Journal / 2018 / L'intégration à la présence

Entre le temps, l’aurore et le chemin – à se bercer – encore – d’illusions sur ce que l’on appelle, à tort, la vérité…

Ni ensemble – ni séparés – dans cet entre-deux du monde et de la solitude. A œuvrer pour l’Amour malgré les résistances et les refus…

D’âme en âme – posé(s) au milieu de nulle part – à découvrir ce qu’aucun chemin ne peut révéler…

 

 

D’enfance et de sagesse – celui qui s’abreuve à la source – celui qui marche en silence au cœur du monde – celui qui jamais ne tourne le dos – celui qui frappe à toutes les portes – et que nul n’attend. L’âme, sans doute, trop humaine pour se résoudre à abandonner ses frères au milieu du désastre façonné de leurs propres mains…

 

 

A l’écart – dans le plus simple – négligé par le monde. A mille lieues du grossier et du vulgaire – le plus ordinaire. La franchise exprimée – l’esprit de la sagesse, peut-être, infimement incarné. Entre la forme et l’infini. Entre le plus précieux et la nécessité. Debout au milieu de la chair. Quelque chose comme le seul – l’unique – dans ce qui nous semble si interchangeable – quelque chose comme l’éternité – l’impérissable – dans ce qui nous semble si vulnérable et passager…

 

 

Une seule manière juste d’être au monde parmi des milliards – et toutes (pourtant) plus nécessaires les unes que les autres…

Humble, vierge et innocent dans l’incertitude et le non savoir…

 

 

Si souvent – à la même table – et pas même le pain – et pas même l’Amour – à partager. Une forme d’habitude – d’accoutumance peut-être – à cohabiter – à vivre ensemble – côte à côte…

La parole rare – et si prosaïque. La présence de l’Autre et son usage – nécessaire(s) pour assouvir ses désirs – ses fantasmes – conjurer ses peurs et échapper, peut-être, à la solitude. Simple accessoire d’une vie incomplète – essoufflée – asphyxiée et asphyxiante – presque invivable, en somme – et que vivent, pourtant, l’essentiel des hommes…

 

 

Jusqu’où faudrait-il écarter le langage pour dire l’inanité – et la supercherie – de toute parole…

Présence et gestes – attention et disponibilité – voilà, sans doute, comment se mesure (véritablement) l’Amour en ce monde…

 

 

Tout s’abandonne. Comme si nous étions seul(s) à espérer – et à essayer de comprendre – ce qui s’approche – ce qui vient à notre rencontre…

 

 

L’écart – et l’exil encore – jamais atteints – ni jamais interrompus. A contempler cette lumière qui brille sur tous les visages au nom inconnu – et sans importance…

 

 

Nous inventons des noms, des jeux et des histoires – mille noms, mille jeux et mille histoires – pour vivre moins seuls – et avoir l’air moins fous – moins perdus et ignorants – que nous le sommes (en réalité). Mais, en vérité, nous ne savons rien ; ni du monde, ni de l’âme, ni de nous-mêmes. Et nous ne sommes pas même certains d’exister…

Nous inventons mille choses – mille mondes – pour survivre à ce que nous prenons pour un néant – et qui, avec d’autres yeux – et un regard moins voilé (plus juste peut-être) – nous apparaîtrait comme un vide et une lumière – une présence attentive à toutes les inventions…

 

 

Nul bagage, nulle douleur, nul exil n’est nécessaire. Tout s’aggrave dans notre refus et nos amassements. Le plus simple, en nous, existe déjà – qui que nous soyons – quoi que nous fassions – où que nous vivions. L’innocence du regard portée, depuis le commencement du premier monde, au fond de nos yeux – au fond de notre âme – par le ciel – l’invisible – et une myriade de Dieux malicieux…

 

 

L’Autre et le désert – en soi – suffisent. Le reste (tout le reste) n’est qu’agrément, plaisirs superflus (si souvent) et attelages encombrants que nous imaginons, en général, nécessaires à notre vie…

 

 

Tout nous porte – et nous convie. Et – au-dedans – tout existe déjà. La seule nécessité est celle de la convergence qui advient à mesure de la perte et de l’effacement – nécessaires pour faire vivre en soi l’ultime présence, le passage permanent, l’incertitude et l’abandon…

 

 

Comme une eau – le labeur imperceptible de l’âme, en nous, qui creuse nos rives – qui anéantit, peu à peu, nos échafaudages et nos constructions – qui assèche les idées, les images et toute forme d’espérance – et qui brûle, une à une, toutes nos certitudes – pour nous mener au centre d’elle-même – au centre de nous-mêmes – au centre de tout – muet(s) et innocent(s) – prêt(s) enfin à (tout) voir et à (tout) découvrir – à (tout) vivre et à (tout) aimer…

Cette longue et discrète tâche en soi œuvre pour vaincre toute forme de refus et d’adversité au profit de l’effacement, de l’acquiescement et de l’invisible. Et elle se montre bien plus réelle – et bien plus efficiente – que nos pauvres petits travaux extérieurs qui ne donnent que l’illusion d’une identité et d’une densité existentielles – et qui ne transforment que les apparences sans jamais réussir à métamorphoser radicalement – ni même profondément – le carcan du monde et de l’esprit où nous vivons – où nous croyons vivre – enfermés…

 

 

Tout s’éprend – saigne – puis se vide – pour atteindre le seuil possible du rassemblement – l’effacement nécessaire à l’accueil et à l’acquiescement des dérives, des excès et du silence…

 

 

Tout crépite entre les parois – immenses – de la nuit. Tout s’exacerbe – s’exaspère – et finit par périr dans les eaux tantôt dormantes, tantôt mouvementées du monde. Au pied de la même enfance introuvable…

 

 

Nous nous ouvrons la poitrine pour vivre cette brûlure permanente – et raviver la flamme du même désir. Et nous allons ainsi sur tous les chemins du monde – de pierre en pierre – de fontaine en fontaine – de feu en feu – jusqu’à la mort…

 

 

Comme un écho dans la marche – dans le pas. Une clarté déformée – trop piétinée, peut-être, pour nous apparaître plus réelle que le monde – et plus vivable que notre effroi, nos refuges et nos épouvantails…

 

 

Là – partout – à nos pieds – au-delà du regard – sur ces mille horizons pétrifiés – la folie et le silence. Et ces mains tendues vers la lumière – appuyées sur la misère, le mensonge et l’illusion…

 

 

Une terre d’oubli et de malversations – si rugueuse – presque infernale – où la mort est omniprésente – tutélaire, en quelque sorte, au milieu de l’Amour, de la beauté et du silence…

 

 

Séparés au cœur des bouleversements. Réunis après l’effacement – dans cette paix et cette intensité qui nous paraissaient si lointaines – si étrangères – de l’autre côté du monde – de l’autre côté des yeux…

 

 

Un visage – à moitié encore – presque enseveli – presque effacé – où brillent cette part du monde si dégradée – et ce ciel – mille fois célébré – que les hommes ont toujours confondu avec la promesse des Dieux. Avec une âme simple – pourtant – depuis le commencement du monde – depuis l’invention du poème – pour défier l’attente, l’illusion et la barbarie…

 

 

Ce qu’il reste du monde – et ce qu’il reste de l’homme. Et ces vents – et cette immensité – au-dedans qui nous invitent à chercher – et à creuser – partout – au-delà des perspectives humaines habituelles…

 

 

Entre le seuil, la fleur et l’innocence. Entre l’or, l’homme et le soleil. A s’offrir – et à se suspendre – au milieu des regards indifférents. A nager encore jusqu’aux rives premières – à contre-courant des rites et des rengaines – pour devenir l’ombre, la voix et la pente où tout glisse jusqu’à l’infini – jusqu’à l’effacement – inexorables…

 

 

La terre comme un ruban de supplices posé à même le ciel. Et le ciel comme une aire de partage. Et le monde – et l’homme – coincés quelque part – dans cet entre-deux où vivre consiste à enjamber la peur, le mensonge et l’illusion…

 

 

Notes graves – mots empesés – parfois sévères – parfois tragiques – qui dénoncent et murmurent. Mille poèmes en équilibre sur la laideur du monde et la paresse des visages. A petits pas – à la frontière du temps – entre le silence et la nécessité – à pointer derrière l’ignorance et les défaillances ce que nous avons de plus haut – de plus inespéré…

 

 

Obstacles à lever – champ immense à découvrir. Gestes et paroles à transformer en silence pour apaiser l’âme et sa quête harassante – et restituer ce que nous avons perdu en délaissant l’origine et la lumière…

 

 

Regard – encore – au-delà du temps. Mots – lettres – fragmentés dans l’attente d’un élan – d’un poème – du même silence – mille fois recommencé(s)…

 

 

Rencontres – toujours – au fil des pas – dans cette trame où se fourvoient – et se dérobent – l’Amour, l’enfance et les promesses. Nu – à présent – et le cœur délicat – l’âme affranchie des terreurs et de la matière noire. Libre des sortilèges humains – vivant avec plus d’audace qu’autrefois…

 

 

Un chant – et le même frisson – à vivre dans cet espace où l’homme – le presque homme – a disparu. Evincé du monde, des danses et de la barbarie. Posé, à présent, au cœur du silence – fragile et dérivant au milieu de ce qui résiste (encore) à l’apesanteur…

 

 

Avant de mourir qu’y a-t-il à vivre sinon l’effacement…

 

 

Entre le temps, l’aurore et le chemin – à se bercer – encore – d’illusions sur ce que l’on appelle, à tort, la vérité…

 

 

Mille – dix mille massacres – mille – dix mille offenses – mille – dix mille mains tendues – et plusieurs milliards peut-être – ne changeront (jamais) ni la vie – ni la mort. Toutes ces danses et ces simagrées n’exalteront que l’illusion – et la rage de s’y être égaré – et inviteront l’âme à la dérive à rechercher une autre terre – un autre lieu – qui reconnaîtrait l’Absolu – et lui ferait (enfin) la part belle…

 

*

 

Ce qui s’offre – et se distille peut-être – dans la poésie – au-delà de la justesse – au-delà de la beauté ou de la vérité (qui parfois, s’expose partiellement) – c’est une énergie propre à la pensée et au langage – fixée dans la matière – entre la page et le silence – capable de soulever toutes les montagnes du monde – avec mille autres sources et mille autres souffles – à travers les gestes de ceux qui la lisent ou l’entendent…

Au-delà de la clarté – de ce peu de clarté – que les poètes peuvent faire émerger – ou révéler – chez leurs lecteurs (et c’est déjà beaucoup…), voilà, peut-être, le rôle essentiel de ceux qui écrivent et travaillent « en poésie » ; donner la force nécessaire à ceux qui la lisent aujourd’hui – demain – plus tard – et, peut-être, pour l’éternité – de transformer le monde et le cœur humain – et d’accompagner, de façon singulière et indirecte, le vivant et l’œuvre commune dans leur marche vers l’Amour, la lumière et le silence…

Faire revenir chacun – et le monde – au pays natal – retrouver pleinement, en quelque sorte, l’origine – notre envergure vide et consciente – attentive…

Tâche noble et ambitieuse entre toutes – en dépit des apparences…

 

*

 

Entre faiblesse et incertitude – caché – enfoncé dans les replis de l’âme et les rides creusées par les soucis des jours – ce que les siècles – tous ces siècles ignobles – ont tenté d’anéantir…

 

 

Main digne – incomparable – qui laisse s’échapper, parmi les vents et les bruits du monde, des sons incompréhensibles et une myriade de couleurs – offerts à l’Amour et à la solitude de chacun…

 

 

Ni ensemble – ni séparés – dans cet entre-deux du monde et de la solitude. A œuvrer pour l’Amour malgré les résistances et les refus…

 

 

Ni hasard, ni exigence. Souple comme l’eau qui trace – implacablement – sa route vers l’océan – vers le ciel – vers la source – à travers toutes les rivières du monde…

 

 

D’âme en âme – posé(s) au milieu de nulle part – à découvrir ce qu’aucun chemin ne peut révéler…

 

 

Rien ne pèse – et tout est vain – bien sûr. Mais l’affliction et la résignation ne peuvent être ni l’issue, ni le refuge. La joie doit se porter – comme l’âme – haute et discrète – humble sous la couronne du silence et de la vérité…

 

 

Entre Dieu et la terre – cet interstice où tout sombre. Les pierres, les bêtes, les hommes. La vie, le temps, les chemins. L’illusion d’exister, les désirs et les voyages. Les noms et la mort. Et jusqu’à l’effroyable destin des âmes – prisonnières du monde et des contingences matérielles – et appelées, pourtant, à retrouver le vide – ce ciel moins terrestre – bien moins terrestre – que nous ne l’imaginons…

 

 

Une pierre, un cri, un éclat. Mille sanglots – et autant de pas infimes vers ce que nous ne pouvons rejoindre…

L’unique issue – toujours – viendra de l’abandon…

 

 

Le désert, le froid et la tendresse des paupières. Et cette porte ouverte sur la nuit, le feu et la vérité – au centre de tout – malgré l’aveuglement et cette passion si terrestre – si humaine – pour l’ombre et le sommeil…

 

 

Nous vivons – nous édifions – nous combattons – nous nous débattons et gesticulons, en somme – sans même nous rendre compte que nous glissons – subrepticement – vers le noir et le sommeil alors que la lumière – partout – se révèle aux âmes défaites et vaincues…

 

 

La pensée allonge – toujours – le chemin de la découverte. Plus on pense, plus il (nous) faudra marcher longtemps…

Il suffirait, pourtant, de tout suspendre ; les idées, les images, les représentations – pour voir le jour – et le laisser s’approcher…

 

 

Nous vivons le même rêve – les pieds englués dans l’illusion de la liberté. Mais rien n’est certain – rien n’a valeur de certitude – ni le monde, ni ce que nous appelons l’existence. Et pas même, bien sûr, ce vacarme et cette fébrilité terrestres autour du bonheur et de la quête de vérité…

Mieux vaudrait vivre – passer sa vie – assis près de la fenêtre à regarder aller et venir – le sourire aux lèvres – toutes les expériences – comme ces vaches placides dans leur pré qui regardent passer les trains. Se poser – l’âme sereine – pour attendre que tout, au-dedans, se vide et s’efface – et que la nuit et le sommeil se transforment, peu à peu, en présence et en lumière. Le jour alors pourrait resplendir partout – dans toutes les vanités – au milieu du monde et du noir – au milieu du bruit et de l’effervescence – et jusqu’au cœur de tous les élans et de toutes les tentatives…

 

 

A marcher – toujours – à tourner en rond – comme si l’on pouvait ainsi attraper le silence…

 

 

Le temps fini – imparti – qui se renouvelle pour que le voyage continue – et que recommence la traversée…

Qui sommes-nous sinon ces pas – et cet espace que, sans cesse, nous foulons…

Entre vie et mort – lumière et sommeil – noir et clarté – à jeter nos rêves devant nous – à convertir la vie en errance – et à s’acharner jusqu’à l’épuisement – pour effleurer, à peine, la paix et le silence…

 

 

Que faire aujourd’hui de tous ces mots – de tous ces livres – accumulés au fil des années ? Rien – un grand feu de joie peut-être – et repartir à neuf – repartir à zéro – au milieu des cendres pour convertir (enfin) la parole en présence et en gestes…

 

 

Ni rêve, ni corps. Pas même un étendard. Et moins encore une identité. Nu comme cet espace à travers lequel tout s’écoule…

 

 

Tout s’insère – tout s’accueille – dans les mains ouvertes…

 

 

Des mots comme les jours – où tout s’enlise – où derrière l’apparence de l’ordre règnent l’effervescence et le chaos. Le feu du temps et de l’esprit attisé par mille pensées – par mille saisons – qui viennent, sans cesse, défier et contredire le silence…

 

 

Autant de rives – et autant de rêves – traversés par le même chemin. Des sourires et des disgrâces plein les poches. Et un peu de neige sur l’âme pour continuer à garder la tête froide…

 

 

Un rire – immense – un trouble de l’âme. Un reflet de lune sur l’horizon noir et la chair grise. Un miroir comme une eau frémissante. Et des paupières encore envoûtées par la beauté de l’écume…

 

 

Une pierre, un oasis, un peu de chair pour résister à la tentation et à la prière. La gorge nouée et l’Amour déchiré sur nos lèvres – trop lourdes – trop chargées de rêves et de souvenirs. Et l’aube au fond des yeux qui n’attend que l’inversion des perspectives et le soulèvement du regard au-dessus du monde et des abîmes…

 

 

A nous courber trop volontairement, nous en devenons orgueilleux. Il serait plus sage de délaisser le désir et l’ambition de l’humilité – et être soi-même en se laissant griffer par le monde, la vie, les visages et les ornières des chemins afin d’apprendre, peu à peu, à s’effacer – à s’abandonner aveuglément à la virginité impersonnelle – et à se laisser aller aux miracles de la transformation – du passage de l’âme au silence – pour être capable(s), un jour, de maintenir ses deux mains ouvertes – fragiles – prêtes (enfin) à tout accueillir…

 

 

Tout – en définitive – converge vers le même visage – vers le même silence – celui qui donne sens – et profondeur – à notre si vive (et si vaillante) ardeur…

 

 

Rien n’existe – peut-être – sinon le sentiment de la douleur et l’illusion du manque et de l’incomplétude qui façonnent l’âme, le monde et le cœur et nous donnent l’allant indispensable pour retrouver ce que nous croyons avoir perdu…

Rien n’arrive sinon le jour – la persistance du jour – que nous imaginons impossible – trop lointain – ou trop intermittent peut-être…

Tout se révèle – ce qui n’a jamais disparu…

Et l’ardeur du sang n’est que le souffle nécessaire au voyage vers ces retrouvailles. Et le monde et les visages ne sont que des chaînes et des miroirs pour immobiliser le pas – inverser les yeux – et les retourner vers le dedans – vers ce qui demeure et ne peut disparaître…

Tous les chemins, en somme, n’ont d’autre fonction que celle de faire naître un regard suffisamment tranquille pour contempler, sans effort, tous les élans – toutes ces marches fébriles et inépuisables…

 

 

Entre l’homme, le monde et la solitude. Un visage à peine – pas même certain d’exister – ni même d’avoir besoin de vivre son humanité…

 

 

Un cercle de feu – l’ultime recours de la nuit, peut-être, pour égayer ce restant de tristesse – incorruptible. Au milieu de mille étoiles déjà mortes – éteintes depuis si longtemps…

 

 

Un semblant d’Amour. Un Dieu minuscule. Quelques lois – comme des dogmes infranchissables. Le gris, le noir et la blessure. Et mille yeux fermés qui rêvent de ciel et de liberté. Rien qu’un corps – un peu de chair – pour défier les interdits et partir à l’aventure – avec l’âme qui nous rejoint en chemin pour découvrir mille plaines – mille pluies – mille soleils – et, un jour, ce silence tant espéré – ce silence si attendu…

 

 

Lignes encore – pour ne rien dire de plus qu’autrefois – sinon, peut-être, notre effroi grandissant face à tout ce qui nous arrache au silence – et l’évidence de la paix au milieu du monde et des tourbillons…

 

 

Nous nous penchons – à tous les départs – nous nous voûtons (toujours) davantage – comme écrasés par le poids d’un vide de plus en plus insupportable…

 

 

Autour de nous – l’Autre – le monde – l’ignorance – tout ce que nous n’avons encore su apprivoiser. Le regard en-dessous du seuil – à la frontière entre l’ombre et le silence…

 

 

On s’élève – et l’on devient – malgré soi – toujours plus divisé. Fragment perdu – fragment isolé – d’un corps – d’une rive sans limite – inconscient de l’unicité du regard et de l’envergure de l’ensemble…

 

*

 

Il y a toujours la vérité – un peu de vérité – au milieu des visages – sous la fatigue et la déchéance – au cœur de chaque défaite – au cœur de chaque destin. Le signe que l’Absolu se cache, depuis la naissance du monde, derrière tous les élans – derrière toutes les tentatives – derrière tous les désespoirs. En filigrane, en quelque sorte, de tout ce que nous faisons, inventons et croyons être…

 

 

Tout – à chaque instant – s’écroule. Mais nos têtes et nos mains s’acharnent tant à (tout) reconstruire que nous imaginons le monde réel et durable. L’illusion se tient au cœur même de l’esprit – dans cette impression de ne pouvoir survivre au vide et à la destruction. Le rêve, le récit et le mensonge plutôt que l’effondrement et l’apparence du néant. Ainsi se perpétuent la croyance et l’acharnement. Mille jours – mille siècles – et des millénaires peut-être – à édifier mille choses et mille mondes qui nous voilent, avec l’essentiel, la vérité…

 

*

 

Tendu – au-dehors – vers ce qui nous porte – et nous habite – au-dedans. Ainsi débute le voyage – que vient clore – après mille traversées – après mille impasses – la présence immobile qui, peu à peu, transforme la quête, les pas et les contingences du monde en gestes – en mains ouvertes aux nécessités du réel et à l’accompagnement (circonstanciel) des marches préliminaires…

 

 

A vivre – et à devenir – dans l’éparpillement et le chaos. Fragmentés et incomplets jusqu’à la fin de l’illusion…

 

 

A œuvrer sur les hommes comme sur la pierre – jusqu’au fracassement – jusqu’à l’anéantissement – jusqu’à tout réduire en poussière – pour découvrir, derrière le voile et l’illusion, la blancheur du ciel – l’infini où les gestes et la voix se perdent sans miroir – sans écho…

 

 

Tout se craquelle – jusqu’aux idées (si épaisses) des hommes – jusqu’aux plus belles certitudes. Voilà comment prend forme le réel… Voilà comment le jour peut naître au monde – et le monde naître au jour…

 

 

Sentier de l’âme – sentier des astres – au cœur de chaque être – au cœur de chaque chose – si mal définis dans cette nuit où tout se transforme sous l’emprise du désir…

 

 

Au centre – multipliés – en avance sur le temps – en avance sur la fin du monde – le silence, les visages et le poème qui ont su affronter la souffrance – et se replier au cœur de l’âme – affranchis, à présent, de l’écume et des danses macabres – de cette folie qui emporte tout avec les hommes…

 

 

Dieu et le visage de l’inhumain – ni désirables, ni réfutés – présents partout – au cœur du monde – au cœur des veines – au cœur du temps. Côte à côte – au milieu des circonstances. Au corps-à-corps – dans une lutte perpétuelle. Provisoirement immobilisés par nos doutes et nos atermoiements. Attendant des hommes – un geste – un écart – un clin d’œil. Prêts à se livrer à ceux qui choisirontleur dévouement…

 

 

Tout brille – brûle – et se referme – comme la fièvre qui porte nos pas vers le silence…

 

 

D’une terre à l’autre – sous un ciel planté au fond des yeux. A marcher – hagards – à errer au milieu des tempêtes et des étoiles. A se demander comment nous pourrions vivre – et échapper à la nuit qui rôde – infernale – dans nos gestes sans âme…

 

 

Libre sous le ciel – sans miroir – à regarder ce qui s’éparpille sans fin…

 

 

Un séjour – une fenêtre pour que se dessinent le ciel du dedans et l’allant nécessaire pour s’éloigner du monde. Une manière d’encourager l’émancipation de ce qui a toujours tremblé devant la domination du pire…

 

 

Tout bascule – toujours – fait pencher la balance des deux côtés – alourdit, en quelque sorte, la charge existante jusqu’à ce que le ciel et les circonstances rééquilibrent le monde et les existences en réduisant l’illusion et en donnant à l’esprit – et à nos vies – un peu plus de légèreté…

 

 

Tout se gonfle – et feint l’importance – en attendant la débâcle…

 

 

Tout est l’expression du silence – bien sûr. Danses, paroles et défilés – brûlés jusqu’à l’incandescence – avant de rejoindre les vertus premières de toute existence…

L’effacement et le feu (éternellement) recommencés…

 

 

A se pencher si bas que tout est inversé ; l’enlisement dans la fange et la solitude des nuées. Mains jointes face aux siècles – face aux monstres – face au cœur – face aux hommes. Et la lumière et le silence – de passage – qui illuminent tout de leur présence…

 

 

Il n’est de geste – il n’est de mot – qui ne soient Amour – dissimulé parfois, il est vrai, sous les pires oripeaux et les masques les plus affreux…

 

 

Il faudrait se taire, à présent – et laisser le silence décider de l’ampleur du poème. Devenir l’âme et la main fidèles au seul langage…

 

 

Des murs – partout – et notre bredouillement permanent face à l’infranchissable…

 

 

Des livres – des silences – et mille acquiescements à tout ce qui s’invite. Réduit, en quelque sorte, à la lente inclinaison du front face aux circonstances – face à l’inexorable…

 

 

Existence droite et sauvage – marquée comme l’éclair par la persistance du feu – humble mais éblouissante. Hostile à toute forme d’obscurité. Rieuse dans le ciel autant qu’elle apparaît austère dans les livres. Légère – en équilibre – et dense (si dense – à en faire froncer les sourcils). Jamais avare d’un clin d’œil aux vents, aux tourbillons et à l’effacement. Docile face aux circonstances – mais jamais soumise. Libre et florissante sous les affronts et les pluies les plus terrifiantes. Elogieuse et rapprochante malgré sa hâte et son ardeur. Solitaire et joyeuse – plongée, sans cesse, au cœur de mille prouesses invisibles…

 

 

A vivre sans nom – à vivre cent jours – des années – immergé dans les feuillages et le silence – à fréquenter les arbres et les bêtes – à côtoyer les pierres et le ciel. Avec tous les soleils rassemblés sur l’épaule – et la main, à jamais trempée dans l’encre, qui jette, chaque jour, sur ses pages l’aveu et le secret…

 

 

Allongé – partout – là où il faudrait se redresser – et vivre. L’homme soumis au temps – soumis aux siècles – soumis au monde – et la révolte toujours brûlante – toujours frémissante – au bord de l’âme…

 

 

Et nous autres – persévérants – cherchant l’éternité au fond de l’éphémère – la beauté au milieu de la laideur – le cœur du monde et le cœur de l’âme dans les gestes de l’homme – la source et le silence dans nos mains défaites – et la certitude du bleu dans ce gris et cette nuit qui semblent impérissables…

 

 

Tout s’avance – tout se suit – et s’enchaîne – à l’ombre de notre attente. Tout envahit le monde – la terre – le sol – les bêtes et les fleurs – et jusqu’à la nuit qui s’enroule autour des hommes – autour de tout ce qui espère (encore) au milieu de la douleur et de la mort…

 

 

Tout est assoiffé du même désir – et le jouet (si crédule) de cette candeur à revenir. Mille fois contrarié, pourtant, par la faiblesse des destins…

 

 

Tout tremble – encore – sans oser défier le malheur – et les mille malédictions des naissances terrestres…

 

 

Ensemble – toujours – aujourd’hui comme hier – demain comme dans mille siècles – à tourner en rond au fond de la même solitude…

 

 

Et le manque – toujours – et le ciel librement consenti. En suspension. Dans le passage – à chaque nouvelle étape. Et le cœur qui cogne. Et l’âme qui résiste. Et le regard déjà ailleurs. Comme si l’Amour était déjà parti – envolé, peut-être, vers des terres moins folles – vers des terres moins pétries de doutes…

 

 

Captifs – au cœur du même voyage. Les joues rouges – en colère – et l’âme obstinée. A geindre – à crier – à se plaindre de l’éloignement du monde, du harcèlement initié par le désir et du manque éprouvé par les hommes. A vivre à l’ombre – toujours – d’une main gigantesque – inconnue – étrangère – indéchiffrable – qui s’aventure au milieu de toutes les circonstances et de tous les destins. A tourner dans la poussière au fond de cette nuit que l’on aimerait perfectible. A édifier – et à poursuivre l’œuvre de nos aînés. A mourir inlassablement à intervalles réguliers. A nous croire encore invincibles. A espérer – toujours – l’impossible…

 

 

Ailleurs – la même étoile – qui infatigablement se transforme – tantôt en jour, tantôt en nuit – au gré des rêves et des désirs. Entre brûlure et errance – et le même désarroi à vivre…

 

 

Tout existe déjà – en cachette – dans le voyage – comme au cœur du silence ; les eaux dormantes – les mêmes chemins – l’ombre et la peur – les grandes étendues de sable qui offrent cette ivresse – et tant d’espoir – à ceux qui s’imaginent bâtir des jours et des mondes nouveaux. Mille siècles – mille départs – mille adieux – et autant de recommencements – qui ne conduiront jamais à un autre lieu que celui où nous sommes déjà…

 

Journal / 2018 / L'intégration à la présence

Vêtu du plus simple que le monde nous ait offert…

Nous dirons encore – nous dirons toujours – entre silence et nécessité – ce qu’est l’homme – ce qu’est le monde – et ce pour quoi nous sommes nés…

Du côté du simple, du discret et du silence – définitivement…

Ni bruit, ni arrogance – quelque chose comme une fragilité – un équilibre – entre l’innocence et la certitude de l’infini…

 

 

Un jour, peut-être, au fond de la voix – cette blancheur de l’âme – et ce cri comme un murmure pour dire (enfin) la venue du silence. Avec, dans le regard, cette bonté et cette malice des yeux qui savent…

 

 

Ni bruit, ni arrogance – quelque chose comme une fragilité – un équilibre – entre l’innocence et la certitude de l’infini…

 

 

Nous dirons encore – nous dirons toujours – entre silence et nécessité – ce qu’est l’homme – ce qu’est le monde – et ce pour quoi nous sommes nés…

 

 

Se souvenir ? Pourquoi faudrait-il serpenter entre les failles de la mémoire pour retrouver une chose – un visage – un monde – qui n’existe plus que dans notre tête ? Pourquoi refuser de vivre virginalement le présent – sur ce fil à la stabilité impossible – sans le fardeau du passé qui toujours encombre l’innocence du regard ?

 

 

Un peu d’épaisseur dans la transparence – comme les reliquats des bruits du monde et de l’âme qui, en nous, refusent l’abdication. Aussi solides qu’un restant d’orage dans le ciel – aussi persistants que le gris dans nos vies si peu joyeuses…

 

 

Des excès encore, parfois, dans l’absence – et des partages insuffisants. Des pauses et des postures dans la vie présente. Quelque chose au goût d’avant avec ses doutes, ses peines et ses élans. Le même cirque, en somme, à quelques nuances près, que le cœur des hommes – que la vie des Autres – inexorablement plongés dans le désir et la mémoire – posés en équilibre sur le fil de toutes les précarités…

 

 

La nuit – un peu partout – sur les murs – au fond des yeux – au milieu des rêves – derrière l’infortune. Au cœur de toutes les tentatives pour échapper au monde et rejoindre le meilleur – l’après – le plus enviable. Tout ce qui traîne dans la boîte humaine – ces peines et ces exigences que les sages ont abandonnées au gré des vents sans se soucier ni des lieux, ni des visages qui pourraient être contaminés…

 

 

Vêtu du plus simple que le monde nous ait offert…

 

 

L’esprit de l’homme se tient quelque part – entre l’aube et le sommeil premier (le sommeil originel). Dressé jusqu’aux vitraux des plus hautes cathédrales – jusqu’aux étoiles – il célèbre la nuit et l’abîme – si étranger(s) au jour – que nos yeux et notre âme, pourtant, appellent désespérément (depuis la naissance du monde) du fond de leur fossé…

 

 

Ce que nous érigeons, bien sûr, prête à sourire. Mais comment rester silencieux – et les bras ballants – lorsque le monde et ses danses promettent un peu de joie à ceux qui emboîtent le pas des foules – à tous ceux qui rejoignent la cadence de cette marche forcenée… Sans doute, faudrait-il être sage – mille fois plus sage que ce que les hommes attribuent communément à l’homme sage – pour laisser le monde et nos foulées nous immobiliser dans le plus fertile silence…

 

 

Celui que nul ne remarque – et qui tient dans une main quelques restes de l’ancien temps – quelques reliquats humains – et dans l’autre la corbeille du silence où viennent mourir tous les bruits – et toutes les tentatives – du monde…

 

*

 

Nous croyons que ce que nous possédons* (et ce qui nous accompagne) est précieux. Comme si nos bagages pouvaient nous sauver la vie – ou nous sauver la mise… Au mieux, bien sûr, ils nous aident à vivre plus confortablement…

Nous ne sommes ce que nous portons. Nous sommes bien davantage ; selon les postures et les circonstances – quelque chose entre presque rien et l’infini…

* Ce que nous croyons posséder…

 

 

Nous allons vers les hommes avec les mains sombres et l’âme lumineuse. Comme une terre timide – un amas de sable, peut-être, qui porterait en lui un soleil secret…

 

 

Tout s’inscrit à l’envers du silence – sur ce versant du monde que nous imaginons plus réel que les autres – là où la raison et le langage aident à la fouille et aux danses qui creusent leurs sillons à même l’expérience en célébrant la multitude et l’opportunité. Mais s’y engager corps et âme revient à oublier une dimension essentielle – une dimension fondamentale – de l’existence où le cœur est libre des rêves et des désirs – et où l’œil est seul – joyeusement solitaire – pour contempler ce qui passe – et qui croit, si souvent, briller sous la lumière (si factice) des étoiles…

 

 

Tout (nous) arrive – éminemment simple – et se complexifie en traversant notre chair et notre tête. Devient – presque toujours – grilles, souvenirs, maux et malheurs – survenance du pire, parfois – sacrifice et perte de toute forme de beauté…

Et dans cet entassement, l’âme est comme une fenêtre qui redonne – qui peut redonner – au visage et aux circonstances la simplicité du jour et la splendeur des origines autant que la possibilité d’un regard non corrompu sur ce qui passe – sous nos yeux et dans notre existence…

 

 

Tout s’inscrit – toujours – quelque part – sur le sable de quelques âmes – ou sur les pages de quelques livres. Mais le dedans – toujours – reste pauvre – noir – immense – insensible, au fond, à tout artifice. Et, pourtant, tout y sombre – jusqu’au moindre bagage – jusqu’à la folie du monde – jusqu’au sommeil le plus profond…

 

 

A travers tout – le rien indéchiffrable – et la main du monde si laborieuse – si appliquée – pour amasser et entasser les choses – pour décerner des titres et des médailles – et édifier mille pyramides à la base, presque toujours, méprisée. Et qui feint d’ignorer tous les crimes et tous les drames commis au nom de l’homme – au nom de la prospérité et du progrès…

 

 

Du côté du simple, du discret et du silence – définitivement…

 

 

On ne peut échapper à l’individualité et aux expressions singulières – ni s’en affranchir – excepté dans le silence et l’effacement qui laissent s’exprimer toutes les manifestations – tous les besoins, toutes les exigences et tous les commentaires du monde…

 

 

Entrer en soi consiste à s’abandonner à ce qui surgit naturellement – spontanément – circonstanciellement – et à s’élever (dans le même temps) en surplomb du monde, des êtres et des choses – bref à être, à vivre et à agir en maintenant son attention et sa présence au cœur du regard silencieux – profondément acquiesçant – et en laissant libres les gestes, les pas et les paroles quels que soient les situations, les événements et les circonstances…

 

 

Fermer la fenêtre du monde comme l’on clôturerait un champ immense de regards, de gestes et de paroles inutiles pour plonger dans le vide qui nous appelle (et nous attend) – au cœur de l’inconnu que nous sommes – comme le monde – tous autant que nous sommes…

 

 

Et si la vie – les gestes et les pas – l’histoire, les événements et les commentaires – de chacun ne révélaient, en réalité, que l’indigence de tous face au même mystère – et la tentative imparfaite – si souvent maladroite et infructueuse – de percer le secret commun…

 

 

Nous n’écrivons plus (comme autrefois) pour nous faire connaître – mais pour disparaître de façon toujours plus subtile et radicale…

 

 

Vivre avec évidence le moins vivable de l’Absolu – et avec le plus tangible – et le plus essentiel – de notre vie…

 

 

Les poètes – comme tous les hommes raisonnables – se moquent des foules, des clans, des familles, des couples – de tous les groupes constitués. Pour faire entendre (et faire résonner) leur parole, ils savent qu’ils doivent s’adresser à chacun – et faire vibrer ce qu’il y a à la fois de plus intime et de plus universel dans le cœur – et au fond de l’âme – de chaque homme…

Et les plus obstinés – ou les plus fervents – invitent, dans leurs livres comme dans leur vie, leur entourage et leurs lecteurs à appréhender l’existence et le monde comme le premier homme…

 

 

Une fenêtre existe quelque part – où tout est donné – offert puis repris dans sa chute – où ce qui nous accompagne – et ce qui nous blesse – viennent faire ce pour quoi ils sont entrés dans notre vie – et enflammer l’âme, bien sûr, dans son besoin de franchissement…

 

 

Ciel, âme et destin – à mesure que nous passons – eux aussi s’effacent pour laisser place au grand vide – à l’impérieux silence – dans lequel tout naît et prend fin…

 

 

Des existences et des signes – infimes – dans cette misère et cette bonté. Quelque chose comme une porte dans la lumière et les remous. Un infini, peut-être, au milieu de l’âme – au cœur de toutes les vies – au fond de toutes les tombes. Et ce vent qui persiste au-delà des visages et de la mort…

 

 

Ni emprise, ni conquête, ni dégât. Un peu de rien – simplement – sur le sable. Quelques lambeaux de chair, un peu de sang et un souffle provisoire – un peu de poussière, en somme. Et la même réponse – ce qui demeure – toujours – à travers les âges – à travers les siècles. Un parfum – un goût, peut-être – d’indicible au cœur de ce qui (nous) semble si insupportable…

 

 

Rien – de la matière et du bruit. La construction de quelques tours et l’invention du langage. Mille projets, mille édifices et mille aventures pour tenter de surmonter notre incapacité naturelle à vivre et l’impossibilité de se faire entendre. Et ce que l’on espère encore atteindre du bout des doigts…

 

 

Brisés – comme l’apparence – cette faim et ce besoin, si ancien, de fortune. Vaincus ni par la force, ni par la foi – mais par la nécessité de devenir réellement un homme…

 

 

L’œil et le bois – la chair et la matière – comme l’or et le sable – habitent le fond des rivières et ces grands espaces surpeuplés où l’on pense, trop pesamment, à demain…

 

 

A s’égarer dans cette nuit née du jour le plus ancien où exister consistait ni à survivre, ni à chercher une issue (comme aujourd’hui) mais à tenir le plus vrai au milieu du sang – au cœur même des yeux grands ouverts sur la tristesse et l’inconnu…

 

 

Quelle option s’offre aux hommes sinon celle de l’écartèlement entre les remous, les élans, les mugissements et le sortilège…

 

 

Mille visages – mille rivages – mille rencontres nouvelles – jamais ne changeront la donne. Tout est né des désirs et du besoin de recommencement. Aucune arche ne sera jamais assez grande – ni assez belle – pour combler le manque de l’homme. Mais l’arrière des yeux – ce lieu où se loge le regard – peut transformer la faim et la nécessité en silence – et l’homme et le monde en espace d’acquiescement – en aire d’accueil et de liberté – pour que la joie, partout, remplace le malheur et la tristesse – pour que l’innocence, partout, remplace la ruse et le commerce – pour que la justesse, partout, remplace l’hésitation et la maladresse…

 

 

Nous sommes – bien sûr – ce que nous ne pourrons jamais ni trouver, ni inventer…

 

 

Entre voix, chaos et silence – ces pas feutrés et ces gestes discrets – et ce sourire que nul ne peut offenser…

 

 

Il n’y a nul endroit où vivre autrement. Nulle paix – et nul visage à rencontrer. Il y a le ciel, la lune et le lieu où nous vivons – il y a la fenêtre, quelques feuilles blanches et mille poèmes. Et le secret que distillent nos lèvres – et nos livres – à la moindre occasion. Et ce silence qui vaut tout l’or – et toutes les exaltations – du monde…

 

 

A découvrir ; ce qui chante au-dedans du sang – au cœur de la glaise – au-delà du monde. Et dans ce grand silence posé au fond de l’âme…

 

 

Tout arrive à celui qui sait vivre dans la boue – le sourire aux lèvres. Tout même pourrait lui arriver sans qu’il ne bouge un cil. Comme un grand soleil au milieu des vents – au milieu de la pluie – amoureux toujours de ce qui s’avance vers lui…

 

 

Ce qui respire en nous est bien davantage que le souffle – le silence de l’âme, peut-être, parmi les blés – parmi les visages – qui a su acquiescer aux exigences du ciel et à toutes les nécessités de la terre…

 

 

Pourquoi essayer encore de dire alors que les hommes ont dévoyé – et perdu peut-être – l’usage le plus noble du langage et l’écoute nécessaire ? Parce que le silence règne – et régnera – toujours parmi les lignes – dans les voix – et au fond des âmes courbées – penchées sur leur labeur et leurs mensonges…

 

 

Quelque chose d’incompréhensible – comme une voix dans la nuit – la persistance du silence dans les plaintes et les prières. La vie et l’espoir au cœur de la mort et de la misère. Cette faiblesse humaine – si belle et périlleuse – à vivre dans la proximité du monde et la compagnie des hommes…

 

 

Tout s’agenouille, à présent, devant nos blessures qui nous donnaient, autrefois, des airs de blessé – de mendiant – de naufragé existentiel. Aujourd’hui devenues source de toutes les promesses – comme de l’or – un peu d’or – découvert au cœur des veines – au milieu du sang…

 

 

A plat ventre dans ce bain de chair – entre l’attente et le silence – à offrir mille gestes – et mille paroles – similaires au fil des saisons. Avec l’âme – à genoux – à nos côtés – pour défaire notre chevelure et nos rêves encore trop serrés parfois – et portés comme un casque – et tombé (presque entièrement) aujourd’hui à nos pieds. Comme un pas – une danse – sur ces chemins où le souffle et les élans, autrefois, s’emmêlaient à la mélancolie et à la crainte de voir l’horizon se métamorphoser en sable – en trou – en puits – qui aurait immobiliser notre marche. Et vaincu, à présent, dans cette extase qui ressemble tant à la mort…

 

 

Ne plus chercher. Découvrir la profusion des demandes et des réponses. La vie au goût de récompense. Les délices de la marche. Et l’attention du silence…

Et fouler encore ces terres parmi ces visages si mortels. Sentir l’orgueil et tous les délires disparaître. Et humer dans l’air nouveau ce souffle puissant – cette impérieuse nécessité de l’effacement…

 

 

La solitude – comme l’exaltation d’un chant intérieur. Et le recours nécessaire au silence pour échapper à la folie ordinaire des hommes. La faim pour initier le voyage. Et l’Amour pour clore le chemin…

 

 

Moins qu’un visage – moins même qu’un nom – cette tendresse du regard qui décrypte la sagesse des mouvements et décèle partout la même nécessité : le pardon, l’Amour et le silence. Et la beauté du vivant qui s’acharne dans son exploration…

 

 

Un pays d’arbres et d’oiseaux – un pays de bêtes et de poèmes – un pays de livres et de silence. Et ce petit roi discret assis sur son trône de terre – si humble – sur cette pierre où il fait bon vivre loin du monde et des hommes – à chanter tout le jour – et à répandre le plus vrai (peut-être) – en veillant, sans rien exiger, au plus près du mystère – les gestes justes et la tête hors du mensonge…

 

 

Tout s’apparente à l’Amour. Mais la lumière nous semble si lointaine – si retranchée derrière les illusions – que nous avons posé quelques rêves au milieu des étoiles pour oublier notre parenté – et l’ascendance du monde…

 

*

 

Tout, sans cesse, s’efface ; histoires, titres, réalisations, succès, mérites, postures – balayés au profit de l’être – et de ce qui est (dans l’instant) – qui, eux aussi, bien sûr, disparaissent pour renaître l’instant suivant – chargés ou non de tout (ou d’une partie) de ce qui a composé le (ou les) instant(s) précédent(s). Comme si le seul règne – et les seules lois – étaient ceux du passage et de ce qui demeure infixable dans le déroulement apparent du temps…

 

 

On aimerait être – et vivre sans blesser quiconque – ni rien endommager. Mais voilà chose impossible, bien sûr, puisque le corps – et le psychisme associé – appartiennent à ce grand tout dont tous les éléments (sans exception) échangent, s’alimentent, se détruisent et se recombinent de façon permanente.

La seule option consiste, évidemment, à habiter le regard en surplomb – la présence silencieuse – qui ne s’identifie ni aux êtres, ni aux choses, ni au monde – à aucune des formes de l’univers objectal amenées inexorablement à disparaître…

 

*

 

A deux doigts du miracle – ce visage et cet espace (enfin) prêts à se rencontrer…

 

 

Ce qui sied à notre âme ; ce silence et cet Amour qui apaisent – et recouvrent – nos plaies pour rendre notre visage aussi lisse qu’au commencement du monde – lorsque les hommes n’avaient encore inventé ni les rêves, ni les étoiles…

 

 

Du vide – du vent – des cris ; toute la genèse – et toute l’histoire – du monde…

 

 

Il n’y a de plus beaux rivages que ceux où l’on vit – et célèbre – en silence. L’Amour vissé au cœur – plongé dans l’âme – agenouillé, partout, devant ses infimes cathédrales…

 

 

Seul – encore – parmi toutes ces mains du monde un peu folles – occupées à jouir – et à se satisfaire – de quelques restes d’étoiles…

 

 

A demi-mot toujours – comme une parole timide qui n’ose encore s’estomper…

 

 

Tout devient givre – douleur – à distance de soi. Tout s’éparpille et se désosse – excepté l’illusion, le manque et la faim qui se renforcent et s’intensifient…

 

 

Tout s’écarte, à présent – jusqu’à la première ombre qui voila le mystère. En équilibre entre l’Amour et l’incertitude – sur ce fil qui traversa (non sans peine) le doute et le chagrin – et l’espoir de trouver une autre issue à l’inquiétude…

 

 

Nous tissons entre la page et le silence – quelques mots – quelques lignes – quelques copeaux de vérité pour tenter de dire l’indicible…

 

 

Tout passe dans nos vies mouvementées (et si immobiles pourtant) – accrochées à mille habitudes – à mille certitudes – épines recouvertes de velours pour atténuer les piqûres et les déchirures – et tenter d’offrir au voyage – aux passages – à l’éphémère – une douceur lénifiante et une forme illusoire d’éternité…

 

 

Comme des taches de doigts – une explosion – sur l’invisible. Mille mots – un cri solitaire – lancés contre la pluie – contre le temps et la mort – pour apaiser cette ivresse de vivre (presque) inconsolable. Comme un écart dans les tourbillons désespérés de l’âme. Un peu de poussière, en somme – comme tout le reste – dans le silence…

 

 

Tout nous trompe – mais les ténèbres – comme le ciel – sont là – intensément présentes. Et la vérité – toute nue – si fragile – si innocente – se tient partout derrière le rêve et le mensonge…

 

 

L’illusion – comme l’apparence – ne sera jamais qu’un décor – un couloir à traverser – une porte à pousser – un seuil à franchir – pour découvrir l’autre face du monde – notre vrai visage derrière celui – plus familier – que nous arborons, de façon si machinale, au quotidien…

 

 

Des rêves et des rivages par milliers – et autant de pas et de regards sur l’écume – l’apparence du monde. Et cet Amour et ce silence – invisibles – partout – dans tous ces lieux où nous nous échinons à marcher – à bâtir – à jouir et à exister un peu – pour tenter d’échapper au néant…

 

 

Nous ne sommes ni la pierre, ni le monde – mais la distance qui nous sépare de tous les visages – cet espace où tout se retrouve et se rassemble. Un regard – comme un abri non contre la douleur mais contre l’illusion et le mensonge de la séparation. Un ciel – un océan – où vivre peut (enfin) perdre ce goût de larme – et engendrer le sourire et le pardon – l’esquisse d’une sagesse, en quelque sorte, au milieu de tous les passages – au milieu de tous les naufrages…

 

 

Tout se crie ou se murmure. Mais rien – jamais – n’est entendu. Chacun n’écoute (bien sûr) que ses propres mouvements – que ses propres rengaines. Et nous passons ainsi notre vie à répéter – inlassablement – les mêmes gestes et les mêmes paroles…

Et l’on voudrait nous faire croire qu’il est essentiel de participer au monde (humain) – et de contribuer au vivre ensemble…

Ah ! Dieu ! Que non ! Qu’il est bon et sage – et même vertueux – de demeurer seul(s)…

 

 

Tout est endormi à présent. Ce que l’homme portait comme une ardeur est aujourd’hui (presque) entièrement dévolu au progrès et au confort – au grand sommeil du monde et des âmes…

 

 

Rien que des luttes et des postures – pour ou contre – et mille commentaires inutiles – mille avis – mille jugements – mille « j’aime » et autant de « je déteste ». Mille gestes et mille paroles qui jamais ne sauveront le monde – ni n’effleureront la moindre vérité…

 

 

Tout – presque tout – semble absurde ici-bas. Et, pourtant, derrière l’arrogance et la misère – derrière l’ignorance et l’adversité – derrière l’indifférence et la passivité – derrière la résignation, l’incompréhension et l’effroi – quelque chose – un peu de silence – un peu d’innocence et de beauté peut-être – tente de percer la bêtise et la maladresse pour naître au monde…

 

 

Nous ne serons – à jamais – que nos propres bourreaux…

 

 

Terre et cœurs aussi froids que la neige – et aussi tristes que la nuit. Et cette merveille au-dedans de la chambre – au-dedans du regard – qui cherche entre les plaies et la douleur un peu de lumière…

 

 

Là-bas – au loin – au-delà des vieilles pierres – derrière le ciel noir et ces rives fiévreuses – nous avons découvert le silence, le chant et la prière – et le monde aussi beau et prometteur que cet espace aperçu, un jour, à travers la fenêtre de l’âme…

Et nous attendons aujourd’hui, sans trop d’impatience – mais le cœur (un peu) désespéré – leur point – leur champ – de convergence – le jour de leur possible coïncidence…

 

 

Tout – au fil du temps – au fil des jours et des siècles – finit par devenir sinistre et douloureux. Et, pourtant, tout au long de notre vie, nous essayons de lutter contre cet écroulement progressif et cet effondrement final – inexorables, bien sûr – comme si nous ignorions que leur acceptation initierait notre marche vers l’innocence – nos premiers pas, en quelque sorte, vers le silence…

 

 

Absent(s) – d’un jour à l’autre – au cœur d’une nuit faite, sans doute, pour durer encore des milliers de siècles…

Et nous autres qui marchons sans vraiment savoir où poser le pas – ni quel chemin emprunter… Perdu(s), en somme, au milieu du noir – encerclé(s) par l’atroce indifférence des visages…

 

 

Tout ce qui vit – se perche – se penche – se glisse – et se débat – tente d’exister un peu – et de gagner sa place – son infime place au petit paradis de l’ignorance…

 

 

Nous n’aurons vécu, à vrai dire, qu’au milieu du silence sans jamais savoir comment le rejoindre et l’habiter…

 

 

Il faudra, sans doute, attendre la tombe pour nous voir ressusciter – et devenir enfin vivants – plus présents – plus silencieux et solitaires – qu’au cours de cette existence où nous nous serons tenus l’âme et la main mendiantes – entre fierté et ignorance – au milieu de la peur et des visages – à fouiller partout – à vivre n’importe comment – à quémander n’importe quoi – et à fréquenter n’importe qui – pour tenter d’échapper (un peu) à la misère…

 

 

D’épreuve en épreuve – à tenter notre chance…

 

 

Tout passe – s’agite – s’enfonce et reflue sans cesse. Comme un souffle – mille souffles. Toutes les respirations du monde – et la suffocation de chacun…

 

 

Demeurer nu(s) et silencieux parmi les bruits – tous ces bruits d’effondrement, de prestige et de volte-face. Juste(s) et sage(s) parmi toutes ces postures et ces tentatives…

A se consacrer au silence et à la vérité – nés de la chute et des éboulis – autant qu’à la nécessité de dire*. Vivre, en quelque sorte, dans le vide autant que le visage tourné vers le monde. Au centre de soi où tout est révélé et proposé – affranchi(s) de toute forme d’attente et d’exigence – pour demeurer attentif(s) à toutes les voix – et à toutes les possibilités – de l’innocence autour de soi…

* et de témoigner de la métamorphose des yeux en regard…

 

 

Tout se devine parfois – la substance, l’obstination et le silence en jachère. Ce qui s’enfouit comme ce qui s’évapore ou s’envole. Le joyau et cette nuit – immense – qui a tout recouvert…

 

 

C’est avec la même main – et la même âme – que nous guidons et flagellons le monde – que nous laissons le ciel se dessiner sur nos pages – et que nous implorons les hommes de mettre fin à leurs dérives et à leurs excès. Mais notre voix – comme celle du silence – n’est pas (encore) entendue…

 

 

Nos étreintes ressemblent à des mains fébriles – soumises au désir et au besoin frénétique de l’assouvissement – qui agrippent un peu d’eau et de sable. Et à l’heure de la séparation, il n’en reste pas la moindre trace. Quelques larmes – à peine – sur nos joues – où se mêlent la tristesse et la frustration. Et cette solitude – si nécessaire aux véritables rencontres…

 

 

Tout se fend – et s’effrite – jusqu’au rêve – jusqu’à la chair – jusqu’aux frontières qui nous séparent…

 

 

Tout s’emballe – se déballe – se remballe – le temps d’un soupir – le temps d’une vie – le temps d’une larme…

 

 

Plaines et collines désertes – dépeuplées – ces lieux d’autrefois où les pierres et les visages s’abreuvaient à la même source. Où l’origine était claire – posée à même le silence. Tout alors demeurait et surgissait. Tout alors avait cette couleur indéfinissable de l’enfance…

A présent, tout s’abîme – et s’essouffle – au milieu de nulle part…

 

 

Tout vient – tournoie – et se dérobe. Donne le sentiment de nous appartenir l’espace d’un instant – célèbre sa gloire (éphémère) puis repart – happé par la nuit et le néant – par le désir de toutes les foules…

 

 

Rien ne se laisse entendre. Tout a déjà été dit – épelé – défini – quantifié – définitivement. Comme si ce mot – tous ces mots – avaient quelque valeur. Comme si le vivant, depuis sa naissance, était privé de la possibilité d’ascension. Comme si nous refusions encore d’être le fruit des mille baisers – et des mille étreintes – de l’énergie et de la vacuité. Comme si nous étions seul(s), en fin de compte, à vouloir découvrir la vérité – ce qui compte peut-être – derrière la vitesse et le mouvement apparent…

 

 

L’être et la main – le monde et le regard – tournoient de fable en fable – d’histoire en histoire. Âme dans le jour – âme dans la nuit – précipitée tantôt sur la terre, tantôt dans le ciel – sans rien voir – ni rien comprendre aux peuples et aux étoiles. Au bord de toutes les haleines – et au cœur de ce souffle qui nous rend – si provisoirement – et si passionnément – vivants…

 

 

Nous avons soif – nous avons faim – et à peine quelques décades à vivre pour comprendre – et retrouver la source de tous les désirs et de toutes les nécessités…

 

 

Se faire l’instrument honnête – fidèle – impersonnel – du mariage entre l’ardeur et l’invisible…

 

 

Une nuit – à peine – quelques heures peut-être – à récolter ce que les hommes délaissent – à rehausser ce qu’ils abaissent – à faire revivre ce qu’ils ont anéanti pour le plus grand malheur du monde…

 

 

Nous entendons les peuples – les rumeurs de la terre – la poussière et quelques étoiles rouler dans l’air – et la folie, comme l’eau des rivières, inonder tous les rivages dans sa course fébrile vers l’infini…

 

 

Tout se fissure – et nous n’avons qu’un seul point de passage à découvrir pour traverser tout ce néant…

 

 

Nous croyons vivre mais nous survivons en paradant les joues en larmes – et l’âme en feu – au milieu des désastres. Nous invoquons le ciel et remettons nos vies entre les mains des Dieux. Nous préférons nous plier au destin et au jeu des châtiments et des récompenses plutôt qu’aux nécessités de la source. Vivant encore comme des bêtes douées seulement d’un peu d’espoir, d’un peu de rire, d’un peu de raison…

Le monde, le jour et le visage – pendant bien longtemps – resteront introuvables. Comme une manière d’aiguiser sa faim et de faire naître le souffle – et la foi – nécessaires pour entreprendre l’ascension du mythe – et procéder à sa destruction…

 

Recueil / 2018 / L'intégration à la présence  

Là où l'on s'incline renaît le jour –  et survivent toutes les possibilités du monde...

A présent – tout s’avance – lentement – vers son geste. La roche, le chemin et l’ascension. Le pari des anges sur notre vie – et ce grand soleil timide qui n’ose encore éclater – de tout son or – sur le petit carré blanc de la page – noirci par tant de signes…

Tout s’éveille – tout s’en va. Demain ne sera le jour suivant. Comme pour la fleur – et comme pour l’étreinte – seul compte ce qui s’exerce aujourd’hui – à l’instant même où se rompt le temps…

 

 

Orgies de terre sous le ciel goguenard. Tours et totems aussi vains que le langage. Un festin d’étoiles offert aux hommes – ces idolâtres des miroirs – fronts pauvres – éclaboussés d’écume – coupés des grands espaces océaniques – voués aux automatismes et aux surenchères. Voyageurs ivres et affamés – à l’âme en dérive – au cœur chaviré – presque morts déjà – sans avoir accompli le moindre pas vers l’essentiel…

 

 

Ici, sous ces restes de chair, s’est réfugiée la lumière que n’ont su découvrir les hommes – ces marcheurs fatigués – piétinant depuis des siècles dans la (même) poussière – allant de dérive en dérive – vers le (même) lieu de l’immobilité et du sommeil…

 

 

Nous n’avons qu’une seule patrie ; la conscience – à travers la vie – ce grand voyage parmi les ruines – parmi les cris – parmi ces grains de poussière soulevés par les vents – dans ce beau regard en surplomb des mille chantiers qu’ont inventés les hommes pour tromper la mort et l’ennui…

 

 

Le ciel ne s’est courbé à notre naissance. Et il restera stoïque – comme un phare – à notre départ. Laissant les mains ensevelir les corps sous la terre noire et froide – parmi ces âmes – toutes ces âmes – de passage…

 

 

Tout s’enfile – et se défile – dans la même main du partage…

 

 

Tout – dans le même mouvement – célèbre et offense – offre la vie autant que la mort. Nourrit et saccage ce que nous avons de plus précieux. Et le temps – à jamais – donne tort à notre obstination…

 

 

Le jour viendra où la main et le geste ne pourront plus trahir la terre – où l’homme quittera sa vieille peau – cet étrange mélange de souffle et de chair – pour devenir un serviteur du silence – soulevé par le désir – et la lumière – des Dieux – en surplomb du temps, du monde et des âmes – pour réinventer une réalité au-delà des larmes ; un paradis, peut-être, où il fera bon vivre (tous) ensemble…

 

 

L’Amour encore – au milieu des chants – au milieu des larmes – au milieu des peines – dans tout ce fatras qu’on appelle le monde…

 

 

Terre gorgée d’hommes, de plaintes et de supplices. Hommes gorgés d’instincts, d’ardeur et de semences. Le passé et tout le mal à venir. Comment vivre sans crier… Et comment espérer un viatique – une issue…

Il faudrait, peut-être, que le poète chante plus fort – et que le poème franchisse tous les murs érigés pour préserver le sommeil. Et pour l’heure, cette possibilité – ce dévouement – sont impossibles ; le monde a trop dérivé vers l’absence et la laideur…

 

 

Du fond du jour – du fond de la nuit – nous serons toujours homme et poète – petits pas de l’Amour – et note infime dans le chant que l’on entonne aux instants du recommencement…

 

 

Nous vivons à moitié sous l’eau et sur la roche – à moitié dans la nuit et le grand ciel rêveur – rêvés, peut-être, par des créatures antérieures au monde – goûtant l’espace d’un instant la misère et la joie – et ce qu’avaient deviné tous les poètes – et tous les prophètes – dans leurs murmures abandonnés aux hommes à travers les siècles…

 

 

Nous cheminons longtemps au bord de nous-mêmes – sur cette ligne étrange – cette jointure entre le souvenir et l’absence – les gestes et le visage automates – à participer, malgré nous, au monde et à mille activités étrangères – inutiles. Somnolents – presque morts, en somme – depuis le premier jour du voyage…

 

 

Tout est le visage de l’Autre – fermé – impossible à découvrir et à reconnaître tant qu’il n’est composé de notre propre peau – de nos propres entrailles. Et l’existence est ainsi faite ; elle se prête indéfiniment aux rencontres jusqu’à vivre la plus haute solitude – avec pour unique figure toutes les faces du monde…

 

 

Un signe – une souffrance – mille chemins parallèles. Et une seule fenêtre – et un seul visage à reconnaître partout – pour vivre – et voyager – le cœur plus serein…

 

 

Toute une vie à faire n’importe quoi – à ressembler à n’importe qui – à vivre n’importe comment – et à mourir, un jour, (comme tout le monde) n’importe quand…

 

 

Aucune trace du labyrinthe, une fois le ciel découvert – qu’un long regard ému sur cet incroyable voyage…

 

 

Pareilles au désert – nos latitudes où vivre ressemble à une escroquerie – et à un défi parmi ses congénères – au milieu de toutes ces figures étranges aux coordonnées inconnues. Décor au milieu duquel on avance – au milieu duquel on tourne en rond – sans pouvoir nous souvenir du début de la marche – et du temps des origines où rien n’était corrompu…

 

 

Croyances et langage en ce lieu où la vérité est proscrite – en cette zone où le réel a la même figure que le rêve – et où la seule perspective est l’enfer – ce grand sommeil des âmes…

 

 

Un peu de tumulte dans l’espace – ce que les hommes appellent vivre – quelques idées, quelques rêves, quelques initiatives pour – croit-on – éviter le pire – en attendant la mort…

 

 

La nuit finale où l’âme entrevoit sa fin – entre la nostalgie et le désir d’un autre lieu – une vie où la mort ne serait que le prolongement du voyage…

 

 

Nous remuons ciel et terre en répétant – à l’infini – les mêmes gestes – dans cette obsession de la liberté qui ne se conquiert ni par la force, ni par les équations – mais par l’abandon aux circonstances – lorsque les mains et les têtes capitulent et se plient aux exigences du monde…

 

 

On nous offre un mystère – une vie – et mille obstacles à franchir (ou à contourner) pour résoudre l’énigme ; et nous avons la candeur de penser que quelques décades suffisent pour percer le secret…

 

 

Tout passe sur le sable des années. Mille siècles ainsi se poursuivent. Et tout s’enlise dans les marécages de l’esprit. Ainsi perdurent les malheurs et la souffrance – de vie en vie…

 

 

Tout concourt à la joie. Et, pourtant, nous demeurons dans la tristesse. Désarroi où s’impriment toute l’impuissance – et toute l’espérance – de l’homme…

 

 

Homme – exclu du monde, des livres et de la poésie – que les grands arbres, les herbes et les bêtes des forêts, chaque jour, consolent…

 

 

Une vie de luttes, de parades et de faux-semblants à dénier la question et l’évidence – vécue, malgré nous, comme une expérience trompeuse – apparente – étrangère. Et si nécessaire, pourtant, au dévoilement du mystère…

 

 

J’écris à cet enfant – et à cet homme seul – en nous – en chacun – qui attendent une lumière incertaine – et qui ne peuvent se satisfaire du monde et des mensonges – trop dociles pour s’affranchir de tout ce qu’ils portent comme un mythe ou un fardeau – et trop crédules, sans doute, pour découvrir leur ampleur – l’envergure de notre visage commun…

 

 

Des barreaux à cisailler pour poser la tête là où elle n’est plus nécessaire – sur cette dune où tout se rapproche – s’éloigne – essaye encore et recommence – sur ce sable où la seule liberté est l’Amour – le centre du labyrinthe à découvrir – comme un faîte qui acquiesce à la multitude et aux illusions – aux désirs et aux séparations – à tout ce qui entrave nos retrouvailles…

 

 

Là où l’on s’incline renaît le jour – et survivent toutes les possibilités du monde…

 

 

A présent – tout s’avance – lentement – vers son geste. La roche, le chemin et l’ascension. Le pari des anges sur notre vie – et ce grand soleil timide qui n’ose encore éclater – de tout son or – sur le petit carré blanc de la page – noirci par tant de signes…

 

 

Tout s’éveille – tout s’en va. Demain ne sera le jour suivant. Comme pour la fleur – et comme pour l’étreinte – seul compte ce qui s’exerce aujourd’hui – à l’instant même où se rompt le temps…

 

 

Ce que nous habitons n’est, sans doute, ce que nous imaginons. Ni demeure, ni patrie, ni fratrie. Pas même la terre – ni même une ressemblance. Un reste d’ardeur et d’innocence. Et plus que tout, sans doute, cet espace que l’on ne peut nommer – ce que certains décrivent comme l’arrière-pays du silence…

 

 

Nous vivons sous un manteau de peurs et de crasse – avec, pendu au cou, un chapelet d’obscurité. Et nous nous déplaçons d’un camp à l’autre – d’une pierre à l’autre – incertains des labours et des récoltes – morts déjà avant d’avoir tendu la main – et fait le moindre pas – vers notre visage en surplomb…

 

 

L’aurore n’est ni un ailleurs, ni un après ; l’heure la plus légère depuis des siècles – le lieu inévitable de notre rencontre…

 

 

Que l’âme nous accompagne, il n’y a plus à en douter. Qu’elle nous fourvoie, parfois, jusqu’au cœur des flammes, nous l’avons tous expérimenté. Mais il nous faut, à présent, aller au-delà – plus loin que le mythe – plus loin que l’idée d’un Dieu ou d’un ciel – revenir, en quelque sorte, au début du périple – à l’origine même du voyage – dans ce silence qui a précédé le feu et les pas – toutes les tentatives et tous les drames du monde…

Et y demeurer – sereins – inaccomplis – immobiles – malgré l’ardeur qui nous poussera encore à aller ici et là – à découvrir et à traverser mille contrées nouvelles…

 

 

Portés encore par ce foudroiement et cette eau naissante qui coule le long de ces berges fébriles. Le visage penché sur cette ombre – mouvante à mesure de nos pas. Quelque chose comme un aveu – un secret révélé – qui aurait le goût d’un Amour immense à partager…

 

 

Tout est sévère – incroyablement sauvage – et encombré de rêves et de jachères. Aussi noir que la suie – aussi gris que l’orage – aussi blanc que la neige…

Tout se poursuit – s’échappe – vient à notre rencontre sous un air de hasard qui cache sa nécessité. Tout s’engrange – se méprend – réclame son eau – sa source – sa part. Renaît sur le fil des idées en imaginaire compromis – et compromettant. Enchaîne les diableries et les corruptions. S’extasie de sa chance – et de sa valeur – et se maudit d’être né entre deux points – sur ce trajet – sur ce parcours – qui, à bien des égards, ressemble à une longue meurtrissure – à une chute permanente vers l’effacement et le silence – ce que l’on pourrait appeler la nécessité des Dieux en ce monde de vitrines et de visages – si grossièrement avides d’horizons et de chances nouvelles…

 

 

Tout s’inscrit sur la terre – s’enfonce jusqu’au cœur. Et tout passe dans le ciel – comme la trace impossible des hommes – comme la trace impossible du temps. Et dans cet entre-deux, l’âme – prisonnière tantôt du haut, tantôt du bas – parfois s’embellit, parfois s’enlaidit sans rien savoir de son partage…

 

 

Toute une enfance à garder en secret pour vivre dans la compagnie des hommes – au milieu de leurs postures et de leurs histoires – bien trop sérieuses pour avoir le moindre goût de vérité…

 

 

C’est un ciel – c’est une terre – plus proches des premières heures que de la tombe. Quelque chose comme un regard éloigné de l’hiver – un socle, peut-être, au parfum oublié – capable d’élargir les sous-sols et les feuillages – le rêve, le réel et l’impossible – et jusqu’à la grande arche sous laquelle luisent toutes les étoiles…

 

 

Tout est traversé de profondeur et de présence – de ce silence qui fit naître le monde et les choses au bord de tous les abîmes – entourés de ciel et de présages…

 

 

Tout s’affaisse – et se recueille – lorsque sonne la fin du voyage. Après mille routes parcourues – mille livres achevés – et mille visages aimés peut-être – tout pointe vers le silence – ce qui demeure au-delà du temps et de la traversée…

 

 

Une misère – mille misères – portées à bout de bras – le long de ces berges où tout passe avec sérieux – fébrilité – indifférence. Et cet Amour qui n’aura reçu que haine et mépris. Comme tous ces frères sur les chemins – au bord des routes – fleurs, herbes, pierres et poussière – arbres, bêtes et vagabonds – malmenés par tant de gestes saisissants – par tant de pieds piétinants – par tant de regards indolents – et jetés, un jour, comme le reste, dans tous les trous creusés pour assouvir la faim des hommes…

 

 

Tout reste au-delà de nous – malgré ce ciel que nous portons – comme tous les autres – à l’envers de notre vie – quelque part dans cette âme encore si vivante…

 

 

Quelque chose en nous, bien sûr, souffre des trafics et des marchands – qui s’échangent le monde – qui s’échangent les êtres et les choses – sans jamais voir les atrocités et les meurtres accomplis pour le commerce et la prospérité…

 

 

Une vie d’attente à s’absenter de tout – et plus encore de ce grand Amour – de ces reliquats d’Amour qui subsistent malgré les malheurs et l’ignorance – malgré la lourdeur des pas et des gestes qui n’ont su dénicher sur les chemins du monde les promesses du jour…

 

 

Tout se cache – et se trame – dans les bruits du vent et l’indifférence des foules. Visages et jours de neige. Nuit et saisons qui tournent au cœur des sortilèges…

Et comment pourraient se redresser les âmes qui ont refusé la défaite et exalté les excès de sang… Sans doute seront-elles condamnées, un jour, à voir le désastre – et le soleil dans le désastre…

Ainsi seulement le monde pourra être sauvé…

 

 

Tout s’enfuit si vite – et nous laisse (presque toujours) un goût de regret et d’inachevé – et, en particulier, la disparition de ceux que nous avons privés d’amour et de tendresse – la disparition de ceux que nous avons maltraités, exploités ou opprimés – la disparition de ceux auxquels nous avons dénié le droit de vivre et d’exister…

Malheur à nous qui n’avons rien dit – qui n’avons rien montré – qui n’avons pas réellement vécu en homme…

 

 

D’une rive à l’autre – de malheur en douleur – comme vit, vole et picore l’oiseau – entre chant et rêve – neige, ciel et simagrées – avec encore dans l’âme quelque chose d’impétueux…

 

 

Il s’agit toujours de demeurer immobile – et d’aller au-delà du monde – au-delà des choses – au-delà des mythes – pour dénicher, derrière la mémoire et la pensée, ce qui court et résiste au changement – ce qui s’étonne et s’interroge autant que ce qui contemple les rondes et les marches de ce qui ne peut rester tranquille…

 

 

Chacun est un monde – une lumière – un écho – que la nuit avale sans retenue. Chacun est une âme – un langage – brisés par le silence et la mort. Chacun est une terre – une espérance – un élan vers une autre façon d’être en vie – une autre façon d’être au monde – et la faille où tout se fractionne avant de renaître plus assemblé au reste…

 

 

Tout, bien sûr, est dans tout. Comme la clarté et l’incertitude mêlées – à jamais – à nos tentatives et à nos tourbillons. Comme la présence au cœur de l’absence – et l’absence au cœur du monde – au cœur des choses – au cœur de chacun…

La vraie vie, en somme, aperçue depuis l’autre côté de l’âme – du point de vue de Dieu ou du silence. La vérité – toutes les vérités – au milieu du mensonge – au milieu de tous les mensonges. Et l’évidence de la lumière au cœur de tous les sommeils…

 

 

Et cette enfance qui n’en finit pas – mille jours – mille siècles – supplémentaires. Et tous ces petits caprices des hommes qui dureront toujours…

 

 

Pas une âme qui vive dans cette gaieté de l’hiver. Le chant d’un oiseau, un arbre, une herbe, un fossé suffisent à notre enchantement…

 

 

A tâtons – au milieu du sommeil – cette âme qui cherche une issue parmi les rêves. Mille fleurs – mille parfums – mille couleurs – pour déjouer les épines du destin. Un Amour – un jardin pour vivre à l’abri des visages – et exposer au monde les mille petits secrets découverts au fil du voyage…

 

 

Mille soleils en un seul visage – le temps de passer de la moue à la colère – et de la colère à l’acquiescement. Le temps de passer de l’hébétude au vertige. Le temps de sortir d’un sommeil millénaire…

 

 

Tout glisse – et se transforme en beauté charnelle – en pétales délicats – dans cet Amour que nous prenons pour un abîme. Gravité, frivolités, baisers et sursauts – fin du monde – entraînés vers le même refuge…

Et ce crépuscule qui traverse les yeux comme si la lumière relevait de la magie…

Et ces tristes figures du monde sous quelques lampes que les hommes (bien des hommes) prennent pour le soleil en attendant la mort – avant de pouvoir, un jour peut-être, éclater de rire devant tant d’illusion…

 

 

Mille bornes – et autant de passagers – sur ces petits chemins de hasard aux ornières sournoises – et à la poussière tenace. Quelque chose comme le prolongement des murs. L’extension du labyrinthe avec quelques aménagements pour contempler, au loin, le monde – la vie – les Autres…

La nuit sera toujours féroce – autant que les mains – autant que les vents. Tout viendra se frotter à notre passage – et rire à notre mort. Et l’illusion – comme demain – reviendra encore…

 

 

Rien ne s’apaise au-dedans du corps. Tout est déréglé. La terre se penche à l’intérieur – et le ciel s’est assombri. La vigueur se fane – la lumière décline. Tout se vide comme si la mort était tapie au fond de l’âme. Et à vivre ainsi, il ne restera bientôt plus rien – à peine un peu d’ombre…

 

 

Déjà ailleurs – et la porte franchie. Déjà demain – et ce goût pour les choses nouvelles. Renaître encore au destin – au refus – aux rencontres. Vivre encore dans le feu, la lâcheté et les tempêtes. Craindre mille brisures supplémentaires. Devenir l’homme et la chair – et l’âme survivante à tous les oublis. Ce presque rien déjà brûlé par l’absence et la volonté des Dieux. Encore un peu de rêve avant le silence…

 

 

Si nous pouvions voir ce grand ciel au-dedans de la tristesse, nous célébrerions nos larmes comme de l’or…

 

 

Mille rêves entre les tempes – au milieu du front. Et nous voilà ensorcelés – enclins à mille sacrifices – et condamnés à vivre l’illusion d’une quête – d’un voyage – au milieu du réel et de l’immobilité – dans ce silence que nous sommes déjà – à notre insu…

 

 

Nous avons mille fois parcouru les mêmes terres – avec les mêmes craintes et la même ardeur – aussi pauvres aujourd’hui qu’aux origines du monde. Et qu’avons-nous donc appris ? La ritournelle des gestes – la ritournelle des pas – dans cette grande nuit familière avec ses milliards d’étoiles. La beauté des rêves – et leur nécessité pour combler l’absence de lumière – l’absence de soleil. De tristes millénaires, en somme, à chercher partout le jour – en vain…

 

 

Des pierres, des grilles, des couleurs. Mille mondes – et autant de rêves et de regards pour donner à cette terre l’apparence d’un lieu vivable. Préférer la folie à l’enfance – et le goût du mensonge et du voyage à celui de la vérité – si redoutable – si effrayante – pour nos esprits si frileux – si butés…

 

 

Au bord du jour – au bord de la joie – toujours – malgré la présence (déplaisante) du monde – et l’acharnement des hommes à façonner – au fil des siècles – un paradis aux allures, de plus en plus évidentes, d’enfer…

 

 

Tout ose – et tout s’abstient – pour venir à notre rencontre. Nous-mêmes pris en étau – entre la peur et l’élan. Et la certitude du vide et du silence quel que soit le lieu…

 

 

Tout s’invite en rayons clairs – entre lumière et hypnose – entre clé et singeries – sur ce que nous prenons – à tort – pour un horizon. Tout veille à même la patience. Et le monde, bientôt, deviendra aussi beau que le silence des immortels…