme une course perdue d’avance (bien sûr) ; pas même une préparation à la mort ; plutôt l’illusion de l’immortalité et le caractère frivole (et insignifiant) de l’existence (presque toujours) occupée à mille broutilles…
Des siècles d’attente – pour rien…
Partout le néant – inscrit en lettres sombres…
Mille couches de matière qui interdisent toute lumière…
Le corps recroquevillé ; l’âme repliée…
Le règne de l’absence qui, depuis si longtemps, s’est installé…
Et la mort qui vient – pas même considérée comme une délivrance ; la continuité du même néant – sans doute…
A même la neige – l’Amour ; ce qui semble froid et lointain – et pourtant…
A travers le vent – le geste – la parole ; ce qui est capable de remuer la chair – de caresser la pierre – de guetter la moindre larme – d’embrasser le sensible en train de naître…
Les yeux du monde sur la peau du temps ; et les yeux du temps sur la peau du monde…
Et de temps à autre – un visage sur le chemin de la source ; en quête d’un unique regard…
La forêt miraculeuse ; l’ombre à la lisière…
Contre le visage – le bois tendre…
L’âme étreinte par les bras ouverts…
Les yeux et les lèvres – au seuil du vent – comme à travers une fenêtre…
Le ciel en plein cœur (si l’on peut dire)…
Et le secret – et le rire – qui, soudain, ruissellent sur la pierre…
Le pas enraciné ; et ce qui s’enfonce – et s’élargit – à l’intérieur…