Journal / 2015 / L'exploration de l'être

L’homme qui passe ne laisse aucune trace de son passage. Laisse le jour et la nuit aussi vides que l’espace. Laisse la terre nourrir le corps du strict nécessaire. Laisse les astres tourner selon les consignes du ciel. Laisse les vents et les rivières suivre leurs cours. Laisse les pas trouver leur itinéraire, les mains servir ou se servir, la bouche prononcer quelques paroles selon les circonstances. L’homme qui passe laisse l’esprit à son agitation ou à son silence. Laisse toutes choses se faire et se défaire. Il ne désire rien. N’aspire à rien. Ne refuse rien. Ne dérange rien (ou si peu). Il obéit humblement aux injonctions naturelles des situations. Il est autant l’homme de la terre que du ciel...

Office (naturel) : emploi, fonction, charge que l’on est tenu de remplir, assistance et service que l’on rend… à travers les infimes travaux réalisés depuis mon minuscule et immense bureau sous le ciel comme une incessante célébration de la Vie et de la Nature (et accomplie, bien évidemment, en leur sein…).

*

Sur mon bureau, il y a des pierres et des herbes. Le soleil éclaire mes pages. Les arbres encouragent ma main de leur silence. Je peux noter ce que le ciel me dicte. A ma place dans l’office naturel, j’apprends, tantôt avec lourdeur tantôt avec légèreté, la joie du cœur et la paix de l’âme. A mon aise parmi les miens. Eux seuls m’ont offert cette place. Chaque jour, je les retrouve. Et je me fais discret à leur côté, soucieux de ne pas déranger leur labeur silencieux. Nous travaillons ensemble à la même œuvre. Humblement. Et cette œuvre est plus belle que celle à laquelle peinent les hommes. Elle célèbre la Vie qui unifie. Et non la raison mortifère qui uniformise et divise.

Les pierres, les arbres et les herbes portent en eux cette beauté que les Hommes cherchent maladroitement dans leurs mesquines tractations et leurs perfides paris. Cette beauté, ils ne la trouveront nulle part qu’en eux-mêmes quand ils auront compris que leurs misérables projets enlaidissent tout ce qu’ils touchent, tout ce qu’ils édifient. Qu’il n’y a rien à faire pour s’en saisir sinon se laisser défaire par le vent en se laissant mener par les lois naturelles.

C’est au Ciel que j’écris. Mais le vent est mon unique lecteur. Lui seul tourne les pages de mes carnets. Peut-être est-ce pour inviter le Ciel à s’y pencher et en faire retomber quelques fragments (qui sait ?) dans les yeux et le cœur des hommes qui jettent vers lui un regard interrogateur ou apeuré …

Il me plairait aujourd’hui (de toute évidence) de rencontrer chaque chose, chaque être, chaque situation, chaque phénomène, chaque mouvement ressenti ou perçu, profondément, entièrement. Pleinement. Oui, ce qui m’a toujours intéressé au plus haut point en cette existence est la pleine rencontre. Ne faire qu’Un avec ce qui est. Voie — s’il en est — de l’Unité. Chemin pour unifier absolument et parfaitement l’Absolu et le relatif. Mais ce degré extrême d’exigence à l’égard de la rencontre ne peut se réaliser dans le monde humain tant que l’on demeure sur le plan mental puisque l’on « rencontre » toujours l’Autre sciemment ou non en fonction de ses désirs, attentes et représentations et à des fins ou visées personnelles. Pour être réellement ouvert à la pleine rencontre, il convient d’être désencombré, vide, libre de tous désirs, de toutes attentes, de tous programmes. Totalement présent à ce qui surgit. Pleinement conscient du ressenti.

L’humanité ne m’a jamais offert de pleine rencontre. Trop d’attentes de part et d’autre. Hormis à de trop rares et fugaces occasions, je n’ai jamais ressenti d’unité parfaite. De dissolution réelle des frontières. D’abolition manifeste des séparations. Pour que cette unité ait lieu, il convient d’habiter l’espace commun qui est en amont du mental. On ressent, en premier lieu, la pleine rencontre avec les mouvements en soi (pensées, émotions, ressentis corporels) puis, lorsque l’on s’est suffisamment nettoyé de ses encombrements, on peut habiter pleinement l’espace commun et être totalement touché et traversé — mentalement, émotionnellement et sensoriellement — par ce qui a lieu quelles que soient les circonstances. On a alors le sentiment que tout se déroule en soi. Tout devient pleine rencontre. Unité parfaite entre Ce qui perçoit et ce qui est perçu.

Il me semble que la sensation et le sentiment les plus proches de cette perspective est l’état amoureux. Comme si nous étions amoureux à chaque instant de chaque chose. De tout surgissement. De toute manifestation. De tout état. Une sorte d’état amoureux (un flux de Présence et d’Amour) totalement impersonnel, tout à fait indépendant des circonstances et des habituelles satisfactions narcissiques…

N’érigeons rien en certitude. Vivons simplement ce qu’il nous est donné à vivre. Et faisons comme nous le pouvons selon notre compréhension.

Cette assertion qui résonne comme une affligeante trivialité dans la mesure où chacun — qu’il en ait conscience ou non — vit ce qu’il a à vivre en faisant de son mieux selon sa compréhension n’en touche pas moins, me semble-t-il, une profonde vérité*. Habiter l’espace commun en arrière-plan du mental est pourtant le gage — jamais acquis définitivement — de vivre les choses de l’avant-plan profondément et pleinement. Contrairement à l’usage commun des Hommes qui est de les vivre de façon assez mécanique, superficielle et fragmentaire. De façon très insatisfaisante globalement. Toujours sur le mode du manque, de la fuite ou de l’attente.

* Profonde vérité qui rend, semble-t-il, tangible dans sa confirmation au moins deux choses ; que tout est parfait tel que les choses sont et que « vivre l’arrière-plan » ne change absolument rien à l’Existant excepté que l’être qui habite cet espace impersonnel s’inscrit dans une activité qui rayonne d’Amour et d’Intelligence, source bénéfique pour les êtres alentour… ce qui ne rend pas pour autant imparfaites les actions des êtres encore non éveillés puisque ces actions agissent de façon absolument appropriée sur les protagonistes concernés en leur faisant vivre ce qu’ils ont besoin de vivre… et en leur faisant apprendre ce qu’ils ont besoin d’apprendre…

L’œil de la mort guette à la balustrade des jours. Attend le crépuscule. Et sautera sur toutes les âmes de passage restées au dehors. La mort — comme tout le reste — œuvre à sa tâche.

L’incandescence des jours sur nos âmes grises. Infranchissables.

Ô arbre, qu’as-tu fait de tes bourgeons printaniers ? Pourquoi tes feuilles sont-elles donc couchées à tes pieds ? A présent, tu gis seul dans les paysages. L’hiver t’a recouvert.

Ma fréquentation du genre humain ravive et me rappelle, avec toujours plus de force, de tristesse et de malaise, ma différence… mon inguérissable sentiment de décalage. Comme une blessure incicatrisable.

Je vois un peu partout à l’œuvre, dans le monde humain, l’ignorance, la volonté de puissance et la manipulation. L’idéologie sous-jacente à tout discours. L’étroitesse, la grossièreté et la maladresse des aspirations. Et j’éprouve toujours la plus grande difficulté à fréquenter, à accueillir et à accepter ces caractéristiques…

Rien n’est jamais véritablement acquis. Ni à l’arrière-plan. Ni sur l’avant-plan. Le premier peut simplement s’habiter — habiter la Présence permanente — plus ou moins (tant qualitativement que quantitativement). Quant au second, il convient simplement de s’abandonner à la variabilité des états et aux cycles incessants des phénomènes.

Plonger dans la sensation — dans chaque sensation — en laissant vibrer la sensorialité vivante qui pointe vers la perception — Ce qui perçoit. Je crois qu’il n’y a guère d’autres issues pour vivre (en tant qu’humain) l’Unité. L’union parfaitement superposable des phénomènes et de la Conscience.

Quelqu’un en moi sanglote de ne pas savoir. Et un autre plus vaste et en surplomb se réjouit de cette non-connaissance. Il sait que c’est là la seule perspective de justesse… la seule façon juste d’être. Et d’être au monde. Faire corps. Etre Un avec ce qui est… suffisamment vide et vaste pour être (avec) ce qui surgit…

L’authentique verticalité est la perspective qui embrasse toute horizontalité. Parfaitement, totalement, absolument (comme le miroir et son reflet complètement indissociables).

Il n’y a aucune séparation. En quoi que ce soit. Toute dichotomie éloigne. Et cet éloignement même est partie intégrante du grand Tout.

Vide et profonde humilité du je-ne-sais-pas ouvert à ce qui est…

L’Unité se savoure et se célèbre à travers l’unicité provisoire et limitée de chacune de ses manifestations.

L’Amour évidemment fait tout aimer. L’intelligence et la beauté bien sûr. Mais aussi la bêtise, l’ignorance, la laideur et l’ignominie. Il permet, en effet, d’accueillir la haine et la destruction, en leur souhaitant la bienvenue non comme principes ontologiques ou valeurs fondamentales mais parce que d’une part, ils existent — sont présent et occupent une place substantielle dans le monde phénoménal — et parce que, d’autre part, ils portent en eux un amour et une intelligence qui ont besoin d’éclore…

Tout surgissement est sacré. Comme une manifestation divine. Rien ne peut être rejeté. Refoulé. Ni préféré. Tout ce qui advient est merveilleux. Au-delà de toutes préférences mentales.

Vide, absence de savoir, de prétention et d’attentes. Ouverture totale à la spontanéité et à la pleine liberté des mouvements et à leurs éventuelles conséquences réactives. Amour, respect et gratitude envers tout ce qui surgit.

Jamais aucun blâme, aucune condamnation, aucun jugement, aucune réprobation à l’égard de ce qui advient, y compris à l’égard de nos refus, de nos restrictions, de nos facilités, de nos résistances, de nos limites, de nos lâchetés, de nos faiblesses, de nos énervements, de nos névroses, de nos jugements, de nos blâmes et de nos condamnations. On laisse advenir tout — absolument tout — ce qui surgit. Et lorsqu’il arrive que l’un ou l’autre de ces mouvements se manifeste, il est accueilli (à l’arrière-plan) et aimé comme tous les autres mouvements, contenus ou états.

Dans un regard peut se déceler le trésor. Dans le geste sacré qui rayonne de joie…

La moindre prétention de savoir, de connaissance, de certitude et aussitôt l’espace se referme. Se rétrécit.

Laisse-toi actionner. La seule exigence est celle de la situation.

Il semblerait qu’il existe une règle dans tout cheminement spirituel authentique : l’impasse et l’absence totale d’échappatoire. Comme si la vie nous amenait, au cours de certaines phases critiques, dans un étroit goulot dont on ne peut s’extraire (ni en reculant ni en faisant un pas de côté), une impasse où toute fuite est rendue impossible et qui oriente nos pas dans une seule direction possible : s’enfoncer dans le goulot, dans la zone d’inconfort, s’approcher au plus près de la situation que tout notre mental récuse, rejette et dont il voudrait plus que tout s’extraire ou s’éloigner. Il semblerait qu’il existe aussi une autre règle qui concerne la « façon d’habiter » l’espace impersonnel : toute tentative de construction, d’édification informative en certitude rétrécit l’espace. Comme si l’espace se refermait pour « ramener » le regard à notre espace mental habituel si étroit et restreint…

[Hommage à Goldmund, mort le 21 janvier 2015]

Comme un arbre mort sous la cognée du temps. Seul sous le ciel, je me redresse d’un dernier espoir. Dénudé face à l’éternité, les saisons ont perdu leur emprise. Désormais je regarderai le temps m’effacer. Heureux de la terre et de la cendre se poser ici et virevolter là, reprendre leurs assauts pugnaces avant de décliner. Je soulignerai d’un trait léger les transformations. Je serai roi de la terre et roi du ciel. Souverain du temps et des saisons à l’heure de toutes les naissances et de toutes les oraisons. Je m’enivrerai de l’humus et du vent, des visages et des cris, des larmes et des sourires qui peuplent le monde. Je serai la clé de toutes les portes. Je serai les univers qui bordent les yeux, je serai le cœur de la mort et des vivants. Je serai leur hébétude et leurs joies sans pareilles. Je serai tous les rêves et tous les songes. Je serai tout ce que l’on ne peut imaginer. Je serai toutes les âmes. Et les dents carnassières. L’amour et la douceur. Et la colère des océans. Je serai le vide et tout ce qui l’habite. Je serai tout. Je serai n’importe quoi. Je ne serai rien. Je serai devenu ce qui existe avant que vous ne naissiez. Avant même que le monde et l’univers ne soient créés. Et je vous attendrai dans ce lieu qui n’en est pas. Venez à moi. A notre rencontre. Et nous serons Un. Vous comprendrez alors ce que nous avons toujours été.

*

 [Hommage* à Guy, mort le 31 janvier 2015]

Un homme singulier. Un être atypique, explorateur de domaines et de plans peu fréquentés par ses congénères. Scientifique, artiste et chamane. Apprenti. Eternel débutant comme il aimait à se définir. Chercheur de vérité. Furieux et insatiable adepte de la Connaissance, bien décidé à découvrir, selon ses propres termes, la structure fondamentale du réel. Homme aux mille chantiers parti trop tôt pour mener à bien et à terme sa folle — et bien compréhensible — ambition.

Guy est mort comme il a vécu, souverain et négligent sans jamais se départir (y compris jusqu’à ses derniers instants) d’une distance à l’égard de l’existence organique et matérielle, d’un humour à l’égard du monde et d’une farouche autodérision. Comme une façon pudique, timide et altière d’aller dans la vie pour laquelle il avait tant de doutes et si peu de certitudes… Et comme il avait raison…

Aujourd’hui, bien des pistes restent à explorer... Et je ne doute pas qu’il poursuivra ses recherches pour établir les liens entre les multiples disciplines dont il était si friand — et si féru — afin de découvrir la source créatrice de la longue série d’hologrammes et l’origine première de l’interminable mise en abyme (deux de ses intuitives théories sur lesquelles il était intarissable) pour que puisse enfin être couronnée la Connaissance explorée par cet esprit brillant et imaginatif… Allez ! Au boulot, Guy ! Toi qui détestais ce mot ! Remonte tes manches ! Joyeuse et fructueuse quête, l’ami ! Et bon vent !!!

* Brève allocution lue au cours de ses obsèques.

Il n’y a de soleils trompeurs. Mais un azur clair et limpide. Et un vent vif sur la plaine qui balaye les oraisons et les doléances. Qui défait les âmes de tous les accoutrements, forçant le regard à la joie spontanée et offrant au monde et aux paysages son intacte pureté.

Il n’y a rien qui vaille en ce monde. Sinon la solitude et la joie. Le reste n’est que compensation. Plaisant ou agréable parfois certes… mais en dépit des agréments qu’il offre, il ne peut être comparé à la pleine vivance de la solitude joyeuse qui ouvre à la plénitude si dense et si légère de l’être dénué de qualificatifs.

Au milieu de la nature souveraine — et de ses mouvements originellement naturels — assis sur le sol et les yeux au ciel, je me sens à ma place. Comme si ce cadre m’offrait le seul lieu en mesure de m’accueillir… le seul bureau où il me soit réellement possible de me laisser pleinement aller au travail de l’être…

A quoi pourraient succomber les heures ? Nulle âme à la ronde et nul projet devant soi. L’espace libre de toutes contraintes… la grande liberté intégrant toutes les restrictions et toutes les limitations…

Qui est souverain au pays de l’innocence ? Et au royaume de l’ignorance et de l’insignifiance ? Qu’importe le lieu que nous habitons. Nous avons tous le même maître. Et la même figure. A la fois l’Hôte de toutes les formes et toutes les formes de l’Hôte.

A qui s’adressent ces pages ? Toutes ces pages qu’inlassablement j’écris… A cet autre moi-même qui autrefois cherchait l’Absolu avec acharnement. A cet autre moi-même présent en chacun qui semble recouvert — si souvent — par tant d’inambitieuses quêtes, à la fois prérequis à l’ultime rencontre et reflets célébratoires de l’Unité dans la restriction.

Mes longues promenades quotidiennes (marche et pauses interminables) sur les collines, sous le ciel, parmi les arbres, les herbes, les insectes et les pierres des chemins sont un espace merveilleux. Un espace de liberté et de travail. Un espace vital qui m’offre le contexte idéal pour me consacrer pleinement au seul travail digne et essentiel — à mes yeux — auquel devrait s’adonner l’être humain : œuvrer à la compréhension de ce que nous sommes et au travail perceptif. Un espace d’exploration de l’Être teinté chaque jour de découvertes, de perceptions et de ressentis différents (comme si les pans multiples de l’Être se donnaient à voir et se laissaient découvrir…). Un espace contemplatif et méditatif essentiellement vécu à partir de la Présence impersonnelle. Et un espace réflexif et intuitif où il m’arrive de noter — quand la nécessité se fait sentir — quelques inégaux fragments.

Mon seul travail est de ne rien être. Et de laisser libre cours aux mouvements phénoménaux dont le personnage — le corps-mental — fait partie…

Ô Homme ! Une fleur de neige à la boutonnière de ton costume maculé. Ecarlate. Et le sang du monde sous tes souliers. Tu peux bien cacher ton ignominie, crois-tu que le ciel couvrira indéfiniment tes méfaits ? Tu paieras pour avoir outrageusement exploité la terre et écrasé ses créatures. Tu peux bien parader aujourd’hui et te prendre pour le souverain du monde, demain le ciel te courbera l’échine, te glacera les sangs et t’enfoncera le visage dans la fange pour que tu rendes grâce à la terre car de ce lieu seul peut naître la compréhension. Et l’amour des créatures. Le regard pur qui laisse intacts tous les paysages.

La terre, le ciel. Une pierre et un bâton. Symboles de vie, de conscience et de cheminement.

Dans le silence profond du jour et le calme des heures, la parole est rare. L’écoute et le regard souverains.

A petits pas vers le jour, le soleil brille déjà…

Ivre de nature et de vent, de ciel et de silence, tous les chemins s’effacent.

L’homme humble est à la mesure de ses pas. Mais son regard est infini.

Au plus proche de l’herbe des chemins, on côtoie les ailes invisibles des anges. On ne peut plus dès lors aller vers le monde en conquérant. Ni en guerrier. On chemine sans fanfare ni trompette. Sans banderole. Le regard humble. Les yeux baissés qui brillent d’Amour et d’Infini.

Il y a l’horizon du père. Opaque. Infranchissable. Et partout la terre vierge où se posent nos pas.

Ni soumis. Ni conquérant. Humble et discret. Simple, naturel et sans idéologie. Mais apeuré parfois par l’incroyable sauvagerie du monde…

L’infini bleu du ciel. Et la noirceur du monde. Les cœurs gris. Les lèvres blanches. Et le sombre souffle du Vivant. Comment être sur terre depuis le ciel ?

Le monde est fou. Et il voudrait faire croire à la folie de ceux qui résistent à la sienne. Pourquoi si peu voient dans la jouissance de la richesse la plus grande indigence. La misère la plus haute. Et dire que l’essentiel du monde n’aspire qu’à s’y vautrer (avec ostentation). Aller de par le monde sans rien posséder. S’asseoir par terre dans le plus grand dénuement, les yeux baignés d’amour, d’infini et de gratitude, et le cœur en joie, voilà la plus haute richesse à laquelle puisse prétendre un Homme. On y accède quand la volonté a été anéantie, par la grâce du ciel. Quand les idées, les prétentions et les certitudes ont été balayées. Quand on se tient seul et nu au carrefour du ciel et de la terre et que tous les horizons ont perdu leur attrait.

Contrairement à la grande majorité des espèces, l’Homme n’a jamais eu que son esprit pour survivre. Etrange animal de la création et mystérieux organisme du Vivant que la Vie a doté d’un outil puissant — diaboliquement puissant — le mental qui a pu, au fil de l’évolution, se développer au point de pouvoir réaliser, entre mille ignominies et absurdités, de petites prouesses phénoménales. A quelles fins ? Au-delà du jeu et de la célébration de la Vie et de la Conscience, sûrement pour apporter sa pierre à l’édifice parmi (on peut le supposer) de très nombreux pairs existants et à venir dans la résolution de l’énigme de l’existence et de son origine (Vie et Conscience) et permettre de faire advenir sur le plan organique mais aussi sur le plan énergétique (qui en est le plus sûr soubassement) les caractéristiques de la Conscience : Amour, Joie, Paix et Intelligence…

Le ciel se penche sur mon épaule. Et en voyant mes pages, esquisse un sourire innocent — une sorte de moue bienveillante où l’on devine un « à quoi bon, mon ami ? » sous-entendant que nul lecteur ne saurait l’atteindre ou le trouver ainsi… Et je lui rétorque — sûr de mon bon droit — que mes pages sont humbles, qu’elles encouragent seulement les pas vers lui. Qu’il m’a fait son modeste serviteur et qu’il m’a livré à cette humble tâche : tenter de toucher le cœur de ceux qu’il appelle en silence et qui entendent au loin un murmure inaudible — incompréhensible — pour les ouvrir à son horizon, à sa perspective et à sa dimension. Toutes ces parts de lui-même qui le cherchent en ignorant quel chemin emprunter pour aller à sa rencontre et le retrouver…

L’ordinaire de chaque chose éclairé par un regard d’amour et de paix, voilà ce qui donne au monde sa beauté. Le merveilleux de la vie. Rien d’autre n’est nécessaire.

Rien ne peut altérer la joie sinon l’œil restrictif. L’étroitesse de l’espace mental qui craint, limite, discrimine, calcule et juge… et même lui, on peut l’aimer de l’espace que nous habitons.

Le labeur des jours et la marche des siècles n’ont aucune emprise sur la légèreté de l’âme qui ne reconnaît et ne peut vivre que la plénitude de l’instant. A ses yeux, le reste — toutes les activités auxquelles se livrent le monde et les hommes — n’a aucune existence. Aucune réalité. Peine perdue donc que de s’y consacrer à moins qu’une joie ne nous y porte naturellement.

Il y a un temps pour chaque chose en ce monde. Un temps pour le bleu du ciel et un autre pour l’or des visages. Un temps pour la solitude enchantée et le règne du silence et un autre pour le bruit et la fureur des foules. Un temps pour les cernes gris de l’angoisse et un autre pour les rires éclatants et l’allégresse. Un temps pour apprendre et un temps pour l’oubli. Un temps pour se réjouir et un autre pour s’attrister. Un temps pour ressentir le poids des heures et un autre pour vivre la grâce de l’instant. Un temps pour la vie et un temps pour mourir. Chaque chose porte en elle sa propre beauté. On ne peut, le plus souvent, que le pressentir ou l’entrevoir. Seul le regard nu — désencombré de l’idée de soi-même — peut le ressentir et le vivre pleinement.

Chaque jour, en rentrant à la maison après notre longue promenade, ma main secoue délicatement mon carnet au-dessus de la table de la cuisine. Et s’y dépose la maigre — et souvent réjouissante — récolte du jour…

Afin de donner un aperçu simplifié (et didactique) de la quête qui m’a animé au cours de cette existence, on pourrait la diviser en trois phases distinctes :

— la quête de sens et de vérité (sens de la vie et vérité de l’existence) ;

— le passage vers l’impersonnel ;

— et (enfin) l’exploration de l’être*.

* Cette dernière phase ne relève pas à proprement parler de la volonté personnelle et ne peut donc être réellement qualifiée de quête. En dépit de l’extinction de toutes les interrogations d’ordre existentiel ou métaphysique, il semblerait néanmoins que l’être continue de se livrer à sa propre exploration…

*

Des empreintes sur la neige, voilà ce que nous léguons à notre avenir. Et aux Hommes qui poursuivront notre tâche. Notre seul héritage demeurera à jamais la pollution qui a odieusement envahi tous les espaces : l’air que nous respirons, les océans, l’eau et les aliments que nous ingurgitons, la terre que nous saccageons et les esprits qui continuent d’œuvrer à leurs funestes travaux…

J’ai brûlé toutes les idoles. Aujourd’hui, mes seuls maîtres sont le ciel⁽¹⁾ et le cours des choses⁽²⁾… C’est à eux que je confie — ce que les Hommes appellent — mon existence car en vérité eux seuls existent. Et tout leur appartient. L’un contemple ses propres créations que l’autre fait et défait au gré des jeux, des nécessités et des célébrations…

(1) La conscience (Ce qui perçoit).

(2) L’énergie (et accessoirement le « karma » auquel sont soumis, entre autres, les êtres et les créatures organiques).

L’homme qui passe ne laisse aucune trace de son passage. Laisse le jour et la nuit aussi vides que l’espace. Laisse la terre nourrir le corps du strict nécessaire. Laisse les astres tourner selon les consignes du ciel. Laisse les vents et les rivières suivre leurs cours. Laisse les pas trouver leur itinéraire, les mains servir ou se servir, la bouche prononcer quelques paroles selon les circonstances. L’homme qui passe laisse l’esprit à son agitation ou à son silence. Laisse toutes choses se faire et se défaire. Il ne désire rien. N’aspire à rien. Ne refuse rien. Ne dérange rien (ou si peu). Il obéit humblement aux injonctions naturelles des situations. Il est autant l’homme de la terre que du ciel. Mûr (sans doute) pour quitter la sphère organique et accéder au monde du sans forme ou à la dissolution complète dans l’impersonnel…

Assis à proximité d’un pin, planté dans une minuscule clairière, entourée d’une folle (et exubérante) végétation, le ciel est mon seul compagnon. A quelques mètres s’écoule la rivière, claire et tranquille. Au loin, le bruit du monde. L’agitation des Hommes — mes compagnons lointains — dont je ne peux, en général, apprécier la présence qu’à distance raisonnable et dont la proximité immédiate trop souvent me blesse ou m’ennuie. C’est ainsi. Je suis bâti pour la solitude et les espaces naturels, être entouré d’arbres et de ciel, contraint de vivre — avec bonheur l’essentiel du temps — à plusieurs encablures de mes frères à deux pattes. Néanmoins, cette distance est parfois vécue avec une pointe de tristesse et un brin d’amertume nostalgique (un deuil pas totalement accepté sans doute…), déconcerté à l’idée de ne trouver aucune place (confortable et acceptable) dans la communauté humaine. Mais il en est ainsi. Il existe des Hommes pour vivre au sein de la société (l’immense majorité) et d’autres (infiniment minoritaires) pour vivre à l’écart, partiellement ou totalement hors du monde humain…

La vie est dense dans la solitude. Pleine, belle et joyeuse, l’essentiel du temps… Et comme elle peut se transformer en enfer ou en néant aussitôt que le mental prend les rênes… Mais auprès des Hommes, elle me semble presque toujours superficielle et fade. Inconsistante. Sans essence. Sans doute parce que la raison y domine et qu’à leur insu, elle asservit et anéantit tous les domaines qu’elle investit. La Vie et le Vivant, évidemment, en sont les premières victimes. Il est vrai que la raison (non éclairée), le plus souvent, soumet et détruit. Pour ne pas pâtir de ce mouvement omnipotent et fortement délétère, il conviendrait de laisser la Vie entrer dans la raison. Je crois, qu’à terme, l’Homme n’aura d’autres solutions…

L’invisible labeur des jours silencieux…

Chaque jour, j’arpente les bois, les collines ou les berges de la rivière. Marche solitaire en compagnie de mes chiens qui se plaisent (et c’est peu dire…) à vagabonder en pleine liberté sur les innombrables sentiers olfactifs qui parsèment « notre territoire ». Chemins invisibles dont eux seuls connaissent les secrets, les découvertes et les surprises. Il faut les voir gambader et s’affairer partout, la truffe au sol, s’enfoncer dans les fourrés et les taillis, les traverser avec force ou agilité, courir à perdre haleine à travers les hautes herbes, contourner les bosquets d’arbres et d’arbustes, aboyer comme de beaux diables lorsqu’ils dénichent un lapin et qu’ils poursuivent, en de longues courses haletantes, le pauvre animal, apeuré, qui détale en trombe à la recherche d’un abri ou d’un terrier pour échapper à ces opiniâtres et inopportuns poursuivants. Après leur course effrénée, mes deux incorrigibles et infatigables détrousseurs de lagomorphes sauvages (dont ils ne parviennent, heureusement, quasiment jamais à faire la peau) repartent en quête de nouvelles aventures. Une fois l’ensemble du territoire quadrillé, ils reviennent vers moi, la langue pantelante et le souffle court, et nous reprenons notre marche, moi à pas lents, eux à allure tantôt bonhomme tantôt rapide, pour nous poser quelques centaines de mètres plus loin, moi m’asseyant en un nouvel emplacement, eux repartant à la recherche de nouvelles pistes. Ainsi se déroulent nos après-midis, eux s’affairant tout entiers à leur existence joyeuse de chiens libres, moi me laissant aller à de profondes méditations, à de longues contemplations et à quelques rêveries ou pensées que je note sans empressement sur mon carnet. Chaque jour, ivres d’odeurs et de senteurs, de ciel, de nature et de liberté. Et seuls. Toujours seuls. Sous la pluie ou le soleil. Dans la joie ou la tristesse. Loin de toute présence humaine, comme le gage d’une paix vécue à l’écart de la communauté des Hommes.

Et je repense aujourd’hui (avec un peu de nostalgie) à deux de mes compagnons, l’un à quatre pattes, l’autre à deux, morts (tous les deux) il y a quelques semaines. L’un m’accompagnant autrefois dans nos folles et bien sages aventures sylvestres ou campagnardes. L’autre partageant mes réflexions et les modestes percées de mon humble odyssée métaphysique et spirituelle. Et aujourd’hui, une part de moi est triste de leur absence et de nos partages qui ne seront plus…

La vie dénude notre regard. Le débarrasse de ses empêtrements et de ses scories jusqu’à le rendre humble. Et sensible à la beauté de ce que nous jugeons d’ordinaire insignifiant, trivial ou sans grâce. Tout prend alors des allures de merveilleux. Quand la moindre feuille, la moindre brindille, le moindre brin d’herbe, le moindre nuage, la moindre fleur, chaque visage, chaque paysage est vu pour ce qu’il est. Et non jugé en fonction d’une palette de représentations mentales édifiées à partir d’une hiérarchisation de l’idée de la beauté. Toujours partielle, sectaire, idéologique, dictatoriale et dénaturalisante…

Vivre avec les merveilles de la Terre (et son abondance). Avant que les hommes qui en surexploitent les ressources l’anéantissent. Vivre avec les privilèges du ciel (ceux du regard céleste) qui demeurera intact quoi que fassent les Hommes. Etre humble (même si cela ne se décrète pas). Vivre en harmonie avec ce qui est. Ne rien s’approprier. Prélever le juste nécessaire. Ne rien détériorer. Passer humblement. Ainsi, où que nous allions, nous serons rois du ciel et de la terre. Modestes princes de nos pas. Et seigneur bienveillant du regard qui saura aller en paix dans l’enfer et le paradis de toutes les contrées que nous serons amenés à traverser.

Dans le bosquet des jours tranquilles, je me tiens. A l’abri de la folie des Hommes. Et de la fureur du temps.

La vie érode tous les horizons et l’idée de soi-même. Elle érode la croyance et l’espoir que la seule issue — à notre insatiable quête de joie, de plénitude et de paix — soit liée à certains contenus existentiels comme elle érode la croyance en notre individualité. Ainsi œuvre — ne cesse d’œuvrer — la vie afin d’intensifier l’instant et d’ouvrir l’espace du regard. Tout au long de notre existence, elle nous invite inlassablement au rien (à l’humilité totale et à l’absence de programme et de projet) pour que le regard se dénude et puisse enfin s’élargir et devenir infiniment attentif et sensible à ce qui est (dans l’instant), nous révélant ainsi le merveilleux de Ce qui perçoit et l’indicible beauté de chaque chose…

A qui s’offre la beauté du jour ? Au regard clair et étonné. Nu et innocent.

Et à qui s’offre la quiétude de la nuit ? A l’esprit qui a baissé les rideaux du jour…

L’humilité (absolue), la sensibilité (profonde) et le respect (inconditionnel) mènent à la souveraineté de l’Infini et de l’Amour…

Heureux les pauvres en esprit. Comme l’on comprend cette parole quand on voit l’esprit envahi de pensées, d’idées et de réflexions. Autant d’encombrements qui surchargent le mental et autant d’occasions, pour lui, de s’accrocher à l’inopérant bagage du savoir qui, en réalité, éloigne du vide nécessaire pour ressentir et vivre l’Être. Être pauvre en esprit permet, au contraire, de comprendre — en tant qu’individualité — que nous ne savons rien, que nous ne sommes rien, prérequis nécessaires à la vraie Connaissance. Au même titre que la richesse matérielle (comme l’illustre l’histoire du chameau et du chas de l’aiguille), le riche en biens, trop accroché à ses richesses, causes incessantes de tracas et de préoccupations, ne peut comprendre que les possessions éloignent du vide nécessaire pour ressentir et vivre l’Être. A contrario, la pauvreté matérielle permet de réaliser — en tant qu’individualité — que nous ne possédons rien, que rien ne nous appartient, prérequis nécessaire à la vraie Richesse.

Et pour se détendre un peu, un petit jeu vocabulistique (comme une petite récréation oxygénante) après cette longue logorrhée scripturale* insufflée par mon tyrannique besoin d’achèvement et d’exhaustivité qui m’exhorte à dérouler jusqu’à son extrême limite (et dans toutes ses dimensions) la pensée intuitive qui a le malheur de me traverser l’esprit :

l’acatalepsie s’aiguise à la perspective apophatique. Et la vie pélagique (pleinement océanique) s’obstrue, confinant notre être érémitique et valétudinaire (limite cacochyme) à la cataplexie. Ainsi pourraient gloser en langage vernaculaire, les prosélytes béotiens de la douance et autres thuriféraires (un rien flagorneurs) de l’hermétisme sibyllin et abstrus, au grand dam, évidemment, de leurs contempteurs (pour l’essentiel cénobites), adeptes patentés d’une stéréotypie gestuelle roborative et lénifiante et inflexibles partisans d’une doxa abêtissante à l’adresse du vulgum pécus et autres factotums décérébrés de l’ère anthropocène.

* En référence à la rédaction de l'ouvrage sur la Conscience et l'Existant qui m'a occupé pendant de longues semaines... 

Tous mes fragments (tout ce que j’ai écrit au cours de ces longues années) pourraient être regroupés en un seul volume et s’intituler Notes pour l’existence humaine. Et l’on pourrait y ajouter le sous-titre suivant : Parcours et processus de compréhension de ce que nous sommes.

Toutes ces réflexions ne doivent cependant pas nous détourner de l’Être et de la seule attitude qu’il convient (en réalité) de tenir à l’égard de tout ce qui se manifeste (qu’il soit réel ou illusoire, mi réel mi illusoire, tangible ou projectif, physique, organique, psychique, émotionnel, virtuel etc etc) : l’accueil et l’amour inconditionnels de tout ce qui surgit et est perçu… attitude à laquelle on est — de toute façon — naturellement et irrésistiblement convié au fil de notre compréhension…

Journal / 2015 / L'exploration de l'être

Des graines à foison. Plantées sous mes pas. Des fleurs sauvages parmi les cailloux des chemins. Le ciel récoltera ce qui lui revient. Les Hommes auront leur part. Tout leur sera offert. Il s’agira simplement de garder les yeux ouverts. Quant à moi, je partirai, nu. Les poches vides. Le cœur gonflé de joie et de tristesse. Demain ne sera pas un funeste adieu. Un départ célébré. Un bout de chair que l’on jette aux loups. Une maigre pitance pour rassasier leur faim infatigable. Et je me tiendrai parmi eux. Et en surplomb observant le modeste spectacle de cette fin. De cette fête. Triste et joyeux du sort offert aux vivants.

Il marchait seul, dans l'immensité des plaines, au creux des vallées et au sommet des collines. Témoin (et terrain) de mille anecdotes et de l'essence des choses.

Je regarde le monde. Et vous gémissez. Tu regardes le monde. Et nous luttons. Vous regardez le monde. Et ils haïssent. Il regarde le monde. Et tu soupires. Nous regardons le monde. Et je m'interroge. Ils regardent le monde. Et il comprend. On regarde le monde. Et nous l’aimons. Nous regardons le monde. On regarde le monde. On regarde. Et le monde disparaît...

Une étincelle à la porte de l'Infini. Et l'amour s'embrase. Le monde s'éclaire.

Créature(s) autrefois indésirable(s) aujourd'hui tant aimée(s)...

Une lumière brille au fond de l'abîme. Toujours. Sinon comment pourriez-vous le (sa)voir ?

Quel sort pour les damnés de la Terre ? Ne vous inquiétez pas... Eux aussi connaîtront la lumière. Eux aussi sauront qu'ils ont toujours été lumière.

Le secours machiavélique des yeux égarés et apeurés...

L'étreinte des beaux jours. Et la caresse de l'hiver. Sensibilité vivante...

L'âme s'émerveille de toute offrande. Et s'offre dès lors sans compter...

Où se cache le miracle ? Tu es... Cela ne suffit-il pas ?

La bourgade des jours tranquilles assiégée de toutes parts. Par les heures creuses et les saisons, les soucis et le temps qui passe...

Un soupir. Un éclat de voix. Un éclat de verre. Un éclat de rire. Et le silence. Le jour s'apaise.

Un espace sans drame. De simples métamorphoses. Les chiffons vides gesticulent, crient, se débattent, s'enchaînent, se défont...

Il n'y a aucun crédit à accorder à l'étoffe. La seule foi est à inscrire dans le regard (le regard des spectacles et des accoutrements) et en ce qui porte les vêtements.

Nous vivons en des lieux impropres – disent-ils – aux plaisirs, aux distractions, aux jeux et au badinage. Propices à la solitude. Et à la rencontre avec cette part de nous-mêmes (à cette part d’entièreté de nous-mêmes) que si peu connaissent... et qui offre pourtant à toutes les rencontres leur beauté. Et leur dignité.

Ces terres peuvent paraître hostiles. Austères. Mais elles seules sont à même – nous semble-t-il – d'offrir la Joie, l'Amour et la Paix nécessaires à toute rencontre.

Rencontres de vent. Rencontres de sable. Rencontres d’œil torve, de rictus ou de bouches affamées. Rencontres de pacotille, de paillettes ou de merveilles. Rencontres souveraines, saugrenues ou de souffrance. Rencontres légères. Rencontres pleines. Toujours.

A moins que la rencontre avec soi n'ait eu lieu, toute rencontre est (toujours) le lieu du gémissement, de la mendicité ou de la morsure. Effleurements utilitaires sans écho, sans profondeur ni résonance... sans cœur ni sourire (excepté peut-être celui de la peur, de la gêne, du jeu machiavélique, de la posture ou de la fausse réjouissance).

Je regarde mes souliers (de vieilles sandales) usés par les chemins. Ai-je donc tant appris des horizons et de la solitude des paysages ?

Et cette question résonne dans mon cœur fragile, posé parmi les collines, à la merci de la pluie qui foudroie et des vents qui balayent nos scories et nous font perdre (ou tourner) la tête...

De quel bois sommes-nous faits pour nous laisser aller à la cognée des heures ? L'instant jamais ne peut s'échapper de cette douce, éternelle et souveraine Présence.

Notre travail ? Qui sait ? Peut-être est-ce de dormir du sommeil des morts (ou des justes) et de laisser se dissiper celui des presque vivants ? Peut-être est-ce de rire du vent des abîmes en se laissant malmener ou emporter vers l'horizon qui nous décharge et nous défait...? Peut-être est-ce de ne rien être ? Peut-être est-ce de regarder les spectacles du monde en gémissant (de temps en temps) et en s’attristant (parfois) de ne jamais y être conviés ? Peut-être est-ce de pleurer des larmes de peine... et des larmes de rire... au gré des jours et des circonstances ? Peut-être est-ce de s'agenouiller vaincus par les événements et oubliés par l'histoire... et sourire (sourire toujours) du sort que l'on nous réserve ? Peut-être est-ce cela... ou peut-être est-ce autre chose ? Être suffisamment défaits sans doute et suffisamment inexistants pour accueillir ce qui est donné, ce qui est offert et ce qui est repris... et qui s'en va... suffisamment poreux et transparents pour que le regard (toujours) s'en émeuve dans la Joie...

En ces terres immobiles, l'immobilité...

Et le vent sans conséquence sur l'humus

En ces terres immobiles, le pays et les territoires des renégats

Et leurs guerres épouvantables sans conséquence sur l'humus

En ces terres immobiles, la course du soleil sur le monde déclinant

Et là-haut, toujours les étoiles

Et là-bas, toujours le tonnerre et les coups de semonce

Et ici, toujours le silence des terres immobiles, joyeux (toujours) des funestes destins

L'humus retournera à l'humus. Le silence au silence.

Et des terres immobiles toujours renaîtra l'éphémère

Un pas après l'autre

Et le soleil se lève, puis décline

Et les jours passent

Un pas après l'autre

Et l'horizon se rapproche, puis s'éloigne

Et le chemin s'étire

Un pas après l'autre

Et les semelles s'usent, le corps s'épuise

Et les semelles et le corps vieillissent

Un pas après l'autre

Et les yeux se ferment, la traversée s'achève

Et la mort emporte

Où avais-tu donc mis ton regard ?

Ne porte les yeux sur l'horizon ni sur les pas

Laisse le regard s'ouvrir, l'horizon et les pas s'élargir

Devenir si minuscules

Jusqu'à disparaître

Jusqu'à devenir regard

La neige tombe sur les linceuls

Le temps recouvre nos oripeaux de sa longue robe noire

Mais le printemps revenu, la glace a fondu

Les drames s'effacent et renaissent les âmes

dépouillées de leurs liens, nettoyées de leurs souillures

Aussi fraîches et innocentes que la neige d'hiver

Dans le cercle invisible, les ailes mystérieuses nous portent. Où que nous allions, nous soutiennent. Alliées de nos jours fastes comme de nos instants funestes, croisant leurs pairs et s’entremêlant en joutes féroces et en rondes joyeuses. Infatigables.

Le monde (chaque être) cherche à être aimé (regardé et écouté). Et s’identifiant à la forme, ne comprend (ne comprend pas encore) qu’il est ce qu’il cherche : ce regard et cette écoute aimante...

L’Amour ne peut se trouver, se côtoyer et se fréquenter que dans ce lieu perceptif. Jamais dans le monde qui n’est qu’un univers d’objets et de chiffons vides.

Monde de chiffons vides où l’espace perceptif – regard et écoute – identifié (le plus souvent) aux formes, aux objets et aux oripeaux n’a pas encore su trouver sa pleine mesure ou s’amuse (aux dépens des chiffons vides) à se prendre pour eux... posture (imposture) à l’origine de tant de maladresses et de malentendus... source première de l’Histoire (du monde) et de toutes les histoires qui le façonnent...

Qu’est-ce que le silence ? Et peut-on jamais l’exprimer ? La parole (comme toutes choses) émane de lui... et pointe vers cette écoute silencieuse que toutes les créatures et tous les êtres, doués de perception, peuvent ressentir et habiter. Et qu’ils sont profondément.

Un regard (un seul regard). Et tout se consume d’Amour. Tout se transmute en Joie. Et tous les objets sont aussitôt sanctifiés...

Bien des Hommes (sinon tous) donneraient tout l’or du monde pour ce regard. Et ils auraient raison... Qu’ils se dépouillent donc... mais subsisterait pourtant l’avidité (et le désir de le posséder), obstacle rédhibitoire pour le ressentir (et le vivre)... Le regard ne s’offre qu’à ceux qui se sont dépouillés de toute velléité d’accaparement.

La poésie n’a besoin de mots. Le regard poétique est un silence profond. A la fois plein et vide. Si plein qu’il s’auto-suffit. Et si vide qu’il peut tout accueillir.

Crier ? Se débattre ? Gesticuler ? Défendre ? Combattre ? Proclamer ? Revendiquer ? Faire l’apologie ? Non ! A quoi bon... Simplement être... et faire et agir guidés par les forces naturelles et spontanées qui nous enjoignent de participer au monde...

To be, to act and share. Être, faire et partager. Être le témoin impassible (le regard) et l’acteur conscient du monde. Non selon ses idées et ses convictions mais animés par la vérité et son rayonnement. Naturel, authentique et consistant (avec légèreté). Sans attente ni prosélytisme... Quant au reste, pas d’inquiétude. Le monde s’en charge...

L’heure peut se donner au jour. A condition qu’elle laisse intact le monde.

L’heure que tu offres au monde, garde t-en une part (n’oublie jamais de t’en garder une part) sinon le monde gouvernera tes jours. Ta vie se consumera sans relâche. Et de tes œuvres ne restera bientôt (et finalement) que des cendres et de la poussière...

Le monde est une abstraction. Il n’y a pas de monde. Il n’y a jamais eu de monde. Et il n’y aura jamais de monde. Il y a, il y avait et il y aura toujours ce qui est là devant soi à cet instant-même. Le reste n’est que rêverie.

Aspires-tu à faire de ta vie et de tes actes les outils d’une fantasmagorie ? Ou aspires-tu à être réellement présent ? Et à faire de tes actes (de chacun de tes actes) un instrument réel agissant sur le Réel ?

A marche perdue vers le siècle ? Non ! De petits pas sans conséquence. Et le ciel ? N’y songe pas. Il est déjà habité...

S’estompe le jour à qui s’abandonne. Demeure l’instant.

Que faire de la fureur du monde ? Accueillir. Embrasser du regard silencieux. Et offrir ce qui advient.

Que dit le silence ? De regarder. D’écouter. Et de laisser les bruits naître et mourir en lui...

Le grand jaillissement des eaux funestes sur le monde. Et les sourires de circonstance. Âmes engoncées de trop de paroles et de mensonges. De circonvolutions. Et parmi ces regards tièdes et malhonnêtes, une paire d’yeux francs et loyaux comme un éclat, comme une brève éclaircie dans la grisaille sirupeuse des jours.

C’est dans la nudité et le dépouillement que se révèle toute la dimension de l’Être. Et la grandeur de l’Homme. A la fois objet dérisoire, instrument perfectible et ordonnateur souverain...

Devant nos gestes défaits ? Sourire et laisser faire...

Devant la misère du monde ? Sourire et agir à sa mesure...

Devant l’indigence des êtres ? Sourire et éclairer (autant que l’on en est capable)...

Quant au reste, cela ne nous concerne pas...

Face à l’ineffable patrie des mots, le silence est souverain.

Qu’offrir à mon cœur qui ne sait qu’il souffre ?

Qu’offrir au monde qui ne voit son aveuglement ?

Les aveugles conduisent les Hommes. Et mon cœur souffre en silence.

Nos adieux au monde. Déchirants et interminables.

Le nuage, l’arbre et le brin d’herbe accompagnent mes promenades quotidiennes. Fils de la terre et amis du ciel, nous nous retrouvons chaque jour dans le regard...

Compagnons libres et fidèles. Libres de toute fidélité. Et fidèles à la liberté.

Parce qu’il ne nous est pas offert de connaître... parce qu’il ne nous est pas offert de donner... nous prions. En vain. Voués à la mendicité misérable des ignorants.

L’harmonie du jour : du silence et de la poussière.

Le regard vide balaye le monde de sa lumière. Et déniche tant de recoins de crasse et d’obscurité où s’agglutinent les Hommes.

Le reflet mensonger de la brume dans les yeux hagards.

Comment percer le mystère du regard ? Habiter l’espace derrière la frontière des yeux...

Se désensommeiller ? « Pourquoi donc ? » rétorquent les dormeurs, ivres de rêves et de songes. Somnambuliques.

Quand l’aube s’éteint, le jour se lève.

Quand tombe le soir, la lune s’élève.

Et les yeux au firmament conserve l’azur intact.

Clairs et rieurs, jouant dans l’éphémère.

Joyeux malgré les saisons

Public ravi des naissances et des disparitions

Indemne de toute rupture...

Et le front bas toujours qui s’incline...

Et de la disparition des yeux, qui s’en inquiète ?

Et des battements du cœur, qui s’en émeut ?

Et du cri silencieux des bêtes, qui s’en soucie ?

Et les brins d’herbe poussant sous l’asphalte ou bousculés par les vents, qui les regarde ?

Et des jours opaques derrière la glace, qui s’en occupe ?

N’y a-t-il personne en ce monde ?

A moins que tous les fantômes n’aient conquis la place...

Pas même une larme versée. Pas même un geste tendre. Pas même un regard accordé. Où jettes-tu donc tes pas ? A quelle foulée accordes-tu tes faveurs pour courir ainsi les yeux bandés ?

Ne t’inquiète pas des paysages, les saisons changent les décors. Soucie-toi de l’œil qui perce les formes et les couleurs. Et les réunifie. L’œil qui se réjouit des transparences...

Celui qui ne sourit pas s’invite à ma table. Et derrière le corps usé, je devine l’ardeur qui l’anime. Et derrière le regard triste, la joie qui se cherche. Et l’œil maladroit qui ne sait où se poser...

Le chant du labeur. Ses louanges. Et les récoltes de misère. A l’usine et aux champs triment les Hommes. Versent le sang et la sueur. Les entrailles des vivants offertes aux dents carnassières. Et le monde se réjouit de tant d’aisance. De l’errance des indigents. De la prestance des dirigeants. De l’étouffement des imposants, vagues voix dans la nuit criant dans le silence. Et toujours l’infamie en banderole. La barbarie et la camisole. Et le monde, chaque jour, dépérit. Et le peuple agonisant se réjouit. Réclame sa dose de pain et de sang. Et dans un râle de survie, offre son ardeur aux jeux sanglants.

Sur la colline sans gloire, je m’agenouille. Et aux chemins de vent, offre ma vie. Et au ciel, le peu qui reste...

Des graines à foison. Plantées sous mes pas. Des fleurs sauvages parmi les cailloux des chemins. Le ciel récoltera ce qui lui revient. Les Hommes auront leur part. Tout leur sera offert. Il s’agira simplement de garder les yeux ouverts. Quant à moi, je partirai, nu. Les poches vides. Le cœur gonflé de joie et de tristesse. Demain ne sera pas un funeste adieu. Un départ célébré. Un bout de chair que l’on jette aux loups. Une maigre pitance pour rassasier leur faim infatigable. Et je me tiendrai parmi eux. Et en surplomb observant le modeste spectacle de cette fin. De cette fête. Triste et joyeux du sort offert aux vivants.

Les heures se balancent sur leur corde raide. Leur fil fragile. Et les saisons offrent leurs menus gargantuesques qui rassasient les Hommes. Et que j’effleure du bord des lèvres. Affamé d’une autre faim. Avide d’une autre lumière que le soleil d’hiver qui réchauffe les âmes frigorifiées.

Si la grâce des Hommes ne t’est offerte. Ne la quémande pas. Elle aurait le goût âcre de l’obole. Regarde plutôt le ciel qui ne s’émeut que des humbles et des infortunés. Et qui méprise la puissance et la gloire que les Homme vénèrent.

Ne te méprends pas sur l’infortune. Elle n’est offerte qu’aux cœurs mûrs...

A quel soleil voues-tu tes jours ? Aux feux de la rampe ? Ou à la lumière du cœur ?

Connais-tu réellement celui que tu habites ? Que lui offres-tu pour qu’il apprenne à se réconcilier ?

[Dialogue entre eux et moi]

Les poches vides et le cœur libre. Mais où allons-nous de ce pas dépouillé ? En ce lieu qui ne s’atteint pas ne pourrions-nous pas demeurer ? Et à cette forme y as-tu pensé ? Laisse-la donc libre de suivre sa destinée. Et ne crains pas les vents qui la porteront. Et toutes ces contrées désertes et désolées où elle a erré, devra-t-elle encore les traverser ? Qui sait ? Ne t’effraie pas de ces lointains reflets. Va en paix et le regard confiant.

Au plus proche du sol et de la lumière, le regard s’étire. Le cœur découvre enfin ce que les yeux ne pouvaient voir...

Que ton cœur a-t-il choisi ? Le confort ou la vérité ? Le confort ferme les yeux et endort. La vérité les dessille et foudroie. Si tu aspires au repos et à la tranquillité, demande à ton cœur de se détourner de la vérité...

Demeure les mains vides, le regard neuf et le cœur ouvert. Et laisse les pas et les vents choisir le chemin. Les lieux et les paysages n’auront alors plus guère d’importance.

Est-ce que l’eau s’inquiète de sa forme, de son itinéraire, des contrées visitées et des lieux où elle repose ? Où qu’elle soit, elle demeure elle-même, paisible, virulente ou tourmentée selon les contextes, les passages et les traversées.

La seule réelle attention et la seule réelle audience sont celles que tu t’accordes. Le seul réel amour et le seul réel succès sont ceux que tu t’accordes. Celles et ceux que le regard t’offre en se penchant vers toi avec tendresse et bienveillance...

Dans la fine bouche de l’orgueil, les mots acérés. Et dans le cœur en paix, le silence.

L’ombre secrète de la mort qui nous accueille à bras ouverts. Ouvrant les délices amers du crépuscule.

Sans cesse la nuit dissipe ce que le jour a construit...

Sans cesse la mort défait ce que la vie a édifié (ce que nous avons édifié).

Partout le vent, les murs de pierres et la poussière...

Et au loin, la lune qui brille

Et les mains apeurées qui la désignent

Et les larmes qui coulent sur notre visage

Il n’y a plus bel écrin que le silence...

Joutes, louanges et blâmes s’y côtoient

Rondes de mots et de lances

Jeux d’ombres dans la lumière

Au creux de notre main, défaites et victoires que l’on accroche aux fenêtres du jour. Et que la nuit, d’un trait, efface...

Le jour s’étend à l’infini. La nuit dissipe le jour. Demeure l’infini.

N’y a-t-il donc que le vent pour balayer nos chimères ?

Qui est-on face à soi ?

Le visage grandit sous le jour. Les yeux bordent l’univers. Le monde invité au festin. Le ciel bas sous les paupières.

Un jour, la fête s’achève. Les mains et les yeux se raréfient. S’éloignent. Place déserte. Anéantissement. Cessation des miroirs et des reflets.

Nul œil à la ronde. Nulle main secourable. Monde de fantômes furtifs. Eloignement des sphères. Solitude tranchante. Défaite annonciatrice du face-à-face. Et de la rencontre.

Eparpillement. Renonciation. Lente déliquescence. Ascension de l’en-bas. Sommet des profondeurs. Anéantissement. Brume et percées. Ebranlements saugrenus. Découverte du noyau et de l’espace.

Confusion des sens. Nouveau départ. Nouvelle erreur. Introspection. Dépréciation. Poursuite de la traversée.

Désert infatigable. Marche. Nouvelle exploration. Rencontres furtives. Rencontre enfin.

Rien. L’espace. Le vide. L’abstraction du monde. Cessation partielle de la pensée. Lévitation. Le ciel.

Les premiers pas sur Terre. Poursuite de la marche. Pas fébriles. Pas tranquilles. Pas et regard. Regard et pas. Inextricablement liés.

Ecoute. Le silence.

Les bruits. Et la fureur du monde. La course. Les pas effrénés. Le silence.

L’accueil. La réconciliation. L’œil à demi-ouvert. L’humilité. La disparition partielle. Et le geste spontané.

Un pas. Puis l’autre. Et l’immobilité du regard.

L’usure du corps. La métamorphose des paysages. La tendresse et l’approbation du regard. Bienveillant.

A l’eau qui gronde, offre le creux de tes mains. Aux larmes qui coulent, offre ton épaule. A la colère qui éclate, offre ton sourire. A la misère qui ravage, offre tes bras. A l’ignorance qui blesse, offre la lumière. A ce qui passe, offre ta présence. A la vie, offre ton visage. Et ce que tu ne peux offrir, laisse-le se donner à toi...

Et du silence jaillit le monde, le bruit, la fureur et la violence... brefs éclats. Jaillissement éphémères qui en lui se résorberont...

Marche sans fin vers l’azur. Et le silence nous recouvre déjà...

Action ou inaction. Aucune différence. Gesticulations fébriles ou marche lente. Aucune différence. Gestes habités ou d’automate. Aucune différence. En haut ou en bas. Aucune différence. A gauche ou à droite. Aucune différence. Heureux ou malheureux. Aucune différence. Regard présent ou défait. Aucune différence. Être ou ne pas être. Aucune différence. Pourquoi alors s’en faire ? Est ce qui est. Soyons et agissons (simplement) comme cela nous est offert... Infimes acteurs de jeux sans conséquence...

A quoi destines-tu le jour ? A rien. Le cours des choses est (déjà) à l’œuvre.

Que devient-on au delà de soi ? Toujours plus soi-même...

Se soucier de soi ? Ou se soucier du monde ? Faire selon ses prédispositions, sa sensibilité et sa compréhension. L’un est l’élément de l’autre. Et les deux sont éléments de Soi. Chacun est amené à faire et à agir à sa mesure... Pas d’inquiétude...

Être le bras de l’ignorance ?

Ou les yeux de l’Amour et de l’Intelligence ?

Nul ne peut décider de participer à l’un ou à l’autre...

On agit selon la situation, ses conditionnements et sa compréhension...

A l’ombre barbare, nulle retenue.

Le monde. Cet étrange objet du désamour...

En ces terres de démesure, l’intérêt et la raison dominent. Quand donc le cœur les détrônera-t-il ?

Lorsque le cœur conscient gouvernera le monde, la paix sera souveraine. L’amour et l’intelligence régneront sans partage.

En regardant le monde, on comprend que les Hommes inventent et bâtissent des histoires. Et se délectent d’anecdotes pour échapper (en vain) au néant. Avec de la poussière, ils construisent et façonnent un monde pour oublier leur dimension dérisoire. Et comme on les comprend... Il est si difficile et inconfortable de côtoyer le vide. Et de s’y perdre. Voilà pourtant la seule issue véritable à l’inconsistance des jours...

De la surface, chacun peut témoigner. De la profondeur, seuls ceux qui y ont été plongés sans s’y perdre peuvent en parler...

Au commencement, l’Homme est dans la vie. Et face au monde. Et il arrive souvent qu’il se retrouve face à la vie. Et parfois hors du monde. Mais un jour, il est contraint de se retrouver face à soi au cœur même de la vie pour comprendre enfin que la vie et le monde sont en soi...

Une chose en nous continue d’être réfractaire à la comédie humaine. Aux mensonges et aux barricades érigés pour protéger une identité illusoire. Qui enferment la vulnérabilité de l’être. Qui obstruent l’espace et ruine (empêche) toute possibilité de rencontre (avec Soi, avec l’Autre et avec le monde). Cette immaturité nous est encore insupportable... Elle révèle notre incapacité à accueillir ce qui est. Nos attentes à l’égard de l’Homme et notre refus de la réalité humaine. Sans doute parce que nous aspirons – avec encore trop d’impatience et d’intransigeance – à ce que l’Homme parvienne à actualiser son potentiel (perceptif)...

Qui s’ennuie dans le vent ? Qui pleure devant le monde ? Qui s’extasie face au ciel ? Qui aspire à trouver refuge ailleurs ? Avant de répondre, interroge-toi : qui pose les questions et aimerait trouver des réponses ? Et qui en est le témoin ?

Un jour, un homme, quitte le monde. Il traverse des vallées, des forêts et des déserts et s’installe sur une colline. Pendant des années, il contemple le ciel, la terre, les bêtes, les arbres, les brins d’herbe et les pierres. Et un jour son visage s’illumine. Un matin, il quitte la colline et demande aux hommes de se réunir. Lorsque l’assemblée est attentive et silencieuse, il désigne un arbre et un nuage et dit : « ceci sont nos frères ». Puis il désigne un rocher et un brin d’herbe et dit : « ceci sont nos frères ». Ensuite il désigne un oiseau, un poisson, un insecte et un singe et dit : « ceci sont nos frères ». Ensuite il désigne la terre et dit : « ceci est l’origine de tous les enfantements et la mère nourricière ». Enfin, il désigne le ciel et dit : « ceci est l’ami, le guide et la source de la mère et de sa progéniture ». Il salue l’assemblée et s’éloigne en silence.

Les zébrures grises du ciel sur les collines. L’immensité changeante sur l’éphémère. Partout la beauté. La grâce de l’infime et de l’infini. Le sublime et l’harmonie. Les yeux et le cœur chavirés par tant de splendeur. L’âme apaisée. Et le regard tranquille. Savourant les merveilles du jour.

La grâce et le salut ne viennent ni des pas ni des gestes. Ni des chemins ni des paysages. Ils se tiennent souverains dans le regard. Majestueux dans le silence du cœur.

Ni le monde ni les heures ne peuvent les ternir. Indemnes de tout contact. Et de toute expression. En surplomb et au cœur même de l’Existant.

De ce regard jaillit la lumière qui éclaire l’Homme. Il ne peut y avoir de plus vaste et lumineux éclairage. Avec cette tendresse. Et cette douceur du cœur qui caresse le monde. Proximité tantôt amoureuse tantôt amicale avec l’ensemble des créatures.

Et dans notre sac, les souvenirs ténus que l’on transporte. Les maigres bagages de l’Homme. Quelques nécessités pour le corps. Quelques livres pour guérir ou apprivoiser l’âme. Et les paysages qui défilent. Inégaux encore pour le cœur. Mais toujours merveilleux pour le regard. La souveraine solitude des chemins. Et le silence de l’horizon.

Et il pria la lumière d’éclairer la noirceur, l’ignorance et l’ignominie. Et la pluie (l’averse diluvienne) de nettoyer la terre de ses scories, de ses mensonges et de ses obscurités. Ce qu’autrefois il appelait sa fange et ses immondices. Mais qu’importe les doléances (passées) et les prières, il savait que la lumière, un jour, brillerait sans ombre. Que l’amour et l’intelligence rayonneraient sans rival. D’un éclat si puissant que la confusion, la brume et l’incompréhension seraient dissipées. Après ces noces inespérées viendrait alors le règne absolu de la lumière. Totale et inégalée. Grandiose et majestueuse. Impériale.

Dans l’absence de jour et de clarté. Dans la confusion et l’ignorance brille la nuit. Mais dans l’obscurité demeure une lueur. Un étincelle prête à s’embraser. Pour que rayonne la lumière...

Prends garde à l’épaisse forêt des idées où l’on s’égare. Aux pensées obscures et aux textes labyrinthiques auxquels on s’enchaîne. Aux exégèses indigestes et aux préceptes ingreffables sur les âmes immatures. Observe plutôt l’immensité du ciel qui ouvre sur la haute et profonde vallée du cœur. Sur l’espace vide et infini qui accueille et libère...

Oh ! Le monde ! Tant de bruits pour nous détourner du silence. Tant d’images pour nous détourner du regard. Tant de mouvements, d’activités et de stimuli pour nous rassasier de sensations et de diversité et nous détourner de la perception.

Et pourtant... tous (sans aucune exception) pointent vers l’espace de perception silencieux. Et lorsque l’on tourne son regard et son écoute vers Ce qui perçoit, tous les contenus (bruits, images, mouvements, gestes, stimuli, sensations) deviennent égaux. Et sans importance. Et leur disparition nous laisserait (presque) indifférent...

Nous aimons les Hommes qui font face au mystère. De toute leur âme. De tout leur cœur. A chaque instant de leur vie. Qui ne revêtent aucun costume d’apparat pour cacher leur indigence existentielle. Qui ne jouent pas à faire semblant pour donner le change et faire bonne figure. Qui osent affronter et exposer la misère de la condition humaine (ordinaire). Qui n’écartent pas d’un revers de main les grandes questions de l’existence. Nous aimons ceux qui s’interrogent et aspirent au mystérieux face-à-face. Eux seuls, à nos yeux, sont véritablement et profondément humains.

Notre cœur a pour eux une sympathie naturelle. La même que celle que nous éprouvons pour les âmes marginales et esseulées, les âmes défaites, ostracisées ou désespérées et les âmes qui vouent à leur prochain (Hommes, animaux et Existant) un amour sincère et profond. Et qui se soucient des plus faibles et des plus vulnérables dans un élan spontané (avec un dévouement authentique). Malgré leurs failles, leur fragilité ou leur ignorance, ces êtres ont une consistance et une épaisseur inégalée parmi la troupe misérable des acteurs qui évoluent, gesticulent et pérorent sur la vaste scène de la tragique – et bien risible... et parfois désespérante – comédie humaine.

Pour peu que les Hommes aient quelque distance avec leur existence et l’on peut lire dans leurs yeux comme une surprise à se voir plongés dans les situations ou mêlés aux événements et aux circonstances... Comme si leur âme (une infime part de leur âme) avait deviné la dimension onirique du réel...

Journal / 2015 / L'exploration de l'être 

Notre vraie famille est – je crois – celle que la vie nous fait rencontrer au quotidien. Et que l’on retrouve chaque jour dans la joie. La mienne est à la fois très restreinte et infinie. Dans cette famille naturelle, quelques membres fidèles : les chiens, le ciel, le vent et les nuages, les arbres, les oiseaux et les insectes, les fleurs, les herbes sauvages et les cailloux des chemins. Mon carnet et ma besace...

Chaque jour, nous nous asseyons au bord du monde et nous nous réjouissons en silence...

Tous m’apprennent le précieux et l’éphémère. La joie et l’humilité. Beaucoup d’instants de grâce passés ensemble. Et je leur suis infiniment reconnaissant. Le cœur émerveillé et empli de gratitude pour leur présence. Et leur enseignement.

Dire la vie qui nous entoure. Qui se pose un instant dans le regard qui l’accueille et la contient... et exprimer la joie de l’être. Voilà peut-être notre travail. Celui sur lequel on se penche chaque jour – comme un miracle (et sans trop y croire) – tantôt enthousiaste, tantôt fataliste, tantôt avec lourdeur, tantôt avec légèreté. Fidèle au poste, malgré tout, depuis (déjà) tant d’années.

Et puis, il y a le ciel à qui je confie mes témoignages. Qu’il regarde d’un air détaché par dessus mon épaule. Et auxquels il acquiesce en silence. 

Autrefois, je l’interrogeais souvent. Sur les pas, sur la marche et le sens du chemin. Mais la terre, les paysages et les visages m’ont tant dépouillé qu’aujourd’hui il me laisse le côtoyer (et l’habiter) sans retenue...

Et je suis heureux à présent de ces notes que j’inscris chaque jour sans relâche ni impatience sur mes carnets. Au bon vouloir du ciel et du vent. Au gré des gestes et des pas...

Les collines, les arbres et les pierres en sont les témoins quotidiens. Et j’aime leur présence à mes côtés. A l’égard du ciel et des saisons, nous avons le même cœur fidèle... 

L’idée d’écrire une œuvre m’a quitté. Aujourd’hui, jouir du regard me contente. Et l’écriture, souvent, se manifeste dans ce trop-plein de jouissance. Comme une aspiration (presque) totalement impersonnelle à témoigner de cette joie silencieuse. Et l’offrir à ceux qui lisent ces lignes. Le cœur en communion. Comme une invitation (peut-être) à nous laisser nous dépouiller du peu que nous possédons (que nous croyons posséder...), à se départir de tous les espoirs de la terre pour devenir simple spectateur de nos pas. Simple habitant du ciel. Des âmes et des êtres comblés goûtant à l’ineffable. Sujets émerveillés. Résidents inaltérables au sein de la présence tendre et bienveillante. Pleinement souveraine.

Aux heures vespérales, nous avons croisé les yeux ronds d’une chouette postée sur le mur d’une vieille cabane abandonnée. Mais à peine ai-je eu le temps de m’exclamer in petto (et un peu idiotement) : « Oh ! Comme c’est chouette ! » qu’elle s’était envolée. Sans doute avais-je encore la démarche trop humaine pour passer inaperçu. Pour apparaître comme une figure familière et inoffensive aux yeux de mes frères naturels...

A cette heure du jour, le ciel gris et bas – presque bleu pâle – se couvre de rayures roses et orangées. Au loin, les collines et l’horizon se détachent. Et offrent aux yeux un spectacle grandiose et merveilleux. Je ralentis le pas. Note ces quelques mots sur mon carnet et m’enfonce à pas lent – l’œil ravi et le cœur radieux – dans la nuit naissante.

Dans le monde humain, il n’y a (presque) que des personnalités. Dans la nature, il n’y en a aucune. Il y a des créatures qui vaquent simplement à leurs nécessités. Animées par des mouvements naturels. Voilà pourquoi l’on s’y sent à son aise et à sa place... La nature revigore et régénère alors que les paroles et les gestes – tous les mouvements artificiels – des Hommes excitent, énervent et épuisent.

On aime la force, la puissance (le pouvoir) et la beauté – on y aspire et/ou on y est attaché – lorsque l’on se sent (consciemment ou non) misérable et démuni (lorsque l’on se sent privé de ces attributs). A partir d’un certain degré de compréhension et de sensibilité, ces caractéristiques perdent totalement leur attrait. On n’y voit que le signe de la faiblesse (et de la misère). Et l’on devient intensément sensible à la fragilité et à la vulnérabilité. Notre cœur et nos yeux émus les devinent partout... Elles donnent une beauté indicible à toutes les expressions et manifestations qui les portent avec authenticité et les reflètent sans ombre...

Au détour d’un sentier – perdu dans un vallon escarpé et sauvage – deux sangliers, insouciants, vaquent la truffe (le groin ?) au sol à la recherche de quelque nourriture. Deux survivants d’une harde sans doute décimée par les chasseurs. Je m’assieds pour les regarder. Les chiens, aussi, ont stoppé leur course et les regardent, intrigués. Ils ne nous accorderont pas un regard. Libres et fiers, peu soucieux des Hommes et pas le moins du monde effrayés (ou traumatisés) par leur passion meurtrière. En les regardant, je pense (pourtant) avec tristesse à leurs congénères traqués, pourchassés et massacrés par des meutes d’abrutis armés et leur horde de chiens sauvages qui parcourent la campagne (collines, forêts et bords de rivière) la haine en bandoulière et la bave aux lèvres. Aussi peu soucieux de la nature et du vivant que je le suis de l’argent et des affaires des Hommes...

La diversité humaine – en matière d’aspirations et de centres d’intérêt – me laisse parfois songeur. Songeur et perplexe. L’ignorance est une bien piètre excuse à la barbarie... 

Aimer le monde, prendre soin des êtres, être attentif et bienveillant à leur égard, vivre sans détruire ni endommager, se réjouir sans s’accaparer ni posséder, être un simple passant émerveillé par la beauté du monde et conscient de la préciosité de la vie est-ce donc si difficile ? Pourquoi est-ce si peu répandu chez les Hommes ? 

En ce monde. En cette vie. Tout est si fragile et éphémère. Comment peut-on passer une existence entière à l’ignorer... à refuser cette évidence... et à vivre en feignant le con-traire ? Il faut faire preuve d’un grand aveuglement, être entaché de bien des encombrements (nos illusoires désirs narcissiques et nos machiavéliques représentations) ou envahi par un refus et une peur terrifiante pour ne pas voir et ne pas comprendre que la moindre manifestation, la moindre parcelle du vivant et de l’Existant appelle tout notre amour et toute notre attention...

Je ne possède rien (ou si peu). Quelques nécessités pour le corps. Le regard en bandoulière. Voilà ma seule richesse (sans aucun titre de propriété évidemment...). Et c’est avec lui (et rien d’autre) que je traverse la vie et arpente les paysages du monde... 

Je n’attends pas des Hommes qu’ils adoptent ce mode de vie... Et loin de moi l’idée d’ériger cette existence en modèle. Mais j’attends que la Conscience descende sur l’esprit des Hommes. Pour qu’elle les éclaire... Je sais pourtant qu’elle ne pourra advenir que lorsqu’ils seront assez vides et assez mûrs pour quitter le mental et la recevoir (et l’habiter) comme il se doit... Patience est donc nécessaire...

L’hiver nous déshabille plus que toute autre saison. Et c’est dans la désolation des paysages – au plus froid des jours – que l’on peut juger de la chaleur du cœur. Est-il assez vif et brûlant pour éclairer la grisaille et l’obscurité ? Assez vif et brûlant pour rayonner dans la solitude hivernale ? Est-il assez large pour accueillir les souffrances – et la sensibilité plus vive – aiguisées par la froideur des jours ? Ah ! L’épreuve de la morte-saison...

Le dimanche, on voit les Hommes se promener sur les trottoirs des villes, dans les rues marchandes et les centres commerciaux, dans les parcs et sur les chemins de campagne. En couple ou en groupe. Peu de solitaires. Presque jamais. 

La solitude leur paraît insupportable. Ils la craignent autant qu’un couteau tranchant pointé devant leur gorge. Quant à moi, ce sont les Hommes et les groupes qui m’insupportent. Leur badinage, leur posture et leur parole sans épaisseur. La solitude à plusieurs et l’ennui collectif dont ils s’entourent et qu’ils tentent (vainement) de déguiser en rencontre ou en fête pour ne pas avoir à affronter la solitude qui étreint le cœur de chacun...

L’ombre de la mort n’est pas la mort. Mais sans doute effraye-t-elle davantage que tout trépas...

A pas fébriles, il marchait (croyait marcher) vers son destin. Ignorant qu’il se tenait dans chaque foulée. Et quelque part dans le ciel, juste au dessus de sa tête... 

Ainsi vivent (et s’acharnent) les Hommes. Ils imaginent construire leur destin sans comprendre que toutes les édifications les éloignent de la joie qu’ils cherchent. 

Rien ne pourra jamais leur offrir la grâce de ne rien être...

A petits pas vers la mort : que faire sinon sourire ? En sourire et lui sourire, n’est-ce pas là l’attitude la plus juste ?

Un regard impersonnel (sans aucune personnalité). Et le monde s’éclaire, devient enfin réel. Neuf pour la première fois. Nouveau à chaque regard... Il n’y a d’autre façon de regarder le monde.

Dans les conversations et les discussions. Dans les discours de pacotille lancés à la foule. Dans les vitrines apocryphes de la propagande et des idéologies. Dans la jungle des mots, aucune parole vraie. Aucune parole vivante. Une éloquence de paillette. Un ramassis de représentations et de poncifs. Des idées sans épaisseur. Un langage exsangue et décharné. Creux. Le monde n’est (le plus souvent) qu’un bavardage inutile...

La parole des vivants (des presque vivants) est comme un feu de bois vert, elle enfume mais sa flamme est si faible qu’elle ne sait réchauffer les corps ni éclairer les âmes...

La parole vraie et vivante ne peut jaillir que des clairières silencieuses. Et des déserts. Lorsqu’elle reflète la vérité et le silence, elle contient alors toute l’épaisseur du monde... et transperce son opacité... Dans le brouhaha ambiant, cette parole est rare. Elle seule pourtant est nécessaire et précieuse...

L’hostilité des paysages et des saisons s’estompe lorsque disparaît le personnage. L’adversité du monde peut demeurer. Mais dans le ciel et la nature, on devine partout des alliés. Et des amis fidèles qui aiguisent (ou font jaillir) la joie d’être vivant...

Aux heures froides de la nuit, lorsque la lune est haut dans le ciel, les Hommes rêvent-ils qu’ils rêvent leurs jours ? Ou le sommeil est-il si profond que la rêverie est éternelle... Les esprits pourront-ils jamais voir le jour ?

Face à la fragilité des heures, il convient de se soumettre. Et de s’y fondre... Jamais de s’y soustraire ou de s’y opposer. Et moins encore de la dominer ou de l’habiller d’une force artificielle et apparente pour se croire souverain du temps... On ressemblerait alors à un mendiant qui aurait revêtu la cape d’un roi. Un mendiant se tenant au pied de l’instant et tendant son bol en espérant une obole qui ne viendra jamais...

S’asseoir humblement sur le chemin. Et regarder...

Notre vraie famille est – je crois – celle que la vie nous fait rencontrer au quotidien. Et que l’on retrouve chaque jour dans la joie. La mienne est à la fois très restreinte et infinie. Dans cette famille naturelle, quelques membres fidèles : les chiens, le ciel, le vent et les nuages, les arbres, les oiseaux et les insectes, les fleurs, les herbes sauvages et les cailloux des chemins. Mon carnet et ma besace...

Chaque jour, nous nous asseyons au bord du monde et nous nous réjouissons en silence...

Tous m’apprennent le précieux et l’éphémère. La joie et l’humilité. Beaucoup d’instants de grâce passés ensemble. Et je leur suis infiniment reconnaissant. Le cœur émerveillé et empli de gratitude pour leur présence. Et leur enseignement.

Affronter l’idée de la mort (de sa propre mort), voilà pour l’Homme (ordinaire) le gage d’entrer dans la vie réelle. Le reste n’est qu’ajournement et consolation...

Passée la tristesse, l’idée de vivre en sursis offre à l’instant une formidable épaisseur. Une formidable intensité. De cette intensité naît la vie pleine. Le sentiment intense d’être pleinement vivant. Et de ce sentiment vient la joie...

Vivre ainsi à chaque instant du jour est (sans doute) le présent le plus haut que la vie puisse offrir à un homme...

Libéré des contraintes et des exigences humaines (sociales et familiales), des rencontres et des représentations, seul face à soi. Pleinement seul dans la solitude. Dans ce face-à-face avec le Seul. Un avec le regard. Existe-t-il plus libre et plus pleine existence ? Combien d’Hommes pourraient-ils se targuer d’une vie plus dense ?

Mais tout cela, bien sûr, n’est offert qu’au regard impersonnel. Le personnage, lui, n’a pas quitté sa condition indigente. Et sa misère. Peut-être même se sont-elles accentuées en apparence... Sa lente déliquescence a simplement offert la possibilité d’habiter ce regard si étranger aux Hommes...