Des mots comme du magma – la profusion des choses de l’âme – des choses de la tête. Ce qui, sans cesse, renaît – se réinvente. La prolifération du vivant – la matière humaine. Ce qui jaillit du silence et que l’on transforme en son – et en sens – en paroles pas toujours nécessaires…

 

 

Une étendue – bien plus vaste que la superficie du monde. La géographie de l’âme et du silence. Ce que nous explorons – en général – trop timidement…

 

 

L’oreille collée aux géants du ciel – ces anciens Dieux humains tombés en désuétude – messagers d’un autre monde fait de temples, de prières et de silence – d’offrandes à la terre – de gratitude et de respect – lorsque l’aurore n’était pas un territoire à conquérir – lorsque les gestes avaient encore du sens et des allures de caresse – avant que l’ambition de l’homme n’enfante tant de monstruosités…

 

 

De la poussière au creux de la main – solitaire au bord du fleuve – nulle part sur la carte étrange – trop restreinte – des vivants. Mains dans les poches. Des sourires comme des anneaux – une alliance avec l’invisible. Dieu et l’immensité au fond de l’âme. Et ce sang sauvage qui bat (toujours) entre les tempes…

Un peu de lumière – comme pour la première fois…

 

 

Rien qu’un nom – à présent – que le voyage, peu à peu, efface…

 

 

Des heures – des jours – sans livre – sans miroir – sans secret – sans lèvres à embrasser – sans oreilles à qui raconter – à contempler – en soi – le visage de l’Amour que la solitude a fini par dessiner…

 

 

Au milieu des pierres – au fond de l’âme – le même silence – le même sourire – l’acquiescement universel – peut-être…

 

 

Dans le sang – l’ambition et la conquête éteintes – le feu similaire au jour. Des lieux comme des univers – ce que nous portons sur nos épaules – dans notre âme – dans notre tête. Le ciel contemplé et le cœur fou de joie…

 

 

Le sol – comme le langage – griffé obscurément – défiguré jusqu’aux racines – sens dessus dessous…

Zone devenue (presque) végétative – privée d’enfance et d’avenir – sans parfum – sans soleil – comme suspendue au-dessus du gouffre…

Aire aride – en quelque sorte – sur laquelle se déversent le sang et la pluie – un peu de ciel et la substance des survivants provisoires – en vain – en pure perte…

La seule réalité possible – indigente – inchangeable…

 

 

Rien – sans ardeur – sans ongles – à force de fouiller – de gratter la terre…

 

 

Seule la pierre sur laquelle on est assis nous soutient – existe comme le prolongement de soi – ou plutôt nous comme sa continuité – une sorte d’excroissance de la terre…

Tentative grossière d’aller vers le nuage – de tendre vers l’inconsistance et la légèreté…

 

 

Le tragique sous l’indifférence des étoiles inaccessibles. La tristesse des volutes et des arabesques – de toutes ces marches fébriles…

Voyage ou séjour qu’importe ! Des chemins – des haltes – du repos – mille mouvements vers l’immobilité…

Des couleurs dans la tête à la transparence. Des amas à la nudité la plus authentique…

Et des feuilles – des milliers de feuilles – sur lesquelles on jette (toujours) trop de confidences…

 

 

Le ciel vers nous qui se penche – en nous – comme l’hôte unique – le seul que l’on puisse accueillir – et recevoir comme un ami…

 

 

Au-dedans – ce qui jaillit comme la foudre – inopinément – comme des graines jetées au hasard des pas – tout au long du voyage…

 

 

Une terre de sueur et de sillons où le silence n’est, aux yeux des âmes rustres, qu’une absence de bruit…

Le grain et le gain comme seules ambitions. Et un peu de chaleur dans le ventre et dans les bras d’un Autre comme seules consolations…

Des yeux perdus – presque (entièrement) abandonnés par les Dieux…

 

 

A rêver – à pleurer – à mourir – à même le sol – le visage tourné vers la terre…

Des fables et des boucliers pour faire face à la violence du monde – à la tristesse des existences…

 

 

Corbeaux noirs dans la ronde – sous la lune – au milieu des vents tourbillonnants…

 

 

Des temples – des pyramides – un tas d’édifices – des civilisations construites pour essayer de s’élever – de transcender la condition animale – et qui n’en sont que le prolongement – le médiocre déploiement…

Le ciel – jamais – ne s’atteint en rehaussant le sol – ni en le dominant – bien au contraire ; il convient de le servir et de grandir en humilité – de fréquenter la poussière – de côtoyer ce qui n’a de valeur aux yeux des hommes – de devenir ce presque rien nécessaire pour accueillir le ciel en soi…

 

 

Des pierres – et, sur elles, des troupeaux. Qu’importe les formes – la taille des visages – le nombre de pattes – la foule geignarde et peureuse qui se cache – qui s’abrite des tempêtes – qui refuse l’air frais – les eaux vives – la nuit – le froid et la neige sur les chemins – cloîtrée dans sa crainte (pathétique) de la solitude et le manque d’audace. A peine vivante – en somme…

 

 

L’ombre comme notre seule cachette – sorte de grotte à découvert qu’un seul rai de lumière peut effacer…

 

 

Le soleil sur nos déroutes – nos restrictions – nos impossibilités…

Et cette voie – au-dedans – qui rapproche la tête du cœur et l’âme des Dieux…

Les yeux et la langue – humbles – proches du silence – de moins en moins angoissant – de plus en plus désirable…

 

 

Condamnés au sang – aux plaies – à la douleur. L’élan qui permet la respiration et le cri – le son et le souffle jaillissant de la matière…

 

 

Des gouttes d’aurore parmi les larmes et la pluie. Clin d’œil de la lumière à défaut de soleil et de joie…

La preuve que nous ne sommes oubliés ni par le ciel – ni par les Dieux…

 

 

L’espérance tarie au fond de la poitrine – peu à peu transformée en force présente – en confiance – en gratitude – en lucidité – nécessaires pour demeurer dans le cadre infini de l’instant – porteur de tous les possibles – bien au-delà de l’imaginaire…

 

 

L’âme davantage éclairée que le front. La poitrine rayonnante qui guide le geste et la parole – ce qui jaillit de la nécessité et de la joie – unique manière d’être juste – plus humain – comme quelque chose qui se dresse pour s’élever au-dessus du rêve – des idées – des images – des représentations – et venir frapper ou embrasser, avec précision, ce qui doit être secoué ou ce qui doit être étreint…

 

 

Soi – ce que nous croyons – puis un Autre – puis un Autre – mille fois – des milliards de fois – comme une succession inévitable de visages…

Le monde – des vallées – des montagnes – des amas qui se forment et disparaissent. Des lacs et des ravins – ce qui se dessine – ce qui s’efface – ce qui, sans cesse, se transforme – sans le moindre désir – sans la moindre nostalgie…

La multitude des destins inachevés – inachevables – à jamais…

 

 

Des siècles de fureur dans la nuit silencieuse. L’humus né des ventres et des saisons. Du feu – partout. Et le désert que l’on peuple peu à peu. Des cités et des civilisations. Du bruit et de la lumière inventée – et presque rien d’autre pour attester notre présence…

L’absence et la lenteur des explorations autour – et au-dedans – du (mystérieux) centre que nous croyons être…

 

 

Des yeux aussi froids et durs que la terre gelée. Ni âme – ni Amour. Rien que des hurlements d’affamés – et des mains armées pour satisfaire la faim…

 

 

Un peu de lune au-dessus de la tête. De la pluie sur les sandales – et de la boue en dessous…

 

 

Le soleil qui se dresse – presque sur la pointe des pieds – pour toucher ce bout de ciel – si loin – si haut placé. Et entre nos tempes – les mêmes nuages aux formes et aux couleurs changeantes qui passent et repassent…

A peu près tout ce que nous aurons vu au cours de notre traversée…

 

 

A présent – nous circulons sans marcher – de pic en pic – à la manière des ogres chaussés de bottes magiques – la tête imprégnée des rêves des Dieux et les jambes si longues qu’un seul pas suffit à enjamber plusieurs océans – l’âme au-dessus – flottante – surplombant les mille mondes – les mille histoires enchevêtrées et inextricables – l’attente de tous les peuples – de tous les visages – les rivières et les lacs – les plaines immenses où l’on prie et où l’on meurt – tous les enfers et tous les paradis – tous les purgatoires et tous les jugements derniers – que nous avons inventés – et que nos mains et nos lois ont institués un peu partout – dans tous les lieux où nous nous sommes imposés…

 

 

Sur le sol – les yeux qui cherchent le monde qui s’édifie – les choses qui, sans cesse, se réinventent – les bouches muettes – la paresse – l’inertie – le labeur acharné – la multitude des foyers – entre l’eau et le feu – cette terre qui peut prendre tous les noms – sous le ciel – les étoiles – et le regard des Dieux…

 

 

La lumière recouverte – comme dépossédée de son origine – de sa puissance – avec son consentement éclairé (si l’on peut dire) – jouant, peut-être, à se faire peur – engluée de la tête aux pieds dans les ténèbres – dans le noir imperfectible du monde – avec ces pattes qui ruent et courent dans tous les sens – avec ces bouches qui crient – qui mordent – qui avalent – avec ces mains qui saisissent et assassinent – avec ces ventres et ces âmes jamais rassasiés…

 

 

Suspendus au-dessus du vide sans la moindre étoile – matière saisie et saisissante – dévorée et dévorante – aérienne et souterraine – avec laquelle rien ne s’achève – avec laquelle rien ne commence – comme la continuité de l’histoire – de l’évolution – de la recherche aventureuse – simplement…

 

 

Petites mains et fragment d’âme du Divin – les bruits qui naissent du silence – la multitude engendrée par le Seul. L’essentiel qui enfante le spectacle et la fantaisie – le monde en dépit de la douleur liée à l’extrême grossièreté de la matière…

Et dans nos veines – cette folie qui court. Et dans la gorge – ce souffle ardent. Et nos pas qui vont partout où il est possible d’aller. Et notre cœur – fébrile – qui cherche ce qui lui manque – qui traverse le monde – la vie – les océans – à la recherche du (saint) Graal…

 

 

Des têtes possédées – moins libres que les arbres – qui vont et viennent – qui se déchaînent – qui font trembler le sol et les âmes – qui suivent tous les soleils que pointent les doigts – qui creusent – qui labourent – qui voyagent – pendant des siècles – pendant des millénaires – sans jamais rien découvrir – sinon le manque et la douleur – sinon le froid – la solitude du monde et le provisoire de toutes choses – et qui continuent de chercher sans rien trouver – sans rien comprendre…

 

 

Des yeux – comme des jours – trop sombres pour y voir clair…

Dans la voix – le ton de la supplication – de la détresse – la fin de l’espérance…

La nuit – longue – sans promesse de lumière – sans lendemain possible…

Seul dans le froid et l’obscurité…

 

 

Des siècles d’attente et d’absence – quelque chose que l’on imagine – en secret – et qui ne vient pas – et qui ne pourra jamais venir de cet endroit que les yeux scrutent sans plus y croire…

Ailleurs – autrement – tout serait, peut-être, possible – on ne sait pas – on ne pourra jamais savoir…

 

 

Compagnon de personne – feu allumé au-dedans du front – des ouragans serrés contre soi – les hanches souples et les paupières mi-closes – la marche décidée – vers nos préférences – les arbres – la forêt – le désert – l’absence de l’Autre – comme une terre plus libre – un soleil véritable – à l’abri de rien – sous le regard des Dieux aux aguets – plus puissants (bien sûr) que toute la volonté du monde…

 

 

A regarder l’être nous envahir – et le devenir s’éloigner…

 

 

La soif et la terre mélangées – le froid qui cingle l’esprit – l’absence qui, peu à peu, se dessine – le monde frémissant – les pieds et l’âme pataugeant dans la même boue. Le lent glissement vers le souvenir pour échapper à l’hiver et à l’humidité. La tête qui s’enflamme – des couches de rêves superposés comme une couverture indigne. Et la glace partout autour de soi – des murs et des visages de glace – infranchissables – l’enfer que la matière a créé tandis que nos pieds cherchent une issue – et que nos mains essayent de panser nos blessures – aussi anciennes que la folie de ce monde…

 

 

Les pieds nus dans la neige – des larmes – et nos forces qui s’amenuisent. La poitrine qui lutte contre le froid – l’échine grelottante. Et sur les épaules – le poids du monde et des hauteurs jamais atteintes – la culpabilité du solitaire qui n’a, peut-être, jamais réellement quitté l’enfance…

 

 

Des gouffres sans rivage – au milieu du silence – toute une géographie à explorer – l’âme et les yeux aussi neufs que les visages et les fleurs – éphémères…

 

 

Là – sur le sol où guérir – malgré la présence des yeux qui foudroient – qui encensent – qui égarent – malgré les hommes allongés et l’attraction du sommeil – sur ce fil étroit tendu entre les extrémités du monde – sans confins ni au-dessus – ni en dessous – avec l’océan qui, peu à peu, remplace le cœur…

 

 

Au fond de soi – le mystère immergé – parfois émergeant comme une rugosité étrangère – inconnue – sur le lisse apparent du monde. Une manière de voir au-delà du néant et de l’absurdité – comme l’évidence de la pierre sous nos pieds et de la montagne devant nos yeux. Quelque chose d’infiniment tangible…

 

 

Seul face à l’océan – là où le désert sévissait autrefois – grâce à l’humus voyageur – aux saisons migrantes – au jour bienfaisant qui tente de rectifier l’ombre et la folie des hommes – leurs gestes sans mesure – injurieux – porteurs d’absurdes conséquences – prêt à féconder – partout – l’inespéré – sur les sols les plus stériles – sur les terres les plus exsangues – en redonnant au sauvage – au plus naturel – le rôle premier – grâce aux vents des plaines qui portent avec eux des graines nouvelles – et des graines anciennes – et qui les déposent là où il leur est possible de pousser – de croître – de fleurir – dans les failles et les trous – dans les moindres interstices – grâce aux pluies qui favorisent l’efflorescence et l’abondance – grâce aux montagnes qui retiennent l’eau qui coule pour former, peu à peu, des lacs – puis, des mers et des océans…

Ainsi pouvons-nous nous tenir – seul(s) et vaillant(s) – face à l’immensité – au milieu des incessants changements du monde…

 

 

Rien que du néant comme voisinage – des crimes et des pantomimes qui, inlassablement, répètent le même geste ; la mise à mort de la tendresse pour que se déverse le sang – pour que se répande le rêve…

Toute notre démesure – toute notre folie…

 

 

Des bras chargés de démence…

Des songes et de la cendre – partout – conséquences (atroces) de l’ignorance…

Des tempêtes sur le socle édifié pour nos (piètres) aventures – pour notre (si bref) passage…

 

 

Le monde à portée de vent – à portée des Dieux – isolé sur son archipel – abandonné au milieu des eaux. Quelque chose de la bêtise et du courage – de l’enlisement et de la détermination – les principaux attributs de l’homme – peut-être…

 

 

Ce que l’on invente pour ne pas devenir (totalement) fou ; l’oubli – le déni – le mensonge. Mille histoires au lieu de la vérité – le grand mirage plutôt que la réalité…

Mille musiques dans la tête plutôt que le ciel – plutôt que le vide et le silence…

Tout ainsi – ce qui se dissimule sous les masques et les parures – les visages du monde maquillés – transformés – méconnaissables…

 

 

Ce que l’on arpente pour réduire la distance qui nous sépare – pour adoucir les différences. Mille tentatives d’alliance et de ralliement pour aller moins seul – comme si l’Autre était capable de nous accompagner…

 

 

Aucun raccourci pour échapper au grand mirage…

Des pas au-dedans – un long périple (intérieur) – une marche harassante ponctuée de ciel – d’oiseaux – de repos et d’illusions. Des yeux qui, peu à peu, se dessillent – des flammes – si hautes parfois – que l’on imagine vivre sur un bûcher – et assister à sa propre immolation. Et du vent – si fort – si permanent – qui, inlassablement, balaye le sol et l’esprit de leurs encombrements. Victoires et défaites alternées – puis emmêlées – puis de moins en moins nécessaires. La nécessité à l’œuvre – la nécessité en actes – de plus en plus naturel – de plus en plus spontané – de plus en plus simple – vers l’effacement…

 

 

De la joie et du silence – de plus en plus – Dieu et la solitude comme unique compagnie. Le monde abandonné – de plus en plus lointain. Le chemin qui se dessine – jour après jour – sans la moindre volonté. Plus vraiment un chemin d’ailleurs – pas même une sente – absolument rien du voyage. Des pas – ou plus exactement – un pas après l’autre – sans la moindre certitude – pas même assuré qu’ils soient réels – aussi incertains que notre regard – notre existence – notre identité…

 

 

Comme une main qui s’approche timidement – Dieu vers l’âme – prête à se laisser caresser – à se laisser pénétrer – à se laisser habiter…

Plus qu’une alliance au-delà des miroirs – des retrouvailles (inévitables)…

Du ciel dans nos gestes – dans notre vie – seule manière – seule issue, sans doute – pour échapper à tous les désastres nés de l’absence…

 

 

Du silence au-dessus du monde – et des rires sur les courbes imparfaites – sur la danse des vivants – et sur les aurores qui se lèvent à l’horizon…

La voix ingénue qui lance ses prières vers le ciel…

Les nuits sans deuil – le même chemin jusqu’au couchant…

Des vallées – des routes – des saisons – et notre hamac posé dans la forêt…

Les fruits de la splendeur dans l’âme – gorgée de joie…

A la hauteur idéale pour que cessent les pleurs et la nostalgie des terres (et des visages) d’autrefois. Le passé enfin arraché et les yeux, peu à peu, dessillés pour se libérer du délire ordinaire de l’homme…

Le souffle libre et la liberté du vide et de l’innocence – impossibles à pervertir…

L’instant et l’existence sans anxiété…

La découverte, peut-être, d’un nouveau littoral…

 

 

Tout un peuple dans nos veines. Le cœur horrifié – inconsolable – amer face à cette impuissance devant le monde – la multitude. Et l’âme dans le sang – entre la faim et l’ardeur – entre l’hésitation et la fuite sans panache. Des ailes dans le dos pour tenter l’envol – et la certitude du néant – de l’absence de Dieu – sur tous les versants explorés…

 

 

Partout – pieds nus – à aller avec la faim là où l’on pourrait l’apaiser. Comme des bottes dans le sang et le regard (toujours) emprisonné – comme une course vaine – insatiable – sous le joug d’une ardeur qu’aucune force – qu’aucune résistance – ne saurait briser…

 

 

De la matière et de la nuit – plongées ensemble au fond d’un puits – au fond de l’âme. Et ces traces présentes dans le langage des hommes…

Rien qui ne puisse échapper au temps ; le tic-tac de l’horloge – des jours – des saisons. Et le feu dans la ronde des pas…

Tout accroché à la même ceinture – et ce glaive suspendu au-dessus des têtes – le frisson (le grand frisson) au-dessus du sommeil…

 

 

La vie tantôt comme une île lointaine – tantôt comme un songe – une cage aux grilles modulables…

 

 

Le monde de la terreur – pris dans les filets du pire – dont les maîtres sont des bourreaux – les plus atroces – les plus ingénieux – que la terre ait connus…

 

 

Le parfum d’un ailleurs dans le silence – des contrées inconnues – un souffle neuf dans la poitrine – l’arc-en-ciel plutôt que l’attachement à une bannière. Des horizons qui glissent sur le regard. Rien qui ne s’entasse. Le cœur au bout des doigts – et dans les yeux, cette lame qui tranche l’inutile. Des tas autour de soi que dispersent les vents. Choses et visages – en fragments – tombés là après leur bref séjour à nos côtés. Plus de lutte – ni de rêve – l’accueil – la joie d’être – ce qui se goûte puis s’oublie. Le monde adouci – passé au tamis de la tendresse…

 

 

Dans la même cellule – sous la voûte – durant mille nuits – mille saisons – parmi mille soleils – sans un seul miroir – sans un seul visage. Le ciel large et libéré de la frayeur. L’homme assis sur la pierre et la liberté qui, peu à peu, se déploie dans l’âme…

 

 

Des ombres fugaces devant l’éternité…

Des flammes dans les yeux pour découvrir le point culminant – le faîte qui se dresse dans l’abîme – là où les pas sont nécessaires…

Une âme et un corps, peu à peu, fragilisés – la bouche de plus en plus silencieuse – et cette indolence face à l’immensité…

Le souffle qu’il nous manque pour échapper aux rêves des Dieux – aux lois du temple – à la hiérarchie des institutions – aux conventions communautaires…

L’ardeur insuffisante pour être – et vivre – comme le premier homme – l’esprit vide et lucide – la gorge affranchie du langage – l’âme fidèle aux seules exigences de la terre – suffisamment mûr, peut-être, pour se mettre à l’écoute du ciel – et devenir (pourquoi pas ?) le plein silence…

 

 

Sur un socle pierreux – les pieds dans la poussière des chemins – l’âme aussi grise que le visage – épuisé par cette longue marche – le cœur immobile qui célèbre, à présent, le vent – la neige – le plus sacré. L’être – la tendresse du regard sur le provisoire – le plein acquiescement du silence…

 

 

Des voix dans le lointain – comme un souffle de liberté sur les contingences et la tragédie. Une fenêtre ouverte sur le monde plongé dans le pathétique – nourri de fables – de mensonges – d’espérance. Le visage de l’éternel, peut-être, qui s’avance. L’Amour, peut-être, qui s’approche – à travers la parole qui annonce la venue du silence qui détrônera, peu à peu, l’espace et le temps…

 

 

Après les luttes et la souffrance – la résistance au plus naturel – le sacré et la célébration. La fin heureuse des héros et des tyrans. La discrétion et l’humilité de celui dont les yeux ont appris à s’ouvrir…

 

 

La terre – couleur de mort – parfum d’enfermement et d’espérance. Un peu d’espace entre les murs pour produire de quoi manger – entretenir le feu – inhumer les dépouilles. Une existence de labeur et de prières pour tenter d’atténuer l’âpreté et la misère…

 

 

Un autre air – une autre envergure – hors les masques. Quelque chose qui échappe au monde – à l’histoire. Le plus simple – le plus naturel – affranchis de l’abstraction – loin des faux sourires et des aménités mensongères – au plus près des visages et de la possibilité de la rencontre…

 

 

Présence-éclair – lumineuse – pénétrante – au milieu des étoiles et des âmes endormies – qui veille autant sur ceux qui ont les yeux clos que sur ceux qui ont les yeux ouverts…

Nappe nue – aux dimensions inconnues – à l’envergure incalculable – épaisse et légère – comme le lit d’un fleuve céleste porté par les ailes invisibles des oiseaux – et qui effleure le monde – les pierres – les visages – et qui pénètre tout ce que les siècles ont enfanté – et qui disparaît en portant avec elle son énigme…

 

 

L’éternité n’attend le temps des fenaisons…

La pierre sous l’apparence du monde – et mille choses cachées sans compter ce que l’on y dissimule délibérément. Les cent pas au-dessus – l’espérance d’un événement – d’une rencontre – Dieu nous ouvrant les bras peut-être…

 

 

Au pied de l’arbre – le même jour qui s’avance – malgré la torpeur ou la fébrilité matinale…

 

 

De la boue – en quantité – épaisse. L’autre dimension de la beauté immergée dans la matière – opaque autant que le rêve est limpide – et qui se meut avec lourdeur autant que le rêve est volatil…

Rien ne bouge – en vérité – simple imitation du mouvement. Juste un feu pour brûler les choses et les croyances – nos folles certitudes – puis l’émergence du commencement une fois que l’essentiel est achevé – malgré la récurrence de la chair et du sang…

 

 

Dans l’œil du monde – l’opacité et la faim – ce qui enfanta toutes les prouesses des siècles – l’infortune érigée sous prétexte de confort – le sang répandu et la mort donnée de manière industrielle (et presque aseptisée)…

Les merveilleuses intentions – les merveilleuses inventions – du (bon) peuple humain…

 

 

Du sable jusqu’à l’infini…

Du bleu jusqu’à l’origine…

Et – partout – le même silence – notre nature – le regard – ce qui sent – ce qui goûte – ce qui contemple…

Chez d’Autres (la plupart) – rien qu’une main pour attraper les rêves – une tête avec des élans – et un ventre comme une outre à remplir. Sur toute la surface – terne – pas la moindre faille – pas la moindre brèche – où pourrait pénétrer le ciel – un peu de tendresse – l’appel d’un ailleurs – une autre envergure…

Inaptes au franchissement des seuils – à la splendeur – à l’immensité du premier jour…

 

 

Un passage aux airs d’exil. Des cieux qui ne ressemblent pas à ceux que nous avons connus. Des visages plus qu’étrangers – hostiles – haineux – assassins. Des gestes et des actes qui interdisent et refoulent – qui forcent à la résistance et à la rébellion – ou, parfois, à la fuite. Des lieux sans Dieu – sans pardon – sans familiarité – possibles…

Une existence d’emprunt où l’on s’efforce, pourtant, de trouver le juste itinéraire…

 

 

Une terre provisoire – sans possibilité de certitude – où tous les bagages sont vains – excepté, bien sûr, les impédiments de la naissance – où aucune fête ne mérite notre présence – où aucune histoire n’est digne d’être racontée…

Juste une pierre pour poser son séant – un abri contre la pluie et le froid – et un carré de ciel au-dessus de la tête…

Les mains exercées aux gestes quotidiens et à la prière – et l’âme à la présence – en nous – qui, peu à peu, se déploie pour trouver sa juste envergure…

 

N’importe qui – personne – le signe à la fois de l’échec et de la providence…

 

 

Pas même au soir de sa vie – pas même dans le jour déclinant – dans le milieu peut-être (qui peut savoir…). Le tournant – le retournement…

De l’eau tiède au bain glacé – la tête immergée avec l’âme – ensemble – dans ce long glissement – cette courte chute…

Les yeux paniqués – un cri (ou mille peut-être) – puis, le silence – jusqu’au bout de l’effacement…

 

 

La vie simple – comme n’importe quel homme – excepté les histoires communes…

 

 

Le récit de soi éparpillé – miettes et confettis – instrument lointain pour les fêtes et les festins d’autrefois – poussière grise à présent…

Le regard et le geste juste – ce qui importe – simplement…

 

 

Autour de la même fêlure que rien – jamais – ne peut combler…

Des couches inutiles de choses et de visages – des gestes que l’on s’impose – pour tenter de recouvrir la plaie – cette fracture en nous-même – comme un oubli du plus essentiel…

 

 

La lourdeur et l’habitude – et ces pas qui ripent sur la corde – comme une impossibilité à traverser la peur – l’inconnu – à accéder à l’autre versant du monde – comme un rêve – seulement…

 

 

Tout – comme l’eau et le sable – les reliefs qui se dessinent – ce qui passe – ce qui s’entasse – et la grande pagaille lorsque le vent s’en mêle…

Jeu de la matière – jeu de la nécessité. Le monde visible et les courants souterrains et aériens – les canaux invisibles…

Le cours ordinaire des choses – l’œuvre du silence…

 

 

Le monde rétréci – le temps effacé – comme dans un bocal qui, peu à peu, s’élargit. Une symphonie de couleurs – des dégradés – du plus sombre jusqu’à la transparence – avec le ciel derrière – rien que du ciel – pas de visage – pas de vis-à-vis – pas de morosité – comme si l’immobilité – l’immensité – le silence – avaient tout avalé – les bruits – les mouvements – l’exiguïté de l’espace…

 

 

Un chemin – et quelques miettes laissées par les Dieux – pour contenter (très médiocrement) la faim…

 

 

Le corps – ses nécessités – ses lois – inévitables. La mémoire et l’esprit – ses craintes et ses espérances – inévitables eux aussi. Et le peu qu’il nous reste – ce sur quoi l’âme s’acharne…

Une oscillation – comme un va-et-vient – quelque chose d’imprécis – d’infiniment restreint – presque rien en vérité – et pas même la possibilité d’accueillir…

La seule liberté est l’obéissance consentie – le oui sans résistance – même aux mille non réactifs et spontanés – l’acquiescement à se laisser mener…

Le dehors et le dedans comme seuls maîtres…

La vie assignée – ancillaire – soumise aux forces qui animent l’âme et le monde…

 

 

Des rangées de monde – alignées – côte à côte – disparates – assemblées sans grâce – sans cohérence apparente – selon les nécessités (impérieuses) de l’invisible…

La mer – des corps – des cris – de la nuit partout – des fenêtres fermées – des visages ; aucune place pour la grâce – la lumière étouffée par le gris – à l’intérieur…

De l’écume aux reflets sombres…

 

 

Rien qu’un peu de vent sur un espace neutre – un décor aux allures tantôt de jardin, tantôt de désert. Des noms et de la chair. Et au-dessus, le ciel – blanc – immaculé – presque irréel…

Nos vies – ce que nous appelons nos vies – comme des histoires – de simples – de minuscules – histoires…

 

 

Rien que des cris – et le vent – et le froid – et la nuit. Le berceau du plus sauvage…

Dieu impuissant face à la matière…

Le silence sans mémoire – sans geste de salut…

Le vivant déchiquetant et déchiqueté…

Le souffle inquiétant de la mort qui rôde au-dessus – au-dedans – encerclant – enserrant tous les survivants provisoires…

 

 

Ce qui rampe – lentement – vers la liberté…

 

 

Au-dedans – le secret recouvert d’inutile – le mystère creusé dans la masse – et mélangé à la matière…

Se défaire – ôter – pour découvrir la lumière…

 

 

Le sang – la chair – n’ont pas de nom. Il n’y a que nos visages pour se croire singuliers – et prétendre à une distinction. On leur a (trop) appris à différencier les formes et – à présent – ils ne voient plus que toutes sont prises dans la même masse – mêlées – mélangées – ensemble – inséparables – sous la même emprise malgré leurs efforts de différenciation…

Rien – en vérité – ne peut être ôté ; ce que l’on arrache – l’infime part que l’on arrache – découd – défait – tous les fils de la trame…

 

 

On croit vivre – en vérité – on nous anime – pièce d’un puzzle mouvant. Main d’un Autre qui tire les ficelles. Ça respire même sans volonté. Ça regarde – pas même médusé – la masse rampante et monstrueuse. C’est l’œil au-dedans aveugle au regard du dessus – qui surplombe. Ça ne jouit qu’aux alentours de ce que l’on imagine être ses propres membres – sans nous réjouir de l’ensemble qui avance en beuglant – aveuglément – qui tourne, en vérité, sur lui-même – incapable encore – à travers ses milliards d’antennes – de se tourner vers le ciel – l’infini – cette présence sidérante…

 

 

Rien que des voix et des noms prétentieux. Des vies routinières – mécaniques – sans bouleversement – trop confortables – trop ronronnantes – trop ensommeillées…

Ça court ou ça s’enfonce – on ne sait rien faire d’autre – le mouvement fébrile ou l’enlisement. De l’air et du sable – ce qui nous constitue – ce qui est devant nous – sous nos pieds…

 

 

Rien – des traces sur le jour naissant. La main de Dieu qui décide à travers la nôtre qui tremble…

L’empreinte des démons et du langage. Quelque chose d’épais fait de syllabes et de malédiction…

Le cours intranquille – le cours tourbillonnant – des choses – et tous les faux repères que nous créons pour nous donner l’illusion d’une existence distincte de ce fatras – comme si nous pouvions avoir (ou nous offrir) la moindre épaisseur…

Un enchevêtrement de sang, de ronces et de roches avec un peu de ciel au fond de l’âme et une cascade d’eau fraîche entre les tempes – et, au-dehors, tous les vents de la terre…

Et ce feu – partout – qui finit par tout consumer – par tout transformer en cendres – les choses en soi – toutes les choses du monde…

 

 

Tout finit par disparaître – au fond du silence. Ce que nous appelons le jour – la mort – l’esprit – la vérité – rien ne peut résister à l’abîme éternel – qui rappelle à lui toutes les choses qu’il a enfantées…

Le mystère dans sa boucle récurrente – impossible à arrêter…

 

 

La mort – comme les pages d’un livre qui se tournent lentement sur les visages – derrière les masques – celui du rire comme celui de la grimace – le squelette ardent qui, peu à peu, se dessine – à traits de plus en plus épais – comme une étendue blanche qui se déploie – et qui grignote, jour après jour, le noir de nos vies – le noir de nos âmes…

 

 

Du monde et du dénuement…

Vivre à l’épreuve des faits – sentir l’âpreté – la bouche pleine de terre – autant dans le ventre que dans l’âme – de son vivant avec cette matière – la même qui nous recouvrira à nos funérailles…

 

 

Rien au-dedans – aussi vide qu’au-dehors. Le même silence – la même solitude – l’ordinaire des choses – ce qui passe sans jamais s’arrêter. La vie – le temps – le rire – à petites doses – celles que l’âme réussit, parfois, à attraper…

 

 

Ce qui a l’air d’être et ce qui est – tâchons de faire la différence…

En vérité – rien ne peut être saisi. Il nous faut seulement être – et vivre en s’abandonnant aux événements – au cours des choses – laisser son existence aux mains du destin – et le laisser célébrer ce qui s’offre – sans attente – sans exigence…

 

 

N’être que soi – personne – face à rien. Ni chose – ni visage – pas même un murmure. Le goût du ciel et du silence dans l’âme – simplement – il semblerait que nous n’ayons rien d’autre…

 

 

Quelques restes de nerfs à vif et un fond de tristesse – pour ne pas oublier la misère du monde – le malheur d’être né sur terre – ce si bref séjour dont on ne tire (en général) aucun avantage – aucune leçon – aucun bénéfice – un temps mort et morne – douloureux et triste (à mourir)…

Regardez donc les arbres – les bêtes – les hommes – la misère des vivants malgré les rires – les fêtes – le décor et les conditions d’existence que l’on essaye de rendre moins âpres – plus confortables – malgré toutes les tentatives pour oublier la vieillesse, la maladie, la solitude, la peine, la douleur, le manque, l’ignorance et la mort – malgré notre acharnement inutile à transformer les apparences – rien n’est en mesure de nous soustraire à l’indigence et à l’infortune…

 

 

Des larmes sans pourquoi – pour d’invisibles raisons – les plus essentielles – les plus vitales – celles pour lesquelles on serait prêt à mourir…

 

 

Sur le seuil d’un autre monde – inquiet – grimaçant – puis, condamné à vivre sur la pierre – seul face au ciel – avec toutes ses interrogations…

 

 

De la matière du sol au ciel – et même la tête en est pleine. La seule espérance ; la possibilité de faire un peu de vide au-dedans…

 

 

Dans le linceul – enfin seul – en plein ciel…

 

 

Des tourmentes et des portes trop incertaines…

Ça avance – péniblement – ça devient ce que ça peut. De temps à autre – une prière – histoire de se remettre d’aplomb – de retrouver des rails plus confortables – de dénicher une destination moins triste – de suivre un chemin mieux balisé – de rendre le voyage moins périlleux…

L’aventure – toute tracée – de l’homme…

 

 

Des lieux – mille lieux peut-être – au nom inconnu – au nom sans importance – des pierres aux marges des chemins – parfois de l’autre côté du monde – là où les hommes (bien souvent) perdent la tête – là où tout bouge sans cesse – là où tout se confond – où tout tourne à l’envers de la raison – sur l’autre versant de l’esprit – sur cette pente escarpée, sans cesse, balayée par les vents – là où les pieds sont inutiles – au cœur de cet espace où il (nous) faut cheminer avec l’âme – les mains devant soi – paumes ouvertes – sans mendicité – sans prière – offerte(s) simplement…

 

 

Ce que nous avons sous les pieds – dans les mains – sur les épaules – entre les tempes – au milieu du visage – au fond de l’âme ; la même chose – la même matière – différentes facettes de l’invisible…

L’essentiel – sans les histoires que nous y ajoutons – à la manière des rêves qui tournent dans la tête…

 

 

Du vent – face au visage – plaqué contre le front – et qui pousse – et qui pousse – et, soudain, après mille siècles de lutte (acharnée), la résistance qui cède – et des larmes qui coulent sur les joues…

La tendresse et la tristesse nées de l’abandon…

Le commencement, peut-être, d’une vie nouvelle…

 

 

Jamais plus loin que le mur qui nous fait face – et, souvent, cela suffit – une vie à l’étroit – sans rien à l’intérieur – creuse en quelque sorte. Et plus rarement – l’âme libre – curieuse – aventurière – tenace – qui, peu à peu, découvre l’étendue du monde – l’immensité au-dedans – l’infini qui se conjugue en soi – sans la nécessité de l’espace – sans la nécessité de l’Autre – sans la nécessité du temps…

 

 

A attendre là – sans bouger – que le reste du monde nous emplisse – comme un sac sans fond – comme un sac, sans cesse, affamé…

 

 

Ce que l’on aimerait – rien qu’un grand silence au fond de soi – indifférent aux tourbillons d’air qui nous entourent…

 

 

Entre – le mot qui résume à peu près tout – disons l’essentiel…

 

 

Il n’y a rien derrière les mots – les mêmes murs que devant nous…

Nous ne vivons pas – en réalité, nous sommes enfermés…

 

 

Rien qu’une corde et quelques rêves. Certains se hissent à la force des bras – d’autres jouent les funambules – mais, dans les deux cas, il n’y a rien – ni personne – sur la corde. En vérité – il n’y a ni corde – ni rêve – une simple (et mystérieuse) matérialisation de l’invisible qui se prolonge indéfiniment – et sur laquelle les choses et les silhouettes dansent comme des reflets – comme des images – comme des tourbillons d’air dans le vide…

 

 

Du sable – comme du rêve – un peu partout. Le monde qui continue de tourner – la parole en boucle – comme (presque) toutes les sphères – sur son orbite…

Le cycle étrange de la poésie – ou ce qui s’en approche – des galaxies inconnues qui jouxtent le sol le plus trivial – l’étreinte de l’étrange et de l’ordinaire…

Un peu de vent – un peu d’air pur là où l’on vit – au milieu du sable et du rêve…

 

 

Tant de fureur et d’ignorance – l’esprit effervescent – perdu au cœur de sa propre géométrie – cherchant à tâtons – les paumes contre les murs – un chemin dans le noir…

 

 

Trop peu de soleil au-dedans de la tête. Et trop de possibles aux alentours – comme autant de manières de s’éloigner – de se fourvoyer – de s’enfoncer dans le noir. Comme autant d’étapes nécessaires – sans doute…

 

 

Des pas – à reculons…

De plus en plus proche de soi – de la lumière…

Et le monde derrière – au-dessus – qui s’éloigne…

 

 

Du silence – tantôt comme un mur – épais – infranchissable – tantôt comme une verrière – le lieu de la chaleur et de la lumière…

 

 

Trop de mythes – d’histoires – de légendes. Trop de récits pour tenter de donner un sens à ce qui – très aisément – s’en passe…

 

 

De l’espace – de la terre et du feu – sans la moindre équation à résoudre…

L’instant où tout a lieu…

 

 

Le monde comme un dédale. Et l’invisible sans la moindre géographie…

 

 

Rien que des choses qui s’entassent – qui s’empilent – en vain…

L’innocence, elle, ne s’encombre de rien. La plus légère – et la plus belle – manière d’aller de par le monde – aussi vide et accueillant que l’espace et le silence – l’extrême pointe de la solitude peut-être – prête à recevoir ce que les Autres appellent le reste…

 

 

A bonne distance du monde – là où la solitude et le silence sont (encore) possibles – les yeux dans le couchant – le ciel bas – très proche – recouvrant la soif d’un ailleurs – le front déjà au-delà – au seuil de ce qui dépasse le sentiment d’exister – aux confins, peut-être, d’une naissance hors du sang…

 

 

Du jour – comme un monde nouveau – au-delà du noir énigmatique – un peu effrayant…

Une migration impromptue de l’ombre vers la clarté – de la matière vers l’invisible – comme seule réponse possible à la nécessité – au besoin de justesse – à tous les impératifs du réel…

 

 

La fiction – par séquence – disparaît – n’a plus de raison d’être. Le rêve – les apparences – comme le prolongement de l’ombre en quelque sorte – s’estompent – s’effacent peu à peu. Tout explose et s’accélère – comme un feu dans la tête à l’assaut des images – des repères – de tout ce qui nous a toujours consolé de l’ignorance et de l’incompréhension…

 

 

Du temps entassé – des os et des ombres contre les parois. Toute la virtualité du monde. La nuit de moins en moins manifeste. L’invisible qui nous traverse – qui nous parcourt – qui nous constitue – vibrant – en première ligne – à présent…

 

 

L’éternité – sous le masque de l’éphémère…

L’essentiel vêtu d’oripeaux – la vérité sous ses multiples bannières – le jeu du ciel donnant au silence tous les visages. La nuit et la lumière – main dans la main – complices de tous les mélanges – de l’opacité jusqu’à la transparence – des larmes jusqu’au rire – et inversement – sans tristesse – sans gravité. Le voyage des atomes – des vibrations – des courants – le plus simple et l’arc-en-ciel – comme, peut-être, la poésie la plus ancienne…

 

 

De mort en mort – presque sans âge – porteur d’un si long passé – ce qui change sans changer – ce qui roule en contrebas du monde – ce que l’on récupère – ce que l’on entasse – ce que l’on perd – le même jeu millénaire – l’éternité sans repère…

 

 

Le souvenir d’autres rives – sans hallucination – de très hautes – aux confins du visible – en partie immatérielles – et de très basses où les instincts étaient vils – la seule loi possible – enfoncés dans la matière la plus grossière…

Et – à présent – ce rivage inconnu – peuplé de visages humains – cette terre étrangère où tout est mélangé – en demi-teinte – comme un axe médian qui ne connaît aucune extrémité – où rien ne se hisse réellement – où rien ne dégringole véritablement – où tout se mêle, d’une quelconque manière, à la moyenne – la commune mesure – en somme…

 

 

Un soleil au bout des doigts – que l’âme maintient vivant – nourri par le feu qu’elle abrite – pour qu’un peu de ciel habite la main – et donne au moindre geste une envergure et une justesse…

 

 

Une route – une page – une vie peut-être – qui se dessinent en marchant – en traversant chaque expérience…

Chaque brûlure vécue comme la conséquence de l’épreuve du feu…

Le destin cloué dans la chair vivante pour que la parole demeure fidèle à l’essentiel – à la vérité…

La douleur et l’âpreté comme garants du refus du bavardage et de la frivolité – de l’inutile et de l’inconséquent…

Le signe – presque la signature – d’une existence – d’une écriture peut-être…

 

 

Devant soi – comme un monde à l’envers. Les baisers du soleil à la pluie – et la main délicate du vent qui ouvre toutes les portes de l’âme pour que communiquent le dehors et le dedans…

Tout – comme un miroir qui dilate le regard – les yeux de la joie sous les paupières – rien qui ne puisse leur résister – pas même le rêve – pas même la mort…

 

 

Un silence parmi mille paroles lancées par ceux qui ne comprennent pas – et qui n’en ont pas même conscience – des ignares et des aveugles dans le fracas – donnant, chacun, sa version du monde selon les éclats tombés autour de lui…

Et l’on voudrait nous faire croire que la sagesse vient des livres – et qu’elle s’apprend ainsi – en écoutant ceux qui se tiennent éloignés de toute vérité…

Pour commencer (un peu) à voir – il faut laisser le silence nous dépouiller de tous nos mensonges…

 

 

Tout vient obscurcir (ou effacer) ce que l’on prononce lorsque les mots se tiennent trop éloignés de la vie – lorsqu’ils n’aspirent qu’à séduire (et à tromper) le monde. Le silence est une chance – celle (entre autres) de découvrir ce que cachent les visages et le langage – comme l’écho d’une origine lointaine – avant que naissent les élans – juste avant que ne commence l’histoire du monde…

 

 

Tout s’effondre – et est balayé. Rien ne reste – rien, bien sûr, ne peut rester – excepté ce qui regarde dont le socle se situe hors du monde et du temps – loin des blessures et des blessés – le centre même de l’infini – le centre même du silence…

 

 

L’Absolu quotidien – l’extrême liberté sans que la volonté s’en mêle – le grand acquiescement à l’émergence du plus naturel – du plus spontané – y compris, bien sûr, les refus et les résistances – non dogmatique – et non théorisable – vécu dans l’instant avec l’esprit vide et ouvert – et qui, pour le rester, doit (sans cesse) soustraire – et effacer – ce qui inlassablement vient l’encombrer – le souiller – le corrompre…

 

 

Une vie sans règle – presque sans visage. Une parole – un univers – des chemins qui se croisent – celui de la page et celui des forêts – les signes de l’invisible. De l’envergure au-dedans qui se marie à l’immensité du dehors – sur toutes les hauteurs. Et des ombres – encore quelques-unes – dans le sang. La sauvagerie du fauve hors les murs. Une existence toute simple – avec de moins en moins de tête…

 

 

Ce que l’on soustrait – en même temps que s’effacent les barreaux…

Personne – au centre de la solitude…

Du rêve au destin qui s’immisce – qui s’installe – qui s’aventure au cœur de notre vie – présent dans chacun de nos gestes – jusqu’au plus infime – jusqu’au plus anodin…

La ligne de crête sur laquelle on marche – le pas juste et quotidien – entre le rêve et la chute – entre l’alourdissement et le sommeil – au milieu des ombres – sous les yeux de quelques Autres parfois (trop rarement peut-être) – les pieds sur leur fil – confiants – parcourant les cimes – caressant le sol – marchant indéfiniment au-dessus de l’abîme…

 

 

Sur la pente de l’errance magnifique – où ni le temps – ni la pierre que nous foulons – n’ont d’importance. Les jours – la mort – la fiction des visages – la légende de l’amour – ont beau se réinventer – nous nous tenons à distance – à l’écart – entre les hauteurs et les fossés – jamais sur la route des cimes – ni sur les sentes souterraines – la poitrine – comme l’âme – plongée au cœur de l’invisible – de ce que l’on est bien en peine de noter sur ces pages – faute de mots – faute de langage approprié peut-être. Le vide lucide derrière la multiplicité et l’enchevêtrement des identités – des têtes dans le miroir qui jamais ne se ressemblent et dont aucune n’est absolument la nôtre…

 

 

De la chair sans consolation – matière brute fragile – indécise – trop grossière pour l’éternité – avec des yeux trop fermés pour qu’elle se dévoile…

A vivre comme si nous n’existions pas…

 

 

Défaits – brisés maintes et maintes fois – puis toujours renaissants – prisonniers du cycle combinatoire. Et l’invisible – mêlé – au-dedans – presque entièrement recouvert – relégué à l’impotence – à l’impuissance – incarcéré sous des couches de sommeil millénaires…

 

 

Une identité – mille identités – à effacer. Un monde – mille mondes – à briser – avant de renaître – de retrouver l’air libre…

La folie souterraine et l’apprentissage soustractif de la liberté – jusqu’à vivre la chair simple – pure – naturelle – et l’esprit posé bien au-delà de l’intelligence humaine – dans la proximité d’un (ineffable) infini…

Des siècles et des siècles de pesanteur pour découvrir, peu à peu, la légèreté du souffle dans son sarcophage d’argile…

 

 

Des parcours comme celui du fleuve – vers l’immensité. Et la matière prise dans la récurrence du cycle…

 

 

La nuit sans ajout – sans embellie – brute et sauvage. Le monde pris entre ses tenailles barbares. Le signe de l’indéchiffrable. Et autant de preuves sur nos visages énigmatiques…

Aucune réponse au mystère – à la réalité. Ni temps – ni appartenance. Le jour à découvrir – ou, à défaut, à réinventer. La seule question qui vaille…

 

 

Une géographie à explorer en commençant par la chair – le cœur et l’esprit suivront – puis, le langage pourra témoigner – si nécessaire…

 

 

Le silence – comme un malentendu – le plus sacré que ridiculisent toutes nos interprétations…

 

 

Seul – dans sa chambre – avec l’immensité au-dedans – face aux yeux. Et la langue volage qui s’aventure au cœur des alphabets – qui combine des sons – qui compose des mots – des phrases – du sens – quelque chose d’imprécis – d’incroyablement sommaire – indigne (presque toujours) de la blancheur de la page – du (petit) carré de vide qui s’offre avec innocence…

 

 

De la terre au milieu du sang – du ciel au milieu de l’âme. Et les soubresauts du voyage pour obtenir le juste mélange…

 

 

Des lignes entre la lune et les loups – des hurlements sous une clarté trop faible – presque symbolique seulement. Des pas sur l’horizon d’à côté – hors de soi. Tout un itinéraire trompeur – balisé – inutile. Une marche autour d’un soleil inventé. Une existence mensongère où l’on occulte – où l’on ignore – la seule rencontre possible – le seul dialogue nécessaire. La tête éloignée de l’essentiel et l’âme (plus que jamais) hivernante…

 

 

Des saisons nouvelles dans l’esprit qui respire – dans un seul battement d’ailes libres – loin du théâtre du monde – loin de l’illusion du temps – au-dessus des brumes abyssales – si épaisses qu’elles protègent la torpeur de ceux qui dorment et rendent (quasiment) fous ceux qui cherchent le jour…

Une lumière nouvelle, peut-être, sur l’univers en marche…

 

 

Être au monde dans l’oubli du monde. Présent – sans personne – des larmes sur les joues – comme la preuve d’une sensibilité vivante – dans la tendresse, sans doute, d’un plus grand que nous…

Au cœur d’une joie si particulière…

 

 

Les hommes – debout – face à nous – comme des ombres prisonnières – éclairées par une lumière légèrement oblique. Nuit aveugle – nuit ivre – nuit ignorante – inapte à déceler la blessure sous le songe – et le feu frémissant dans la pénombre – tout juste capable d’exacerber la cruauté. Des têtes et du sang sur les pierres – l’atroce visage de la mort comme seul trophée…

 

 

L’âge des instincts – détrôné par celui de la raison – détrôné par celui de l’innocence…

 

 

Le monde entier présent à travers nos blessures. La guérison, elle, dépend de ce qui habite la solitude…

 

 

Dieu sans prière – sans imploration. Présence au-dedans – naturelle – invisible – discrète – permanente – dans les tréfonds autant que sur la peau et dans l’air que nous respirons – et cachée, très profondément parfois, dans l’âme – et derrière le visage – de l’Autre…

 

 

Le corps décadent – à genoux – parmi les ruines du monde – dans sa lutte mortelle contre le temps. Et l’esprit au-dedans – prolongement de la chair – si mordu – si rongé – lui aussi – et l’esprit au-dessus si peu concerné par l’exercice de vivre. Regard tendre et silencieux – simplement – sur ce qui s’acharne et espère – sur ce qui s’abandonne et disparaît…

 

 

Dans les contours brûlants d’une parole – matière incandescente – quelques mots nés de la lumière…

Un feu dans l’âme pour éclairer tous les seuils où nous nous tenons…

 

 

Des rives enfouies au-dedans de la terre – cachées derrière l’écran opaque de la mort – étrangement suspendues au ciel. Et des yeux – et des pas – qui cherchent – qui avancent – qui aimeraient découvrir l’escalier d’or – la passerelle des promesses – ou, au moins, quelques souterrains salvateurs…

 

 

Une part de mystère – et tous les chemins qui y mènent…

Des foulées curieuses – incrédules – puis, un jour, rassasiées – sans nécessité de contrées nouvelles – qui ont appris, peu à peu, à ralentir – puis, l’immobilité – l’assise du séant sur le sol – l’intérieur comme seul axe vertical – à la hauteur appropriée – avec dans la tête mille questions qui ne trouvent que la désillusion – et la longue (et lente) traversée de la tristesse jusqu’au silence – jusqu’au sourire – jusqu’à la main tendue – jusqu’aux bras ouverts – vers ce qui s’avance…

 

Sur nos lèvres – le cri. Dans notre âme – l’envie de lutter – de résister à la barbarie et à la bêtise ambiantes. Les forces vives de la lumière, peut-être, contre l’obscurité établie – ancestrale…

Ce que l’on imagine à tort – sans doute…

 

 

Du vent pour fracasser les murs – ouvrir les crânes – et percer quelques fenêtres dans l’âme – pour découvrir l’immense étendue blanche…

 

 

Le monde comme oubli – la meilleure façon de purifier l’âme – le sang – et la main dans son désir de geste…

 

 

Le temps particulier de la chute – l’instant où la tête touche le sol – et se réclame de lui. Dans cette alliance étrange qui ouvre le regard – comme un brusque dévoilement…

 

 

Pas de lutte (véritable) – la soumission aux forces en présence – l’obéissance inconditionnelle consentie. Comme pris par un courant ascendant – tourbillonnant – dévastateur. L’âme – la main – le sang – gorgés d’ardeur…

 

 

Vivre – comme un seul air de fête – une (pauvre) litanie – le petit refrain triste des jours – la monotonie des heures – l’ignorance – l’attente et les malheurs – ce à quoi ne peuvent échapper les vivants…

 

 

Nous attendons tous la mort – immobiles – et depuis si longtemps que du lierre grimpe sur notre visage – impassible…

La tête absente – à scruter – infailliblement – ce qui adviendra plus tard – après le règne du monde – sans doute, les forces du pire…

 

 

Dire encore – penser moins – être davantage – à la lisière du monde – au-dessus des visages que nous avons oubliés – l’âme et la main fidèles – solides – qui confient la barre au vent – qui s’abandonnent à la dérive et à l’errance – à l’itinéraire que choisiront les Dieux…

 

 

De la stupeur devant ces mondes particuliers – plus de vent que de mémoire. Du feu – partout – sur la terre quadrillée par les murs et les territoires…

L’œil – l’angle – qui s’élargit – et l’infime recoin où nous vivons – où nous mourrons – où nous serons, sans doute, enterré – et, avec un peu de chance, dispersé un peu partout pour nourrir les forces nouvelles – les forces naturelles d’un monde nouveau – peut-être…

 

 

Debout – comme le réveil du souffle – le vent dans la montagne – la mort sortant de son long sommeil – les vivants en ordre de marche – prêts (enfin) à vivre sans peur – dignement…

 

 

Ce qui porte – à travers les âges – la braise et le silence – la seule manière, peut-être, de garder les yeux – l’âme et les bras – ouverts…

 

 

La tête trop lourde d’idées – et les pages qui s’affolent – l’encre projetant la boue – quelques taches sur la feuille sacrifiée. La pluie de l’âme, peut-être, qui se déverse – et se répand. Une manière, sans doute, de blanchir le dedans…

 

 

Le noir – plus appréciable à mesure que l’on s’enfonce. Gestes de plus en plus lents – ressentis de l’intérieur – cantonnés à l’instant – à son envergure – à sa richesse – à tous ses possibles déployés…

 

 

La vie intense – souterraine – qui bat entre les tempes – comme un appel – une fenêtre dans l’épaisseur – un tunnel entre l’ombre et le centre – l’infini…

 

 

Tant que le désir de vivre battra en nous – tant que le souffle sera rauque (et extérieur) et le sang insuffisamment intrépide – tant que les yeux n’inverseront pas la perspective – l’intérieur demeurera inconnu – et le temps ne cessera de dessiner la mort sur notre visage…

 

 

Sur la même piste – celle qui s’enfonce – vers ce lieu dont on ne revient pas…

L’échelle décroissante des ombres – avec la lumière – au fil des pas – qui se rapproche…

Le monde qui cesse d’être un festin pour devenir une fête – puis, peu à peu, autre chose – le début du silence, peut-être…

 

 

Aux confins de la lutte et du silence – au carrefour de l’âme et des choses – là où la rouille et la fatigue n’ont plus d’importance…

 

 

Comme une onde – de l’étendue vers soi – au-dedans – de l’immensité vers le centre apparent – l’incarnation de l’infini – l’espace respirant…

 

 

De la chair grise – devenue transparente – au faîte du corps – l’humus transcendé – le monde qui se rapproche, peu à peu, du silence – de la vérité…

 

 

Ce que le jour – progressivement – éclaire – et qui s’avère vide – de l’invisible recouvert d’un peu de terre…

Du sable dans la tête – que les tempêtes font virevolter…

En définitive – tout s’ouvre – ou s’écarte – pour laisser passer l’Amour…

 

 

La nudité de l’âme – du monde – comme les seuls rivages possibles. L’extension de l’origine. Les racines qui se propagent – qui deviennent troncs – branches – lianes – qui investissent les têtes – la terre. La plus vieille science de l’univers – l’alliance – presque secrète – du silence et de la matière…

 

 

Dans la convergence – se prolonge le feu – l’âme devient verticale – sous la voûte – la mort et le soleil – côte à côte – dans une lutte apparente – théâtrale – reléguant le hasard à une (pitoyable) invention – au même titre que le temps – fruits maudits de l’ignorance…

Juste des têtes qui roulent – du sang – de la neige sombre – souillée – et des bouches – grandes ouvertes – qui se pressent et réclament…

 

 

Le monde – les hommes et les bêtes qui pataugent ensemble – dans la boue – dans la terre devenue marécage – les échines collées – la chair indissociable – soumise à une forme terrifiante (et inévitable) de cannibalisme mystérieux – quasi cosmique…

Les lignes horizontales du monde croisant les traits verticaux de la mort. Et à l’intersection – les pierres et les vivants – la matière enchevêtrée…

La faune – la roche – la neige – tous les passagers terrestres – tous les corps – toutes les têtes – plongés dans le magma froid et l’ignorance – avec du feu à la place du sang…

 

 

Au-dedans de la première tête – celle qui est née avant les autres – du temps d’avant le temps – à l’époque des forêts primordiales où les bêtes et la terre se confondaient – où il n’y avait de visage – avant l’invention du froid et de la mort – à l’époque où les âmes avaient la primauté sur la matière – à l’époque où ne régnaient que les yeux – le regard – l’essentiel…

Présence pleine qui, au fil des siècles – des millénaires – s’est restreinte – et devenue aujourd’hui presque inexistante…

 

 

Le rire face à l’épreuve de la mort – de la perte – de l’absence. L’accueil des larmes – les frémissements de l’âme. L’autorisation de la tristesse. Le temps du deuil nécessaire. La possibilité du rite – du langage et du dialogue post-mortem. Exactement la même latitude que celle qui présidait à notre relation lorsque ceux que l’on aimait vivaient à nos côtés…

 

 

Des gestes – une parole – comme au premier jour du monde. Libre de ce prisonnier que nous fûmes autrefois (il y a longtemps) – en un instant – comme une flèche vive – décochée des plus lointaines retraites de l’âme – jaillissant du cœur vers les têtes alentour – les embrochant, une à une, dans un itinéraire précis – parfait…

La spontanéité à l’œuvre…

 

 

Effacé – au fil des passages – de moins en moins – sur le chemin – quelque chose entre le visage et l’absence – une forme à la fois de mort et de lumière. Le destin léger et dense de la matière habitée…

 

 

On se jette dans la vie comme dans la mort – l’âme et la tête en avant – sans filet – au-dessus du froid et de la faim – avec l’aval précieux du plus lointain silence – celui qui nous a façonné – depuis si longtemps – une intériorité irréprochable – affranchie du doute et de la peur…

 

 

La paume ouverte – l’âme prête à recevoir l’offrande d’un autre ciel…

Proche de la jetée qui surplombe l’abîme – encerclé par l’infini…

Comme un saut dans les flammes – au milieu de l’océan…

 

 

Ce qui meurt – ce que l’on oublie – ce que la nuit matérielle entasse et ensevelit – le silence – nos profondeurs inexplorées…

Le monde au-dedans de la conscience…

 

 

Quelques signes sur le sable – esquissés dans la joie – la seule chose qui compte face à la poussière – face au provisoire des choses…

 

 

Un monde sans autre souffle que celui de la nécessité – avec le rêve comme matière – comme perspective – indispensables…

 

 

De grands rites dans l’âme – sur la table – des croyances – des possessions – des stratagèmes…

La volonté apotropaïque – comme si nous pouvions échapper à nos démons…

Un sourire comme le prolongement de nos mains suppliantes…

Le jeu – parfois perfide – de l’âme face au monde…

 

 

L’enveloppe sombre – malgré la lumière (débutante) – le premier élan du soleil dans le gouffre – le feu et le regard nettoyé…

La surface conserve sa teinte jusqu’à la dernière heure nocturne. Après – on ne sait pas – la tête est, sans doute, trop loin pour accorder la moindre importance aux couleurs. Le monde tel qu’il est – quelles que soient les apparences – les querelles et les figures présentes…

 

 

Le destin aussi malheureux que le monde – ni tête – ni âme – le cœur enfermé – et le corps en enfer. Pas l’ombre d’une lumière entre la terre et les étoiles – le noir qui persiste sur tous les seuils…

Les yeux clos ou bandés – les faces ternes – encerclées – des vies – à peine – encastrées – fébriles – réduites à s’apitoyer et à gesticuler entre leurs murs…

 

 

La tête impassible devant l’injustice – avec sur les mains quelques traces de sang (mal effacées) – le cœur placide – la figure rouge et silencieuse – à vivre sans la moindre culpabilité – les yeux presque rieurs…

 

 

Rien qu’un éclat – un bref regard sous l’orage – métallique d’abord – puis rubescent – jusqu’à l’incandescence. Le cœur en flammes – l’âme lumineuse – le corps comme du bois – comme les gestes – consumé. La braise impérissable au fond de la chair – cette matière tendre du monde qui, partout, cherche l’étreinte et le silence…

 

 

Une terre d’images et de paraître que le regard – en un instant – immole – désagrège – pour destituer l’ordre et le rêve et leur substituer la sauvagerie et le réel – la liberté naturelle du monde…

 

 

Quelques rives à franchir avant la mort pour découvrir son versant inconnu – ce visage que les hommes cherchent en explorant la terre – le monde – l’espace – la matière – tous ces lieux où la mort se présente sous ses masques les plus funestes – les plus trompeurs…

 

 

Des oiseaux plein la tête – des fleurs sous les bras – l’âme parfumée portée par des ailes jusqu’au faîte du monde – là où les cris ne sont plus que des chants – là où la joie enlace la souffrance – là où il n’y a plus ni homme – ni arbre – ni pierre – ni bête – que des visages – un long chapelet de visages – ravis d’être ensemble – reliés par l’invisible – heureux de leurs différences apparentes…

 

 

Dans les coulisses du temps – une mécanique artificielle à démonter. Hormis cette image – rien – une ossature de vent sur laquelle glissent toutes les paroles – toutes les tentatives d’explication…

 

 

Le souffle qui s’avance pour balayer l’étrangeté et l’extravagance – les ramener au seuil de la plus grande simplicité – quelques robes à déchirer – des masques et des parures à jeter au feu – une manière de se rapprocher de l’innocence – de la nudité – du vide le moins embarrassé…

 

 

Ce qui s’enflamme avec la voix qui s’élève – la parole – la lumière que les Dieux ont déposée sur notre langue – si loin des mots noirs – des mots rudes – d’autrefois – même si persiste une ardeur un peu sombre…

 

 

Des saisons – en nous – qui s’enfantent. Des signes délivrés – des nuits – par milliers – qui se chevauchent puis s’effacent. La densité et le recul – renouvelés. Comme un étrange chemin dans la chevelure des Dieux. Des gestes illuminés – libérés de la chair. L’effleurement des lois qui président à l’au-delà de l’incarnation. Le feu et la foudre – sans un cri. Sur les hauteurs de l’ancien monde – au seuil, peut-être, de l’ultime…

Et tout – soudain – qui redevient sable – sable et poussière – comme un rêve avorté d’exil et de libération…

La seule vérité de l’instant – sans doute…

L’âme et le monde – tels qu’ils sont…

L’éternelle rengaine – les mille élans et l’impossibilité du changement volontaire…

 

 

Ce que touchent nos mains – de la poussière et de la cendre – rien qui ne mérite d’être saisi. Mieux vaudrait garder les paumes vides – ouvertes – innocentes…

 

 

Rien qu’un récif contre tous les assauts – cette posture – ce langage – effrayants – vue de loin – entendu par mégarde – comme un front de feu qui veille sur les marges et les confins – les terres inexplorées – et que l’on voit enflammer l’horizon – et qui, sans en avoir l’air, trouble la torpeur des yeux et les âmes assoupis…

 

 

Des gestes de dernière instance – pas le moins du monde solennels – simples et naturels – totalement spontanés – comme initiateurs d’un passage – celui de la lumière – du dedans vers l’extérieur – annonciateurs du vide à venir…

 

 

De la faim – comme la terre – mais convertie en grâce – comme un cri qui prendrait des allures de chant – comme une bête avec l’infini au fond du regard – quelque chose d’indéfinissable – d’imprécis – de trop subjectif peut-être…

Le plus désirable du monde – sans doute – avec la main de l’aube sur l’épaule – en guise d’alliance – en guise d’amitié…

 

 

Du silence – au nom d’une blancheur trop secrète – invisible – indécelable tant que les yeux ne seront pas ouverts. Comme un antre mystérieux au cœur du monde – au milieu de la nuit…

Des jours de plus en plus favorables – un destin qui s’affine. L’éradication, peu à peu, de la peur et de la cécité. L’ignorance et le froid qui se consument à mesure qu’avance vers nous – en nous – la lumière…

 

 

Le monde devant nous – à geindre – à ramper dans la souillure – les mains en avant – en prière – mendiantes (presque toujours) – à patauger dans les larmes et la boue – à maudire le ciel – la terre – leurs mystères. Le verbe haut – tranchant – insuffisamment pour percer l’opacité des images – superposées en couches successives – et découvrir derrière la pluie – derrière la grisaille des jours – les chemins du vent vers l’invisible…

 

 

L’écume du monde – ses bulles de rien – dans la vie des hommes – sur leurs lèvres fébriles – impatientes de raconter leurs aventures dérisoires…

 

 

De l’air – partout – jusque dans le sang et la parole – jusque dans l’âme et la tête – si peu conscients d’exister – sans (véritable) gratitude – animés seulement par la faim et la volonté d’atténuer la peur – d’agrémenter la misère et l’indigence de vivre…

 

 

Face contre le vent – à affronter mille bourrasques alors qu’il suffirait de se retourner et de s’abandonner aux forces en présence – de laisser les courants invisibles guider nos pas – notre danse – le jeu léger de l’âme libre et vivante – heureuse des jours qui dessinent, avec justesse, l’itinéraire…

 

 

Des mots criants – parfois – à force de silence et d’incompréhension – qui pourraient renverser le sentiment de finitude – l’irrespect des visages pour l’Autre – pour le monde – pour la vie si ingrate à leurs yeux – dévoiler les arcanes de la matière – la profondeur possible du regard – l’immensité qui s’étend partout – l’absence de frontière entre les êtres et les choses – le feu indissociable du froid – la complémentarité de la nuit et de la lumière – ce que nous sommes – au-delà de la surface et des apparences – l’ardeur et le vide – de fond en comble – et éternellement (bien sûr)…

 

 

Yeux au front – dans le vent – à scruter la moindre bataille – la moindre querelle – la moindre souillure – de l’herbe au ciel – sur ce fil parallèle aux plus hautes crêtes du monde…

Debout – la tête appuyée sur l’invisible – entre deux fragments de matière – la bouche prête à s’ouvrir – la main prête à s’abattre – pour que règnent, partout, le plus naturel et la mort – dans la droite ligne des Dieux – sous les invectives grossières et l’incompréhension des hommes (ignorants)…